Capítulo 4 #4

Historia.

Hogar.

Lenora se preguntó de repente cuánto le había costado convertirse en el hombre que llevaba todo aquello con tanta naturalidad.

Marcus dijo algo.

Ella no lo oyó.

—Perdóneme.

Él siguió su mirada.

Esta vez sí.

No de forma evidente.

Solo lo suficiente.

Después volvió a mirarla.

Algo pensativo entró en su expresión.

Lenora supo que lo había comprendido.

No todo.

Pero algo.

No le gustó.

No porque Marcus hubiera hecho nada malo.

Sino porque ella misma empezaba a comprender demasiado.

Vincent se volvió hacia ellos.

Sus ojos se encontraron.

Él vio a Marcus a su lado.

Vio la distancia entre sus caballos.

La conversación tranquila.

Su expresión se tensó ligeramente.

Ahí estaba otra vez.

Celos.

Lenora debería haberlo disfrutado.

En cambio, por primera vez, sintió el peso que había debajo.

¿Y si esto dejaba de ser divertido?

El pensamiento llegó en silencio.

Lo apartó.

Demasiado pronto.

Muchísimo demasiado pronto.

El paseo continuó.

Descendieron por un sendero distinto, más ancho y seco que la ruta norte. Vincent no había insistido en tomarlo. Marcus lo sugirió.

De algún modo, aquello hizo que Vincent pareciera mejor y Marcus más agradable.

Lenora consideró que era injusto.

Para cuando Hatherstone volvió a aparecer a la vista, todos se habían relajado formando grupos más pequeños.

Oliver y Gerard corrieron cincuenta yardas por delante antes de que Emilia gritara que eran unos niños.

Serena cabalgaba con una prima de lady Hatherstone.

Lucinda se había quedado aquella mañana en la casa, pero ahora era visible en la terraza junto a Frances.

Marcus se acercó un poco más.

—Creo que hay otro paseo previsto para el martes.

Lenora lo miró.

—Eso he oído.

—Si Hatherstone no rediseña el condado antes de entonces, ¿montaría conmigo otra vez?

La pregunta era clara ahora.

No hablaba simplemente de caballos.

Lenora sintió la atención de Vincent antes de mirarlo.

Cabalgaba varios metros por delante.

Demasiado lejos para haber oído.

Quizá.

Volvió a mirar a Marcus.

No ejercía presión.

No daba nada por supuesto.

Simplemente esperaba.

Eso le gustó a Lenora.

—Sí —dijo—. Me gustaría.

Marcus sonrió.

—Bien.

Delante de ellos, los hombros de Vincent se quedaron muy quietos.

Había oído.

Lenora apartó la mirada antes de sonreír.

Vincent pasó el resto de la mañana diciéndose que no estaba celoso.

Con cada repetición resultaba menos convincente.

No tenía ningún derecho sobre Lenora.

Más importante todavía, no quería tenerlo.

Todavía no.

Se conocían desde hacía menos de una semana. Todo su acuerdo existía porque ambos se habían cansado de que otras personas atribuyeran significado a cada interacción educada entre hombres y mujeres solteros.

Por tanto, sería espectacularmente hipócrita atribuir significado a que Hartcombe invitara a Lenora a montar.

Vincent lo comprendía.

Su razón lo comprendía.

Al parecer, su cuerpo había dimitido de la discusión.

Estaba en la oficina de la finca después del almuerzo, leyendo por tercera vez el mismo párrafo de un contrato de arrendamiento.

Hartcombe.

Martes.

Monta conmigo otra vez.

El sí de Lenora.

Vincent dejó el papel.

Ridículo.

Llamaron a la puerta.

—Adelante.

Oliver abrió.

Vincent se arrepintió inmediatamente de haberlo permitido.

Su hermano entró llevando dos vasos y una botella.

—Es la una de la tarde.

—Lo sé.

—¿Por qué tienes brandy?

—Pensé que quizá lo necesitaras.

Vincent lo miró fijamente.

Oliver dejó la botella sobre el escritorio.

—Eres insoportable.

—Eso me han dicho.

—Vete.

Oliver sirvió un vaso.

—Para mí.

—Bien.

Se sentó.

Vincent volvió al contrato.

Oliver bebió.

El silencio se prolongó.

Vincent leyó tres líneas.

Oliver volvió a beber.

Vincent alzó la vista.

—¿Qué?

—Nada.

—Vete.

Oliver se rio.

—Estás celoso.

—No.

—Has dicho el nombre de Hartcombe once veces desde el desayuno.

—No es cierto.

—Diez, entonces.

—Te estás inventando los números.

—Te quejaste de su caballo.

—Beaumont está desequilibrado.

—Te quejaste de la ruta norte.

—Estaba embarrada.

—Criticaste su drenaje durante la cena.

—Su drenaje es terrible.

Oliver asintió pensativamente.

—Sí. Debe de ser eso.

Vincent se reclinó.

—Me cae bien Hartcombe.

—Lo sé.

—Es un hombre decente.

—Lo sé.

—Una buena finca.

—Sí.

—Económicamente seguro.

Oliver parecía encantado ahora.

Vincent se detuvo.

Su hermano dijo:

—¿Lo estás evaluando para casarte con él?

—No.

—Menos mal.

Vincent cerró los ojos.

Oliver se rio dentro de su vaso.

—Sabes lo que quiero decir.

—Sí.

—Entonces deja de disfrutarlo.

—No puedo.

Vincent miró hacia la ventana.

Desde la oficina de la finca podía ver una parte del césped sur. Varios sirvientes lo cruzaban con cestas. Más allá, cerca del jardín de rosas, Lenora caminaba con Emilia.

Ahora llevaba un vestido de tarde azul pálido.

Podía reconocerla desde aquella distancia por el movimiento de su cabello.

Aquello no era un conocimiento útil.

Oliver siguió su mirada.

Vincent ni siquiera se molestó en impedírselo.

Al cabo de un momento, Oliver dijo en voz baja:

—Te gusta.

Vincent lo miró.

La burla había desaparecido.

Eso hacía más difícil la pregunta.

—Sí.

No tenía mucho sentido mentir.

Oliver asintió.

—Más de lo que esperabas.

—Sí.

—¿Tú le gustas a ella?

La mirada de Vincent regresó al césped.

Lenora echó la cabeza hacia atrás por algo que dijo Emilia.

Incluso desde aquella distancia podía imaginar el sonido de su risa.

—Creo que sí.

—Eso ha sido cauteloso.

—Ha sido sincero.

Oliver dejó el vaso.

—¿Y Hartcombe?

La mandíbula de Vincent se tensó.

—A él le gusta ella.

—Eso ha sido rápido.

Vincent lo miró.

Oliver sonrió ligeramente.

—La gente tiene ojos.

Eso era, por desgracia, cierto.

Vincent se puso en pie y fue hacia la ventana.

—Lenora es libre de hablar con él.

—Lo sé.

—De montar con él.

—Sí.

—De que le guste.

Oliver guardó silencio.

Vincent se volvió.

—¿Qué?

—Nada.

Ahí estaba otra vez.

Vincent lo miró.

La expresión de Oliver se suavizó.

—Comprendes que repetir permisos no hace que disfrutes de ellos.

—No necesito disfrutarlos.

—No.

Esa era la verdad.

No lo necesitaba.

El descubrimiento debería haber sido sencillo.

En cambio, se asentó de una manera extraña dentro de él.

Vincent había pasado años sabiendo qué le pertenecía y qué no. Tierras. Deberes. Decisiones. Responsabilidades. Había consuelo en la claridad.

Lenora no era tierra.

Ni deber.

Ni responsabilidad.

Era completamente ella misma.

Y si decidía que quería a Marcus Hallowell, Vincent no tendría ningún derecho a oponerse.

El pensamiento golpeó en algún lugar mucho más profundo que su orgullo.

Eso le gustó aún menos.

Oliver se levantó.

En la puerta se detuvo.

—Hartcombe es decente.

Vincent lo miró.

—Lo sé.

—Eso lo empeora.

Entonces Oliver se marchó.

Vincent miró la puerta cerrada.

Al cabo de un momento, contra su voluntad, se rio.

Aquella noche, la casa se reunió para escuchar música.

No un concierto formal, había insistido lady Hatherstone, lo cual significaba que solo había treinta personas presentes y que, de alguna manera, tres músicos profesionales habían aparecido antes de la cena.

Lenora estaba sentada cerca de las largas ventanas con Lucinda.

Serena estaba al pianoforte.

Marcus permanecía al otro lado de la habitación hablando con Giles.

Vincent llevaba casi diez minutos hablando con una vecina anciana.

Lenora lo sabía porque había estado observándolo durante nueve de ellos.

Esto era absurdo.

Se volvió hacia Lucinda.

Su hermana sonrió inmediatamente.

—No.

—No he dicho nada.

—Todo el mundo en esta casa dice eso antes de decir algo espantoso.

—Solo me preguntaba si estabas disfrutando de la música.

—Sí.

—No has mirado a lady Serena ni una sola vez.

—Puedo oírla sin mirarla.

Los ojos de Lucinda se desplazaron hacia Vincent.

Los de Lenora los siguieron antes de que pudiera impedirlo.

Él miró hacia ellas.

Por supuesto.

Sus miradas se encontraron al otro lado de la habitación.

Lucinda susurró:

—Oh.

Lenora se volvió hacia ella.

—No.

—Eso ha sido una mirada.

—¿Qué cosa?

—Eso.

—«Eso» no es un sustantivo.

—Desde luego que lo es.

Lenora entrelazó las manos.

Lucinda se inclinó más cerca.

—¿Te gusta?

—Sí.

Su hermana parpadeó.

Lenora la miró.

—¿Qué?

—Esperaba que lo negaras.

—Tengo veintisiete años, no soy una niña. Me gusta.

La expresión de Lucinda pasó del deleite al interés auténtico.

—¿Cuánto?

Lenora volvió a mirar hacia Vincent.

Había reanudado su atención hacia la vecina, pero ella sabía ahora que una parte de su atención seguía con ella.

—No lo sé.

Aquella respuesta fue más baja.

Lucinda siguió su mirada.

—¿Y lord Hartcombe?

—Es encantador.

—Eso no es lo que he preguntado.

Lenora sonrió.

—Te estás volviendo muy irritante.

—He aprendido de Gerard.

—Terrible influencia.

Marcus se acercó entonces.

Lucinda se puso inmediatamente en pie.

—Voy a sentarme con Emilia.

—No tienes que marcharte.

—Lo sé.

Se marchó de todos modos.

Lenora la observó alejarse.

Marcus sonrió.

—Las hermanas menores son criaturas sutiles.

—La mía considera que la sutileza es cobardía.

—Me cae bien.

—Eso la alegraría.

Marcus ocupó la silla que Lucinda había dejado libre.

Durante varios minutos escucharon tocar a Serena.

Entonces Marcus dijo en voz baja:

—¿Puedo preguntarle algo?

Lenora lo miró.

—Quizá.

Su mirada se desplazó brevemente hacia Vincent.

Ah.

—Había entendido —dijo Marcus— que existía cierto vínculo entre usted y Hatherstone.

El estómago de Lenora se tensó.

Ahí estaba.

Aquello que habían querido que la sociedad creyera.

Ahora expresado en voz alta.

—¿Cierto vínculo?

La boca de Marcus se curvó ligeramente.

—Intento ser discreto.

—Lo está haciendo muy bien.

—He practicado.

Lenora miró sus manos.

—¿Qué ha oído?

—Nada concreto.

Probablemente era cierto.

—¿Ningún compromiso?

—No.

—¿Ningún entendimiento?

Lenora hizo una pausa.

Sí había un entendimiento.

Solo que no era el que todos imaginaban.

Marcus la observó.

Ella eligió ser tan sincera como pudo.

—Lord Hatherstone y yo disfrutamos de la compañía del otro.

Marcus asintió.

—Eso parece evidente.

El rostro de Lenora se calentó ligeramente.

Él continuó:

—Pero no le ha pedido ninguna promesa.

—No.