Capítulo 47

Ira

El Cazador llegó por detrás.

Ira no lo oyó por encima del rugido del fuego y los gritos hasta que el antebrazo del hombre ya se había cerrado alrededor de su garganta, arrastrándolo hacia atrás y levantándolo del suelo.

El brazo era grueso y musculoso, y la parte interior del codo le presionaba con fuerza la tráquea.

La repentina pérdida de equilibrio lo hizo caer.

Golpeó el suelo con fuerza, y el impacto expulsó todo el aire de sus pulmones.

La rodilla del Cazador descendió sobre su pecho antes de que pudiera levantar una mano.

Su peso era aplastante y mantenía a Ira inmovilizado contra la tierra resbaladiza por el barro.

El rostro del hombre estaba tan cerca que Ira podía ver la saliva escapando de sus labios mientras gruñía.

—Traidor. —La saliva del hombre le cayó sobre el rostro. Las palabras estaban deformadas por la furia—. Engendro.

Ira arañó el brazo que le aplastaba la tráquea, sus dedos resbalando sobre la tela de la manga del Cazador sin encontrar dónde aferrarse.

La presión era insoportable y le cortaba el aire.

Sintió que su visión empezaba a cerrarse, los bordes volviéndose oscuros y borrosos.

Los puntos negros invadían su campo de visión y notó que empezaba a desfallecer, que la fuerza para luchar lo abandonaba mientras la falta de oxígeno se apoderaba de él.

Entonces el peso desapareció.

La repentina liberación de la presión hizo que el aire entrara de golpe en sus pulmones.

Ira jadeó, ahogándose mientras se llevaba las manos a la garganta e intentaba volver a respirar.

Levantó la mirada justo a tiempo para ver a Milo, con las mandíbulas ya cerrándose alrededor de la garganta del Cazador.

El cuerpo del hombre perdió toda la fuerza, sus piernas cedieron, y Milo lo dejó caer sin miramientos antes de sacudirse la sangre del hocico.

Ira se incorporó, con la garganta en carne viva y el pecho subiendo y bajando con violencia.

Sonrió.

El alivio, acompañado de algo más cálido, lo atravesó como una ola.

Ver a Milo cubierto de sangre y feroz, de pie sobre el cuerpo del hombre que había estado a punto de matarlo, era absurdo, terrible y lo más hermoso que Ira había visto en su vida.

Extendió una mano hacia su costado, hundiendo los dedos en el pelaje apelmazado por la sangre y sintiendo debajo el calor de su cuerpo.

—Gracias —dijo, sin aliento.

El disparo quebró la noche.

Ira vio cómo sucedía con una lentitud que no parecía real, cada fracción de segundo extendida y separada de las que la rodeaban.

La cabeza de Milo se sacudió hacia un lado y un chorro oscuro brotó de su garganta, negro bajo la luz del fuego, terriblemente intenso contra su pelaje.

Sus patas cedieron al mismo tiempo y todo su enorme cuerpo se desplomó sobre la tierra revuelta como si alguien hubiera cortado las cuerdas que lo sostenían.

—No.

Ira ya se estaba moviendo, ya estaba de rodillas a su lado. El suelo estaba frío y húmedo, resbaladizo por el barro, la sangre y las cenizas, y sintió cómo empapaba sus pantalones al dejarse caer.

—No, no, no...

Milo se convulsionó mientras se transformaba, el cambio atravesándolo con demasiada rapidez, de una forma violenta y antinatural.

El pelaje retrocedió hasta dejar al descubierto la piel pálida cubierta de sangre, y los huesos se reorganizaron con una brutalidad que revolvió el estómago de Ira.

Su cuerpo se arqueó una vez, después otra, y entonces quedó tendido allí en su forma humana, con ambas manos apretadas inútilmente contra su propia garganta.

La sangre palpitaba entre sus dedos con cada latido, demasiada, extendiéndose oscura y veloz por el suelo congelado bajo su cuerpo.

La imagen resultaba imposible, un torrente que no debería haber podido salir de un solo cuerpo, e Ira sintió su propio corazón golpeándole las costillas mientras intentaba comprender lo que estaba viendo.

Sus manos encontraron la herida y presionaron con fuerza. La carne estaba caliente y húmeda bajo sus palmas, con los bordes irregulares y desgarrados. Sentía el pulso de la sangre contra sus dedos, demasiado rápido, demasiado débil.

Buscó el fuego en su pecho, lo vertió en sus palmas y empujó.

El calor salió de él, familiar y desesperado. Ira sintió cómo actuaba, cómo la curación empezaba a afianzarse.

La herida se cerró durante medio segundo y volvió a abrirse, dejando que la sangre brotara de nuevo en una oleada caliente.

—No... —La voz de Ira se quebró.

Lo intentó otra vez, con más fuerza, empujando hasta la última gota de su magia hacia sus manos. Sentía cómo el poder lo abandonaba, el vacío familiar que acompañaba a la curación, pero no se detuvo.

No podía detenerse.

Siguió empujando hasta que los brazos le temblaron por el esfuerzo, hasta que los bordes de su visión se volvieron grises. La herida se cerraba y se abría, se cerraba y se abría, y cada intento le arrebataba más fuerzas que el anterior.

Milo jadeaba bajo él, ahogándose con su propia sangre. El sonido era húmedo y terrible, cada respiración una lucha, y sus ojos permanecían abiertos y fijos en el rostro de Ira.

—Plata.

La mano de Milo encontró la muñeca de Ira y la sujetó con las pocas fuerzas que todavía le quedaban. Sus dedos estaban resbaladizos por la sangre, y su contacto era débil, apenas perceptible.

—Era una... una bala de plata.

—No. —Ira negó con la cabeza, rápido y desesperado—. No, puedo curarlo. Solo déjame... Puedo hacerlo, dame un segundo, puedo...

—Ira.

El sonido de su nombre pronunciado con la voz de Milo, quebrada y definitiva, lo paralizó.

Milo seguía mirándolo con aquellos ojos que tantas veces se habían posado sobre él con tanta intensidad, con tanta ternura. Su mano permanecía cerrada alrededor de la muñeca de Ira, y había algo en su mirada que le cerró la garganta.

—No puedes —susurró Ira—. No puedes dejarme. Por favor. Por favor, no puedes...

La mano de Milo se apartó de su garganta y se alzó hacia el rostro de Ira. El contacto fue ligero y tembloroso, dejando una mancha roja sobre su mejilla. Sus ojos se habían suavizado de una manera que Ira jamás había visto, ni siquiera en la cama, ni siquiera en sus momentos más dulces.

—Gracias —dijo Milo. Las palabras salieron húmedas y quebradas, pero firmes—. Por enseñarme que la vida podía ser algo más. Por hacerme sentir vivo otra vez. Aunque solo fuera durante un poco de tiempo.

Su pulgar recorrió una vez la cicatriz de Ira, una caricia tan delicada que resultaba casi insoportable.

—Te amo, pequeño Cazador.

Entonces su mano cayó.

Ira sintió el momento exacto en que ocurrió.

No necesitó buscarle el pulso ni esperar a que su pecho dejara de elevarse, porque sintió cómo algo en el aire entre ellos simplemente se detenía.

El calor que siempre había irradiado Milo, la firmeza de su presencia, el peso de su alma, había desaparecido, como una vela apagada de golpe.

—Yo también te amo.

Su voz salió en pedazos, cada palabra una lucha.

—Te amo. Te amo, Milo, por favor...

Milo no respondió.

Ira lo abrazó de todos modos. Le rodeó los hombros con los brazos y hundió los dedos en su cabello. Atrajo el cuerpo de Milo contra su pecho, lo sostuvo con fuerza y se meció con él entre el barro, la sangre y la luz del fuego.

La cabeza de Milo cayó inerte sobre su hombro, sin vida de una forma en que ningún cuerpo debería estarlo.

Ira gritó.

El grito le desgarró la garganta y siguió desgarrándolo, inhumano e interminable, un sonido que parecía surgir de un lugar más profundo que sus pulmones, más profundo que su pecho, de algún lugar antiguo, inmenso y terrible.

Atravesó el campo de batalla con tanta fuerza que, durante un extraño instante, la lucha a su alrededor pareció vacilar.

Tanto los lobos como los Cazadores se estremecieron al oírlo.

Volvieron la cabeza y sus cuerpos quedaron inmóviles mientras el grito cortaba el rugido del fuego y el caos como una hoja atravesando la carne.

Ira levantó la mirada.

Su padre estaba a seis metros de distancia. Sostenía la pistola en alto, con un fino hilo de humo elevándose todavía del cañón y una sonrisa burlona fija en el rostro, como si hubiera esperado toda su vida a que llegara aquel preciso momento.

Verlo allí hizo que algo dentro de Ira se quebrara por completo.

Se elevó sin decidir hacerlo. Sus pies abandonaron el suelo y la tierra congelada se alejó bajo él. Sus ojos se volvieron hacia atrás hasta que el mundo se tornó blanco.

Entonces regresó, más nítido de lo que jamás había sido.

De pronto, cada rama en llamas y cada rostro que gritaba a su alrededor se volvieron terriblemente claros. Podía distinguir cada hilo de humo que se elevaba de los árboles incendiados, cada gota de sangre suspendida en el aire antes de tocar el suelo.

Oyó primero a los Cazadores que estaban cerca. Los oyó antes de comprender que era él quien lo estaba haciendo.

Sus cuerpos se agarrotaron y se retorcieron sobre sí mismos. Los huesos se quebraban bajo la piel con crujidos húmedos y antinaturales. Ira podía sentirlos. Sentía el calor de su sangre, el ritmo de sus corazones y el miedo que los inundaba.

Y lo utilizó.

Se introdujo en ellos con algo que no eran sus manos y tiró.

Arded.

El fuego brotó desde el interior de una docena de ellos al mismo tiempo. Sus gritos se elevaron juntos, fundiéndose en un único alarido largo y desgarrado. Se desplomaron como velas apagadas, sus cuerpos doblándose, ennegreciéndose y cayendo allí mismo.

Ira se echó a reír.

El sonido salió agudo y extraño, una risa que no reconoció como propia y que tampoco intentó detener. Observó cómo los cuerpos se retorcían, se ennegrecían y caían, y no sintió absolutamente nada.