Capítulo 35

Ira

Un lobo llamó a la puerta de Ira y le dijo que el Alfa quería verlo.

A Ira se le encogió el estómago antes incluso de preguntar por qué.

No había hablado con Milo desde lo ocurrido en el campo de entrenamiento, desde la tierra bajo su espalda y el peso de Milo sobre él, desde aquellos dos o tres segundos en los que los ojos de Milo habían descendido hasta su boca antes de que se levantara y se marchara sin decir una palabra.

El recuerdo llevaba días repitiéndose en su cabeza. Ira había pasado el resto de aquella jornada diciéndose que no significaba nada. Tumbado en la cama esa noche, mirando fijamente el techo, seguía sin creérselo.

—Ahora, si puedes —dijo el lobo, y se marchó antes de que Ira pudiera preguntar nada más.

Se vistió y caminó hasta el despacho del Alfa, dando vueltas a todas las posibilidades sin que ninguna llegara a asentarse.

El pasillo estaba en penumbra, con las lámparas ardiendo a baja intensidad, y sus pasos resonaban contra las paredes.

Tenía las manos frías y el pulso demasiado acelerado.

Sentía la tensión familiar acumulándose en sus hombros, la anticipación de algo que no sabía nombrar.

Llamó una vez y entró cuando Milo le dio permiso.

Milo estaba de pie detrás del escritorio, con los brazos cruzados. No respondió al intento de sonrisa que Ira le dedicó al entrar.

—Un Cazador llegó a la frontera hace aproximadamente una hora —dijo Milo sin ningún preámbulo—. Dijo que se llamaba Ronan. Que necesitaba hablar contigo. Que tenía información.

El suelo pareció descender unos centímetros bajo los pies de Ira.

Ronan.

El nombre lo golpeó como agua helada derramada por la nuca, y el despacho desapareció a su alrededor antes de que pudiera impedirlo.

Estaba de nuevo en el campo de entrenamiento detrás de los barracones del Clan, cuatro años atrás, con las antorchas consumiéndose y la noche lo bastante fría para ver su propio aliento.

La gravilla del patio bajo sus pies. El olor a tierra húmeda y el aroma fuerte de las antorchas.

La mano de Ronan cerrada sobre la parte delantera de su camisa, retorciendo la tela con fuerza.

La hoja de Ronan ya moviéndose antes de que Ira comprendiera lo que estaba ocurriendo: la línea candente abriéndose sobre su pómulo, el calor húmedo que llegó después, la sangre bajando por su rostro y goteando desde la mandíbula.

Sus propias manos alzándose demasiado tarde, incapaces de hacer otra cosa que recoger la sangre mientras caía.

Ronan de pie sobre él después, respirando con fuerza y mirando su propia mano como si no reconociera lo que acababa de hacer.

Era tres años mayor que Ira, siempre demasiado prudente a su alrededor, demasiado callado, e Ira nunca había entendido el motivo hasta que la hoja ya atravesaba el aire.

Después lo había comprendido un poco mejor.

No había vuelto a ver a Ronan. No se había permitido pensar en él más de lo que la cicatriz lo obligaba a hacerlo cada vez que se encontraba con su reflejo desde el ángulo equivocado.

La cicatriz era ahora una línea fina y pálida, desvanecida por el paso del tiempo y por aquella capacidad de curación que nunca había comprendido, pero a veces todavía podía sentirla.

Todavía sentía el fantasma de la hoja. La conmoción del impacto. La forma en que Ronan lo había mirado después, con algo que podía haber sido horror.

Regresó a sí mismo con Milo muy cerca, ambas manos cerradas con fuerza alrededor de las suyas y los ojos recorriendo su rostro con una preocupación demasiado evidente para ocultarla.

La calidez de las manos de Milo fue lo primero que Ira percibió, su agarre firme, la forma en que sostenían las suyas como si fueran lo único que lo mantenía anclado al suelo.

Lo segundo fue la habitación.

La silla junto al escritorio flotaba a varios centímetros del suelo, suspendida en el aire como si hubiera quedado atrapada a mitad de una caída.

La pila de papeles que Milo mantenía sujeta bajo un pisapapeles de piedra se había dispersado sobre el escritorio.

Las hojas flotaban libremente y la propia piedra giraba despacio sobre ellas en el aire inmóvil.

La lámpara de una esquina del escritorio se balanceaba suavemente, con la llama parpadeando pero firme, como si colgara de un hilo invisible.

—Ira. —La voz de Milo era baja y uniforme—. Mírame. Solo a mí.

Ira lo miró. Tenía el rostro muy cerca, con los ojos oscurecidos por algo que casi parecía miedo, y sus manos seguían envolviendo las de Ira, firmes y cálidas. Su contacto lo mantuvo anclado, alejándolo del borde de aquel lugar al que había desaparecido.

—Solo respira —dijo Milo con voz baja y firme—. Haz que regrese despacio.

Ira respiró. Inspiró, contuvo el aire y lo expulsó como Sera le había enseñado.

Se concentró en las manos de Milo alrededor de las suyas, en su calidez y solidez.

Dejó que la tensión abandonara sus hombros, su pecho y aquel nudo de miedo y recuerdos que se había cerrado dentro de él en cuanto oyó el nombre de Ronan.

La magia respondió.

La silla descendió primero, y sus patas tocaron el suelo con un golpe suave. Después los papeles cayeron sobre el escritorio formando una pila suelta y desordenada. La lámpara regresó a su base sin hacer ruido y la llama se estabilizó al quedar en su sitio.

El pisapapeles fue lo último en caer, aterrizando sobre el escritorio con un pequeño chasquido definitivo.

Ira liberó las manos y se las llevó al rostro. Sentía las mejillas calientes, y un rubor de humillación le ascendía por el cuello. Sus palmas estaban frías contra la piel y aún le temblaban ligeramente.

—Lo siento —dijo, con la voz amortiguada detrás de los dedos—. No… No pretendía que ocurriera eso.

—Está bien. —La mano de Milo se apoyó en su hombro, cálida y breve, y volvió a desaparecer antes de que Ira pudiera decidir qué hacer con aquel contacto—. No pasa nada.

Ira bajó las manos. Todavía sentía el fantasma del tacto de Milo sobre la piel, su calor persistiendo como una marca.

—¿Qué quiere? —preguntó cuando volvió a confiar en su voz.

Milo lo observó durante un momento antes de responder. Su rostro había vuelto a cerrarse y la preocupación anterior estaba escondida tras aquella máscara familiar.

—Hablar contigo. Lucas dijo que mencionó algo sobre el Clan, que se están preparando para atacar.

Ira negó con la cabeza más rápido de lo que pretendía.

—Está mintiendo.

—¿Estás seguro?

—Drix lleva cuatro años exiliado. —El apellido salió con más dureza de la que pretendía, afilado como una hoja que hubiera olvidado que sostenía—. Exiliado significa desaparecido. Sin contacto, sin correspondencia, sin nada. ¿Cómo iba a saber una sola cosa sobre lo que planea ahora el Clan?

El ceño de Milo se profundizó. Cruzó los brazos sobre el pecho y apoyó el peso sobre una cadera.

—¿Por qué lo exiliaron?

Ira apartó la mirada y la bajó hacia los papeles dispersos sobre el escritorio. Verlos así, desordenados y fuera de su sitio, hizo que algo se retorciera en su pecho. Sentía la mirada de Milo sobre él, pesada y expectante.

—Ira.

—¿Dónde está? —preguntó en su lugar.

La mandíbula de Milo se tensó, e Ira pudo ver con exactitud lo poco que le gustaba que esquivara una pregunta que ya había hecho dos veces. El músculo de su mejilla se contrajo una vez. Dos.

Respondió de todas formas.

—En la celda. La misma en la que estuviste tú cuando llegaste.

Ira cruzó hasta la ventana y miró a través del cristal.

Estaba frío contra su frente, y la vista más allá aparecía gris y apagada bajo el cielo del atardecer.

La pequeña cabaña que utilizaban para retener a quienes cruzaban la frontera sin invitación apenas era visible desde aquella distancia, una forma oscura junto a la línea de árboles, con una fina columna de humo saliendo de la chimenea.

—¿Qué te hizo? —preguntó Milo en voz baja desde algún lugar detrás de él.

Ira volvió a negar con la cabeza. Podía ver su propio reflejo en el cristal: pálido, con los ojos hundidos.

—¿Puedo verlo? —preguntó, volviéndose hacia Milo al otro lado de la habitación.

Milo negó con la cabeza.

—Ira…

—Llevo meses lejos del Clan —dijo Ira antes de que pudiera terminar—.

Quién sabe qué ha ocurrido desde entonces.

Quizá dice la verdad. O alguna versión de ella.

Sea lo que sea, debemos saberlo. Si realmente vienen, tenemos que averiguarlo, y yo soy el único que puede mirarlo a la cara y saber si está mintiendo.

Milo lo observó durante un largo momento. El silencio se extendió entre ellos, denso y pesado, e Ira volvió a sentir aquella misma atracción, la del campo de entrenamiento, sin nombre, sin resolver y presente allí mismo, en medio de la habitación.

Estaba en la forma en que Milo sostenía su mirada, en cómo movía la mandíbula como si intentara encontrar las palabras adecuadas y no consiguiera hacerlo.

—Está bien —dijo finalmente. Su voz era plana, pero había algo debajo que hizo que el pecho de Ira se tensara—. Pero voy contigo.

Ira asintió.