Capítulo 6 #5

En cambio, Serena la miró una vez, después miró a Vincent y regresó a su conversación con Emilia sin la menor alteración en su expresión.

Eso era mucho peor.

Frances también lo sabía.

Lenora no miró directamente a su madre.

Podía sentirlo.

Lucinda vio entrar a Lenora y casi dejó caer una carta de la baraja.

Gerard se dio cuenta de que Lucinda se había dado cuenta y se volvió.

Oliver miró a Vincent.

Vincent le devolvió una mirada cargada de una amenaza tan silenciosa que Oliver se interesó inmediatamente por el techo.

Al parecer, todo el mundo lo sabía.

Marcus no.

O, si lo sabía, sus modales lo ocultaban mejor.

Se acercó a Lenora durante el siguiente intervalo y le ofreció limonada.

Ella aceptó.

Sus labios todavía hormigueaban.

Aquello parecía casi indecente.

—¿Ayudó el aire? —preguntó Marcus.

Lenora lo miró.

—Sí.

Él asintió.

—Bien.

Eso fue todo.

Sin preguntas.

Sin reclamaciones.

A ella le gustó por eso.

Y se sintió culpable.

No porque le hubiera prometido nada.

No lo había hecho.

Sino porque algo había cambiado aquella noche y Marcus seguía en el otro lado de ese cambio sin saberlo.

Lenora miró hacia Vincent.

Él estaba al otro lado de la habitación hablando con su madre.

Su mirada fue hacia ella.

Siempre lo hacía.

Marcus la siguió.

Lenora lo sintió.

Cuando volvió a mirarlo, su expresión se había vuelto pensativa.

No dijo nada.

Otra vez.

Los músicos comenzaron otro baile.

Marcus hizo una reverencia.

—¿Me permite?

Lenora vaciló.

Solo un momento.

—Sí.

Vincent lo vio.

Su mandíbula se tensó.

Lenora casi sonrió.

Entonces recordó el jardín.

No para nuestras madres.

No para Hartcombe.

Aquello ya no era simplemente un juego.

La comprensión permaneció con ella durante el baile.

Marcus era encantador.

Bailaba bien.

Le gustaba hablar con él.

Pero cuando su mano llegó a su cintura, solo sintió el contacto en sí.

Ninguna chispa.

Ningún calor recordado.

Ninguna conciencia repentina de cada respiración.

Le gustaba Marcus.

Deseaba a Vincent.

La diferencia se había vuelto inconfundible.

Cuando terminó el baile, Marcus la condujo de regreso hacia el borde de la habitación.

—Gracias.

—Gracias.

Soltó su mano.

Entonces, lo bastante bajo para que nadie más pudiera oírlo, dijo:

—Hatherstone es un hombre afortunado.

El corazón de Lenora se detuvo.

Marcus sonrió ligeramente.

—No soy ciego.

—Lord Hartcombe...

—No me debe ninguna explicación.

Su bondad lo empeoraba.

—No hay compromiso.

—Lo sé.

—Ninguna promesa.

—Eso también lo sé.

Sostuvo su mirada.

—Pero hay algo.

Lenora ya no podía negarlo.

—Sí.

Marcus asintió una vez.

Sin enfado.

Sin orgullo herido.

Solo comprensión.

—Eso no responde necesariamente a todas las preguntas.

Ella lo miró.

Su significado era claro.

No se retiraba.

Todavía no.

Marcus hizo una reverencia.

—Buenas noches, señorita Denholm.

Después la dejó.

Lenora permaneció inmóvil.

Al otro lado de la habitación, Vincent observaba.

No podía haber oído.

Pero vio lo suficiente para saber que algo había pasado entre ellos.

Empezó a cruzar la habitación.

Lenora casi se rio.

Por supuesto.

Llegó hasta ella.

—¿Qué le ha dicho?

—Vincent.

—¿Qué?

—Ha tardado seis segundos.

—He esperado.

—Seis segundos.

—Eso es esperar.

Ella negó con la cabeza.

La expresión de él se suavizó.

—¿Está bien?

Los celos desaparecieron bajo una preocupación auténtica.

Eso la conmovió.

—Sí.

—¿Qué le ha dicho?

—Ha dicho que usted es afortunado.

Vincent la miró fijamente.

La boca de Lenora se curvó.

—Eso lo ha dejado sin palabras.

—Al parecer.

—También ha dicho que no es ciego.

Vincent miró hacia Marcus.

Algo pasó por su rostro.

No triunfo.

Bien.

A Lenora no le habría gustado el triunfo.

En cambio, pareció pensativo.

Casi incómodo.

—¿Lo sabe?

—Que hay algo entre nosotros.

Los ojos de Vincent regresaron a los suyos.

—Lo hay.

La tranquila certeza de la respuesta la calentó.

—Sí.

Durante un momento simplemente se miraron.

Entonces Vincent dijo:

—Venga afuera otra vez.

Lenora se rio.

—No podemos.

—¿Por qué no?

—Porque todas las personas de esta habitación ya lo saben.

—Lo sospechan.

—Mi hermana casi se tragó una carta.

—Es excitable.

Lenora se rio.

Vincent se inclinó más cerca.

—¿Y si no me importa?

El corazón de ella dio un salto.

—A usted le importa todo.

—Sí.

Sus ojos sostuvieron los de ella.

—Por desgracia, esto empieza a importarme más.

Las palabras la atravesaron.

Lenora olvidó la habitación.

Olvidó a Marcus.

Olvidó a su madre observando desde algún lugar cercano.

Vincent se enderezó antes de hacer algo desastroso.

—Baile conmigo otra vez.

Ella sonrió.

—Sí.

Él tomó su mano.

Esta vez, cuando entraron en el baile, Lenora sabía exactamente lo que la mano de Vincent podía hacerle.

Vincent sabía exactamente a qué sabía ella.

Ese conocimiento transformó cada contacto correcto en algo secreto.

La palma de él en su cintura.

Los dedos de ella sobre su hombro.

Sus cuerpos acercándose, separándose, regresando.

Nadie más conocía los detalles.

Eso era de ellos.

Lenora alzó la mirada.

Vincent ya la estaba observando.

La comisura de su boca se curvó.

—¿Qué?

—Nada.

Ella sonrió.

Esta vez aquella palabra también les pertenecía.

Mucho más tarde, después de que los últimos invitados se hubieran retirado a sus habitaciones y los pasillos de Hatherstone hubieran quedado en silencio, Vincent permanecía solo ante la ventana de su dormitorio.

Su ayuda de cámara se había marchado.

Su chaqueta yacía sobre una silla.

La corbata colgaba suelta alrededor de su cuello y los botones superiores de su camisa estaban abiertos al aire fresco de la noche.

Debería haber estado cansado.

No lo estaba.

El sabor de Lenora permanecía en su boca.

Parecía imposible.

Sabía que era un recuerdo.

El recuerdo se había vuelto físico.

Cerró los ojos.

El cuerpo de ella contra el suyo.

La suavidad de su cintura bajo su mano.

Sus dedos en su cabello.

El pequeño sonido que había emitido cuando él besó su cuello.

El cuerpo de Vincent volvió a tensarse.

Maldijo en voz baja.

Aquello iba a complicarse.

Mucho más de lo que había imaginado.

Se había dicho a sí mismo que un beso aclararía las cosas.

En cambio, había destruido todos los límites útiles.

Ahora la deseaba más.

No menos.

Pero eso no era lo que más lo inquietaba.

Lo que lo inquietaba era el momento posterior.

Permanecer con ella bajo las rosas.

La cabeza de Lenora cerca de su pecho.

Silencio.

Sin urgencia.

Sin representación.

También había querido aquello.

Quizá de una forma más peligrosa.

Vincent miró hacia el parque oscuro.

En algún lugar de la galería este, Lenora probablemente estaba en la cama.

El pensamiento regresó con un nivel innecesario de detalle.

Su cabello suelto.

El vestido azul desaparecido.

Se detuvo.

Nada útil.

Se alejó de la ventana y se sirvió agua.

Entonces hizo una pausa.

Meses.

Lo había dicho sin pensar.

No tengo ningún interés en pasar meses convenciéndola de lo evidente.

Lenora lo había oído.

Él también.

¿Por qué meses?

¿Por qué su mente la había colocado en el futuro de Hatherstone con la misma facilidad con la que la colocaba en el desayuno?

Vincent bebió el agua.

La conocía desde hacía menos de una semana.

Aquello era una locura.

Siempre se había considerado un hombre resistente a las exageraciones románticas.

Su padre había sido cariñoso pero práctico. Vincent comprendía el matrimonio. Era compañía, alianza, herederos, hogar, responsabilidad.

Amor, idealmente.

Respeto, desde luego.

Pero esto...

Pensar si Lenora estaría en el desayuno del día siguiente antes incluso de que terminara aquella noche.

Buscarla cada vez que entraba en una habitación.

Saber cómo tomaba el café.

Reconocer el sonido de su risa verdadera desde el otro extremo de un salón abarrotado.

Querer tocarla incluso cuando tocarla no tenía nada que ver con el deseo.

Vincent se sentó en el borde de la cama.

Se pasó una mano por el rostro.

Hartcombe la deseaba.

Ahora lo sabía.

Marcus había sido cuidadoso, pero no lo suficiente.

Y a Lenora le gustaba Marcus.

Eso seguía siendo cierto.

Los celos regresaron.

Más profundos esta vez.

Vincent se permitió sentirlos.

Después se obligó a ir más allá.

Ella no le había prometido nada.

Un beso no era un derecho.

El deseo no era posesión.

Ocurriera lo que ocurriera ahora, Lenora debía seguir siendo libre de elegir.

El principio parecía sencillo.

Vivirlo no lo sería.

Se dejó caer hacia atrás y contempló la oscuridad.

Todavía podía oír su susurro.

Bésame.

Su boca se curvó.

Al menos una cosa había quedado clara aquella noche.

Pasara lo que pasara, nunca más quería fingir con ella.