Capítulo 29 #3

Ronan giró de golpe, llevando la mano hacia la pistola, mientras Callen salía de detrás de un pino a unos diez metros y se plantaba en su camino.

Sostenía un cuchillo en la mano derecha, relajada junto al costado, y miraba a Ronan con aquella sonrisa burlona que Ronan siempre había deseado borrarle a golpes.

La hoja atrapó la escasa luz que se filtraba entre las copas, un fino destello metálico en la oscuridad.

Callen apoyaba el peso sobre el pie trasero, tranquilo, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

—¿Adónde vas, Heredero?

Ronan mantuvo la pistola levantada, con el dedo apoyado sobre el guardamonte. El peso le resultaba familiar en la mano, el metal frío y firme.

—Apártate.

—Vas a buscarlo. —Los ojos de Callen recorrieron el rostro de Ronan, el rifle que llevaba a la espalda y la bolsa a un costado. Su sonrisa se ensanchó apenas, una lenta curvatura de los labios que Ronan había visto cientos de veces—. Lo supe desde el día en que regresaste. Podía verlo.

Inclinó la cabeza con un movimiento lento y deliberado, mientras el cuchillo se desplazaba ligeramente en su agarre.

—Baja el arma. Los dos sabemos que no vas a dispararme tan cerca del recinto. Todos los Cazadores que están ahí dentro caerían sobre ti antes de que se apagara el eco.

Tenía razón. Ronan sentía el peso de la pistola en la mano, el metal frío del guardamonte contra el dedo. El disparo se oiría a distancia, y el recinto estaba lo bastante cerca para que las patrullas lo escucharan.

Bajó el arma.

Callen sonrió.

—Ahí está.

Atacó con rapidez, lanzando el cuchillo hacia la parte baja del abdomen de Ronan.

El movimiento fue rápido y experto, la clase de ataque que le había funcionado cientos de veces.

Ronan giró hacia él, metió el antebrazo bajo la muñeca de Callen, desvió el ángulo con fuerza hacia fuera y le hundió el codo en la mandíbula.

El impacto hizo que la cabeza de Callen se torciera hacia un lado con un crujido seco de hueso contra hueso. Trastabilló, pero no cayó. Se apoyó contra el tronco de un árbol y contraatacó de inmediato, lanzando el codo.

Alcanzó a Ronan en el pómulo.

El dolor le estalló en el cráneo, brillante y blanco, y su visión se volvió borrosa durante un segundo entero. Sintió el sabor de la sangre en la boca, afilado y metálico.

Callen aprovechó la ventaja y avanzó, haciendo regresar el cuchillo en un arco amplio. Ronan levantó el antebrazo y lo desvió. Sintió el filo atravesar la manga de la chaqueta y rozar la piel, abriendo una línea ardiente a lo largo de la parte superior del brazo, superficial pero sangrante.

Lo ignoró.

Se metió en el espacio de Callen, sujetó con ambas manos la muñeca que sostenía el cuchillo y la retorció con todas sus fuerzas.

El crujido fue audible, un sonido seco y húmedo que pareció quedar suspendido en el aire.

Callen gritó, agudo y desgarrado, y el cuchillo cayó de sus dedos. Ronan soltó la muñeca rota y le hundió el puño en la garganta.

El grito se interrumpió al instante, convertido en un sonido húmedo y estrangulado.

Las manos de Callen volaron hacia su cuello, las rodillas le cedieron y el cuerpo se encorvó alrededor del golpe mientras caía.

Golpeó el suelo con fuerza, respirando en jadeos cortos y entrecortados que sonaban como si tuviera que arrastrarlos a través de algo espeso.

Ronan recogió el cuchillo del suelo. Estaba caliente en su mano.

Se agachó sobre Callen, con una rodilla apoyada en la tierra, y lo miró a la cara.

Callen le devolvía la mirada con los ojos muy abiertos, y toda la satisfacción que siempre había habitado en ellos había desaparecido por completo.

Tenía la boca abierta e intentaba aspirar aire, produciendo un sonido húmedo e irregular.

La mano sana estaba presionada contra su garganta, con los dedos extendidos, y tenía sangre en los labios.

—No puedes… —Las palabras salieron rotas, apenas una voz.

Ronan hundió el cuchillo bajo las costillas, inclinado hacia arriba, y lo mantuvo allí.

El cuerpo de Callen se arqueó una vez con violencia, levantando la espalda del suelo. Sus manos se aferraron a la chaqueta de Ronan con unos dedos en los que ya no quedaba fuerza, un agarre débil y tembloroso que apenas ejercía presión sobre la tela.

Después lo soltó.

Su cuerpo quedó inmóvil.

Ronan permaneció agachado sobre él, manteniendo el cuchillo en su sitio hasta estar seguro. Podía sentir el calor de la sangre de Callen filtrándose a través de su chaqueta y empapando la tela. Su olor le llenaba la nariz, denso, metálico y penetrante.

Sacó el cuchillo, se puso de pie y contempló a Callen en la oscuridad durante un momento. Sus ojos seguían abiertos, fijos en la nada, con la última expresión congelada en el rostro. Tenía la boca abierta y las manos inertes a ambos lados del cuerpo.

La sonrisa burlona había desaparecido por fin.

Ronan limpió la hoja contra la hierba, deslizando el metal sobre las briznas húmedas hasta que quedó limpio. La hierba se tiñó de rojo. Se colocó el cuchillo en el cinturón, con la empuñadura fría contra la cadera.

La sangre atravesaba la manga de su chaqueta, extendiéndose lentamente como una mancha oscura por la tela, que ya empezaba a endurecerse con el frío. El pómulo le palpitaba con cada latido, con un dolor profundo en el hueso, y podía sentir que comenzaba a hincharse, la piel tensa y caliente.

Ajustó la correa del rifle sobre la espalda, dejando que su peso se asentara entre los hombros, recogió la bolsa que había dejado caer y echó a correr.