Capítulo 7 #7

Su mandíbula se tensó.

Lenora esperó.

Podía decir algo ahora.

Cualquier cosa.

En cambio preguntó:

—¿Qué le ha dicho?

—Que me gusta.

El músculo de su mandíbula se movió.

A Lenora le dolió el pecho.

—Pero no sé qué quiero de él.

Los ojos de Vincent regresaron.

—¿Y de mí?

Ahí estaba.

La pregunta que habían pasado todo el libro evitando.

El corazón de Lenora se aceleró.

—Sé lo que quiero de usted físicamente.

La mirada de él se oscureció al instante.

El calor pasó entre ellos.

Ella continuó antes de que el deseo devorara el sentido de lo que quería decir.

—Pero ¿más allá de eso?

Vincent no dijo nada.

Lenora tragó saliva.

—No lo sé.

La verdad les dolió a ambos.

Ella lo vio.

Vincent apartó la mirada primero.

—Justo.

Su voz era demasiado tranquila.

Lenora lo odió.

—¿Y usted?

Él volvió a mirarla.

—¿Qué quiere de mí?

Silencio.

El patio de los establos pareció quedar súbitamente vacío a pesar de que los mozos se movían cerca y los caballos cambiaban de posición dentro de los establos.

Vincent abrió la boca.

No salió nada.

No porque no sintiera nada.

Lenora lo sabía.

Quizá eso lo empeoraba.

—No lo sé —dijo finalmente.

Ahí.

La verdad.

Ella la respetó.

Le dolió.

Ambas cosas a la vez.

Lenora asintió.

—Entonces quizá el autocontrol haya sido una decisión sabia.

El rostro de Vincent cambió.

—Sí.

La palabra dolió.

Ella sonrió porque no permitiría que él viera demasiado.

—Debería cambiarme antes del almuerzo.

—Por supuesto.

Lenora se volvió.

—Lenora.

Se detuvo.

Vincent no avanzó hacia ella.

Ella tampoco.

—No he dicho que no quiera nada.

Su garganta se tensó.

—Lo sé.

Él sostuvo su mirada.

—Ese es el problema.

—Sí.

Lenora entró en la casa.

Esta vez no miró hacia atrás.

Vincent permaneció de pie en el patio mucho después de que la puerta se cerrara tras ella.

Evitaron estar a solas durante el resto del día.

No se evitaron el uno al otro.

Eso habría sido infantil, y ninguno estaba dispuesto a concederle a la situación tanto poder.

Hablaron durante el almuerzo.

Discutieron por un cambio en el programa de la Reunión de Verano.

Vincent entregó a Lenora una carta del comité del pueblo porque quería su opinión sobre la disposición de los puestos de flores.

Lenora se rio cuando Oliver hizo una afirmación escandalosa sobre cómo montaba Gerard.

Funcionaban.

Maravillosamente.

Eso era casi peor.

Al llegar la noche, su facilidad había regresado lo bastante como para que nadie que los observara pudiera adivinar que algo había cambiado.

Pero Lenora lo sabía.

Vincent lo sabía.

La sencilla sinceridad de Marcus había revelado una debilidad en su acuerdo que ni el beso ni los celos habían conseguido descubrir.

No podían permanecer indefinidamente en un estado de casi.

Casi cortejándose.

Casi eligiéndose.

Casi perteneciéndose el uno al otro.

Aquella noche, después de la cena, Lenora estaba de pie cerca de las puertas abiertas de la terraza mientras una brisa cálida atravesaba el salón.

Vincent se colocó junto a ella.

No demasiado cerca.

—¿Paseamos?

Ella miró hacia la terraza.

Después hacia él.

—No.

La respuesta los sorprendió a ambos.

La expresión de Vincent cambió.

Lenora sonrió levemente.

—Estamos ejerciendo autocontrol.

—Sí.

—No me gusta.

—A mí tampoco.

Permanecieron uno junto al otro.

Dentro.

Con todos.

La música comenzó cerca del pianoforte.

Al otro lado de la estancia, Marcus hablaba con Gerard. Serena estaba sentada junto a Lady Hatherstone. Emilia mostraba un dibujo a Frances.

Nadie exigía que Vincent y Lenora se escondieran.

Nadie los obligaba a separarse.

Simplemente elegían no cruzar la línea que habían trazado.

La mano de Vincent descansaba junto a la de ella sobre el respaldo de una silla.

Sus dedos estaban separados por pocos centímetros.

Ninguno se movió.

Lenora lo miró.

Sus ojos ya estaban sobre ella.

—Quiero besarla —dijo en voz baja.

A Lenora se le cortó el aliento.

—Yo también quiero besarlo.

Los dedos de Vincent se curvaron contra la madera pulida.

Ninguno cerró la distancia.

El deseo permaneció entre ellos, casi tangible.

Y, de algún modo, el hecho de que ambos se quedaran donde estaban lo hacía más poderoso, no menos.

Lenora sonrió con tristeza.

—Esto es terrible.

La boca de Vincent se curvó.

—Por completo.

—Éramos más felices cuando fingíamos.

—No.

Su respuesta fue inmediata.

Ella lo miró.

La expresión de Vincent se suavizó.

—No —repitió—. Estábamos más seguros.

La distinción la atravesó.

Lenora miró hacia el jardín oscuro.

Tenía razón.

La seguridad había empezado a desaparecer en el momento en que a ella le importó si él acudía al desayuno.

En el momento en que él recordó cómo tomaba el café.

En el momento en que ella se preguntó quién cuidaba de él.

En el momento en que él la miró como si el hecho de que ella lo quisiera pudiera importar más que el hecho de que cualquier otra persona lo necesitara.

Volvió hacia él.

Vincent no se había movido.

Ella tampoco.

Estaban lo bastante cerca como para tocarse.

No lo hicieron.

Y por primera vez, Lenora comprendió que el autocontrol no era la ausencia de deseo.

Era darle al deseo un lugar donde crecer.