Capítulo 1 #6

Durante las primeras figuras, el decoro los protegió.

Se separaron, giraron, volvieron a encontrarse; pasaron junto a otras parejas; intercambiaron las manos solo brevemente.

Lenora bailaba maravillosamente, no con la perfección estudiada de una mujer decidida a exhibir sus habilidades, sino con una naturalidad que sugería que disfrutaba sinceramente del movimiento y la música.

En cierto momento Gerard se equivocó en un giro varias posiciones más allá y culpó a Oliver en voz lo bastante alta como para hacer reír a Emilia, y la sonrisa de Lenora en respuesta hizo que Vincent perdiera el paso durante medio compás.

Ella se dio cuenta.

—Lord Hatherstone.

—¿Qué?

—Casi se ha equivocado.

—No.

—Sí.

—Nadie lo ha visto.

—Yo lo he visto.

—Se está volviendo peligrosamente observadora.

—He aprendido de mi anfitrión.

Entonces cambió la danza.

La mano de Vincent llegó a la cintura de ella.

La diversión lo abandonó.

Había visto la plenitud de su figura desde el momento de su llegada. No era inexperto ni ingenuo; sabía exactamente qué revelaba el vestido verde oscuro y exactamente por qué sus ojos habían regresado a ella con más frecuencia de la que aconsejaba el buen juicio.

Pero mirar era una cosa.

Sentirla bajo su mano era otra.

Su cintura era más estrecha de lo que sugerían las generosas curvas por encima y por debajo, y aunque capas de seda, corsé y lino se interponían entre su palma y la piel de ella, el calor parecía atravesarlas con alarmante facilidad.

Su mano encajaba contra el costado de Lenora como si aquella posición hubiera sido diseñada para atormentarlo.

Ella se acercó durante la figura, lo suficiente para que él percibiera el tenue aroma floral de su cabello —no rosas, pensó, sino quizá azahar o jazmín— y de pronto la habitación pareció mucho más calurosa que unos instantes antes.

La mano de Lenora descansaba sobre su hombro.

Sus dedos se tensaron.

No lo suficiente para que nadie más lo notara.

Lo suficiente para él.

Vincent bajó la mirada.

El rostro de ella también había cambiado.

La chispa burlona seguía en algún lugar de sus ojos, pero debajo había algo más profundo e inequívocamente adulto.

Conciencia.

Sabía exactamente qué había ocurrido entre ellos.

Sabía precisamente por qué la atención de él había descendido hasta su boca.

Aquel conocimiento lo atravesó como calor.

Los labios de Lenora se entreabrieron al tomar aire.

Durante un peligroso instante, Vincent imaginó cómo sería besarla.

No un roce cortés de bocas robado después de un baile.

Un beso verdadero.

Su mano cerrándose con más fuerza alrededor de su cintura. Aquella masa de cabello castaño liberada de sus horquillas. El cuerpo de ella suave contra el suyo. La curva llena de su boca abriéndose bajo la de él.

El pensamiento fue tan vívido que su cuerpo reaccionó antes de que la disciplina lo extinguiera.

Tomó una respiración medida.

La mirada de Lenora descendió hacia su boca.

Después volvió a subir.

Y Vincent supo que no era el único que lo había imaginado.

La música los separó.

Su mano abandonó la cintura de ella.

La pérdida del contacto resultó absurdamente perceptible.

Avanzaron a través de la figura, regresaron y, esta vez, cuando su mano volvió a asentarse en la cintura de Lenora, ninguno fingió que aquel contacto no significaba nada.

Lenora se recuperó primero.

Naturalmente.

—Qué convincente —murmuró.

Los ojos de Vincent se entrecerraron.

—¿Qué cosa?

—Usted.

—¿En qué?

—En parecer que disfruta bailando.

—Sí disfruto bailando.

—¿De verdad?

—Sí.

—¿Con todo el mundo?

Ahí estaba otra vez el desafío.

Vincent la miró.

—¿Está buscando un cumplido, señorita Denholm?

—No.

—Bien.

Sus cejas se alzaron.

—Porque detesto que se busquen de forma evidente.

—Lo recordaré.

La figura los hizo girar. La falda de ella rozó la pierna de Vincent. Cuando volvieron a encontrarse, él bajó la voz.

—Y usted no necesita buscar ninguno.

Aquello la silenció.

No de forma dramática. No se sonrojó como una ingenua al escuchar su primer cumplido de un hombre. Lenora Denholm tenía demasiado dominio de sí misma para eso.

Pero un rastro de color apareció bajo el calor que ya teñía sus mejillas, y sus ojos cambiaron.

Vincent sintió una inesperada satisfacción tan intensa que rayaba en el triunfo.

Ella sabía que era hermosa. Le gustaba que lo supiera. No tenía deseo alguno de pasar semanas convenciendo a una mujer de algo que cualquier hombre con la vista en funcionamiento debía de haberle dicho ya.

Lo que quería, absurdamente, era descubrir qué otras cosas podían hacer vacilar aquella serena confianza.

El pensamiento era peligroso.

La danza volvió a separarlos.

Cuando regresó a él, Lenora ya se había recompuesto.

—Sus métodos son cuestionables, lord Hatherstone.

—¿Mis métodos?

—Insulta mis intenciones y después me halaga.

—No la he insultado.

—Me ha acusado de buscar cumplidos.

—Usted lo negó.

—Estaba diciendo la verdad.

—Entonces no se ha hecho ningún daño.

La boca de ella se curvó.

—Está muy satisfecho consigo mismo.

—No particularmente.

—Esa es una mentira terrible.

Él sonrió.

Ella lo vio.

Algo se suavizó entre los dos, una facilidad que se deslizaba silenciosamente por debajo de la atracción.

Aquella comprensión inquietó a Vincent más de lo que lo había hecho el deseo.

El deseo podía contenerse.

Conocía el deseo. Surgía, exigía, se desvanecía. Tenía límites.

Disfrutar de alguien era más problemático.

La danza llegó a su última figura.

Cuando terminó la música, los aplausos se extendieron por la sala y las parejas se soltaron. Vincent hizo una reverencia. Lenora hizo otra, el cabello castaño ligeramente suelto cerca de una sien a causa del movimiento.

Ninguno de los dos se marchó inmediatamente.

—Gracias —dijo ella.

—¿Por ahuyentar a su otro compañero?

—Por el baile.

—Ah.

—Parece decepcionado.

—Empezaba a disfrutar de que me acusara.

—No se preocupe. Podrá darme otra oportunidad.

Al otro lado de la habitación, Frances llamó a su hija.

Lenora miró hacia su madre.

Después volvió a mirar a Vincent.

Durante un instante se limitó a contemplarlo, y la habitación pareció estrecharse de nuevo de aquella inexplicable manera en que lo había hecho durante la cena.

Sonrió.

—Buenas noches, lord Hatherstone.

—Aún no ha terminado.

—No.

Sus ojos se volvieron más cálidos.

—No ha terminado.

Entonces se dio la vuelta y se alejó.

Vincent la observó marcharse durante más tiempo del que debería.

Advirtió el movimiento de la seda verde sobre las curvas de sus caderas, la onda castaña que se había soltado contra su cuello, la forma en que Lucinda se inclinó inmediatamente para decirle algo que hizo que Lenora se volviera y lanzara a su hermana una mirada de advertencia.

Debería haber mirado hacia otro lado.

No lo hizo.

Oliver se acercó y se situó junto a él.

Vincent continuó observando la habitación.

Pasó un momento.

Después otro.

—Nada —dijo Oliver.

Vincent cerró los ojos.

—No he preguntado.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué estás hablando?

—Me pareció que el silencio podía volverse opresivo.

—Nunca antes te has preocupado por eso.

Al otro lado de la habitación, Lenora se rio de algo que Lucinda le susurró.

Vincent abrió los ojos.

Como si sintiera el peso de su atención, Lenora miró hacia él.

Sus miradas se encontraron a través de la luz de las velas, la música y los cuerpos en movimiento.

Ella no apartó los ojos.

Él tampoco.

Y por primera vez desde que su madre anunció que Hatherstone necesitaba volver a tener vida, Vincent tuvo la inquietante sospecha de que quizá ella había sabido exactamente lo que estaba haciendo.