CAPÍTULO VIII — La gala #3

David respondió antes de que ella pudiera hacerlo.

—Está preparando una conferencia para el CEU.

La respuesta de David apenas alteró la atención de Julián.

—¿Sobre qué materia?

—Historia medieval. Órdenes militares valencianas.

Francesca respondió esta vez. Directa, sin énfasis, con el tono de quien ha dicho lo mismo en contextos muy distintos y sabe que la mejor manera de ocultar algo es utilizar la verdad con precisión.

La expresión de Julián varió apenas.

No mucho.

Lo suficiente.

Fue Ferrer quien se movió primero.

El gesto de Ferrer fue mínimo —un ajuste en la postura, las manos uniéndose con una fracción más de tensión—, pero bastó. El exsacerdote había dejado de fingir que seguía la conversación desde lejos.

—¿Martínez…?

Lo dijo sin levantar del todo la vista. Solo la inflexión. Solo el apellido incompleto, suspendido en el aire de la mesa como una pregunta que no necesitaba terminar de formularse para ser entendida.

El silencio duró menos de dos segundos.

David los usó.

Registró a Lucía, que había bajado apenas la vista hacia la copa, como quien decide no estar presente en lo que viene.

Registró a Salcedo, inmóvil, los ojos todavía perdidos en la sala aunque el cuerpo obedecía ya a una atención distinta.

Y registró a Julián, que no había vuelto a mirar a Ferrer y seguía observando a Francesca con la paciencia de quien espera que otro haga el trabajo.

Y entonces añadió el segundo apellido.

—Arcega.

El apellido cayó sobre la mesa con un peso que no necesitó ruido.

Nadie habló.

Ferrer no sonrió. No se movió. Pero su mirada se fijó con una precisión nueva, como si hasta ese momento hubiera estado mirando una silueta en la penumbra y de repente la luz hubiera confirmado lo que ya intuía.

—Curioso —murmuró.

Una sola palabra, pronunciada despacio, casi hacia dentro, con el tono de quien guarda algo para utilizarlo después.

Lucía no levantó los ojos.

Iván Salcedo tardó un segundo en reaccionar.

Sus ojos se desplazaron hacia Francesca con una lentitud nada casual.

No fue un vistazo, sino una inspección: tres o cuatro segundos recorriendo su rostro, su postura, la forma en que sostenía la copa, como quien coteja una descripción con el original. Después volvió a mirar al frente.

Antes que Mateo.

Antes que Julián.

Eso fue lo que David registró: no que Salcedo la hubiera mirado, sino que había sido el primero. Mientras Ferrer calibraba y Julián observaba, Salcedo ya había terminado.

El segundo apellido había caído como una piedra sobre agua quieta.

Nada visible ocurrió, pero la temperatura del silencio cambió.

David lo percibió con la misma claridad con que, en una pista, sabía que el ritmo del partido se había alterado antes de que ningún jugador realizara todavía un movimiento evidente.

El tipo de silencio que no esperaba instrucciones.

Esperaba una decisión.

Julián fue el primero en romper la presión.

—Mateo, por favor. No convirtamos una conversación académica en un interrogatorio.

Lo dijo con una sonrisa impecable, casi amable, sin elevar la voz ni hacer un solo gesto de más. Era el tono exacto de quien tenía autoridad suficiente para reordenar la mesa sin pedir permiso.

El efecto fue inmediato.

Ferrer bajó los ojos.

Salcedo volvió a mirar al frente.

La mesa recuperó, al menos en apariencia, su temperatura social. Como si alguien hubiera girado un regulador invisible y devuelto la conversación a un nivel en el que nadie tuviera que admitir lo que acababa de ocurrir.

David lo observó con una incomodidad difícil de nombrar. Julián Costa acababa de protegerlos, o eso parecía. Pero la facilidad con que lo había hecho —sin urgencia, sin esfuerzo, como quien gestiona una situación prevista— no terminaba de parecerse a un favor.

Se parecía más a una decisión sobre cuándo convenía utilizar algo.

—Perdonad —añadió Julián, inclinándose apenas hacia Francesca—. En Valencia todavía hay gente que confunde la curiosidad con la mala educación.

Francesca sostuvo su mirada.

—Y otra que sabe disimularla mejor.

Julián no pestañeó.

—Esa suele ser la más peligrosa.

—Depende de para quién.

La respuesta llegó sin agresividad, antes de que la frase de Julián terminara de asentarse. Era la precisión de quien sabe exactamente qué posición ocupa y no piensa cederla.

Julián la miró un momento más.

Por primera vez, algo en la expresión de Julián cambió de verdad: apenas un ajuste, casi imperceptible, propio de quien encuentra resistencia donde esperaba terreno libre.

Luego cogió su copa y bebió.

Un camarero dejó las primeras copas en la mesa. Al fondo, el presentador ocupó su posición. El acto comenzaba.

—Lo importante ya ha empezado —murmuró Francesca, sin mirarlo.

David asintió sin apartar los ojos de la mesa.

Y apoyó la mano sobre la chaqueta.

Los fragmentos.

Seguían allí, contra el pecho, con el peso de las cosas que cambian de naturaleza en cuanto otra persona descubre que existen.

No eran los únicos que sabían lo que llevaban.

Solo ellos ignoraban todavía cuánto podían valer.

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