Capítulo 21Bajo el peso del río #2

Descendió peldaño a peldaño. El metal frío de la escala vibraba bajo sus suelas.

Arriba, las botas de Irene golpeaban la estructura con un tintineo rítmico; abajo, la silueta de un guardia abría camino en la penumbra con la linterna acoplada al fusil.

El aire se espesó a los pocos metros, cargado de humedad, cal apagada y el rastro químico del aceite mineral de los equipos de Adsum.

Al alcanzar la galería inferior, sus botas se hundieron en una corriente de agua helada que corría sobre las losas.

La estrecha bóveda de cañón, paralela al trasdós de la cúpula, vibraba con una frecuencia grave y constante: el empuje de miles de toneladas de agua contra el estribo de la presa vieja.

Entre las juntas del mortero degradado, el agua brotaba a presión. Finos chorros silbaban al cruzar el espacio en arcos tensos, golpeando el paramento opuesto con un chasquido continuo.

—¡Alineen el tercer puntal! —gritó un técnico al fondo de la galería—. ¡La presión en la clave sube dos décimas por minuto!

Dos operarios empujaban un pesado puntal hidráulico contra el techo abovedado.

La bomba manual siseó y el cabezal de acero se asentó contra la caliza.

La roca crujió con un chasquido seco que hizo que Samuel encogiera los hombros.

No había intención de restaurar; era un apuntalamiento de emergencia para sostener el techo antes del colapso.

Un empujón firme en la espalda lo obligó a avanzar. El custodio le indicó el camino con el cañón del fusil a través del pasillo de puntales metálicos.

—Muévase, doctor Geller —ordenó Marcus Vance a sus espaldas.

Vance caminaba con paso firme, inmune a los chorros de agua que salpicaban su cortavientos negro. Sostenía el cilindro de bronce, cuyos relieves geométricos destellaban bajo los focos portátiles del suelo.

Al final de la galería, el espacio se abría en una cámara octogonal. Bloqueando el paso hacia el núcleo de la montaña se alzaba una puerta de caliza de tres metros de altura, encajada con precisión milimétrica en un marco de granito oscuro que sobresalía del paramento húmedo.

Samuel se detuvo a dos pasos. El agua le empapaba el rostro, pero mantuvo la vista fija en la estructura.

La superficie de la puerta exhibía el gran Sello de la Hermandad del Silencio.

En el centro, un compás de patas desiguales se cruzaba con una escuadra graduada; a diferencia de las marcas de cantero de la cripta, el emblema se inscribía en un laberinto concéntrico de doce anillos entrelazados.

Las incisiones, talladas con sección en V y un pulido interior libre de carbonato, formaban una red de canales diseñados para conducir un fluido.

—Es el mapa de flujo —susurró, mientras daba un paso al frente.

Ignoró la punzada del hombro y a los hombres armados. Extendió la mano derecha hasta rozar el primer anillo del laberinto. La caliza, fría y pulida como seda, transmitió la vibración de la presa directamente a la yema de sus dedos, un latido constante que recorría la estructura.

—No pierda el tiempo con la arqueología, Geller —intervino Vance, colocándose a su lado con el cilindro de bronce—. Díganos dónde encaja esto. Mis hombres tienen listas las microcargas si decide que no puede leer el relieve.

—Si usa una sola carga, Marcus, no quedará nada que recuperar —advirtió Irene, aproximándose bajo la custodia del segundo guardia—.

Mire el paramento lateral. Las dovelas de granito actúan como cuñas de presión.

Si altera el equilibrio de cargas con una detonación, el empuje hidrostático del embalse reventará la puerta. Nos ahogaremos en cinco segundos.

Samuel asintió sin apartar los dedos de las incisiones.

—Tiene razón —confirmó Samuel—. Esta puerta es una válvula de retención por gravedad.

El laberinto del Sello distribuye la presión y equilibra el aire atrapado con el empuje exterior.

La losa de caliza debe deslizarse sobre raíles de bronce ocultos en el suelo, pero la bloquean dos fiadores internos de varias toneladas.

—¿Cómo se liberan? —exigió Vance.

Samuel siguió las líneas de fuerza del relieve. Los doce anillos concéntricos no convergían en el centro, sino que se curvaban hacia arriba, prolongándose en dos acanaladuras que ascendían por las jambas de granito hasta perderse en la penumbra.

Alzó la mirada. La bóveda se elevaba diez metros sobre ellos.

En la intersección de los arcos de descarga se proyectaba una pasarela de encina medieval, suspendida por tirantes de hierro forjado anclados a la roca viva.

La madera, ennegrecida y brillante por la humedad, flotaba sobre el vacío de un pozo abierto en el suelo, donde el agua de desagüe rugía con un eco ensordecedor.

El pecho se le contrajo. La verticalidad del espacio distorsionó su perspectiva; la pasarela osciló y el suelo pareció inclinarse bajo sus botas.

Apoyó la mano derecha contra la caliza para frenar el vértigo.

Con los ojos cerrados, inspiró el aire denso a bocanadas mientras el sudor frío le perlaba la frente.

—Samuel —la voz de Irene sonó firme, desprovista de su habitual frialdad—. Concéntrate en la geometría. ¿Qué hay allí arriba?

Abrió los ojos despacio. Fijó la vista en la unión de la jamba de granito con la madera suspendida, eludiendo el abismo a sus pies.

—El eje mecánico —articuló con voz pastosa—. Los canales de la puerta suben hasta la plataforma. En el centro de la viga de suspensión hay un receptáculo de bronce conectado al sistema de engranajes y a los contrapesos que aseguran los fiadores.

Señaló el centro de la estructura suspendida. Entre las vigas de encina, recortado por el haz de luz de un foco, asomaba un cilindro hueco de bronce, oxidado en un tono verde oliva, que sobresalía del entablado. Su diámetro coincidía con precisión matemática con la pieza que sostenía Vance.

—El cilindro de bronce es la llave de paso —concluyó Samuel, con el pulso latiéndole en las sienes ante la magnitud del diseño—.

Debe insertarse en ese eje para alinear las muescas internas y liberar los contrapesos por el pozo.

Solo entonces la puerta se deslizará por gravedad.

No hay otra forma. Si intentan forzar la piedra sin la llave en su sitio, activarán el cierre hidráulico definitivo.

Samuel sostuvo el brazo derecho alzado un segundo más, señalando el vacío sobre el pozo de drenaje, antes de que un pinchazo en la clavícula le obligara a replegarlo contra el costado.

Sus ojos seguían fijos en la viga de encina suspendida a diez metros de altura por tirantes de hierro forjado que se perdían en la penumbra de la bóveda.

Aquella pieza de madera constituía el eje del mecanismo de la Hermandad, el punto exacto donde la fuerza hidráulica se convertía en movimiento regulado.

Marcus Vance bajó el cilindro de bronce y lo sostuvo ante el pecho.

El metal labrado destelló bajo los focos portátiles, proyectando reflejos dorados sobre los sillares húmedos de la cámara octogonal.

El director de operaciones alzó su linterna táctica hacia el entramado de madera que ascendía por el paramento de caliza, revelando la fragilidad de la estructura que debían escalar.

El andamio medieval, una telaraña de postes de castaño encajados en los mechinales de la roca, trepaba en una vertical imposible hasta la pasarela de encina.

Los maderos, ennegrecidos por la humedad kárstica y cubiertos de una pátina de hongos, vibraban al unísono con la mampostería de la presa.

Cada unión de la madera parecía haber cedido a la putrefacción de los siglos, convirtiendo la estructura en un esqueleto inestable.