Capítulo 32

Ira

—Hace mil años —dijo Sera—, existió una bruja.

La más poderosa que jamás había vivido. Se decía que la sangre de la Diosa de la Luna corría por sus venas, que en algún punto de su linaje la Diosa había caminado entre los mortales y había dejado una parte de sí misma atrás.

Aquella sangre había pasado de una generación a otra, dormida, hasta llegar a ella.

Hizo una pausa. Sus manos seguían entrelazadas sobre el regazo, y la luz del fuego resaltaba las profundas líneas de su rostro. La habitación había quedado completamente inmóvil a su alrededor, con el leve crepitar de las brasas en el hogar como único sonido.

—Las demás brujas aprendían su oficio mediante el estudio, los rituales y los encantamientos pronunciados a lo largo de años de práctica.

Esta bruja no necesitaba nada de eso. El fuego vivía dentro de ella y respondía cuando lo llamaba.

Podía sanar con las manos, colocarlas sobre una herida y cerrarla, sobre una enfermedad y erradicarla, de formas que ningún texto de ningún aquelarre había descrito jamás y que ninguna otra bruja había logrado.

Podía elevarse de la tierra y desplazarse por el aire con la misma facilidad con la que caminaba.

Y podía adentrarse en la mente de cualquier criatura viva y dominarla, detenerla en mitad de un movimiento, inmovilizarla y mantenerla quieta e indefensa durante todo el tiempo que quisiera.

Los ojos de Sera se desviaron brevemente hacia la ventana y después regresaron a ellos.

—Un día conoció a un Cazador. Él no sabía lo que ella era. Ella tampoco sabía lo que él era. Se enamoraron y tuvieron una hija. La llamaron Alala y, durante un tiempo, los tres fueron felices.

Hizo una pausa. El silencio se prolongó y el fuego crepitó suavemente.

—Un día, mientras caminaban por el bosque, fueron atacados. La bruja no tuvo elección. Reveló su verdadera naturaleza y redujo a los atacantes a cenizas allí mismo. El Cazador lo vio todo. Después no le dijo nada. Esperó hasta que ella se alejó de la casa, fue hasta su Clan y se lo contó todo.

La habitación estaba completamente inmóvil. Ira podía oír su propia respiración, lenta y superficial, y el leve sonido de Lucas cambiando el peso de postura junto a la puerta.

—Su Clan fue a buscarla. La mataron.

Nadie se movió. Las manos de Ira se habían enfriado sobre sus rodillas. Podía sentir el peso de las palabras asentándose dentro de él.

—Él le dijo a Alala que su madre los había abandonado. Alala le creyó. Creció en el Clan, entrenada como Cazadora, criada para enterrar aquello que llevaba dentro y llamarlo enfermedad.

Sera miró a Ira. Sus ojos eran pálidos y firmes, y sostenían su mirada con una atención que le hizo querer apartarla.

—Cuando sus poderes despertaron, Alala ya era adulta. Llegaron todos a la vez y sin previo aviso y, tras aquella primera y terrible revelación, comenzó a buscar respuestas que hasta entonces nunca se le había ocurrido buscar.

Hizo una pausa.

—Descubrió lo que había hecho su padre.

Se produjo un largo silencio. El fuego se movió y un fragmento de carbón se desmoronó antes de asentarse.

—Regresó al Clan. Lo redujo a cenizas. Todos los edificios, todos los muros, todas las personas que había dentro. Permaneció frente al recinto y no se detuvo hasta que no quedó nada que pudiera llamarse construcción o vida. Después se alejó de las cenizas.

Y no miró atrás.

Las brasas del hogar se movieron y se asentaron con un sonido suave que pareció más fuerte de lo que debería.

—Se adentró sola en el mundo. Durante años, nadie supo nada de ella. Ninguna manada, ningún aquelarre, ningún Clan. Entonces llegaron los Vreth, y todo lo demás pasó a un segundo plano.

Ira alzó la vista. La palabra le resultaba desconocida, extraña en su lengua.

—Los Vreth —continuó Sera—. Eran más antiguos que los lobos, más antiguos que las brujas, los vampiros, los elfos o los Cazadores.

Habían dormido bajo la tierra durante tanto tiempo que la mayor parte del mundo de la superficie había dejado de creer que alguna vez hubieran sido reales.

Podían drenar a un lobo, una bruja o un humano con solo permanecer cerca, extrayendo la vida a través del aire que los separaba y volviéndose más fuertes con cada criatura a la que vaciaban.

Cuando despertaron de su largo sueño y subieron a la superficie, llegaron con una única intención: recuperar el mundo que creían que les pertenecía.

Dejó que las palabras se asentaran antes de continuar. El silencio de la habitación era denso y el peso de la historia parecía cerrarse sobre ellos desde todas partes.

—Todas las criaturas que se enfrentaron a ellos tuvieron que retroceder.

Lobos, brujas, vampiros, elfos... ninguno podía mantener una línea defensiva contra los Vreth por sí solo.

Así que, por primera vez en la historia conocida, todos aquellos pueblos apartaron sus diferencias y lucharon juntos.

No fue suficiente. Seguían perdiendo terreno.

Su voz permaneció serena.

—Entonces Alala llegó al campo de batalla.

Hizo una pausa. La luz del fuego iluminó su rostro y profundizó las sombras en las líneas que rodeaban su boca.

—Nadie sabía dónde había estado durante los años transcurridos desde que redujo a cenizas el Clan de su padre.

Simplemente apareció y luchó. A lo largo de los siglos, las distintas versiones nunca se han puesto de acuerdo sobre lo que hizo aquel día.

Pero todas coinciden en el resultado. Los Vreth fueron derrotados.

Obligados a regresar bajo tierra. Los pocos que sobrevivieron nunca volvieron.

Sera separó las manos y volvió a entrelazarlas.

—Cuando terminó la guerra, Alala se alejó de ella.

Se adentró sola en el mundo y nunca volvieron a verla.

Pero su sangre no terminó con ella. Continuó transmitiéndose, como siempre hace la sangre, llevando consigo aquello que ella había llevado a través de las generaciones, despertando cuando el mundo lo necesitaba y permaneciendo dormida cuando no.

Miró el fuego moribundo. Las llamas se habían consumido casi por completo y las brasas brillaban en tonos anaranjados y rojos bajo la oscuridad.

—La última vez fue hace dos siglos. Los vampiros habían descubierto que la sangre de lobo les otorgaba un poder que la sangre humana nunca les había dado.

Los volvía más rápidos, más fuertes y más difíciles de matar, de una manera que ninguna cantidad de sangre humana podía reproducir.

Así que empezaron a cazar lobos, no por territorio ni por antiguas disputas, sino sencillamente por lo que corría por sus venas.

La guerra que siguió duró décadas. Generaciones enteras de lobos nacieron y murieron en ella sin llegar a saber jamás qué se sentía cuando el mundo estaba en paz.

El fuego se había convertido casi por completo en cenizas. Su resplandor era tenue, apenas suficiente para ver.

—Durante aquellos años encontraron a una niña en un bosque.

Solo tenía unos días de vida. La habían abandonado allí para que muriera de frío, y una manada de lobos la encontró, la llevó a su hogar y la crio como a una de los suyos.

No era una loba. Nunca lo sería. Pero creció entre ellos y los amó, y cuando despertaron sus poderes, los utilizó.

Se presentó ante los lobos y les pidió que dejaran a un lado su dolor y su ira el tiempo suficiente para luchar junto a las brujas.

Después se presentó ante los Cazadores y les pidió lo mismo.

Tres pueblos que llevaban siglos derramando la sangre de los otros, unidos por primera vez bajo una misma causa.

Juntos acabaron con los vampiros. Los exterminaron. La guerra terminó.

Sera miró fijamente a Ira. Sus ojos parecían pálidos bajo la escasa luz y lo sujetaban con un peso del que no podía escapar.

—El mundo de las criaturas llamó Alala a cada una de aquellas niñas —dijo—. En honor a la primera.

Sostuvo su mirada.

—Se decía que una Alala solo aparecía cuando el mundo se encaminaba hacia algo terrible.

La voz de Ira apenas fue un susurro.

—¿Qué significa eso?

Sera lo observó durante un largo momento.

—Significa que, en todos los siglos que abarca la leyenda, jamás nació una Alala en tiempos de paz. Significa que son heraldos. Heraldos de la guerra.

La habitación quedó en silencio.

Ira permaneció sentado con las manos sobre el regazo, mirándolas.

Había pasado veintiún años sin saber qué era.

Lo había llamado enfermedad. Lo había llamado algo malo.

Lo había escondido en los rincones oscuros de su interior y había esperado que nadie mirara con suficiente atención para descubrirlo, porque las personas que lo rodeaban lo habrían matado por ello, y la única persona que podría haberle explicado lo que significaba se había marchado antes de que él tuviera edad suficiente para recordarla.

Su madre.

Nunca se había permitido pensar demasiado en ella. No tenía sentido. Se había marchado, su padre nunca hablaba de ella y el Clan no conservaba ningún registro suyo. Cada vez que aquel pensamiento aparecía, Ira lo enterraba de nuevo porque no conducía a ninguna parte salvo al dolor.

Pero ahora se permitió pensar en ella.

En una mujer a la que nunca había conocido, que se había marchado cuando él era demasiado pequeño para recordar su rostro, que había sido una Cazadora y, aun así, había llevado dentro algo por lo que los Cazadores la habrían matado.

Pensó en lo que habría supuesto para ella vivir con aquel secreto, ocultarlo de todos los que la rodeaban como él había ocultado el suyo.

Se preguntó si habría sabido qué era. Si habría sabido en qué podía convertirse él.

Pensó en Alala frente al Clan de su padre, con el fuego brotando de ella mientras lo reducía todo a cenizas.

Pensó en sí mismo en el patio, con la pistola en la mano, el rostro de su padre frente a él y Rafa dentro de la jaula.

Las imágenes quedaron una junto a la otra en su mente, superponiéndose, el mismo fuego en manos diferentes a través de mil años.

Apretó los labios. Los sentía secos y tenía la garganta tensa.

Alzó la vista hacia Milo, que lo observaba desde detrás del escritorio. Permanecía sentado con los brazos cruzados, recostado en la silla, con el rostro inmóvil y cerrado como siempre. Pero sus ojos estaban fijos en Ira, firmes y expectantes.

—¿Qué significa? —preguntó Ira. La voz le salió áspera—. Si soy esto, ¿qué significa? ¿Seguiré volviéndome más poderoso? ¿Cuáles son los límites? ¿Qué ocurre cuando...?

Se detuvo y presionó las manos contra los muslos.

—He pasado toda mi vida sin saber qué soy. Ahora existe un nombre, una historia, un pasado que se remonta mil años, y sigo sin entender lo que significa para mí. Lo que significa para lo que ocurra después.

Sera lo miró. Su rostro permanecía inmóvil, con las facciones profundamente surcadas y curtidas bajo la escasa luz. Cuando habló, su voz fue baja.

—No lo sé.

Ira la miró fijamente.

—No ha habido una en siglos —continuó—. La mayoría creía que no era más que una leyenda.

Sostuvo su mirada.

—No puedo decirte en qué se convertirán tus poderes ni dónde terminan, porque nadie vivo ha presenciado algo así.

No puedo decirte qué te espera. Solo puedo contarte lo que la leyenda afirma que podían hacer quienes vinieron antes que tú.

Si todo eso se aplica a ti o solo una parte, ninguno de nosotros lo sabe.

Ira volvió a mirar sus manos.

A su lado, el fuego se había apagado por completo.

Las brasas estaban oscuras, el hogar lleno de ceniza gris, y la calidez de la habitación comenzaba a desaparecer.

Al otro lado de la ventana, el asentamiento continuaba con su rutina vespertina, tranquilo y despreocupado, completamente ajeno a que el mundo entero de Ira acababa de cambiar.

Sera miró a Milo. Su voz era baja y llevaba un peso diferente al de antes.

—Necesita entrenamiento —dijo—. Sea lo que sea lo que lleva dentro, es algo puro y descontrolado. Lo que ocurrió en el claro no puede volver a suceder sin que aprenda a dirigirlo. Yo podría entrenarlo.

—De acuerdo —dijo Milo.

Ira alzó la vista. Milo lo observaba con la misma expresión que había tenido en la enfermería, tranquila y firme, con algo que Ira todavía no había conseguido nombrar y que empezaba a pensar que quizá nunca lograría hacerlo.

—Me vas a permitir quedarme —dijo Ira.

La voz de Milo fue plana.

—No vas a irte a ninguna parte. Recibirás entrenamiento. Permanecerás aquí.

Su mandíbula se tensó ligeramente y el músculo de su mejilla se contrajo una vez.

—No pienso perderte de vista.

Ira asintió. El movimiento fue pequeño y automático. No tenía palabras para lo que sentía. No sabía cómo llamar a aquello que se había instalado en su pecho y que era alivio y terror a partes iguales.

Sera se levantó de la silla. Lo hizo despacio, con las articulaciones rígidas, y apoyó una mano en el reposabrazos para estabilizarse antes de incorporarse por completo.

Lucas le abrió la puerta y ella salió sin decir nada más, con pasos lentos y mesurados sobre las tablas.

Lucas la siguió. La puerta se cerró detrás de ellos con un suave chasquido.

Ira se quedó a solas con Milo.

El despacho estaba completamente en silencio.

Ira abrió las manos sobre el regazo y contempló sus palmas.

Alala.

Volvió a cerrarlas.

—Descansa —dijo Milo—. El entrenamiento comienza mañana.

Ira se levantó. La silla raspó las tablas del suelo, y el sonido resultó fuerte en medio del silencio. Caminó hasta la puerta, la abrió y se detuvo con una mano sobre el marco. La madera estaba fría bajo su palma. Permaneció allí un momento, de espaldas a Milo.

—Milo.

Milo lo miró.

Ira no sabía qué había estado a punto de decir. Fuera lo que fuese, todavía no estaba preparado. Las palabras estaban allí, en algún lugar, pero se negaban a salir.

Soltó el marco.

—Buenas noches —dijo, y se marchó sin esperar respuesta.