Capítulo 46 #2

Había lobos luchando en todas las direcciones.

Cade se encontraba en algún lugar a su izquierda, con el pelaje apelmazado por la sangre y los dientes al descubierto, obligando a un Cazador a retroceder hasta chocar contra un árbol.

Bryn estaba en el suelo, con el cuchillo de un hombre hundido en el hombro, pero continuaba luchando y lanzando dentelladas a pesar de la herida.

El ruido resultaba insoportable. Los gritos, los gruñidos y el estallido de los disparos se fundían en un único rugido continuo.

Ira no podía detenerse ni siquiera durante un instante.

Cada pocos segundos, otro Cazador lo encontraba.

Se abalanzaban sobre él con cuchillos, pistolas y cadenas, y cada vez Ira respondía con lo que tuviera más cerca: el cuchillo, el arma, el fuego, a veces los tres dentro de una misma respiración.

Un movimiento desembocaba en el siguiente hasta que, después, no habría podido decir qué arma había provocado cada muerte.

Tenía las manos resbaladizas por la sangre, tanto propia como ajena, y el fuego estaba en todas partes, respondiendo a su llamada sin vacilar y quemando a cualquiera que se acercara lo suficiente para alcanzarlo.

No sabía cuánto tiempo llevaba luchando.

El tiempo había dejado de significar algo en el momento en que la primera bala pasó junto a su oído.

Solo existía el siguiente Cazador, y después el siguiente, mientras el humo se volvía tan denso que los ojos le lloraban y los pulmones le ardían con cada respiración.

Y en algún momento, en medio del caos, había perdido por completo de vista a Milo.

La incertidumbre permanecía fría en su pecho incluso mientras sus manos seguían moviéndose.

Ronan

Ronan volvió en sí por partes.

Primero llegó el dolor, un latido sordo y pulsante en la parte posterior del cráneo que hacía que la habitación se inclinara cada vez que intentaba levantar la cabeza.

Era un dolor profundo, clavado en los huesos, y cada latido de su corazón enviaba una nueva oleada de náuseas a través de su cuerpo.

Después llegó la confusión, espesa y desorientadora, mientras la oscuridad le resultaba desconocida hasta que dejó de serlo.

La habitación de Lucas. El resplandor anaranjado del exterior pintaba el techo con tonos vacilantes de rojo y dorado.

Y entonces regresó el recuerdo, todo de golpe.

Lucas.

Ya estaba de pie antes de que el pensamiento terminara de formarse, tambaleándose cuando la habitación se inclinó a su alrededor.

Apoyó una mano contra la pared hasta que todo dejó de girar, mientras se llevaba la otra a la parte posterior de la cabeza.

Cuando apartó los dedos, estaban húmedos, y los observó bajo la tenue luz: sangre, oscura y resbaladiza.

Ahora podía sentir la herida, una abertura en la piel justo por encima de la base del cráneo, con los bordes pegajosos y calientes.

Avanzó tambaleándose hasta la puerta y agarró el picaporte, pero no se movió.

Estaba cerrada con llave o atascada, con la madera hinchada y encajada con fuerza en el marco.

Embistió con el hombro una vez y después otra.

Cada impacto le atravesó el cráneo magullado sin conseguir que la puerta cediera ni un centímetro. La madera aguantó, sólida e inflexible.

Probó la ventana a continuación, pero también estaba cerrada.

Ahora podía oírlo al otro lado de las paredes: gritos, disparos.

El rugido del fuego era un fondo constante, el crepitar y los estallidos de los árboles ardiendo llenando la noche, y bajo todo aquello se distinguían los sonidos lejanos pero inconfundibles de la lucha.

Lobos aullando. Hombres gritando. El impacto húmedo de los cuerpos al chocar.

Ronan se envolvió el puño con una camisa abandonada y atravesó el cristal.

La ventana cedió con un chasquido seco y estalló hacia fuera en una lluvia de fragmentos brillantes.

Limpió el marco con rapidez, ignorando el corte de un trozo de cristal que le atravesó el antebrazo, un escozor agudo e inmediato.

El aire frío le golpeó el rostro cuando se dejó caer sobre la nieve del exterior.

Sus pies descalzos se hundieron en la escarcha, y el impacto lo recorrió de golpe, sacudiéndole todo el cuerpo.

El aire nocturno estaba cargado de humo, con un olor acre y sofocante.

Ronan se orientó por instinto y echó a correr hacia el sonido de la batalla.

Había recorrido unos treinta metros cuando una parte más lúcida de su cerebro lo obligó a detenerse.

Armas.

No llevaba ninguna.

Cambió de dirección bruscamente y corrió hacia los campos de entrenamiento, hacia el cobertizo bajo situado en uno de los extremos, donde había visto al grupo de Cade guardar su equipo de práctica.

El suelo estaba congelado bajo sus pies desnudos y el frío le ascendía por las plantas, pero no se detuvo.

No podía detenerse.

La puerta del cobertizo no estaba cerrada.

La abrió de un tirón, haciendo que las bisagras gimieran en protesta, y la oscuridad lo envolvió.

Dentro, más allá de las espadas de madera utilizadas para entrenar, encontró lo que esperaba: un soporte con armas reales, pistolas y cuchillos que habían dejado allí.

Se armó con rapidez.

Dos pistolas, cuyo peso le resultaba familiar entre las manos. Un cuchillo en cada cadera. Un rifle colgado a la espalda. No se permitió pensar en el hecho de que las manos le temblaron durante todo el tiempo que tardó en cargarlas.

Después echó a correr.

El bosque se abría ante él en fragmentos de fuego y humo mientras avanzaba, con la frontera oriental todavía ardiendo en algún lugar más adelante.

Las llamas eran enormes, se elevaban por encima de los árboles, y su calor le presionaba el rostro incluso desde lejos.

El suelo estaba revuelto y convertido en barro, resbaladizo por la sangre y las cenizas.

Sus pies desnudos patinaron más de una vez mientras corría.

Encontró a los Cazadores antes que a la manada: un hombre arrastraba a un lobo herido por una pata, sujetándolo con una crueldad deliberada. Otro rodeaba a un cambiaformas caído con un cuchillo en alto y el rostro deformado por la expectación.

Ronan no redujo la velocidad para pensar en lo que estaba haciendo.

Disparó al primero desde seis metros de distancia, y el hombre cayó sin emitir ningún sonido. Abatió al segundo antes de que pudiera volverse, la bala alcanzándolo en un lado de la cabeza. Cayó como una piedra.

Ronan continuó avanzando, abriéndose paso entre troncos en llamas y columnas de humo, disparando contra cualquiera vestido con el negro del Clan que se cruzara en su camino.

El rifle pesaba sobre su espalda, las pistolas estaban calientes entre sus manos y cada respiración le desgarraba la garganta mientras corría.

En algún lugar cercano, un lobo gritó de dolor. Ronan estuvo a punto de volverse hacia el sonido, pero se obligó a seguir adelante, a continuar avanzando hacia el centro de la lucha, hacia dondequiera que estuviera Ira.

Atravesó una última franja de arbustos en llamas y la frontera se abrió frente a él. Había caos en todas direcciones, lobos y Cazadores luchando cuerpo a cuerpo hasta donde el humo le permitía ver.

Ronan se quedó paralizado en el límite.

En algún lugar cercano, elevándose por encima de los disparos, los gritos y el rugido del fuego, un sonido desgarró la noche. No pertenecía a nada humano ni a ningún lobo.

Era agudo, crudo e interminable, y erizó cada vello del cuerpo de Ronan.