Capítulo 2

Lenora durmió mal.

No de forma dramática. No pasó la noche caminando de un lado a otro frente a las ventanas ni llevándose una mano al corazón como una heroína de una de las novelas más sentimentales de Lucinda, ni necesitó sales aromáticas, poesía o luz de luna para soportar el recuerdo de un solo baile.

Durmió, como solían hacer las personas sensatas después de un largo viaje y una velada repleta de rostros nuevos, habitaciones desconocidas y bastante más café del conveniente después de la cena.

Simplemente se despertó tres veces.

La primera porque una rama rozó suavemente la ventana.

La segunda porque, en algún lugar del pasillo, un reloj dio las dos.

La tercera porque, sin ninguna razón defendible, recordó la sensación exacta de la mano de lord Hatherstone en su cintura.

Por la mañana estaba irritada consigo misma.

La luz del sol ya había entrado en el dormitorio orientado al este formando largas franjas pálidas cuando Alice descorrió las cortinas, calentando la alfombra azul descolorida y convirtiendo la madera de nogal pulida del tocador en oro miel.

Más allá de las ventanas, los jardines de Hatherstone estaban bañados por esa clara luz temprana que hacía que cada hoja pareciera recién creada.

El rocío todavía plateaba el césped. En algún lugar abajo, los jardineros trabajaban entre los parterres de rosas, y el aire que entraba por la ventana abierta traía consigo los tenues aromas mezclados de tierra húmeda, lavanda y hierba recién cortada.

Era una mañana preciosa.

Lenora desconfiaba de ella.

Permaneció otro momento bajo la colcha, mirando el techo pintado.

No había absolutamente ninguna razón para pensar en Vincent Caverley antes del desayuno.

Había bailado con él. Eso era todo.

Hombres y mujeres bailaban todos los días sin reorganizar sus vidas en torno al acontecimiento.

La sociedad dependía de ello. Si cada caballero que colocaba correctamente una mano en la cintura de una dama provocara que ella se despertara tres veces durante la noche, Londres dejaría de funcionar antes de la segunda semana de la Temporada.

El problema era que la mano de lord Hatherstone no se había sentido correcta.

Se había sentido cálida.

Fuerte.

Deliberada.

Y cuando ella había levantado la mirada hacia él, había sabido con una certeza incómoda que él no era más indiferente al contacto de lo que lo era ella.

Ese conocimiento era peor que el propio contacto.

Lenora se incorporó.

—Alice.

Su doncella, que estaba vertiendo agua caliente en la jofaina, se volvió.

—¿Sí, señorita?

—Quiero el vestido matutino verde pálido.

Alice hizo una pausa.

—¿El de los puños bordados?

—Sí.

—¿Para desayunar?

Lenora la miró.

Alice bajó la mirada.

—Por supuesto, señorita.

Había algo profundamente irritante en los sirvientes que llevaban suficiente tiempo al servicio de una como para atribuir significado a los colores.

—El azul está arrugado por el viaje —dijo Lenora.

—No he mencionado el azul.

—Has pensado en él.

La boca de Alice se estremeció.

Lenora apartó las mantas.

—No empieces.

—No he dicho nada.

—Esa defensa parece estar de moda en Hatherstone.

Alice pareció confundida.

Lenora se arrepintió de inmediato de haber hablado.

Le recordó a Oliver Caverley de pie junto a su hermano al final de la noche anterior, sin decir nada con un talento tan expresivo que lord Hatherstone había parecido a punto de cometer un asesinato.

Aquello la hizo sonreír.

Alice lo vio.

Lenora dejó de sonreír.

Esto era intolerable.

Para cuando llegó al salón del desayuno, había recuperado tanto la compostura como lo que consideraba una actitud razonable hacia el conde de Hatherstone.

Duró aproximadamente once segundos.

El salón del desayuno ocupaba la esquina sudoriental de la casa, con sus altas ventanas abiertas de par en par hacia una terraza iluminada por geranios en urnas de piedra y una vista de los prados que se extendían hasta el lago.

La estancia era más pequeña que el comedor formal, pero aun así lo bastante grande como para que, en comparación, el salón del desayuno de los Denholm en Lindencombe pareciera casi íntimo.

Las paredes amarillo pálido recogían la luz de la mañana; retratos de niños Caverley de varias generaciones ocupaban los espacios entre las ventanas, todos pintados con expresiones que sugerían que los habían obligado a permanecer inmóviles contra su voluntad.

Un aparador gemía bajo platos cubiertos de plata.

El café humeaba en altas cafeteras. Las tostadas descansaban en rejillas junto a platos de mantequilla y conservas, mientras alguien había dispuesto huevos, jamón, arenques ahumados, riñones, fruta, panecillos, pollo frío y lo que parecía comida suficiente para mantener a un regimiento de caballería durante todo el invierno.

Los invitados entraban y salían sin ceremonia.

Gerard ya estaba sentado junto a Oliver Caverley, y ambos hombres parecían continuar una conversación iniciada la noche anterior. Lucinda estaba sentada frente a Emilia, las dos con las cabezas inclinadas sobre algo que dejó inmediatamente de existir en cuanto Lenora entró.

Su madre servía té.

Su padre no estaba comiendo.

Eso se debía a que había encontrado un libro.

—Papá.

Giles levantó la vista del grueso volumen encuadernado en cuero que tenía apoyado junto al plato.

—¿Sí?

—El desayuno.

—Ya he desayunado.

Frances no lo miró.

—Has tomado media taza de café.

—Y una tostada.

—La untaste con mantequilla y luego la utilizaste para marcar la página.

Giles miró hacia abajo.

Una rebanada de pan tostado sobresalía del libro.

Lo consideró.

—Ah.

Gerard se rio.

Frances retiró la tostada con la resignación de una mujer que había realizado rescates semejantes durante casi treinta años.

—No vas a llevarte la biblioteca de Hatherstone al desayuno —dijo.

—No me he llevado la biblioteca. Me he llevado un libro.

—Tiene veinte centímetros de grosor.

—Un excelente argumento para llevarme solo uno.

Lenora sonrió y avanzó hacia ellos.

Entonces vio a Vincent.

Estaba junto a las ventanas abiertas hablando con su madre.

No iba vestido para la sociedad.

Esa fue la primera dificultad.

La segunda fue descubrir que Lenora lo prefería así.

Llevaba calzones de montar oscuros, botas pulidas y una camisa color crema bajo un chaleco marrón; al parecer, había abandonado la chaqueta en algún lugar antes del desayuno.

La informalidad hacía que la amplitud de sus hombros resultara aún más evidente, no menos.

Su cabello no estaba exactamente desordenado, pero había algo en él que sugería que la mañana ya había incluido viento, y un mechón había caído más sobre su frente de lo que su ayuda de cámara sin duda habría permitido durante la cena.

Sostenía una taza de café en una mano grande mientras escuchaba a su madre.

Entonces se volvió.

Sus ojos encontraron a Lenora de inmediato.

No la habitación.

A ella.

Algo cálido se movió en la parte baja de su vientre.

Ridículo.

Ni siquiera había comido.

La mirada de Vincent recorrió su vestido verde pálido, subió hasta su rostro y permaneció allí una fracción de segundo más de lo necesario.

El pulso de Lenora recuperó la calma con evidente reticencia.

Alzó la barbilla.

—Buenos días, lord Hatherstone.

La boca de él cambió ligeramente.

—Señorita Denholm.

Ella avanzó hacia la mesa.

Él permaneció donde estaba.

Lenora se dijo que no lo notaba.

Lo notaba perfectamente.

Su madre alzó la vista.

—¿Has dormido bien?

—Sí.

Los ojos de Lucinda fueron inmediatamente hacia ella.

Lenora se sentó junto a Frances antes de que su hermana pudiera cometer algún imperdonable acto de expresión.

—Muy bien —añadió.

Lucinda bajó la mirada hacia el té.

Gerard dijo:

—Yo he dormido magníficamente.

—Nadie te lo ha preguntado —respondió Lenora.

—He sentido que la habitación necesitaba equilibrio.

Oliver tomó otra tostada.

—Yo he dormido mal.

Vincent lo miró.

Su hermano menor extendió mermelada sobre la tostada con un cuidado innecesario.

—La casa estaba ruidosa.

—¿A las dos de la mañana? —preguntó Emilia.

Oliver la miró.

—¿Estabas despierta?

—No.

—Entonces, ¿cómo lo sabes?

—No lo sé. Solo quería ver si tenías preparada una explicación.

Gerard pareció impresionado.

—Vuestra familia trata la conversación como si fuera esgrima.

—Solo antes del mediodía —dijo Emilia.

—Después se vuelve más violenta.

Vincent se acercó a la mesa.

Lenora extendió la mano hacia la cafetera exactamente al mismo tiempo que él.

Ambas manos se detuvieron.

Los dedos de Vincent estaban quizá a dos centímetros de los suyos.

Ninguno tocó el asa de plata.

Lenora levantó la mirada.

Vincent bajó la suya.

Durante un segundo absurdo, la noche anterior regresó con una claridad humillante: seda verde, música, la mano de él en su cintura, sus ojos descendiendo hasta su boca.

Entonces él dijo:

—¿Café?

Ella se recuperó.

—Lo estaba considerando.

—Peligroso.

—¿Lo es?

—Ya ha desarrollado opiniones firmes acerca de las flores. Los estimulantes podrían empeorar su estado.

Lenora entrecerró los ojos.

—Creía que los anfitriones debían animar a sus invitados.

—Estoy fomentando la prudencia.

—Me arriesgaré.

Él tomó la cafetera.

Ella esperaba que se la entregara.

En cambio, le sirvió el café.

El acto era lo bastante corriente como para que no debiera haberse sentido íntimo.

Lo fue.

Quizá porque Vincent Caverley no hacía nada con descuido. Incluso servir café parecía deliberado en sus manos. Llenó la taza sin derramar una gota, devolvió la cafetera a su sitio y miró la crema.

—¿Toma leche?

—Solo un poco.

Él la añadió.

Lenora lo miró fijamente.

—¿Recordaba eso?

—De anoche.

—No recuerdo habérselo dicho.

—Añadió leche después de la cena.

Lucinda dejó de fingir que comía.

Lenora sintió la atención de su hermana con tanta claridad como la luz del sol.

Decidió no mirarla.

Vincent deslizó la taza hacia ella.

—¿Azúcar?

—No.

—Lo recuerdo.

Por supuesto que sí.

Lenora envolvió la taza con ambas manos porque, de lo contrario, podría hacer alguna tontería, como sonreír demasiado.

—Gracias.

—De nada.

Él se sentó frente a ella.

Gerard los miró a ambos.

Oliver miró a Gerard.