Capítulo 26

Ira

La mañana después del incidente, como Ira había empezado a llamarlo porque se negaba a darle cualquier otro nombre, Milo no apareció en el desayuno.

Ira se dio cuenta. Se dijo que no, llenó su plato, se sentó junto a Rafa y bebió su café. La casa comunal estaba ruidosa a su alrededor, llena del bullicio habitual de las mañanas, de voces y platos entrechocando, de bancos arrastrándose por el suelo.

Jade apareció junto a su codo y añadió comida a su plato sin hacer ningún comentario: otro trozo de pan, un puñado de fruta seca, ignorando la mirada fulminante que él le lanzó. La silla de Milo, en la cabecera de la larga mesa, permanecía vacía.

Ira no la miró más de una vez.

A la mañana siguiente ocurrió lo mismo. La silla de Milo vacía, su plato intacto, el espacio que solía ocupar en la cabecera de la mesa lleno únicamente por la luz pálida que entraba desde la puerta.

Y también la mañana posterior. Cada vez, Ira se decía que no lo notaba, y cada vez lo notaba de todos modos, sus ojos desviándose hacia aquel espacio vacío antes de que pudiera evitarlo.

Los entrenamientos con el grupo de Cade continuaron como siempre.

Ira se presentaba, los lobos se presentaban y trabajaban.

El campo estaba frío por las mañanas, con la escarcha resistiendo en las sombras hasta media mañana, y el aire olía a tierra húmeda y al penetrante aroma del esfuerzo.

Bryn consiguió hacer bien el juego de pies tres veces seguidas y lo celebró como si hubiera ganado algo, con una sonrisa amplia y despreocupada, e Ira se descubrió sonriendo a pesar de todo.

Petra practicó el desarme con cuchillo hasta que pudo ejecutarlo limpiamente desde ambos lados, haciendo girar la hoja antes de que desapareciera de la mano y el cuchillo de entrenamiento golpeara el suelo con un suave ruido sordo cada vez.

Las sesiones eran buenas y concentradas, e Ira les prestaba toda su atención y aun así conseguía, de alguna manera, ser consciente en todo momento de quién no estaba de pie en el borde del campo observándolo.

Lo odiaba.

Lo odiaba con una furia concreta y dirigida que volvía contra sí mismo porque no tenía ningún otro lugar donde descargarla.

Odiaba cómo sus ojos seguían desviándose hacia la línea de árboles, buscando una silueta que no estaba allí.

Odiaba cómo se le tensaba el pecho cada vez que alguien se acercaba por detrás, solo durante un segundo, antes de darse cuenta de que no era Milo.

Odiaba cómo su mente seguía regresando a aquel pasillo, a la pared fría contra sus hombros, a la mano de Milo cerrada en torno al cuello de su camisa, al calor de su cuerpo tan cerca.

Por las noches permanecía despierto pensando en ello.

Pensaba en el aliento de Milo cayendo cálido e irregular sobre su boca, en cómo se le había entrecortado cuando Ira no lo apartó.

Pensaba en los ojos de Milo descendiendo.

Solo durante un segundo. En la manera en que la furia había cambiado dentro de ellos, transformándose en otra cosa, algo para lo que Ira no tenía nombre y que llevaba intentando nombrar desde entonces.

En la oscuridad de su habitación, se presionaba las bases de las palmas contra los ojos y se decía que era un idiota.

Era el hijo de un Cazador, vivía de prestado en una manada de lobos gracias a la tolerancia de un Alfa que lo despreciaba.

Tenía poderes que no comprendía, un padre que lo quería muerto y un nombre que hacía que la mitad del asentamiento se estremeciera al oírlo.

No tenía ningún derecho a pensar en cómo había sentido el cuerpo de Milo presionado contra el suyo. Ningún derecho.

Había pasado toda su vida aprendiendo a interpretar a las personas, a encontrar las grietas de sus armaduras, a saber exactamente qué deseaban y qué temían. Había pasado años aprendiendo a mantenerse a salvo manteniendo a todos a distancia. Se le daba bien. Llevaba mucho tiempo haciéndolo bien.

Pensaba en ello de todos modos.

Pensaba en ello por las mañanas mientras bebía café, sentado junto a Rafa y mirando fijamente la silla vacía en la cabecera de la mesa.

Pensaba en ello por las tardes en el banco con Rafa, observando cómo el sol descendía detrás de la línea de árboles e intentando seguir el hilo de la conversación mientras su mente vagaba.

Pensaba en ello en mitad del entrenamiento, cuando se distraía durante medio segundo antes de obligarse a volver, concentrándose de golpe en el lobo que tenía delante, en el peso del cuchillo de entrenamiento, en el aire frío contra la piel.

Pensaba en ello, se odiaba por hacerlo y volvía a pensarlo un poco más.

Regresaba de una sesión vespertina con el grupo de Cade, todavía rotando los hombros para aliviar la tensión después de un combate que se había prolongado más de lo esperado, cuando vio a Lucas salir de una habitación al otro lado de la sala principal.

Lucas se dirigió hacia la entrada sin mirar atrás, y la puerta se balanceó suavemente detrás de él sin llegar a cerrarse.

Ira se detuvo.

Permaneció en mitad de la sala contemplando la rendija de la puerta.

La madera era oscura, el marco estaba pulido por años de manos rozándolo y la luz de la ventana caía sobre el umbral formando un rectángulo pálido.

Se dijo que debía subir. No tenía ningún motivo para sentir curiosidad.

Era una habitación. Probablemente la de Lucas. No era asunto suyo.

Atravesó la sala y empujó la puerta.

Era un dormitorio. Más grande que el suyo, una habitación de verdad, con una silla en una esquina, un abrigo colgado del respaldo y unas botas colocadas cuidadosamente junto a la pared.

Una ventana daba hacia la línea de árboles, y el cristal atrapaba la luz del final de la tarde y proyectaba un resplandor cálido sobre las tablas.

La cama estaba hecha con las esquinas bien tensas, la manta estirada y la almohada centrada.

La habitación olía a madera y lana y, debajo de aquello, a otra cosa, un aroma tenue y familiar que Ira no conseguía identificar.

Se sintió ridículo y culpable allí de pie, invadiendo el espacio de otra persona. Las manos le colgaban a los costados y podía sentir el calor subiéndole por el cuello, el rubor de la vergüenza por haber cruzado un límite que no tenía ningún derecho a cruzar.

Se dispuso a marcharse cuando vio un marco de fotos sobre la mesita de noche. La madera era oscura, el cristal atrapaba la luz, y sus piernas lo llevaron hasta allí antes de que su mente hubiera aceptado hacer nada.

Lo tomó.

Milo aparecía en la fotografía.

Más joven, o quizá simplemente diferente, con los hombros más relajados y el rostro aún libre del peso que Ira conocía.

Llevaba el cabello más largo, cayéndole sobre la frente, y había una calidez en su expresión que Ira nunca había visto en él.

Ni una sola vez. Sonreía de una manera abierta y despreocupada que parecía casi ajena.

Sus ojos brillaban y la curva de su boca mostraba una alegría verdadera.

Ira no conocía al otro hombre. Tenía el cabello oscuro y se reía de algo, capturado en mitad del movimiento, con la cabeza echada hacia atrás y una mano apoyada sobre el hombro de Milo.

Había entre ellos una naturalidad que hablaba de años, de una familiaridad que les llegaba hasta los huesos.

Y Milo lo miraba con algo tan abierto y evidente que a Ira se le cortó la respiración.

Permaneció allí sosteniendo el marco y comprendió dos cosas al mismo tiempo: aquellos dos hombres se habían amado y el hombre de la fotografía ya no estaba.

El peso de aquella certeza se instaló dentro de él, pesado y frío, y sintió que había entrado sin saberlo en un lugar sagrado.

Seguía allí cuando Milo gruñó detrás de él.

Ira se sobresaltó. El marco se le resbaló de las manos y golpeó el suelo.

El cristal se hizo añicos sobre las tablas en una lluvia de fragmentos afilados y brillantes, y el sonido resonó con fuerza en la habitación silenciosa.

La fotografía quedó boca arriba en medio de los cristales rotos, con la sonrisa de Milo todavía radiante y el hombre de cabello oscuro todavía riendo, atrapados para siempre en un momento que ya no existía.

Ira se volvió.

Milo estaba de pie en el umbral. Tenía el pecho subiendo y bajando con fuerza, las manos cerradas en puños a los costados y los ojos clavados en el marco roto del suelo.

La expresión de su rostro no era la furia que Ira conocía.

Era algo más allá de la furia. Algo crudo, abierto y terrible.

Se había quedado pálido, todo el color había desaparecido de su cara, y mantenía la mandíbula tensa, con el músculo contrayéndose a lo largo de ella.

—Milo… —empezó Ira.

—Cállate.

—Lo siento, no quería…

Milo cruzó la habitación y lo empujó.

Con tanta fuerza que Ira salió despedido contra la pared opuesta y se deslizó hasta el suelo, apoyando las palmas para detener la caída.

Cristales.

Había puesto las manos sobre ellos. Los bordes afilados se le clavaron en la piel y sintió el escozor, el calor de la sangre empezando a brotar de los cortes.

Alzó la vista hacia Milo desde el suelo.

Milo temblaba. Todo su cuerpo se estremecía, con las manos todavía levantadas después del empujón y la respiración saliendo en bocanadas breves y entrecortadas.

Miraba a Ira y después la fotografía en el suelo, y sus manos no dejaban de moverse.

Seguían cerrándose y abriéndose, con los tendones sobresaliendo en sus antebrazos.

—Lo siento —dijo Ira.

Su voz salió débil y áspera.

—Lo siento muchísimo. No debería haber entrado aquí.

Milo no dijo nada. Se limitó a permanecer allí, temblando, moviendo la mirada entre Ira, los cristales rotos y la fotografía que yacía en medio de ellos.

El silencio se prolongó entre ambos, denso y terrible, e Ira podía sentir la sangre corriendo por sus palmas y goteando sobre las tablas del suelo.

Ira se puso en pie. Tenía las manos ensangrentadas, con muchos cortes poco profundos, y sentía el ardor de cada uno de ellos con cada movimiento.

No miró a Milo.

No podía.

Se dio la vuelta y echó a correr.