Capítulo 7 #3

Cuando Lady Hatherstone comentó que uno de los invitados necesitaba una habitación diferente a causa de las escaleras, Serena sugirió inmediatamente la habitación azul de la planta baja.

La madre de Vincent asintió.

—Exactamente lo que había pensado.

Serena conocía las habitaciones.

Por supuesto que las conocía.

Llevaba años visitando la casa.

No había ninguna razón para que aquella observación doliera.

Dolió.

Lenora miró hacia una columna de piedra rota.

Vincent se dio cuenta.

—¿Qué?

—Nada.

Sus ojos se estrecharon.

Ella siguió caminando.

Serena se unió brevemente a ellos.

—Vincent, tu madre dice que por fin has entregado el invernadero occidental.

—No lo he entregado.

—Emilia dice que ha ganado.

—Claro que lo diría.

Serena sonrió.

—Lleva dos años hablando de ese invernadero.

Lenora la miró.

—¿Lo sabía?

—Por supuesto.

Por supuesto.

Serena continuó:

—Una vez intentó reclutarme para su campaña. Me negué porque valoro mi invitación a Hatherstone.

Vincent dijo:

—Sabia decisión.

Serena se rio.

Entonces, con la familiaridad casual de una larga amistad, alargó la mano hacia el cuello de él.

El estómago de Lenora se tensó.

—Ahí —dijo Serena.

Quitó un pequeño hilo de su chaqueta.

Vincent apenas reaccionó.

¿Por qué iba a hacerlo?

No era nada.

Absolutamente nada.

Lenora miró hacia las ventanas en ruinas.

Vincent la miró.

Serena siguió su mirada.

Lenora sintió el momento.

Lo odió.

—Señorita Denholm —dijo Serena—, su hermana ha quedado atrapada en una discusión con Emilia sobre si la ventana occidental es gótica.

Lenora miró hacia ellas.

Lucinda estaba junto al muro del fondo agitando ambas manos.

—Debería rescatarla.

—Por favor.

Serena sonrió cálidamente.

Sin malicia.

Sin triunfo.

Nada que permitiera a Lenora el consuelo de que le cayera mal.

Lenora se excusó.

Cruzó la nave.

A mitad de camino oyó a Vincent detrás de ella.

La había seguido.

Eso la complació.

También odió aquello.

—Lenora.

Ella redujo el paso.

Vincent la alcanzó.

—¿Está enfadada?

—No.

—Entonces, ¿qué?

—Nada.

—Hay demasiados «nadas» en esta familia.

—Esta no es su familia.

Las palabras salieron más cortantes de lo que pretendía.

Vincent se detuvo.

Lenora también.

Maldición.

Lo miró.

Su expresión había cambiado.

No era enfado.

Algo más cuidadoso.

—Todavía no —dijo.

Las dos palabras la golpearon con tanta fuerza que olvidó cualquier ataque de celos que hubiera provocado la discusión.

Vincent pareció darse cuenta de lo que había dicho.

Se abrió un silencio.

El pulso de Lenora martilleó.

Él apartó la mirada primero.

—Eso ha salido mal.

—¿Sí?

Los ojos de Vincent regresaron.

Había algo desnudo en ellos.

—No lo sé.

Ella tampoco.

Las ruinas, las voces, la luz del sol... todo pareció retroceder alrededor de aquella incertidumbre.

Entonces Lucinda llamó:

—¡Lenora!

Otra vez.

Lenora estuvo a punto de reír ante la devoción del universo por la oportunidad perfecta.

Se volvió hacia su hermana.

—Ya voy.

Cuando volvió a mirar a Vincent, su expresión se había estabilizado.

Pero las palabras permanecían.

Todavía no.

Lenora se alejó antes de poder preguntarle qué había querido decir.

Temía la respuesta casi tanto como la deseaba.

El almuerzo se había dispuesto sobre largas mesas bajo los árboles, fuera de los muros de la abadía.

El grupo se repartió entre mantas y sillas plegables, agradecido por la sombra después de haber caminado bajo el sol. Los sirvientes servían limonada y vino. Alguien había sacado pollo frío, pasteles de carne, fruta y pan suficiente para alimentar a toda la parroquia.

Lenora se sentó junto a Emilia.

Vincent estaba al otro lado del césped con Oliver.

Eso era bueno.

La distancia era útil.

Se lo recordó mientras observaba a Serena entregarle un vaso a Vincent.

Basta.

Lenora apartó la mirada.

Emilia se dio cuenta.

Por supuesto.

—Te cae bien.

Lenora se volvió.

—¿Serena?

—Sí.

—Sí.

—Tú también le caes bien.

—Lo sé.

Emilia tomó una fresa.

—Es muy inconveniente, ¿verdad?

Lenora la miró fijamente.

Emilia sonrió.

—¿Preferirías que fuera horrible?

—No tengo ni idea de lo que quieres decir.

—Lenora.

Al parecer, todo el mundo había abandonado la sutileza.

Lenora suspiró.

—No. No preferiría que fuera horrible.

—Bien.

—¿Por qué estamos hablando de esto?

Emilia miró hacia Serena.

—Conoce a Vincent desde hace años.

—Soy consciente.

—Su madre esperaba en una época que quizá se casaran.

Los dedos de Lenora se tensaron alrededor del vaso.

Emilia lo vio.

—Serena no quería.

—Eso también lo sé.

—¿Él te lo contó?

—Sí.

La expresión de Emilia se suavizó.

Al parecer, aquello significaba algo.

A Lenora no le gustó cuánto deseaba preguntar qué.

En vez de eso dijo:

—Encaja.

Emilia frunció el ceño.

—¿Encaja con qué?

Lenora miró hacia Vincent.

Hatherstone parecía casi visible incluso desde allí; quizá no la casa en sí, sino su peso. El título. La finca. La familia. Las expectativas. Todo lo que había confesado bajo las estrellas.

—Con su vida.

Emilia la miró fijamente.

Entonces empezó a reír.

Lenora se sintió ofendida.

—Me alegra que esto te divierta.

—Perdóname.

Emilia dejó la fresa.

—Es solo que Serena odiaría ser condesa de Hatherstone.

Lenora parpadeó.

—¿Qué?

—No Hatherstone en sí. Nos quiere. Pero ¿el cargo? No.

—Parece perfectamente adecuada.

—Para organizar una cena, sí. Serena podría organizar una cena durante un terremoto y nadie derramaría la sopa.

La boca de Lenora se estremeció.

—Pero no quiere vivir en el campo más de tres meses seguidos. Le gusta Londres. Le gusta viajar. Le gusta conocer a todo el mundo y pertenecer a todas partes.

Emilia miró hacia su hermano.

—Vincent pertenece aquí.

Lenora siguió su mirada.

Vincent estaba hablando con uno de los arrendatarios de la finca, que al parecer había acudido a la abadía por algún asunto.

Sí.

Así era.

Emilia continuó, más bajo:

—Además, encajar al lado de Vincent no es lo mismo que encajar con Vincent.

Lenora la miró.

Aquella frase se asentó en algún lugar sensible.

Emilia tomó otra fresa.

—No debería entrometerme.

—Entonces, ¿por qué lo haces?

—Porque tengo dos hermanos. Me merezco algo de entretenimiento.

Lenora se rio.

Emilia sonrió.

Entonces su expresión se volvió más pensativa.

—Sabes lo que hizo Vincent con el invernadero.

—Sí.

—Te escuchó.

—Te escuchó a ti.

—Finalmente.

Lenora tocó la mano de Emilia.

—Tú se lo pediste.

Los ojos de Emilia se volvieron cálidos.

—Sí.

—¿Qué vas a hacer?

—Creo que pasaré el otoño trabajando allí. Después quizá Londres, después de Navidad.

—¿Eso es lo que quieres?

—Sí.

—Entonces bien.

Emilia sonrió.

—De verdad preguntas eso primero.

—¿Qué?

—Qué quiere alguien.

Lenora se encogió de hombros.

—Parece importante.

—Lo es.

Emilia volvió a mirar hacia Vincent.

—Mi hermano lleva tanto tiempo preguntando qué necesita la gente que creo que a veces olvida que también está permitido querer.

El pecho de Lenora se tensó.

—Lo conoces bien.

—Prácticamente me crio después de que papá muriera.

No había amargura en ello.

Solo amor.

Emilia miró sus manos.

—Tenía veintiséis años. Por entonces me parecía antiquísimo.

Lenora sonrió.

—Me lo imagino.

—No comprendí hasta mucho después lo joven que era en realidad.

Aquello golpeó a Lenora.

Veintiséis.

Un título.

Una finca.

Una madre de luto.

Una hermana de dieciséis años.

Un hermano adulto que todavía intentaba encontrar su camino.

Vincent nunca había hablado de ello en esos términos.

Por supuesto que no.

La responsabilidad era sencilla. Se presentaba ante uno, y uno la afrontaba.

Lenora podía oírlo diciéndolo.

—Hizo espacio para todos los demás —continuó Emilia—. Mamá. Oliver. Yo. La finca. Nunca se quejó, lo cual era extremadamente irritante porque ni siquiera se podía darle las gracias como era debido.

Lenora sonrió ligeramente.

—Eso suena a él.

—Sí.

Emilia la miró.

—A veces me pregunto si sabe que alguien haría espacio para él.

Las palabras entraron silenciosamente en Lenora.

Miró al otro lado del césped.

Vincent se rio por algo que dijo Oliver.

Echó ligeramente la cabeza hacia atrás.

La luz del sol iluminó su rostro.

A Lenora le dolió el corazón.

No de manera dramática.

Solo lo suficiente.

Eso la asustó más.

A última hora de la tarde, la reunión había regresado a Hatherstone, donde el calor del día empujó a la mayoría de los invitados hacia habitaciones frescas, terrazas a la sombra o baños antes de la cena.

Vincent escapó a la oficina de la finca.

Tenía trabajo.

Trabajo de verdad.

Sobre su escritorio esperaba una pila de correspondencia, entre ella dos cartas de su abogado, una de un arrendatario referente a un contrato y un informe del administrador sobre unas reparaciones cerca del pueblo.

No leyó ninguna.

Todavía no.

En cambio, permaneció ante la ventana pensando en dos palabras.

Todavía no.

Idiota.

No había tenido intención de decirlas.

O quizá sí.

Eso era peor.

Lenora no era de la familia.

Técnicamente no.

¿Por qué su mente había rechazado aquella afirmación como si fuera algo temporal?

Se pasó una mano por la nuca.

La sensata conversación de aquella mañana había sido una obra maestra de autoengaño.

Autocontrol.

Bien.

Excelente.

Necesario.

Entonces Serena había quitado un hilo del cuello de su chaqueta y el rostro de Lenora había cambiado, y Vincent había experimentado una satisfacción tan inmediata ante sus celos que se avergonzaba de sí mismo.

No tenía derecho a disfrutar de aquello.

Excepto que lo hacía.

Porque los celos significaban que Lenora se preocupaba.

No lo suficiente como para prometer nada.

No lo suficiente como para elegirlo.

Pero lo suficiente.

Llamaron a la puerta.

Vincent cerró los ojos.

—Adelante.

Apareció Oliver.

Por supuesto.

Vincent se sentó detrás del escritorio.

—¿Qué?

Oliver entró sin llevar nada esta vez.

—¿Nada de brandy?

—No.

—Excelente.

Ocupó la silla de enfrente.

Vincent alargó la mano hacia la carta del arrendatario.

Oliver observó.

—¿Qué?

—No la has abierto.

—Estaba a punto.

—La has estado sosteniendo al revés.

Vincent miró.

Maldición.

La dejó sobre el escritorio.

Oliver sonrió.

—Si te ríes, te desheredaré.

—No soy tu heredero.

—Entonces inventaré algo.

—Muy responsable.

Vincent se reclinó.

—¿Por qué estás aquí?