Capítulo 7 #2

Esperó mientras Lucinda convencía a Emilia de enseñarle inmediatamente el invernadero y mientras Frances recordaba a Giles que una abadía en ruinas no era una invitación a trepar por nada.

Finalmente Lenora llegó a la puerta.

—Señorita Denholm.

Ella se volvió.

La formalidad de su voz la hizo sonreír.

—Milord.

Vincent miró hacia el pasillo.

Pasaron varios invitados.

—Camine conmigo.

Las cejas de ella se alzaron.

—Eso suena menos a una invitación.

—¿Tendría la amabilidad de caminar conmigo?

—Mucho mejor.

Él le ofreció el brazo.

Lenora lo tomó.

El contacto debería haber sido seguro.

Su mano enguantada simplemente descansaba sobre la manga de él.

Vincent lo sintió de todos modos.

La condujo a través del saloncito matutino y salió a la pequeña terraza este, donde el calor del día aún no se había instalado.

El rocío seguía aferrado bajo los setos, y las rosas junto al muro de piedra exhalaban su fragancia en el aire fresco.

Más allá de la terraza, el césped descendía hacia un estrecho sendero de grava sombreado por tilos.

Lo siguieron.

Durante quizá veinte metros ninguno habló.

Vincent era extraordinariamente consciente de la mano de Lenora sobre su brazo.

La noche anterior había sostenido todo su cuerpo contra el suyo.

Aquella mañana, al parecer, la presión de cuatro dedos enguantados bastaba para destruir su concentración.

Se detuvo bajo la sombra de los árboles.

Lenora retiró la mano.

Vincent se arrepintió inmediatamente de haber elegido la privacidad.

Ella lo miró.

—Quería hablar.

—Sí.

—De anoche.

—Sí.

Lenora esperó.

Había ensayado aquella conversación en el establo antes del desayuno.

Las palabras habían sonado excelentes cerca de los caballos.

Ahora cooperaban menos.

Ella sonrió levemente.

—Esto es inusualmente difícil para usted.

Vincent exhaló.

—La besé.

—Lo recuerdo.

Su cuerpo reaccionó a la tranquila manera en que ella lo dijo.

Nada útil.

—No debería haber...

La expresión de Lenora cambió.

Vincent se detuvo.

Mal.

Se corrigió.

—No debería haber permitido que la situación quedara confusa.

Ella cruzó los brazos.

—Eso suena peor.

—Lo sé.

—Se le da muy mal esto.

—Al parecer.

La boca de ella se suavizó.

Vincent la miró.

—Lo que quiero decir es que no me arrepiento de haberla besado.

—Bien.

La respuesta llegó deprisa.

Algo dentro de él se relajó.

Lenora continuó:

—Porque eso me parecería insultante.

—Me lo merecería.

—Sí.

Él casi sonrió.

Ella dio un paso más cerca.

—¿Se arrepiente de algo?

Vincent lo consideró.

—No.

—Yo tampoco.

La sencillez de aquello le tensó el pecho.

Miró hacia el jardín.

—Entonces estamos de acuerdo.

—¿En qué?

—En que ocurrió.

Lenora se rio.

—Un progreso excelente.

Vincent volvió a mirarla.

Ella disfrutaba de su incomodidad.

Debería haberle molestado.

No lo hacía.

—¿Qué sugiere?

Ella inclinó la cabeza.

—¿Me lo está preguntando a mí?

—Sí.

—Otro momento histórico.

—Lenora.

La expresión de ella se suavizó al oír su nombre.

Ocurría cada vez.

A Vincent empezaba a gustarle cada vez más.

Ella miró la larga avenida verde antes de responder.

—Creo que deberíamos dejar de fingir que la atracción forma parte del acuerdo.

—No forma parte.

—Lo sé.

—Y todos los demás también.

—Puede que sea cierto.

Lenora respiró lentamente.

—Pero también creo que deberíamos tener cuidado.

Al cuerpo de Vincent no le gustó aquella palabra antes de que su mente tuviera tiempo de hacerlo.

—¿Por qué?

Los ojos de ella se alzaron.

—Porque me gusta.

Él se quedó inmóvil.

—Me gusta mucho.

La mañana pareció quedarse súbitamente más silenciosa.

Lenora sonrió levemente, aunque ahora había incertidumbre en ella.

—Y si seguimos besándonos cada vez que estamos solos, temo que pueda empezar a imaginar que gustarnos significa más de lo que cualquiera de los dos ha decidido que significa.

Vincent comprendió.

No le gustó comprenderlo.

Había pasado media noche pensando exactamente lo mismo.

—Justo.

La mirada de ella buscó la suya.

—¿Está de acuerdo?

—Sí.

—¿Sin discutir?

—Soy capaz de razonar.

—De vez en cuando.

Él ignoró aquello.

—Entonces paramos.

Los ojos de Lenora se abrieron ligeramente.

Vincent oyó la estupidez de su frase al mismo tiempo que ella.

Ella se quedó mirándolo.

—¿Por completo?

Su pulso dio un salto.

—Quería decir...

—Sé lo que quería decir.

Su boca se curvó.

Él miró hacia las ramas de los árboles.

—Esta conversación es un desastre.

Lenora rio suavemente.

Después se puso seria.

—Quizá no por completo.

La mirada de Vincent regresó de inmediato.

Ella lo vio.

Sus mejillas se calentaron.

Él disfrutó de aquello más de lo que debería un hombre decente.

—¿Qué quiere decir? —preguntó.

Lenora parecía irritada con él.

—Sabe perfectamente lo que quiero decir.

—Quiero claridad.

—Quiere obligarme a decirlo.

—Sí.

Ella entrecerró los ojos.

Vincent casi sonrió.

Entonces Lenora se acercó.

Sin tocarlo.

Lo bastante cerca.

—Quiero decir —dijo con cuidado— que no deseo declarar que anoche fue un error y pasar las próximas dos semanas comportándome como si de repente se hubiera convertido en mi hermano.

—Gracias a Dios.

Ella se rio.

La mirada de Vincent descendió hacia su boca.

Demasiado pronto.

La obligó a regresar a sus ojos.

Lenora se dio cuenta.

—Simplemente deberíamos ejercer algo de autocontrol.

—Sí.

—Autocontrol de verdad.

—Sí.

—Nada de desaparecer en jardines.

Vincent lo pensó.

Ella lo miró fijamente.

—Vincent.

—Sí.

—Nada de invernaderos de naranjos.

—Eso parece excesivo.

—Nada de terrazas después de medianoche.

—Muy específico.

—Es imposible.

—Eso me dicen.

Lenora intentó no sonreír.

Fracasó.

Durante un momento ninguno habló.

Entonces Vincent preguntó:

—¿Va a montar con Hartcombe mañana?

Hubo una pausa.

La sonrisa de Lenora se volvió muy lenta.

Vincent se arrepintió de todo.

—Creía que esta conversación trataba sobre autocontrol.

—Así es.

—El suyo parece estar en peligro por los planes ecuestres de otro hombre.

—He hecho una pregunta.

—La ha hecho mal.

—La he hecho con normalidad.

—No. La ha hecho como un magistrado.

Vincent cruzó los brazos.

Los ojos de Lenora brillaron.

—Sí —dijo—. Si el tiempo se mantiene.

Él asintió.

—Eso es todo.

—Por supuesto.

—No tengo ninguna objeción.

—No le he pedido permiso.

—Lo sé.

La expresión de ella cambió ligeramente de inmediato.

Vincent lo vio.

Se acercó.

—Lo sé —repitió con más suavidad.

Lenora lo estudió.

Después asintió.

—Bien.

Eso.

Eso importaba más que cualquier absurdo ataque de celos que Hartcombe provocara en él.

Vincent exhaló.

—Somos muy razonables.

—Extremadamente.

—Casi impresionantes.

—No lo arruine.

—No he hecho nada.

Lenora se rio.

Entonces sonaron pasos al otro extremo del sendero.

Ambos miraron.

Dos jardineros se acercaban con cestas.

Vincent volvió a mirar a Lenora.

La conversación sensata había terminado.

La atracción no.

Ella pareció darse cuenta exactamente al mismo tiempo.

La mirada de él descendió hacia su boca.

Lenora inhaló.

El autocontrol de Vincent se estrechó.

Retrocedió.

Deliberadamente.

La expresión de ella cambió.

No era rechazo.

Era reconocimiento.

Sonrió.

—Muy controlado.

—Es insoportable.

La sinceridad se le escapó.

A Lenora se le cortó el aliento.

Vincent se volvió antes de que los jardineros los alcanzaran.

—Vamos. Si nos quedamos aquí, nos avergonzaré a ambos.

Ella se puso a caminar junto a él.

—¿Adónde vamos?

—A algún sitio con testigos.

Lenora rio todo el camino de regreso a la terraza.

Durante las primeras horas, el autocontrol resultó sorprendentemente manejable.

La excursión a la abadía en ruinas incluía quince personas, tres carruajes, seis caballos y a Giles Denholm, lo cual hacía imposible la privacidad incluso cuando se deseaba.

La abadía se alzaba varios kilómetros al este de Hatherstone, en tierras pertenecientes a una familia vecina, con el tejado desaparecido hacía mucho tiempo y sus muros de piedra gris suavizados por la hiedra, las flores silvestres y siglos de intemperie.

Las ventanas arqueadas se abrían únicamente al cielo de verano, mientras la hierba crecía donde antaño los monjes habían recorrido los claustros.

A Lenora le gustó de inmediato.

Su padre la adoró más allá de toda razón.

Frances pasó los primeros diez minutos impidiéndole examinar una escalera que se desmoronaba.

—Ha sobrevivido cuatrocientos años —protestó Giles.

—Solo necesita fallar una vez.

—Tendría cuidado.

—Estás de pie bajo un cartel que dice «inseguro».

—Probablemente sea antiguo.

—También lo son las escaleras.

Gerard se volvió para reír.

Vincent se acercó a Lenora.

—Su madre es formidable.

—¿Acaba de darse cuenta?

—Suponía que Giles sobrevivía gracias a la suerte.

—Principalmente gracias al matrimonio.

Caminaron por la nave en ruinas.

La luz del sol entraba a raudales por las ventanas vacías, iluminando el polvo suspendido y las pequeñas flores blancas que crecían entre las piedras.

Emilia y Lucinda se habían adelantado con sus cuadernos de dibujo, mientras Oliver y Gerard investigaban una inscripción medio cubierta por la hiedra.

Vincent permaneció junto a Lenora.

No demasiado cerca.

Perfectamente controlado.

Ella empezaba a odiar el autocontrol.

Habían acordado aquello.

Bajo los tilos había parecido inteligente.

Allí, con Vincent inclinando ocasionalmente la cabeza para decir algo que solo ella pudiera oír, la inteligencia parecía sobrevalorada.

Se acercó un grupo de damas.

Lenora y Vincent se separaron con naturalidad.

Ella estuvo a punto de reír.

Aquello era absurdo.

Habían pasado días animando a todos a creer que se estaban cortejando. Ahora se comportaban como amantes culpables porque se habían besado una vez.

Lady Serena Aveling atravesó el antiguo arco con Lady Hatherstone.

Lenora las observó.

Serena llevaba un vestido de paseo color crema con ribetes verde oscuro, y su cabello claro estaba arreglado bajo un pequeño sombrero que seguía pareciendo elegante a pesar del calor y del polvo.

Junto a Lady Hatherstone, parecía completamente cómoda, no solo porque conocía a la familia, sino porque parecía comprender por instinto el particular lenguaje social de casas como Hatherstone.