Capítulo 4 #2

Y, para su vergüenza, aquello le resultaba enormemente divertido.

No debería haber sido así. Su acuerdo había sido claro.

Habían aceptado permitir que sus familias creyeran que existía cierto interés romántico entre ellos para que ambos pudieran escapar del incesante afán de emparejarlos, pero ninguno había prometido exclusividad y, de hecho, ambos habían sido muy sensatos acerca de la posibilidad de que alguno conociera a otra persona.

Había reglas.

No muchas.

Nada de falsas promesas.

Nada de declaraciones públicas.

Nada que perjudicara su reputación.

Y, aunque Vincent había cuestionado la necesidad de expresarlo en voz alta, nada de celos.

A lord Hartcombe le había llevado menos de una hora poner a prueba aquella regla.

Lenora estaba sentada a la larga mesa del comedor entre Emilia y Marcus, mientras Vincent ocupaba su lugar habitual en uno de los extremos. Sabía que él no había elegido aquella distribución porque lo había hecho lady Hatherstone, pero sospechaba que no le gustaba de todos modos.

Ese conocimiento había hecho la sopa mucho más agradable de lo que normalmente merecía una sopa.

Marcus era una compañía excelente.

Ese era el problema.

Si hubiera sido vanidoso, tedioso o condescendiente, Lenora podría haberlo descartado enseguida y Vincent podría haber hecho lo mismo con todavía mayor satisfacción.

En cambio, el vizconde resultó inteligente, discretamente divertido y notablemente poco interesado en exhibir ninguna de las dos cualidades.

Habló con facilidad con Emilia sobre dibujo, preguntó a Giles acerca del telescopio que pretendía llevar a Hatherstone y escuchó cuando Lenora describió Lindencombe, en lugar de utilizar cada pausa de la conversación como una oportunidad para describir su propia finca.

También era guapo.

Lenora no fingió lo contrario.

No había ningún daño en advertir que un hombre tenía un rostro agradable.

Ella había reparado en todo el cuerpo de Vincent con un nivel de detalle agotador.

Seguro que se le permitía un rostro.

—¿Monta a menudo? —le preguntó Marcus cuando sirvieron el segundo plato.

—Siempre que el tiempo y mi madre lo permiten.

Frances, varias sillas más allá, oyó su nombre.

—Yo permito todo.

Lenora se volvió.

—Mamá.

—Es verdad.

—Una vez te negaste a dejarme montar después de una tormenta.

—El camino inferior estaba inundado.

—Tenía charcos.

—Tu padre perdió una bota allí.

Giles alzó la vista de una conversación con lady Hatherstone.

—Era un charco muy profundo.

Frances arqueó las cejas.

Marcus sonrió.

Lenora negó con la cabeza.

—A menudo, entonces.

—La envidio —dijo Marcus—. En Hartcombe se monta muy bien, pero el límite occidental se vuelve casi intransitable en invierno.

Vincent, desde el extremo de la mesa, dijo:

—Porque te niegas a drenarlo correctamente.

Marcus miró hacia el extremo de la mesa.

—Lo he drenado.

—Mal.

Lenora bajó la mirada hacia su plato.

Marcus dijo:

—¿Te gustaría administrar mi finca?

—No.

—Estoy decepcionado.

—No lo disfrutarías.

—Quizá sí.

—No te gusta que te digan qué hacer.

—A ti tampoco.

—Eso es distinto.

Marcus se volvió hacia Lenora.

—Él cree que tener razón transforma la terquedad en virtud.

Lenora miró a Vincent.

Vincent le devolvió la mirada.

Ella sonrió.

—Ya me había dado cuenta.

Algo se movió en su rostro.

Intentaba no sonreír.

Ella ya lo conocía lo suficiente como para verlo.

Ese descubrimiento llegó inesperadamente y la calentó más que la atención de Marcus.

Conocía sus expresiones.

No todas.

Pero algunas.

Sabía cuándo Vincent estaba divertido y se negaba a demostrarlo. Sabía cuándo su irritación era auténtica y cuándo existía por el placer de discutir. Conocía el ligero estrechamiento de sus ojos que significaba que estaba prestando más atención de la que pretendía que nadie advirtiera.

Y conocía la expresión que había llevado aquella tarde cuando Marcus le preguntó si iría a montar.

Celoso.

Definitivamente.

Lenora volvió a su cena.

Estaba sonriendo.

—¿Algo divertido? —preguntó Marcus.

Ella lo miró.

—No.

Desde el extremo de la mesa llegó la voz de Vincent.

—Parece haber mucho de esa palabra en esta casa.

Lenora estuvo a punto de reír.

Marcus los miró a ambos.

Hubo una pequeña pausa.

No suficiente para avergonzar a nadie.

Suficiente para que Marcus advirtiera algo.

Lenora lo vio ocurrir.

Su mirada fue hacia Vincent y después regresó a ella.

No dijo nada.

Los buenos modales, pensó, podían ser en ocasiones un terrible inconveniente.

Más tarde, cuando las damas se retiraron y los caballeros finalmente se reunieron con ellas, el salón se acomodó en una de esas cálidas noches de verano que parecían no necesitar entretenimiento concreto porque el propio aire transmitía satisfacción.

Las largas ventanas permanecían abiertas hacia la terraza y la brisa movía las cortinas mientras la luz de las velas suavizaba los rincones de la habitación.

Algunos invitados jugaban a las cartas. Emilia y Lucinda examinaban una carpeta cerca del pianoforte.

Frances estaba sentada con lady Hatherstone y la señora Harland.

Lenora permanecía de pie cerca de una de las ventanas abiertas.

Marcus se acercó a ella.

No le sorprendió.

Vincent lo advirtió inmediatamente.

Eso tampoco le sorprendió.

Había entrado con Oliver y Gerard y se detuvo durante menos de un segundo cuando vio a Marcus junto a ella.

Después cruzó deliberadamente hacia Serena.

La diversión de Lenora desapareció.

Eso era interesante.

Serena estaba junto al pianoforte vestida con seda dorada pálida, lo bastante elegante como para que incluso Lenora, que no acostumbraba a medirse con otras mujeres, tuviera que reconocer el efecto.

Serena poseía esa clase de belleza que la sociedad adoraba porque venía acompañada de una postura perfecta, modales impecables y un aparente instinto para saber exactamente dónde colocarse en una habitación.

Vincent dijo algo.

Serena se rio.

Lenora apartó la mirada.

No le importaba.

Obviamente.

Marcus le estaba preguntando si prefería la ciudad o el campo.

—El campo —respondió.

—¿Sin dudarlo?

—Sí.

—¿Tan decidida?

—Me gusta Londres a intervalos.

—¿Cuánto duran?

—Tres semanas.

—Eso es muy preciso.

—A la cuarta empiezo a no soportar a nadie.

Marcus sonrió.

—¿Incluso a las personas que antes le gustaban?

—Especialmente a ellas. La familiaridad hace más eficiente la decepción.

—Tiene una filosofía severa.

—Soy encantadora.

—Eso empezaba a sospechar.

Los ojos de Lenora se desplazaron, contra su buen juicio, hacia Vincent.

Serena seguía hablándole.

Vincent escuchaba.

Escuchaba de verdad.

Había inclinado ligeramente la cabeza hacia ella, con expresión atenta.

Lenora sintió una pequeña punzada de irritación.

Ridículo.

No tenía ningún derecho sobre él.

De hecho, todo el propósito de su acuerdo era evitar que nadie adquiriera derechos sobre ninguno de los dos.

Marcus dijo:

—¿La he perdido?

Lenora volvió la mirada hacia él.

—Perdóneme.

Su boca se curvó.

—¿Debería ofenderme?

—Todavía no.

—Esperaré.

Eso le gustó.

No siguió su mirada.

No la obligó a explicarse.

Simplemente llevó la conversación hacia el paseo a caballo del día siguiente, preguntándole si prefería un caballo con impulso o uno más tranquilo.

—Con impulso —dijo Lenora.

—Eso pensaba.

—¿Por qué?

—Tiene aspecto de ser una mujer a la que no le gustaría tener que pedir algo dos veces.

Ella se rio.

Al otro lado de la habitación, Vincent miró hacia ellos.

Sus ojos se encontraron.

Lenora vio el instante exacto en que él oyó su risa.

Dejó de escuchar a Serena.

Una pequeña y cálida sensación de victoria la atravesó.

De inmediato se disgustó consigo misma por disfrutarla.

Entonces Vincent cruzó la habitación.

No fue directamente hacia Lenora.

Eso habría sido demasiado evidente.

Primero se detuvo para hablar con su madre. Luego con la señora Harland. Después con Emilia.

Estaba intentando ser sutil.

Vincent Caverley era muchas cosas.

Sutil, cuando estaba celoso, no era una de ellas.

Para cuando llegó hasta Lenora y Marcus, ella ya había compuesto el rostro con perfecta inocencia.

—Hartcombe.

Marcus lo miró.

—Hatherstone.

Vincent se volvió hacia Lenora.

—Señorita Denholm.

—Milord.

—¿Cómo ha sido su velada?

—Muy agradable.

Sus ojos se desplazaron hacia Marcus.

Lenora casi sonrió.

Marcus dijo:

—Hablábamos del paseo de mañana.

—¿Ah, sí?

—Sí.

Vincent miró a Lenora.

—¿Todavía piensa ir?

—Sí.

—Bien.

La respuesta la sorprendió.

Había esperado otra advertencia acerca del sendero norte.

Vincent continuó:

—Debería montar a Belle.

Lenora parpadeó.

—Eso pensaba hacer.

—Lo sé.

Marcus volvió a mirarlos.

Aquella pequeña pausa.

Ahí estaba.

Vincent sabía qué caballo prefería.

Marcus se había dado cuenta.

Lenora se había dado cuenta de que él se había dado cuenta.

Aquel acuerdo empezaba a adquirir capas.

Marcus dijo suavemente:

—Me había ofrecido a enseñarle a la señorita Denholm la cresta norte.

La expresión de Vincent no cambió.

—Eso he oído.

Lenora lo miró.

Vincent le devolvió la mirada.

Nada de celos.

Sus ojos no decían nada.

Su mandíbula decía otra cosa.

Marcus, en su favor, no pareció disfrutar de la situación.

Eso casi hizo que a Lenora le gustara más.

Simplemente dijo:

—A menos que tengas pensada otra ruta.

Vincent debería haber dicho que no.

En cambio respondió:

—La subida occidental es mejor por la mañana.

Lenora lo miró fijamente.

Las cejas de Marcus se alzaron.

Vincent continuó como si hablara del tiempo.

—La vista desde el campo superior es más clara y el terreno se seca más rápido allí.

Marcus dijo:

—Ayer pasaste todo el día objetando al sendero occidental por las piedras sueltas.

—Mandé retirarlas esta mañana.

Por supuesto que lo había hecho.

Lenora se mordió el interior de la mejilla.

Marcus la miró.

—¿Tiene alguna preferencia, señorita Denholm?

Había algo suavemente deliberado en la pregunta.

Le estaba dando la elección.

No a Vincent.

A ella.

Lenora lo agradeció.

—La cresta norte —dijo.

La mirada de Vincent se posó en su rostro.

Ella observó cómo recibía la respuesta.

No enfado.

Ni siquiera exactamente decepción.

Algo más pequeño y más privado.