Capítulo 6

Para el sábado por la tarde, Lenora había empezado a sospechar que lo más peligroso de haber estado a punto de ser besada por Vincent Caverley no era la decepción de haber sido interrumpidos.

Era la expectación de lo que podría ocurrir la próxima vez que estuvieran solos.

El pensamiento la seguía a todas partes.

La acompañó durante el desayuno mientras su padre describía los anillos de Saturno a cualquiera que no hubiera conseguido escapar de la habitación con suficiente rapidez.

Se sentó a su lado durante una larga mañana dedicada a ayudar a Emilia y a lady Hatherstone a escoger cintas para los premios del pueblo.

Apareció sin invitación mientras estaba con Lucinda en el jardín de rosas, escuchando a su hermana debatir si podía deducirse algo útil sobre el carácter de un caballero por la manera en que manejaba un caballo.

Y regresaba con especial intensidad cada vez que Vincent entraba en una habitación.

Eso ocurría demasiado a menudo.

O no lo bastante.

Lenora todavía no lo había decidido.

La casa había empezado a acomodarse en el peculiar ritmo de una prolongada reunión estival, un ritmo menos formal que una Temporada londinense y más íntimo precisamente porque todos despertaban bajo el mismo techo.

Uno se encontraba con las personas antes de que hubieran compuesto adecuadamente sus personajes públicos.

Los caballeros aparecían en el desayuno con el cabello húmedo después de montar; las mujeres escapaban a los jardines sin la mitad de las joyas que se esperaban en una velada; los hermanos discutían en los pasillos; las madres olvidaban bajar la voz antes de que las puertas estuvieran completamente cerradas.

Y Vincent, a quien Lenora había conocido por primera vez como el imponente conde de Hatherstone de pie en lo alto de los escalones de su propia casa, se había vuelto poco a poco imposible de mantener encerrado dentro de aquel título.

Lo había visto reír.

Lo había visto exasperado con Oliver, paciente con una arrendataria anciana, indulgente con Emilia, discretamente atento con su madre e inesperadamente vulnerable bajo un cielo nocturno al admitir que no sabía quién cuidaba de él cuando él mismo no sabía qué necesitaba hacer.

Había estado a punto de besarlo bajo las estrellas.

No.

Eso no era exacto.

Él había estado a punto de besarla.

Ella había estado muy cerca de ayudarlo.

La distinción solo importaba a la decencia.

A su cuerpo no le importaba en absoluto.

—Lenora.

Lucinda chasqueó los dedos.

Lenora parpadeó.

Estaban en el pequeño vestidor contiguo al dormitorio de Lenora, donde la luz del atardecer entraba por las ventanas occidentales y convertía en dorado el papel marfil de las paredes.

Alice ya había preparado el vestido de seda azul intenso destinado a la cena y al baile de aquella noche, sus faldas extendidas sobre la cama como agua oscura.

Lucinda estaba sentada ante el tocador mientras su doncella intentaba arreglar un rizo que ya había soltado dos veces al tocarlo.

—¿Qué? —preguntó Lenora.

—No estabas escuchando.

—Sí.

—¿Qué he dicho?

Lenora miró a su hermana.

Lucinda esperó.

Alice ocultó una sonrisa.

Lenora se rindió.

—No tengo ni idea.

—No tienes remedio.

—Estoy cansada.

—Dormiste hasta las ocho.

—Estuve despierta hasta tarde.

La expresión de Lucinda cambió.

Demasiado deprisa.

Lenora se arrepintió de la frase.

—¿Ah, sí?

—Sí.

—¿Pensando?

—La gente hace eso de vez en cuando.

—¿En la lluvia de meteoros?

—Lucinda.

—¿Qué? Fue preciosa.

—Lo fue.

—Y Saturno.

—Sí.

—Y lord Hatherstone.

Lenora se volvió hacia el vestido.

De repente Alice se mostró sumamente interesada en la disposición de las horquillas sobre el tocador.

Lucinda sonrió.

—Lo sabía.

—No sabes nada.

—Regresaste del césped con aspecto de que alguien hubiera reescrito tu comprensión del universo.

—Papá me enseñó un planeta.

—No fue el planeta.

Lenora miró a su hermana.

La sonrisa de Lucinda se ensanchó.

Había momentos en que tener hermanos parecía una vulnerabilidad completamente innecesaria.

—¿Qué imaginas exactamente que ocurrió? —preguntó Lenora.

Lucinda se reclinó mientras su doncella aseguraba el rizo.

—No lo sé. Por eso pregunto.

—No ocurrió nada.

Las cejas de Lucinda se alzaron.

Ahora Lenora también odiaba aquella palabra.

—De verdad —dijo—. No ocurrió nada.

—Entonces, ¿por qué pareces decepcionada?

Lenora abrió la boca.

La cerró.

Lucinda se rio.

—Eres horrible.

—Soy observadora.

—No. Vincent es observador. Tú eres entrometida.

Lucinda dejó de reír.

El silencio que siguió fue muy breve.

Pero suficiente.

Lenora la miró.

Su hermana le devolvió la mirada.

Entonces Lucinda dijo despacio:

—Vincent.

Lenora sintió que el calor le subía al rostro.

—Has usado su nombre de pila.

—Todo el mundo tiene un nombre de pila.

—Tú nunca usas el suyo.

—En privado sí.

A Lucinda se le abrió la boca.

Lenora señaló hacia la puerta.

—Vete.

—No.

—Lucinda.

—Te gusta.

—Ya habíamos establecido eso.

—Te gusta.

La segunda versión era diferente.

Lenora lo oyó.

Se apartó del espejo y caminó hacia la ventana abierta.

Fuera, los jardines de Hatherstone se extendían bajo la suave luz del comienzo de la noche, con los parterres ardiendo de color a lo largo de las terrazas mientras el parque más allá se suavizaba bajo la bruma del verano.

Los sirvientes ya estaban encendiendo faroles a lo largo de los senderos porque lady Hatherstone había decidido que, después de cenar, habría baile y quizá una hora al aire libre si el tiempo seguía siendo agradable.

Lenora apoyó una mano en el marco de la ventana.

—Sí —dijo.

Lucinda se quedó callada.

Lenora sonrió ligeramente.

—Me gusta.

—¿Mucho?

Pensó en fingir que no comprendía.

No tenía mucho sentido.

—Más de lo sensato.

El reflejo de Lucinda se suavizó en el espejo.

—Eso suena prometedor.

—Suena peligroso.

—¿Por qué?

Lenora pensó en Hatherstone.

En el título.

En la conversación bajo las estrellas.

Porque podría enamorarme de él.

El pensamiento llegó completamente formado.

No lo dijo.

Todavía no estaba preparada para oírlo en voz alta.

En cambio, dijo:

—Porque la atracción vuelve insensata a la gente.

Lucinda sonrió.

—Has sido sensata durante veintisiete años. Quizá tengas reservas.

Lenora se rio a pesar de sí misma.

Alice llevó el vestido azul.

—Los brazos, señorita.

Lenora se volvió y permitió que la vistiera.

La seda era una de sus favoritas, de un intenso azul de medianoche, con un corpiño ajustado y suaves pliegues en la falda.

El escote era lo bastante recatado para satisfacer la decencia y lo bastante bajo para dejar visible la curva superior de sus senos por encima de un estrecho ribete de encaje.

Alice abrochó la espalda y después dispuso el cabello de Lenora en gruesas ondas castañas recogidas en alto, dejando varios rizos para suavizar los lados de su rostro.

Lucinda observaba.

—Estás preciosa.

Lenora encontró los ojos de su hermana en el espejo.

—Tú también.

—Sí, pero no soy yo la que está a punto de arruinar la concentración de un conde.

—Lucinda.

—Solo digo lo que pensará todo el mundo.

—Nadie pensará eso.

Alice tosió.

Lenora la miró.

—¿Polvo otra vez?

—Sí, señorita.

Lucinda empezó a reír.

Lenora se rindió.

Vincent intentaba leer una carta de su abogado cuando Oliver entró en la biblioteca y dijo:

—Azul.

Vincent no levantó la vista.

—¿Qué?

—La señorita Denholm.

Sus ojos se alzaron.

Oliver estaba de pie cerca de la puerta, ya vestido para la cena, con una mano apoyada en el marco.

Vincent lo miró fijamente.

—¿Qué pasa con ella?

—Lleva azul.

Hubo una pausa.

Vincent regresó a la carta.

—Ya veo.

—No, no ves. Estás en la biblioteca.

Vincent bajó el papel.

—¿Por qué estás aquí?

—Pensé que debía advertirte.

—¿Sobre un vestido?

Oliver entró más en la habitación.

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque me crucé con ella en la galería.

—¿Y?

Oliver lo consideró.

—Nada.

Vincent cerró los ojos.

Había llegado a odiar aquella palabra.

—Vete.

—No has comido.

—Voy a cenar.

—Te perdiste el té.

—Tenía trabajo.

Oliver se sentó en la silla frente al escritorio.

Vincent lo miró fijamente.

—Te has interesado mucho por mis comidas.

—Mamá me ha reclutado.

—No lo haría.

—No tuvo que hacerlo. Lo hizo la señora Pritchard.

Vincent volvió a mirar la carta.

Oliver permaneció allí.

Las palabras de la página se volvieron borrosas después de la tercera línea.

Azul.

Se disgustó consigo mismo.

Lenora ya había llevado azul una vez. Azul pálido, la tarde después del paseo con Hartcombe.

Se preguntó...

Vincent dejó la carta.

Oliver sonrió.

—Si dices una sola palabra...

—Ya he dicho varias.

—Sobre Lenora.

Las cejas de Oliver se alzaron.

Vincent se dio cuenta demasiado tarde.

Su hermano se reclinó.

—Lenora.

—No.

—Estoy fascinado.

—Estás desempleado.

—Tengo ingresos.

—Trágico.

Oliver se rio.

Entonces su expresión se suavizó.

—¿Vas a besarla?

Vincent se quedó inmóvil.

La franqueza lo irritó porque no tenía una respuesta que no revelara demasiado.

—Eso no es asunto tuyo.

—No.

Oliver miró hacia las ventanas.

—Pero quieres hacerlo.

Vincent no dijo nada.

Su hermano volvió a mirarlo.

—No me estoy burlando de ti.

—Eso sería una novedad.

—Me burlo de ti constantemente. Aun así, de vez en cuando puedo hablar en serio.

Vincent se recostó en la silla.

El casi beso bajo las estrellas regresó con perfecto detalle.

El rostro de Lenora bajo su mano.

Sus labios entreabiertos.

La forma en que se había inclinado hacia él.

Saturno.

Ahora odiaba Saturno.

—Casi lo hice —admitió.

El rostro de Oliver cambió.

—Ah.

—No hagas ese sonido.

—No puedo evitarlo.

—Inténtalo.

Oliver sonrió.

—¿Por qué no lo hiciste?

—Nos interrumpieron.

—¿Quién?

Vincent lo miró.

Oliver esperó.

—Saturno.

Silencio.

Oliver parpadeó.

La mandíbula de Vincent se tensó.

—No te rías.

Oliver se inclinó hacia delante.

Los hombros le temblaban.

Vincent consideró lanzarle la carta del abogado.

—¿Saturno?

—Lucinda la llamó porque su padre había encontrado Saturno.

Oliver se cubrió la boca con una mano.

—Esta reunión familiar se ha vuelto intolerable.

—Lo siento.

—No es cierto.

—No.

Vincent casi se rio también.

Eso era peor.