CAPÍTULO VII — La Almoina

CAPÍTULO VII

La Almoina

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Cuando llegaron a la plaza, la noche la había vaciado solo a medias. Nunca estaba del todo desierta. La Catedral se alzaba frente a ellos con la autoridad serena de las cosas que llevan siglos siendo observadas y aun así no terminan de parecer inocentes.

No fueron hacia la entrada principal. Rodearon la plaza hasta encontrar lo que buscaban: discreto, casi administrativo, como si su modestia fuera una forma de protección.

La Almoina.

Desde fuera, L’Almoina podía pasar por un edificio discreto.

Bajo su suelo, sin embargo, se conservaban algunas de las capas más antiguas de Valencia: restos romanos, visigodos, islámicos y medievales superpuestos.

Más que un museo, era un corte abierto en el tiempo.

Bastaba mirar hacia abajo para ver la historia acumulada en piedra.

Habían llegado al filo del cierre. La entrada de L’Almoina seguía abierta, aunque el último grupo ya salía. Entraron antes de que el personal cerrara el acceso.

Dentro, el aire era más frío. La luz artificial caía sobre estructuras de épocas distintas, superpuestas y acumuladas unas dentro de otras.

Francesca avanzó despacio, con una atención que David ya empezaba a distinguir de la mera curiosidad.

—Esto no es un yacimiento. Es una conversación entre siglos.

David no respondió. Ya no miraba el conjunto, sino las relaciones entre cada elemento. Sacó el fragmento y lo giró de nuevo. Francesca se inclinó hacia él.

—El brazo no está mal hecho. Está girado.

La pieza dejó de ser un objeto y se convirtió en una instrucción. David avanzó apenas un paso, ajustó la distancia y giró el cuerpo con una naturalidad tan exacta que Francesca siguió el movimiento un instante más de la cuenta. No calculó el ángulo: lo recordó con el cuerpo.

Y entonces encajó. No la pieza. El espacio.

Francesca siguió la dirección de su mirada y lo vio: un arco incompleto, medio enterrado en la estructura inferior, casi invisible desde cualquier otro ángulo.

No parecía haber sobrevivido para ser admirado, sino para permanecer.

La misma curva que había pasado por sus manos días antes aparecía allí, rematada por una cruz casi imperceptible con uno de los brazos elevado en diagonal.

—No es casual —murmuró ella.

—No. Está donde alguien quiso que siguiera estando.

Una voz los interrumpió.

—No deberíais estar aquí.

Llegó desde la penumbra lateral con una calma más incómoda que cualquier sobresalto. Francesca se giró primero; David, después.

La mujer estaba a unos metros. Alta, esbelta, de postura naturalmente erguida; apenas debía de haber pasado la treintena. El cabello rubio y ensortijado recogía la luz con suavidad. Sus ojos verdes no mostraban sorpresa ni alarma, solo una inteligencia quieta y vigilante.

—Tú tampoco —respondió Francesca.

La desconocida dejó que la frase se posara.

—Trabajo aquí. Mi nombre es Lucía Granero.

David la observó un segundo más de la cuenta.

Había visto aquel rostro en la prensa: la investigadora del Instituto de Regeneración Celular que aparecía de vez en cuando vinculada a Julián M.

Costa tanto en páginas empresariales como de sociedad.

La combinación siempre le había resultado extraña: demasiado rigor académico para tanta exposición pública.

—Yo te conozco. Instituto de Regeneración Celular.

Lucía alzó apenas una ceja.

—Veo que lees algo más que deporte.

—Y tú sales en demasiadas páginas de sociedad para alguien que parece preferir las ruinas.

Francesca alternó la vista entre ambos.

—¿Os conocíais?

Lucía fue la primera en apartar la mirada.

—No en persona. Pero, por lo que he visto en la información de la gala, dentro de unas horas estaremos sentados en la misma mesa.

—¿Dónde? —preguntó Francesca.

David se giró hacia ella.

—La gala. Se me había olvidado completamente.

—¿Qué gala?

—Valencianos para el Siglo XXI —dijo Lucía—. Premios institucionales. Ciencia, empresa, deporte. La clase de noche en que una ciudad se contempla satisfecha en un escaparate.

Francesca frunció el ceño.

—¿Y vosotros vais a estar ahí?

Lucía cruzó una mirada breve con David.

—Nos han sentado juntos con otros premiados: un empresario filántropo, un exsacerdote y un campeón de artes marciales, entre otros.

—A mí solo me premian por enchufe, porque lo organiza mi ex periódico —dijo David.

Francesca exhaló, casi una risa.

—Bonita mezcla.

—Interesante —corrigió Lucía.

El ambiente cambió cuando David dio medio paso hacia el arco. Lucía siguió el movimiento sin parpadear.

—Empieza a ser habitual que hombres de casi dos metros vengan aquí buscando respuestas. Hace unos días vino otro. No sabía exactamente qué buscaba, pero sí cómo mirar. Más grande. Más directo. Menos paciente.

Francesca giró lentamente la cabeza hacia David. No hizo falta decirlo.

—Ignacio —dijo él.

Lucía miró un instante el arco, como si comprobara una imagen guardada en la memoria, y luego volvió a ellos.

—Vi en las noticias lo del accidente. ¿Le conocíais?

—Era nuestro amigo. —David apretó levemente el fragmento entre los dedos—. ¿Y encontró algo?

Lucía tardó unos segundos en responder.

—Me habló de un manuscrito. Decía que no tenía sentido, que eran líneas sin significado, hasta que comprendió que faltaba algo para leerlas.

También me preguntó por una cruz que parecía imperfecta.

Le expliqué que el grabado era posterior al período visigodo y que no parecía un error: había otras cruces con un brazo inclinado unos cuarenta y cinco grados.

Me miró, dijo «Santa María» y salió corriendo.

Francesca asintió muy despacio.

—Eso encajaba con él.

—También conocía mi trabajo en el Instituto —continuó Lucía—. Me preguntó por unas muestras antiguas: agua, sedimentos, microfauna. Material que no suele interesar a un investigador de reliquias.

David abrió los ojos.

—¿De qué zona?

—Del interior. Cerca del valle.

—¿Cerca de Montroy? —preguntó Francesca.

Lucía vaciló apenas. Demasiado poco.

—Lo bastante cerca para que Ignacio se hiciera exactamente la misma pregunta.

David la sostuvo con la mirada.

—¿Qué tenían esas muestras?

—Una desviación.

—Eso no significa nada.

—Que algo no encajaba con el terreno circundante. Agua, sedimentos, organismos microscópicos. Una firma biológica muy localizada que no se correspondía con la geología superficial.

Francesca dio medio paso.

—¿Rara cómo?

Lucía desvió la mirada hacia la estructura.

—No voy a darte una conclusión que no tengo.

—Pero sí tienes una sospecha.

—Tengo datos que no deberían comportarse así. Y tengo a gente muy interesada en que nadie los relacione con un lugar concreto.

Sus ojos pasaron al fragmento y se detuvieron un instante más de lo necesario.

—Ese tipo de anomalía no suele ser un simple error. Vuestro amigo se marchó antes de que pudiera decirle que arriba hay algo parecido.

Francesca se giró hacia ella.

—¿Arriba dónde?

—En el recorrido hacia el Santo Cáliz hay una pieza antigua en la que casi nadie se detiene.

Francesca sintió cómo la idea encajaba antes de terminar de entenderla.

Non vbi ocvli spectant.

—Porque todo el mundo mira al cáliz —dijo Francesca.

Lucía asintió.

—Y eso deja el resto en la sombra. Intacto. Sin importancia aparente.

David siguió la línea del arco, el ángulo que marcaba el brazo mal trazado, y levantó la vista hacia la salida.

La Catedral.

La expresión de Lucía dejó claro que sabía lo que estaban pensando.

—Tengo autorización para acceder por la entrada de servicio. Si queréis comprobarlo, os acompaño.

Salieron juntos. La plaza ya no parecía la misma, o quizá eran ellos quienes habían dejado de mirarla igual.

La Catedral los esperaba.

Dentro de la Catedral, el silencio era distinto: más vertical, más contenido.

Avanzaron sin detenerse. Lucía conocía el recorrido y los guiaba con seguridad.

El Santo Cáliz concentraba las miradas de los visitantes tardíos. Toda la atención avanzaba en una sola dirección.

Pero no era ahí.

Lucía se apartó del recorrido principal con dos pasos laterales y los condujo hasta una capilla más baja, más antigua y menos restaurada, casi absorbida por el itinerario general.

Francesca lo vio nada más entrar. Las marcas. No una: dos. En ángulo, desviadas. Como en la pieza.

David sacó el fragmento. La lápida tenía cuatro cruces, una en cada esquina. La inferior derecha y la superior izquierda mostraban un brazo desviado, igual que el grabado de la pieza.

—Los brazos no están rectos. Van en oblicuo.

Francesca lo entendió enseguida. Colocaron las manos siguiendo las marcas. No empujaron; ajustaron la posición, como si importara más el lugar exacto que la fuerza.

David retiró la mano.

—No.

Francesca sostuvo su mirada.

—No está bien. —Francesca reajustó la posición: unos centímetros, apenas un grado—. Ahora.

Un segundo. Nada.

David colocó las manos en el ángulo indicado por la pieza: cuarenta y cinco grados desde la intersección de las dos cruces, el punto exacto que parecía señalar la lógica del sistema.

Presionó.

Nada.

No fue una resistencia blanda ni algo que pudiera vencerse con más fuerza. Fue un rechazo seco, definitivo, como si la piedra no reconociera el gesto.

Francesca lo observaba sin hablar.

David probó el ángulo contrario. Cuarenta y cinco grados en la otra dirección. Presionó de nuevo.

Tampoco.

Retiró las manos y se incorporó. Miró el arco, después sus pies y por último el suelo.

—Hay algo que no estamos leyendo bien.

Francesca se agachó junto al punto de contacto. No tocó nada. Observó.

—No es el ángulo —dijo al fin.

—Acabo de probar los dos.

—No es el ángulo —repitió—. Es el eje. Estás aplicando la presión desde el lugar equivocado.

David la miró.

—Explícate.

Francesca señaló los pies de David sin tocarlo.

—Estás centrado en el punto de presión. Pero el mecanismo no está pensado para que alguien se coloque delante y empuje. Está diseñado para que se llegue desde el lado correcto, desde la posición que indicaba la figura de piedra antes de seguir el ángulo.

David tardó un segundo.

—Desde donde estaba yo, no desde donde está el mecanismo.

—Desde el lado que marca la cruz. No desde el punto al que apunta.

Lo entendió antes de terminar la frase.

No era el punto de llegada. Era el origen.

Se desplazó dos pasos a la izquierda y recolocó el cuerpo. No como quien empuja hacia dentro, sino como un defensor que cierra una línea de pase desde el lateral: un gesto que había repetido cientos de veces sin necesidad de pensarlo.

Esta vez no pensó el ángulo.

Lo ejecutó.

Sonó un clic seco. No de apertura, sino de liberación. La piedra no se desplazó: cedió, con una resistencia irregular, como si algo que llevaba siglos inmóvil recordara poco a poco para qué había sido construido. Después llegó un sonido interno y se abrió un hueco.

—No la saquéis todavía —dijo Lucía—. Fotografiad la posición.

Francesca documentó el hueco, la pieza y la orientación de las marcas antes de que nadie tocara nada.

—Esto ya no es una pista. Es patrimonio. Si la sacáis, tenemos que dejar constancia.

David miró la abertura.

—Si quien nos sigue llega antes, puede desaparecer.

Lucía sostuvo su mirada un instante y asintió hacia el móvil de Francesca.

Francesca no dijo nada.

David tampoco.

Hay descubrimientos que no necesitan comentario. Ocurren, y el silencio posterior forma parte de su significado.

David introdujo los dedos en la abertura, tiró y extrajo algo pequeño, envuelto, oculto precisamente donde nadie miraba.

Otro fragmento.

Una marca. Clara.

V.

Debajo había una línea más larga, orientada no hacia abajo sino hacia fuera. Una dirección.

Lucía no se acercó.

—Están cerrando. Tenemos que salir. Y esto tendrá que quedar registrado.

David hizo ademán de guardar la pieza.

—Dejadme mirar.

No sonó a petición. Sonó a necesidad.

David se la mostró apenas un par de segundos. Bastaron para que los ojos de Lucía la recorrieran con la precisión de una cámara. No necesitó acercarse.

—Salid —dijo, volviendo a mirar a David—. Nos vemos en la gala. Y no lleguéis tarde. No os estáis moviendo solos; alguien más ha entendido ya una parte del sistema.

Hizo una pausa mínima.

—Y esta vez no vais por delante.

Se marchó sin añadir nada, con la actitud de quien sabe que ya ha dicho demasiado.

David y Francesca salieron poco después. El aire de la plaza parecía más ligero y, al mismo tiempo, más peligroso.

Caminaron en silencio hasta el coche. Antes de abrir la puerta, Francesca apoyó una mano en el techo y contempló, de espaldas a David, la fachada iluminada de la Catedral.

—Ignacio llegó hasta aquí —dijo en voz baja. No era una pregunta.

—Hasta aquí y más lejos —dijo David.

Ella no respondió. Se quedó quieta un segundo más, con la mano en el techo del coche y la mirada en la piedra antigua.

David no dijo nada. La dejó estar.

Después abrió la puerta. David hizo lo mismo. El coche arrancó y la Catedral quedó atrás, aunque ninguno de los dos terminara de apartarla de la cabeza.

—Tengo que preparar la final, seguir el rastro de esto y asistir a una maldita gala dentro de tres horas —dijo David.

Francesca dejó caer la cabeza contra el respaldo. El cansancio empezaba a imponerse ahora que las piezas encajaban demasiado deprisa. Llevaba más de cuarenta y ocho horas sin dormir desde que salió de Santo Domingo.

—Disfruta tú de la gala. Yo necesito dormir.

David sonrió con burla.

—Lo que vas a hacer es dormir un rato, darte una ducha y beber todo el café que encuentres. Esa gala te está esperando.

—No estoy invitada.

—¿Quién lo dice? Eres la acompañante de la estrella local del baloncesto. —Le guiñó un ojo—. Descansa lo que puedas. Las próximas horas van a exigirnos estar muy despiertos.

Ella cerró los ojos, resignada, con una sonrisa que no llegó a hacerse del todo.

El coche cruzó la plaza.

Por primera vez desde que todo había empezado, David tuvo una certeza incómoda: no estaban descifrando un enigma.

Estaban dentro de él.

Y alguien estaba siguiendo cada paso.

Lucía Granero salió de la Catedral tres minutos después.

Se detuvo en la plaza. La noche había vaciado casi por completo el entorno de la Catedral. Quedaban dos turistas tardíos mirando el móvil junto a la fuente y un hombre mayor paseando al perro con la paciencia de quien ya no tiene prisa por volver a casa.

Lucía mantuvo la vista apartada.

Sacó el móvil. Buscó un número que no tenía guardado con nombre. Lo marcó y esperó.

Cuando descolgaron al otro lado, no dijo buenas noches ni identificó quién llamaba.

Solo dijo:

—Lo han encontrado.

Una pausa.

—Los dos fragmentos.

Colgó.

Guardó el móvil y contempló la fachada de la Catedral. Su expresión no hablaba de traición ni de lealtad, sino de algo más difícil de nombrar: la de alguien que llevaba años sabiendo más de lo que podía decir y aún no había decidido por completo de qué lado estaba.

Luego echó a andar.