Capítulo 6 #2

Oliver finalmente se recuperó.

Entonces dijo:

—Quizá esta noche.

Vincent lo miró.

La burla había vuelto a desaparecer.

Vincent exhaló despacio.

—Quizá.

La palabra contenía más expectación de la que pretendía.

Oliver asintió.

—Al menos come primero.

Vincent le lanzó una mirada.

Su hermano se puso de pie.

En la puerta, hizo una pausa.

—Azul.

—Vete.

Oliver se fue.

Vincent permaneció sentado solo otro minuto.

Después dobló la carta del abogado.

No tenía ni idea de lo que decía.

La cena comenzó en una confusión de luz de velas, conversación y flores de verano.

Lady Hatherstone había ordenado que el comedor se abriera completamente hacia la terraza, y las ventanas permanecían de par en par para que el aire nocturno moviera suavemente las cortinas, llevando al interior los aromas de lavanda y rosas.

Las velas ardían a lo largo de la mesa en candelabros de plata, sus llamas reflejándose en el cristal y en las fuentes pulidas, mientras la última luz del día todavía era apenas visible más allá de los jardines.

Lenora entró junto a Frances.

Vincent levantó la mirada.

Oliver no había exagerado.

Eso lo irritó.

El azul le sentaba demasiado bien.

La seda oscura hacía que su piel pareciera más cálida y su cabello castaño más intenso, y los tenues reflejos cobrizos de sus ondas se encendían cada vez que pasaba junto a una vela.

El corpiño se ceñía a su cintura y a la generosa suavidad de sus senos antes de caer en una falda amplia que se movía hermosamente al caminar.

La atención de Vincent descendió.

Una vez.

Después la disciplina la devolvió a su rostro.

Lenora lo vio.

Sus ojos se volvieron cálidos.

El cuerpo de él respondió.

Excelente.

Ni siquiera había llegado a la mesa.

Vincent se puso en pie cuando se acercaron las mujeres.

Su madre había colocado aquella noche a Lenora tres asientos más allá de él, junto a Gerard y frente a Serena.

Marcus estaba sentado más lejos.

Vincent se dio cuenta sin ninguna reacción particular.

Progreso otra vez.

Entonces Marcus se levantó y apartó la silla de Lenora para ella.

La mandíbula de Vincent se tensó.

Quizá no.

Lenora se sentó.

Su mirada encontró la de él a través de las velas.

Había diversión en ella.

Vincent negó casi imperceptiblemente con la cabeza.

Ella sonrió.

El gesto fue tan privado, tan inmediato, que algo dentro de él se calentó.

Marcus se sentó.

Vincent descubrió que ya no le importaba tanto.

No cuando Lenora lo miraba de aquella manera.

La cena continuó con el desorden habitual de una reunión en una casa de campo que ya había alcanzado suficiente confianza como para abandonar la forma perfecta de la conversación.

Giles hablaba con uno de los músicos acerca de acústica.

Emilia discutía con Oliver sobre si debía permitirse que los niños del pueblo decoraran ellos mismos el programa final.

Frances intentaba convencer a lady Hatherstone de que las fresas no necesitaban nata en cada aparición.

Vincent respondió a las preguntas cuando fue necesario.

Su atención regresaba una y otra vez a Lenora.

En un momento, ella alargó la mano hacia el vino.

Marcus se lo pasó.

A Vincent no le importó.

Miró su plato.

Le importó un poco.

Serena sorprendió su expresión.

Él la ignoró.

Llegó el segundo plato.

Empezaron a hablar de baile.

—Espero que tengamos un vals —dijo Lucinda.

Frances la miró.

—No demasiados.

—Mamá.

—Te mareas.

—No.

—El invierno pasado casi caíste encima de lord Pemberton.

—Él dio un paso atrás.

—Estaba quieto.

Gerard se rio.

Lucinda se volvió hacia él.

—Tú pisaste dos veces a la señorita Ashford.

—Una.

—Dos.

—La segunda vez ella se movió.

Oliver dijo:

—Esto parece grave.

—Fue un accidente —respondió Gerard.

—¿Sobrevivió?

—Por poco.

Lenora sonrió.

Después su mirada se desplazó hacia Vincent.

—¿Baila vals, lord Hatherstone?

Él la miró.

—Sí.

—¿Con éxito?

—La mayoría de las mujeres sobreviven.

Oliver estuvo a punto de reír.

Los ojos de Lenora se iluminaron.

—Eso no es una recomendación.

—Nunca he dejado caer a nadie.

—Un criterio impresionante.

—Usted ha preguntado.

—Sí.

Vincent se inclinó ligeramente hacia delante.

—¿Bailará?

La conversación a su alrededor continuó, pero Lenora oyó la invitación bajo el tono corriente.

Su pulso cambió.

—Sí.

La mirada de él sostuvo la suya.

—Bien.

Marcus miró de uno a otro.

Serena también.

Ninguno dijo nada.

Lady Hatherstone tomó un sorbo de vino.

Vincent tuvo la incómoda sensación de que su madre lo oía todo a pesar de encontrarse a mitad de la mesa.

Después de la cena, las damas se retiraron al gran salón mientras los caballeros permanecían con el oporto.

Vincent aguantó catorce minutos.

Oliver los cronometró.

Vincent lo supo porque, cuando se levantó, su hermano miró el reloj.

—Ni una palabra.

Oliver levantó ambas manos.

Vincent se marchó.

Cuando los caballeros se reunieron con las damas, la habitación ya se había transformado.

Las sillas habían sido retiradas contra las paredes y hacia el salón contiguo.

Las arañas estaban llenas de velas. El pianoforte había sido abierto y dos músicos del pequeño conjunto contratado para la Reunión de Verano se estaban acomodando cerca de él.

Las puertas de la terraza permanecían abiertas hacia los jardines que se oscurecían, donde los faroles brillaban entre las rosas.

Lenora estaba de pie cerca de las ventanas.

Marcus estaba a su lado.

Vincent lo vio.

Después vio a Lenora.

Lo demás perdió considerable importancia.

Ella se rio por algo que Marcus dijo.

Vincent sintió el conocido destello.

Celos.

Ahora los reconocía.

Eso no significaba que tuviera intención de permitírselos.

En cambio, cruzó hacia su madre.

Lady Hatherstone hablaba con Frances.

Vincent esperó.

Su madre se volvió.

—¿Sí?

—Pareces sospechosa.

—Estoy de pie.

—Has heredado esa defensa de Oliver.

—No. Oliver la heredó de mí.

Frances ocultó una sonrisa.

Su madre preguntó:

—¿Qué quieres?

—Nada.

Las dos mujeres lo miraron fijamente.

Vincent suspiró.

—El primer baile.

Los ojos de lady Hatherstone se volvieron cálidos.

—Ah.

Él cerró los ojos.

Al parecer, nadie en su vida era capaz ya de emitir un sonido normal.

—Ya lo sabes.

—Sé muchas cosas.

—¿Lo has organizado?

—¿El baile?

—Los asientos.

Su madre pareció ofendida.

—Vincent, tengo veintiséis invitados en esta habitación.

—Eso no es una respuesta.

Frances dijo:

—Parece que es cosa de familia.

Vincent la miró.

Ella sonrió serenamente.

Él se rindió.

Al otro lado de la habitación, Lenora lo observaba ahora.

Marcus dijo algo.

Ella respondió sin apartar los ojos de Vincent.

Sintió un calor lento recorrerlo.

Basta.

Cruzó la habitación.

Esta vez no fingió tener otra razón.

Marcus lo vio acercarse y, con esos irritantes buenos modales que hacían imposible que Vincent pudiera detestarlo debidamente, inclinó la cabeza.

—Hatherstone.

—Hartcombe.

Vincent miró a Lenora.

—Señorita Denholm.

—Lord Hatherstone.

Los títulos formales se habían convertido ya en parte del juego.

Él vio su diversión.

—¿Me concede el primer baile?

Marcus seguía allí.

Vincent lo sabía.

No le importaba.

Lenora alzó la mirada hacia él.

—Parece muy seguro de que no lo he prometido.

—¿Lo ha hecho?

Ella miró a Marcus.

El pulso de Vincent se tensó.

Marcus sonrió.

—No.

Vincent lo miró.

Marcus continuó con tranquilidad:

—Yo le pedí el segundo.

Por supuesto.

Vincent volvió a mirar a Lenora.

Ella disfrutaba de aquello.

—Entonces el primero es mío.

Sus cejas se alzaron.

Ahí estaba la palabra.

Mío.

No había pretendido darle ningún significado.

Aun así, algo cambió en el rostro de ella.

Vincent también lo sintió.

Extendió la mano.

Lenora colocó la suya en ella.

—Al parecer.

Los músicos empezaron.

Todavía no el vals.

Una contradanza.

Vincent condujo a Lenora al conjunto.

Las primeras figuras exigían distancia, lo que probablemente era prudente.

Se separaron, regresaron, cruzaron entre las demás parejas. La falda de Lenora rozó la de otra mujer. Oliver casi chocó contra Gerard y recibió una mirada indignada de Emilia. Serena bailaba con un baronet cuyo nombre Vincent no conseguía recordar.

Marcus permanecía en el borde de la habitación.

Vincent se dio cuenta.

Lenora se dio cuenta de que él se había dado cuenta.

—Cuidado.

Él bajó la mirada.

—¿Qué?

—Está mirando hacia lord Hartcombe.

—Estoy vigilando la habitación.

—¿Él forma parte de la habitación?

—Sí.

—Qué desafortunado.

Vincent casi sonrió.

—Disfruta demasiado de esto.

—¿De sus celos?

—No estoy celoso.

Lenora se rio.

La figura los separó.

Vincent la observó alejarse, observó cómo otro hombre tomaba su mano durante la danza, cómo giraba y regresaba.

Celoso.

De acuerdo.

Un poco.

Cuando volvió a él, la mano de Vincent se cerró alrededor de la suya.

Lenora miró sus manos unidas.

Después a él.

Sin burlas ahora.

El baile continuó.

Cuando terminó, Vincent no la soltó de inmediato.

Lenora se dio cuenta.

—Lord Hatherstone.

—¿Sí?

—El baile ha terminado.

—Eso parece.

Su pulgar recorrió una vez el dorso de la mano enguantada de ella.

La respiración de Lenora cambió.

Solo ligeramente.

Vincent lo sintió.

Entonces la soltó.

Marcus se acercó.

Vincent se apartó.

Aquello era sensato.

Maduro.

Civilizado.

Odiaba cada segundo.

Marcus hizo una reverencia ante Lenora y la condujo al siguiente baile.

Vincent caminó hacia las puertas de la terraza.

Oliver apareció a su lado.

—No.

—No he dicho nada.

—Estás a punto.

—Iba a preguntarte si querías vino.

—No.

—¿Brandy?

—No.

—¿Un arma?

Vincent se volvió.

Oliver sonrió.

—Muy gracioso.

—Gracias.

Vincent volvió a mirar hacia los bailarines.

La mano de Lenora descansaba en la de Marcus.

Marcus dijo algo.

Ella sonrió.

El estómago de Vincent se tensó.

Oliver siguió su mirada.

—Le dijiste que era libre.

—Lo sé.

—Lo dices en serio.

—Sí.

—Aun así lo odias.

—Sí.

La expresión de Oliver se suavizó.

—Bien.

Vincent frunció el ceño.

—¿Qué tiene de bueno?

—Estás aprendiendo la diferencia.

Vincent lo miró.

—¿Entre qué?

—Entre desear a alguien y creer que te pertenece.

Las palabras penetraron más profundamente de lo que probablemente Oliver pretendía.

La mirada de Vincent regresó a Lenora.

Ella no era suya.