Capítulo 29

Ronan

Llamaron a la puerta a las seis de la mañana.

Ronan ya estaba despierto, tumbado boca arriba en la oscuridad y mirando fijamente el techo, como había hecho la mayoría de las noches desde la reunión del Consejo en la que Hayato lo había nombrado heredero.

El techo no había cambiado en las horas transcurridas desde la última vez que lo miró, y tampoco aquella presión instalada en su pecho, una tensión baja y constante que se había asentado detrás de sus costillas y se negaba a desaparecer.

Los golpes fueron secos y urgentes, tres llamadas rápidas, y antes de que pudiera responder, la puerta se abrió de golpe.

El Cazador joven que estaba en el umbral tendría unos diecisiete años. Llevaba la chaqueta abrochada a medias, el cabello levantado en ángulos extraños y los ojos muy abiertos.

—Han convocado al Consejo, señor. Ahora mismo.

Ronan se vistió y lo siguió escaleras abajo.

En el corredor frente a la sala del Consejo había tres Cazadores veteranos que no tenían ningún motivo para estar allí a esas horas.

Permanecían apoyados contra las paredes, con los brazos cruzados y los rostros indescifrables bajo la tenue luz.

Ronan reparó en cada uno al pasar: un gesto de cabeza al primero, una mirada breve al segundo, nada para el tercero. Después empujó la puerta y entró.

La sala ya estaba medio llena. La gente llegaba deprisa, con las chaquetas abrochadas a medias y el cabello sin peinar. El orden habitual de la sala del Consejo se había visto alterado por la hora temprana y la urgencia que los había llevado hasta allí.

Nadie hablaba.

El silencio era denso y expectante, roto únicamente por el arrastre de las sillas y el susurro de los papeles al ser colocados sobre la mesa. Brighton ya ocupaba su asiento, con las manos entrelazadas sobre la madera. Cuando Ronan entró, lo miró una vez y apartó los ojos.

Ronan se sentó y esperó. Eligió un lugar cerca del centro de la mesa, desde donde podía verlos a todos sin necesidad de girar la cabeza. Tenía las manos firmes sobre la madera.

El pulso no.

Mientras esperaba, pensó que aquello era el final. Que habían encontrado a Ira.

El peso de esa certeza cayó sobre él, pesado y frío.

Mantuvo el rostro inmóvil y la respiración regular mientras pensaba en lo que aquello significaba, en lo que iba a hacer al respecto, y no encontró respuesta para lo segundo.

Llevaba semanas esperando aquel momento. Se había repetido que estaba preparado.

No lo estaba.

Hayato entró el último.

La puerta se cerró detrás de él con un suave chasquido, y la sala quedó en silencio de una forma distinta a la anterior.

Hayato no se sentó. Permaneció de pie en la cabecera de la mesa y recorrió lentamente la habitación con la mirada, deteniéndose en cada rostro de manera deliberada.

La lámpara sobre la mesa atrapaba los reflejos plateados de su cabello y las profundas líneas alrededor de sus ojos.

Su expresión no revelaba nada.

—Sabemos dónde está Ira.

Toda la sala quedó inmóvil.

El reloj sobre la repisa de la chimenea marcaba los segundos con fuerza en medio del silencio. Ronan sintió que sus manos se enfriaban contra la madera de la mesa.

—En el territorio de la manada Luna Roja. A tres horas hacia el noreste siguiendo el sendero —continuó Hayato con la misma voz de siempre, plana y tranquila—. Lleva allí dos meses. No lo tienen prisionero. Vive con ellos.

Durante un momento, nadie dijo nada.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, asentándose en la habitación como el humo, despacio e inevitablemente. Ronan podía oír los latidos de su propio corazón. Podía oír la respiración del hombre que tenía al lado, rápida y superficial.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó una voz a la izquierda de Ronan.

No se volvió para ver quién había hablado.

—Vamos a buscarlo —dijo Hayato.

Carver se aclaró la garganta. Era uno de los hombres de mayor edad del Consejo, cauteloso por naturaleza, y su voz llevaba consigo el peso de muchos años de experiencia.

—Luna Roja no es una manada pequeña —dijo—. Atacarlos directamente requeriría una operación considerable. El riesgo para nuestros hombres…

Hayato lo miró.

Carver dejó de hablar.

—Nos prepararemos —dijo Hayato, volviendo la atención hacia toda la sala—. Participará todo aquel que esté en condiciones de luchar. No nos precipitaremos y no entraremos a ciegas.

Ronan oyó su propia voz antes de decidir que iba a hablar.

—¿Qué significa eso?

Hayato lo miró. Algo cruzó brevemente su rostro, un destello que apareció y desapareció antes de que Ronan pudiera interpretarlo. Después metió una mano en la carpeta que tenía delante y comenzó a colocar papeles sobre la mesa.

Mapas.

Ronan los observó.

El asentamiento de Luna Roja aparecía trazado con líneas limpias y precisas: la casa principal, las cabañas dispuestas a su alrededor, las rutas de acceso marcadas con tintas diferentes.

Los horarios de las patrullas estaban escritos en los márgenes.

Los cambios de turno, señalados. La aproximación desde el este estaba destacada y los puntos más débiles de la vigilancia rodeados por pequeños círculos cuidadosamente dibujados.

Algo helado atravesó el estómago de Ronan, se instaló allí y no volvió a marcharse.

Contempló los mapas y no dijo nada durante el resto de la reunión. Sin embargo, se aseguró de recordar cada palabra pronunciada sobre ellos, cada detalle confirmado, cada plan expuesto con la voz plana y tranquila de Hayato.

Al otro lado de la ventana, el recinto había recuperado sus sonidos cotidianos.

Los ejercicios en el patio. Las órdenes secas del instructor extendiéndose por los terrenos. Las botas golpeando el sendero con un ritmo firme y constante. Una voz llamando a alguien desde el otro extremo del recinto, recibiendo una respuesta y volviendo a guardar silencio.

Los sonidos de un asentamiento que continuaba con sus tareas, ajeno a lo que se había decidido en la sala situada en su centro.

Ronan estaba sentado con las manos sueltas entre las rodillas. Tenía los hombros encorvados hacia delante, la cabeza gacha y los ojos clavados en la pared sin verla realmente.

Pensaba en Ira.

No en el Ira de ahora, el que vivía con una manada que había empezado a confiar en él, el que entrenaba y construía algo nuevo. Ese Ira era un desconocido para Ronan, una persona a la que no conocía y a la que no podía imaginar.

Pensaba en el Ira que recordaba.

El que había estado de pie frente a él cuatro años atrás, esperando algo que Ronan no había sido capaz de darle. El que lo había mirado con algo que podía haber sido confianza, esperanza o amor. Ronan nunca había estado seguro. Nunca se había permitido estarlo.

El que se había quedado completamente inmóvil cuando el cuchillo le alcanzó el rostro. El que había emitido aquel sonido breve y agudo y después nada.

Y aquella ausencia de sonido había sido peor.

Pensó en el cuchillo en su mano. En su peso. En la manera en que la hoja había atrapado la luz. En lo que había sentido al hundirse, con demasiada facilidad, demasiado suavemente, la piel cediendo bajo la presión como si no fuera nada.

En cómo Ronan había permanecido allí, en medio del silencio, todavía con el cuchillo en la mano, comprendiendo por completo y demasiado tarde lo que acababa de hacer.

Había sabido que estaba mal.

Lo había sabido incluso mientras lo hacía. Había sentido que algo se desgarraba dentro de su pecho en el instante del impacto, algo que nunca había terminado de sanar, algo que todavía le dolía durante las horas silenciosas de la noche en las que no podía dormir.

Se había quedado allí mirando la sangre descender por el rostro de Ira, incapaz de moverse, incapaz de hablar, incapaz de hacer otra cosa que permanecer inmóvil y comprender.

Y ahora Hayato sabía dónde estaba.

Esa certeza se asentó en el pecho de Ronan como una piedra. Fría, pesada e inamovible.

A tres días hacia el noreste siguiendo el sendero.

Territorio de Luna Roja.

Ya estaba de pie antes de darse cuenta de que había decidido levantarse.

El recinto quedó en silencio alrededor de las dos de la madrugada.

Las luces de la casa principal se habían ido apagando una a una, y las ventanas quedaron a oscuras mientras el asentamiento se sumía en la parte más profunda de la noche.

El único movimiento provenía de las patrullas, del ritmo constante de las botas sobre la tierra compacta, del murmullo bajo de las voces durante los cambios de turno y del sonido distante de una puerta cerrándose en algún lugar al este.

El frío se había instalado en todas partes.

La escarcha formaba finos dibujos sobre las ventanas y el suelo estaba duro y quebradizo bajo los pies.

Ronan llevaba semanas observando sus ritmos: qué pasillos quedaban sin vigilancia después de medianoche, cuándo rotaban los guardias, cuánto duraba el intervalo entre el paso de la patrulla oriental junto al arsenal y la llegada de la siguiente.

Lo había trazado todo en su mente, cronometrando los huecos, identificando los puntos ciegos, esperando, aunque se hubiera negado a admitírselo.

Avanzó por la oscuridad con la bolsa colgada del hombro y todo perfectamente trazado en la cabeza.

El aire frío le mordía el rostro y su aliento se convertía en vaho frente a él, pero mantuvo un paso firme y tranquilo.

La bolsa pesaba por todo lo que ya había reunido: comida, agua, una muda de ropa y un pequeño botiquín de primeros auxilios. Conseguiría el resto en el arsenal.