Capítulo 48 #2

—La bala ya está fuera —dijo Owen con voz baja y objetiva—. En cuanto la sacamos, tu capacidad de curación volvió a funcionar. Estarás bien. Solo necesitas descansar uno o dos días mientras tu cuerpo termina de expulsar el veneno.

Ira asintió, pero no estaba escuchando. Su mente se encontraba en otro lugar.

En algún lugar entre el barro, la sangre y la luz del fuego, donde la mano de Milo había descansado sobre su mejilla, cálida y temblorosa.

Donde su voz había sido suave, apenas un susurro, y sus palabras habían caído como piedras sobre agua quieta.

Gracias por enseñarme que la vida podía ser algo más. Por hacerme sentir vivo otra vez. Aunque solo fuera durante un poco de tiempo.

Las palabras se repetían sin cesar, y cada repetición abría una herida nueva, como una hoja que nunca perdía el filo. Todavía podía ver el rostro de Milo, la forma en que la luz del fuego se había reflejado en sus ojos, cómo su pulgar había recorrido el pómulo de Ira con suavidad y reverencia.

Owen lo ayudó a incorporarse y comprobó sus constantes una última vez.

—No te esfuerces —dijo, apoyando brevemente una mano sobre el hombro sano de Ira—. Tu cuerpo ha pasado por mucho.

Ira recorrió los terrenos de la manada sumido en una bruma.

Aquel día el frío tenía dientes, afilados y mordientes.

El viento atravesaba su fina camisa y le erizaba la piel de los brazos, pero apenas lo sentía.

Sus pies lo llevaban sin rumbo sobre el suelo congelado, la nieve crujiendo bajo sus botas, mientras sus ojos veían sin llegar a registrar nada.

El asentamiento estaba callado, amortiguado, y el aire se encontraba cargado con el humo de las hogueras para cocinar y el olor acre de la madera carbonizada de las cabañas quemadas.

El cielo se extendía bajo y gris sobre él, pesado de nubes, y la luz tenía esa cualidad plana y sin vida que precedía a la nieve.

La gente pasaba a su lado con los rostros tensos y vacíos, los ojos enrojecidos y en carne viva.

Vio a una mujer cargando a un niño, con el rostro del pequeño hundido contra su cuello y las manos aferradas a su abrigo.

Vio a un anciano sentado sobre un tocón, mirando al vacío, con las manos inertes sobre las rodillas.

Alguien le tocó el brazo. Una voz de mujer, baja y cuidadosa, le ofreció palabras sobre Milo.

Ira asintió, con la garganta demasiado cerrada para responder, y dejó que las palabras pasaran sobre él y se alejaran como agua.

Sus pies lo llevaron hasta la cabaña de detención antes de que decidiera ir allí.

El pequeño edificio se alzaba apartado del resto del asentamiento, una figura oscura contra el cielo gris, con el techo ligeramente hundido bajo el peso de la nieve acumulada.

Dos guardias permanecían ante la entrada, con los rostros cansados y los ojos vacíos por el agotamiento.

Ninguno dijo nada cuando Ira pasó entre ellos.

Se apartaron, bajando la mirada hacia el suelo, e Ira extendió la mano hacia el picaporte.

La madera estaba fría bajo su palma, áspera y llena de astillas, y la puerta se abrió con un gemido bajo.

Rafa estaba acurrucado en una esquina, con las rodillas pegadas al pecho y la cabeza hundida entre las manos.

Los hombros le temblaban, las sacudidas recorriéndolo en oleadas, cada una un nuevo espasmo que hacía que todo su cuerpo se estremeciera.

Respiraba con jadeos cortos y entrecortados, húmedos y desesperados.

Cuando Ira entró en la habitación, oyó un gemido bajo y lastimero que parecía brotar de algún lugar profundo del pecho de Rafa.

La celda era pequeña y fría. Las tablas del suelo eran ásperas, y la única luz procedía de una ventana alta que dejaba entrar el gris del cielo de la tarde y proyectaba largas sombras sobre las paredes.

Ira permaneció en la entrada durante un largo momento antes de hablar.

El frío le atravesaba las suelas de las botas, y el olor de la habitación lo golpeó: aire viciado, sudor y el sabor metálico del miedo.

Observó los hombros temblorosos de Rafa, la forma en que se aferraba al cabello y tiraba de él, y algo se abrió en el pecho de Ira.

—¿Lo sabías?

Rafa levantó la cabeza. Tenía el rostro destrozado.

Cubierto de mocos, lágrimas y desesperación.

Sus ojos estaban tan rojos e hinchados que apenas podía abrirlos, y la piel que los rodeaba estaba irritada y en carne viva.

Tenía los labios resecos y abiertos en dos lugares, y las manos le temblaban mientras se aferraba a sus propias rodillas, con los nudillos blancos por la tensión.

—No lo sabía. —Su voz se quebró, astillándose en la segunda palabra, fina y destrozada—. Ira, te juro que no lo sabía. Lo... lo siento tanto. Por favor, créeme. Yo nunca...

Se derrumbó antes de poder terminar, doblándose sobre sí mismo y cubriéndose el rostro con las manos mientras los sollozos lo desgarraban.

No lo sabía, lo siento, no lo sabía.

Las palabras salían entre sollozos, rotas y desesperadas, cada una de ellas como una cuchillada.

Ira cruzó la pequeña habitación y se dejó resbalar por la pared hasta sentarse a su lado.

La madera estaba fría contra su espalda, y el suelo, áspero y lleno de astillas bajo su cuerpo.

El frío atravesó sus pantalones y le mordió la piel, pero no le importó.

Rodeó a Rafa con un brazo y lo atrajo hacia sí en un abrazo lateral, sujetándolo con fuerza.

Las manos de Rafa encontraron su camisa y se aferraron a la tela con dedos desesperados, los nudillos blancos y todo su cuerpo temblando contra el costado de Ira.

Ira sentía el calor húmedo de sus lágrimas atravesando la fina tela, la sacudida de cada sollozo que lo recorría, la forma en que su respiración se entrecortaba y quedaba atrapada.

—Te creo. —Su voz salió áspera, en carne viva, apenas por encima de un susurro.

Apoyó la mejilla sobre la cabeza de Rafa y sintió la humedad de su cabello y el calor de su piel.

—Te creo.

Permanecieron así durante mucho tiempo, sin que ninguno de los dos hablara.

El frío se filtraba a través de las paredes de la cabaña, y el viento encontraba huecos entre las tablas y hacía que el aire mordiera, cortante e insistente, pero Ira no lo sentía.

Solo sentía a Rafa temblando contra él, el calor húmedo de sus lágrimas empapándole la camisa, la presión desesperada de sus dedos sobre el brazo y el ascenso y descenso de su respiración, que poco a poco, muy poco a poco, empezó a regularse.

Ira lo sostuvo y no lo soltó.

La reunión de la manada ya había comenzado cuando Ira llegó.

Podía oír el murmullo apagado de las voces al otro lado de las paredes antes de abrir la puerta, un sonido tenso y pesado, cargado con las secuelas de la noche anterior.

La madera estaba fría bajo su palma, y el picaporte se le clavó en la piel al girarlo.

El salón comunal estaba abarrotado. Los lobos se apretaban en los bancos y permanecían de pie junto a las paredes, sus cuerpos casi pegados bajo la tenue luz de las lámparas, el aire cargado con el calor de tantas personas reunidas. Sus rostros estaban tensos y agotados, sus ojos hundidos.

El olor lo golpeó al entrar: sudor y humo, el rastro metálico de la sangre seca y, por encima de todo, el olor penetrante del antiséptico.

Algunos todavía tenían sangre incrustada bajo las uñas, medias lunas oscuras que atrapaban la luz.

Otros llevaban vendajes visibles en la garganta o las muñecas, tiras blancas que destacaban con crudeza contra la piel.

Ira pidió hablar y nadie se lo impidió. Las voces se apagaron cuando avanzó, y el peso de todas las miradas de la habitación cayó sobre él, presionándole la piel como algo físico.

Podía sentir el fuego en su pecho, un pulso bajo de calor que había permanecido ausente desde la batalla, desde Milo, desde que todo se había hecho pedazos.

Estaba allí, enroscado y a la espera, una presión cálida detrás de las costillas.

Ira lo mantuvo bajo control. Lo contuvo.

Se obligó a permanecer inmóvil y firme, con los pies plantados sobre las tablas desgastadas y las manos relajadas a los costados.

—Sé que todos estáis de duelo. —Su voz salió más áspera de lo que pretendía—. Sé que habéis perdido a personas. Personas a las que amabais. Personas con las que crecisteis. Lo sé mejor de lo que cualquiera de vosotros puede imaginar.

Hizo una pausa y tragó saliva, sintiendo cómo la garganta luchaba contra la opresión que la cerraba.

—Pero Rafa no hizo esto.

Recorrió la habitación con la mirada, intentando encontrar unos ojos que sostuvieran los suyos, un solo rostro dispuesto a escucharlo.

Sin embargo, la mayoría apartó la vista hacia el suelo, las paredes, cualquier lugar excepto él.

Ira continuó de todos modos. Su voz se fue afirmando incluso cuando las manos empezaron a temblarle a los costados.

—Ha sido mi amigo desde el día en que llegué aquí. Fue la primera persona de esta manada que confió en mí. Permaneció a mi lado cuando nadie más quiso hacerlo. Y yo lo conozco.

La voz se le quebró al pronunciar las palabras, astillándose, y tuvo que detenerse, apretar los labios y obligarse a continuar. El ardor detrás de sus ojos apareció de golpe, intenso y cortante.

—No sabía lo que Lucas estaba planeando. Me lo habría contado. Se lo habría contado a alguien. No es capaz de guardar un secreto así. Sé que no lo es.

Alguien se movió cerca del fondo. Se oyó un murmullo bajo que se apagó de inmediato. Las manos de Ira habían empezado a temblar, un estremecimiento fino que no podía controlar, y las apoyó con fuerza contra los muslos para detenerlo. La tela de los pantalones era áspera bajo sus palmas.

—Vais a matarlo mañana. —Las palabras salieron más duras de lo que pretendía, como una hoja que atravesó el silencio—. Por algo que no hizo. Porque necesitáis culpar a alguien. Porque el que os traicionó ya está enterrado.