Capítulo 36

Ronan

La cabaña olía a cedro y humo viejo, y Ronan llevaba lo que parecía una hora contemplando el mismo nudo en la madera de la pared frente a él.

Era oscuro e irregular, un remolino en las vetas que casi parecía un ojo devolviéndole la mirada.

Había recorrido su contorno tantas veces con los ojos que habría podido dibujarlo de memoria: la forma en que la madera había crecido a su alrededor, la pequeña grieta que se extendía hacia la izquierda, la tenue decoloración que se propagaba hacia fuera como un hematoma.

Tenía las manos atadas frente al cuerpo, con la cuerda clavándose en cada muñeca en una línea limpia. No era cruel, pero tampoco amable, lo suficiente para recordarle cada vez que cambiaba de postura que aquello no era una conversación. No realmente.

Estaba sentado en una silla de madera dura en medio de la habitación.

Los únicos muebles eran un catre contra la pared del fondo y una pequeña estufa que se había apagado unos minutos antes.

El frío subía a través de las tablas del suelo y se filtraba por las suelas de sus botas, instalándose en sus pies hasta que dejó de sentir los dedos.

Había tenido tiempo para pensar, y esa era la peor parte.

Los cuatro días de huida habían mantenido su mente ocupada con los mecanismos de la supervivencia: dónde pisar, cuánto podía exigirles a sus piernas, si el dolor del costado era algo por lo que debía preocuparse.

Permanecer sentado daba espacio a los pensamientos para extenderse, y todo terminaba conduciendo a Ira.

Todas las versiones de él que Ronan recordaba.

Con diez años y riéndose con facilidad, antes de todo.

Con quince y tan callado que mirarlo hacía que a Ronan le doliera el pecho, aunque nunca se había permitido examinar el motivo.

Y después la última versión, la que vivía detrás de sus ojos quisiera o no: Ira en el suelo, con la sangre descendiendo por su mandíbula, mirándolo como si no comprendiera lo que estaba viendo.

Ronan tampoco lo había comprendido. Cuatro años no le habían dado ninguna respuesta que no lo hiciera sentir enfermo.

Oyó la puerta antes de verla abrirse: botas sobre el porche, voces bajas, una pausa. El sonido de alguien cambiando el peso de postura, el crujido de la madera vieja. Después el pestillo, la puerta abriéndose hacia dentro y todo el cuerpo de Ronan poniéndose rígido sobre la silla.

Ira entró primero.

La reacción golpeó a Ronan antes de que pudiera prepararse, una oleada de algo tan violento que casi le arrebató el aire. No era solo volver a verlo después de cuatro años, aunque eso habría bastado para desarmarlo.

Era la cicatriz.

Se extendía desde la esquina del ojo izquierdo de Ira, cruzaba el pómulo y descendía hasta el borde de la mandíbula, irregular de una forma que le indicó a Ronan que la hoja no había entrado limpiamente.

Se había enganchado, había arrastrado y desgarrado en lugar de cortar.

Ahora era pálida, curada desde hacía años, pero visible de una manera que nunca dejaría de serlo, desde ningún ángulo y bajo ninguna luz.

La piel estaba tirante a lo largo de la línea, y su textura era diferente a la del resto de su rostro.

Ronan había hecho aquello.

Con su propia mano.

Con su propia hoja.

En algún rincón distante y cobarde de su mente siempre había sabido que la herida habría dejado una marca, pero saberlo y verla eran dos cosas completamente distintas, y la segunda casi lo derribó de la silla.

Sintió náuseas. Náuseas reales y físicas, el estómago cayéndole como el segundo día en el bosque, cuando había pasado demasiado tiempo sin agua. La habitación pareció inclinarse ligeramente, y tuvo que agarrar los brazos de la silla para estabilizarse.

No podía apartar los ojos.

No sabía cómo apartarlos.

Cada línea de aquella cicatriz era una acusación que llevaba su nombre, y Ronan permaneció sentado con las manos atadas, permitiendo que lo acusara.

Una segunda figura entró detrás de Ira, alta, de hombros tan anchos que llenaban el marco de la puerta, con unos ojos oscuros que encontraron a Ronan y no se apartaron de él.

Llevaba los brazos cruzados sobre el pecho y el peso firmemente asentado, y había en su quietud un peligro contenido, preparado para ser liberado.

Pero ni siquiera aquello consiguió mantener la atención de Ronan durante mucho tiempo.

Sus ojos regresaban una y otra vez a Ira.

No podían hacer otra cosa.

Ira se detuvo a varios pasos dentro de la habitación, más lejos de Ronan de lo necesario, dejando entre ambos una amplia extensión de suelo desnudo, como una línea que no tenía ninguna intención de cruzar.

Las tablas estaban pulidas en el centro y oscurecidas por los años, y el espacio entre ellos parecía un abismo que Ronan no podía esperar atravesar.

Lo entendía.

Antes de aquel momento, no habría podido imaginar lo que debía de costarle a Ira permanecer siquiera en la misma habitación que él. Ahora que lo estaba viendo, seguía sin ser capaz de imaginarlo por completo.

El rostro de Ira se había quedado completamente inmóvil. Tranquilo, sereno, con una máscara colocada cuidadosamente en su sitio. Pero Ronan había pasado años aprendiendo a interpretar los detalles más pequeños de su expresión, y podía ver los nervios debajo.

La tensión en una esquina de su boca.

La forma en que sus manos se curvaban ligeramente a ambos lados del cuerpo, sin llegar a formar puños, pero casi.

El cambio en su respiración, más superficial de lo que debería, con cada inhalación medida y controlada.

Cuando Ira habló, nada de eso alcanzó su voz.

—¿Qué quieres, Drix?

Ronan respiró y se obligó a sostener la mirada de Ira en lugar de mirar la cicatriz.

—El Clan. Saben que estás aquí. Alguien les informó. —Mantuvo la voz firme, aunque cada parte de él quería apartar la mirada y era incapaz de hacerlo—. Están planeando un ataque. Pronto. Vendrán con todas sus fuerzas.

Ira lo observó durante un largo momento, con el rostro tallado en piedra. El silencio se extendió, denso y pesado, y Ronan sintió su peso oprimiéndolo.

—¿Y cómo sabes eso? La última vez que supe de ti, estabas exiliado.

Ronan asintió, apartó la mirada durante el tiempo que tardó en respirar una vez y después se obligó a alzarla de nuevo.

—Me hicieron regresar. Cuando huiste. Con el lobo.

Ira se quedó quieto durante un instante. Las palabras permanecieron suspendidas entre ellos, y Ronan pudo ver cómo analizaba la información, separando cada detalle, pesando la verdad frente a la mentira.

Después Ira soltó una risa breve y sin humor.

—Por supuesto que lo hicieron.

Su rostro se endureció aún más, y una mueca de desprecio curvó su boca de una forma que Ronan nunca había visto en él. Ni siquiera algo parecido.

—Seguro que te recibieron como a un héroe.

Ronan no podía dejar de mirar la cicatriz. Estaba justo en el borde de aquella mueca, moviéndose con ella, y cada vez que cambiaba hundía la verdad más profundamente dentro de él.

—Hayato quería que fuera su heredero —dijo—. En lugar de…

—De mí —terminó Ira por él, con voz plana—. Entonces, ¿qué demonios haces aquí, Drix? Eso es lo que querías, ¿no? Ser el elegido. El Líder. El gran Ronan Drix.

Las palabras impactaron exactamente donde Ira pretendía, y Ronan sintió que la vergüenza bajo ellas se hundía todavía más, algo que cinco minutos atrás no habría creído posible. La sentía en el pecho, un peso frío que dificultaba la respiración.

Ira no se equivocaba.

Eso era lo peor.

Cada palabra era cruel y cada palabra era cierta. Ronan no habría podido discutir ninguna, aunque alguna parte de él hubiera querido intentarlo.

—Una vez —dijo en voz baja—. Una vez sí lo quise.

—Y déjame adivinar. —La voz de Ira rebosaba algo cercano al desprecio—. Ahora ya no. ¿Qué ocurrió? ¿Te creció una conciencia durante el exilio?

Ronan lo miró, aunque todo su cuerpo le pedía que bajara la vista hacia el suelo, hacia la cuerda alrededor de sus muñecas, hacia cualquier cosa que no fuera el rostro de Ira.

—Algo así —susurró.

Sus ojos descendieron otra vez, solo durante un segundo, hasta la cicatriz, antes de obligarlos a regresar. Sostener la mirada de Ira le exigió todo lo que tenía.

Aquella vez Ira lo notó.

Algo cruzó su expresión, una grieta breve en la piedra, allí y desaparecida antes de que Ronan pudiera identificarla. Dolor, quizá. O algo más antiguo.

Después la máscara volvió a ocupar su lugar.

—¿Y por qué iba a creer una sola palabra de lo que dices?

Ronan se encogió de hombros, un movimiento pequeño y limitado por la cuerda.

—No deberías.

Sostuvo la mirada de Ira.

—Pero es la verdad. ¿Por qué iba a venir hasta aquí? ¿A ponerme en peligro de esta manera? Estoy indefenso. Atado. A vuestra merced.

Ira no dijo nada. Se limitó a mirarlo, y el silencio se prolongó tanto que Ronan oyó su propio pulso dentro de los oídos y sintió cómo el frío se hundía más profundamente en sus huesos.

Al final, Ronan dejó escapar el aire.

—Mira. Sé que no confías en mí. No deberías hacerlo. Pero te estoy diciendo la verdad. Vienen, Ira. Tu padre viene. Te quiere de vuelta y hará cualquier cosa para conseguirlo.

—¿Cuántos?

La voz surgió detrás de Ira, profunda y uniforme, y sobresaltó a Ronan lo suficiente para que volviera la cabeza de golpe. Durante un momento casi había olvidado que no estaban solos en la habitación. Ira había ocupado cada centímetro de su atención desde que se abrió la puerta.

Ahora miró al hombre corpulento y lo examinó de verdad por primera vez.

—Unos cien —dijo Ronan—. Diez más o diez menos.

El rostro del hombre se oscureció.

—¿Armados?

—Hasta los dientes.

Ronan sintió cómo el peso de la respuesta se asentaba sobre la habitación y vio el cálculo desarrollándose detrás de los ojos del hombre.

—Y como huiste —dijo este—, sabrán que has venido aquí.

El ceño de Ronan se tensó.

—Sí. Probablemente.

Se obligó a pronunciar lo siguiente sin retroceder ante ello, aunque le costó.

—Maté a uno cuando intentó detenerme. Herí a varios más. Lo saben. Probablemente adelantarán la fecha ahora. Han perdido el factor sorpresa.