Capítulo 33 #3

Milo lo obligó a retroceder paso a paso.

Cada movimiento empujaba a Ira más lejos, sin darle tiempo para recuperarse ni espacio para respirar.

Los pies de Ira resbalaron sobre la tierra compacta mientras buscaba dónde apoyarse, pero el suelo era irregular y estaba endurecido por la escarcha, y no conseguía encontrar el equilibrio.

Milo avanzaba sin descanso, con el cuerpo convertido en un muro de calor y músculos del que Ira no podía escapar.

El talón de Ira quedó atrapado en una zona de tierra suelta. Tropezó y perdió el equilibrio.

Milo ya estaba allí.

Su cuerpo chocó contra el de Ira y ambos cayeron.

La espalda de Ira golpeó la tierra con fuerza, expulsándole el aire de los pulmones en una exhalación brusca, y el peso de Milo se asentó sobre él.

Su antebrazo se apoyó sobre el pecho de Ira, sujetándolo contra el suelo.

La otra mano estaba apoyada junto a su cabeza, lo bastante cerca para que Ira sintiera el calor de su palma a través del aire frío.

Ninguno de los dos se movió.

Ira sentía su propio corazón golpeando con tanta fuerza que estaba seguro de que Milo también podía notarlo. El mundo se había reducido a aquello: la tierra fría bajo su espalda, el peso del cuerpo de Milo manteniéndolo inmóvil, su calor filtrándose a través de la ropa de ambos.

Podía olerlo. Sudor, aire frío y algo más debajo que era simplemente Milo, algo que hacía que la cabeza le diera vueltas.

El rostro de Milo estaba a pocos centímetros del suyo.

Lo bastante cerca para que Ira viera las motas doradas de sus ojos, la forma en que sus pupilas se habían vuelto grandes y oscuras.

Lo bastante cerca para sentir su aliento contra los labios, cálido e irregular, con el aire entre ellos denso y cargado.

Lo bastante cerca para ver cómo se contraía el músculo de su mandíbula y la tensión de su garganta al tragar.

Las manos de Ira estaban apoyadas de plano contra el suelo a ambos lados de su cuerpo. Podía empujarlo. Podía resistirse.

No quería hacerlo.

Quería quedarse allí, inmovilizado bajo el peso de Milo, sintiendo su calor y la solidez de su cuerpo. Quería saber qué ocurriría si Milo se inclinaba, apenas un par de centímetros, lo suficiente para cerrar el espacio entre ambos.

Lo deseaba tanto que le daba miedo.

Los ojos de Milo descendieron durante un segundo hasta la boca de Ira.

Y volvieron a hacerlo.

La respiración de Ira se detuvo. Lo sintió en el pecho, en la garganta, en la forma en que todo su cuerpo quedó inmóvil. Vio cómo la mirada de Milo se demoraba, cómo sus pupilas se dilataban aún más, cómo cambiaba su respiración, superficial e irregular, como si estuviera luchando contra algo.

Entonces sus ojos volvieron a alzarse.

El momento se prolongó.

Dos segundos.

Tres.

Ninguno de los dos se movió. Ninguno respiró.

Entonces Milo se retiró.

Ya estaba de pie y alejándose antes de que Ira terminara de recuperar el aliento. Mantenía la espalda recta y abría y cerraba las manos a los costados.

No miró atrás.

Ira permaneció tumbado en el suelo durante mucho tiempo, contemplando el cielo.

Apoyó las palmas contra la tierra fría e intentó recordar cómo se respiraba.

La puerta se cerró detrás de él, e Ira se quedó de pie en medio de su habitación.

Las manos todavía le temblaban. Apoyó las palmas contra los muslos y miró fijamente la pared.

Las vetas de la madera eran visibles bajo la escasa luz, líneas largas y rectas interrumpidas por algún nudo ocasional.

Las contempló sin verlas, con la mente todavía en el campo de entrenamiento, todavía atrapada en la sensación del cuerpo de Milo presionando contra el suyo.

Ira se apretó los talones de las manos contra los ojos. Sentía el calor en el rostro, el rubor que llevaba subiéndole por el cuello desde que Milo había entrado en el campo.

—No significa nada —dijo en voz alta.

Su voz sonó plana y poco convincente. Resonó en la habitación silenciosa, hueca y vacía.

Bajó las manos y se acercó a la ventana. El cristal estaba frío bajo sus palmas cuando se apoyó contra él y contempló el asentamiento avanzando hacia la noche. De las chimeneas se elevaban columnas finas y constantes de humo. Las voces atravesaban los terrenos.

Su reflejo en el cristal estaba pálido, con los ojos hundidos.

Parecía alguien que llevaba días sin dormir, con sombras oscuras bajo los ojos y el rostro tenso por algo que no sabía nombrar.

Se contempló durante un largo momento, intentando encontrar a la persona que había sido antes de todo aquello: antes del claro, antes de la historia de Alala, antes de que Milo empezara a mirarlo de aquella manera.

No sabía qué significaba.

Aquello que crecía en su pecho, profundo, caliente e insistente.

Se repitió que no importaba. Que estaba interpretándolo todo demasiado. Que Milo simplemente era así: intenso, concentrado, completamente presente, y que no había nada personal en ello.

Pero todavía podía sentir el peso fantasmal de Milo sobre su cuerpo. Todavía sentía el calor de su aliento contra los labios. Todavía veía la forma en que sus ojos habían descendido hasta su boca, cómo sus pupilas se habían dilatado, cómo había cambiado su respiración.

No terminaba de creérselo.