Capítulo 14El Acueducto de las Lágrimas #2

Ambas bocas estaban obstruidas por compuertas de guillotina de hierro forjado, encajadas en las ranuras de las jambas de piedra.

El metal, corroído por siglos de humedad, presentaba una textura escamosa, cubierta de costras de óxido y filamentos de limo negro que flotaban al compás de la corriente.

Las cadenas de suspensión colgaban rotas, sumergidas en el agua turbia.

—Están selladas —murmuró Irene, quien se adelantó hasta quedar a su lado. Dirigió el foco de su linterna hacia los herrajes—. Sin las cadenas de los cabrestantes, levantarlas a mano va a ser imposible con tu hombro así.

—No están selladas por azar, Sterling —dijo Samuel, aproximándose al parteluz de granito que dividía los dos arcos—. La Hermandad no bloqueaba sus conductos sin dejar un método de regulación. Mira el tímpano central.

Justo en la cuña de piedra que separaba las compuertas, a la altura de sus ojos, un bajorrelieve circular destacaba sobre el paramento.

Samuel alzó la mano derecha y limpió la superficie con los dedos enguantados, desprendiendo una costra de moho grisáceo.

La luz de las linternas reveló tres peces entrelazados en un nudo triangular, una variación de la triquetra celta ejecutada con la precisión geométrica de un cantero del siglo XI.

Las bocas y las colas de los animales se superponían en un bucle continuo que desafiaba la perspectiva plana.

—Un relieve de peces —Irene se inclinó sobre su hombro; Samuel percibió el calor de su respiración en el aire gélido de la galería—. En la iconografía románica suele representar la trinidad o el sustento. Pero aquí...

—Aquí es un esquema de flujo, Sterling. Los constructores de la Hermandad eran ingenieros hidráulicos —explicó Samuel, mientras analizaba las incisiones con la espátula de bambú de su bolsillo técnico—. Observa la dirección de las escamas. No son meros detalles decorativos.

Con la punta de la espátula, Samuel recorrió el lomo del primer pez, el que apuntaba hacia la compuerta de la izquierda. Las escamas estaban talladas con la punta hacia la cabeza del animal, a contrapelo. Al tacto, la piedra ofrecía una resistencia áspera, cortante.

—Este pez nada contra la corriente —señaló Samuel—.

Representa la resistencia hidrostática. Si abrimos la compuerta izquierda, nos enfrentaremos al reflujo del río.

Ese conducto conecta directamente con el desagüe de fondo del desfiladero inferior.

Con la presa liberando miles de metros cúbicos por segundo, la presión exterior empujará el agua hacia dentro.

Si levantamos esa compuerta, el túnel se inundará como un émbolo en segundos.

Irene observó el segundo pez, cuyas escamas eran lisas y seguían la dirección del agua, apuntando hacia la compuerta de la derecha. El tercer pez, situado en la base del triángulo, unía a ambos mediante una incisión profunda que rodeaba sus branquias.

—¿Y el de la derecha? —preguntó ella.

—El pez de la derecha tiene las escamas orientadas a favor del flujo.

Su boca abierta se alinea con una pequeña ranura que sirve de rebosadero en la base del relieve.

Es la *via recta*. Este conducto aprovecha la gravedad para desviar la corriente hacia la sección superior del sistema, la que mantiene la cota de seguridad por encima del nivel de la crecida. Es el camino correcto.

Samuel guardó la espátula y examinó la base de la compuerta derecha.

El agua ya le rozaba las rodillas; el frío le restaba sensibilidad en los pies.

La presión de la corriente contra sus piernas marcaba el límite físico: restaban menos de dieciséis horas antes de que la inundación del valle fuera definitiva.

—La compuerta derecha está bloqueada por un pasador de seguridad de bronce —dijo Samuel, señalando un perno cilíndrico que atravesaba la jamba de piedra y se introducía en el bastidor de hierro de la guillotina—.

El pasador está diseñado para ceder si se aplica una fuerza de palanca en el punto de apoyo correcto.

—Déjamelo a mí —dijo Irene, mientras se descolgaba la mochila—. Tu hombro izquierdo no soportará el esfuerzo de palanca.

—Necesitamos usar el peso de los dos, Sterling. El bronce estará gripado por la calcificación. Si fallamos, el pasador se cizallará y la compuerta quedará encajada para siempre.

Irene asintió, guardó la tableta en el compartimento estanco y se aproximó al herraje. Samuel se colocó a su derecha, pegando el costado sano al muro de piedra. Su hombro izquierdo latía con una pulsación caliente y rítmica que amenazaba con nublarle la vista, pero se obligó a ignorarlo.

—A mi señal —indicó Samuel, aferrando el extremo de la barra de hierro que servía de palanca manual en el lateral del bastidor—. Empujamos hacia abajo. Tres, dos, uno... ¡ya!

Ambos cargaron su peso sobre la barra. El metal oxidado chirrió, un sonido agudo que resonó bajo la bóveda de granito como el grito de un animal atrapado.

El pasador de bronce se resistió durante unos segundos infinitos, manteniendo la compuerta inmóvil mientras el agua turbia seguía ascendiendo por sus muslos.

Samuel apretó los dientes; el esfuerzo repercutió directamente en su clavícula herida. Una ráfaga de sudor frío le cubrió la frente. Justo cuando sus fuerzas iban a flaquear, un chasquido metálico y seco reverberó en el interior de la jamba.

El pasador de bronce se deslizó hacia fuera, liberando el bastidor.

La compuerta de hierro de la derecha ascendió de golpe unos quince centímetros, tragada por un sistema de contrapesos interno que se activó al liberarse la presión.

Un flujo de agua limpia y rápida comenzó a colarse por la abertura inferior, generando un zumbido constante que amortiguó momentáneamente el sordo retumbar de la presa exterior.

Samuel dio un paso atrás y se apoyó en Irene para no perder el equilibrio sobre el limo resbaladizo. El camino estaba abierto, pero el nivel del agua en la galería donde se encontraban no dejaba de subir.

Samuel cargó su peso sobre el hombro de Irene mientras sus botas resbalaban en el fango. El agua que brotaba de la compuerta siseaba con fuerza. El alivio se desvaneció de inmediato: el caudal en la galería continuaba ascendiendo por sus muslos.

Samuel apretó los dientes. El frío le entumecía los músculos; el vendaje del hombro izquierdo pesaba como una losa húmeda. Al intentar avanzar hacia la *via recta*, un temblor bajo sus pies lo detuvo. No era la vibración rítmica de las turbinas de la presa, sino una sacudida sorda y profunda.

Un rugido sordo, que vibraba en una frecuencia tan baja que se percibía antes en el esternón que en los oídos, retumbó en los muros de piedra.

—Samuel —la voz de Irene se alzó, tensa, sobre el siseo del agua—. Las lecturas de presión. La presa vieja está abriendo los aliviaderos de fondo.

El suelo de granito se sacudió. Un chorro de aire a presión, caliente y cargado de olor a cieno, salió expulsado por el conducto izquierdo, la ruta de reflujo señalada por el relieve de los peces. Las cadenas rotas de la guillotina de hierro tintinearon contra la sillería.

Entonces, el agua llegó.

Una onda de choque hidráulica, una masa marrón y densa por los sedimentos del embalse, irrumpió desde el distribuidor principal.

El impacto golpeó a Samuel en la cadera y lo arrojó contra el parteluz de granito.

El dolor en la clavícula izquierda estalló, nublándole la vista; su grito fue devorado por el rugido del torrente.

El nivel subió hasta la cintura. La corriente arrastraba lodo, ramas y fragmentos de mortero que golpeaban sus piernas como proyectiles. Samuel e Irene se aferraron a los salientes de la mampostería, hundiendo los dedos en las juntas del granito para resistir el empuje.

La linterna táctica de Irene, sujeta al arnés, barría la superficie en un ángulo caótico. El haz rebotaba en la espuma y los sedimentos, proyectando sombras frenéticas contra la bóveda.

Samuel ignoró el dolor y el estruendo. Recorrió con la mirada el intradós de la bóveda buscando la lógica de la Hermandad. Un canal de derivación de ese calibre requería un acceso de mantenimiento: el *spiraculum* superior, la chimenea de equilibrio.