Capítulo 11 #2

—Me amenazó con un arma, agredió a un guardia, liberó a un lobo capturado y huyó de las tierras del Clan con él.

Los latidos de Ronan llenaron sus oídos. Las palabras se volvieron borrosas y después nítidas, y sintió que el suelo se inclinaba bajo sus pies.

Vivo.

Ira estaba vivo.

Se obligó a respirar una vez, despacio.

Su padre permanecía a su lado, lo bastante cerca para que Ronan pudiera sentir la expectación que irradiaba de él.

Di lo correcto. Sé lo correcto.

Ronan volvió a mirar la pistola.

—¿Lo han encontrado?

Los ojos del Líder se entrecerraron.

—Todavía no.

El alivio era peligroso. Ronan lo aplastó antes de que alcanzara su rostro.

Brighton habló antes de que nadie más pudiera hacerlo.

—Las partidas de búsqueda ya están en marcha.

Ronan asintió. Tenía la garganta tensa, pero se obligó a respirar.

Una de las integrantes del Consejo, una mujer llamada Selwick, se inclinó hacia delante. Sus ojos eran agudos y evaluadores.

—Tú supiste que algo iba mal en él antes que el resto de nosotros.

Las palabras cayeron como una mano cerrándose alrededor de su garganta. Ronan sintió la mirada de su padre, el peso de ella presionándole la piel. La sala esperaba, con todos los ojos clavados en él y los rostros expectantes.

Querían que les diera la razón.

Querían que tomara su pecado y lo convirtiera en previsión, instinto, lealtad: un muchacho capaz de reconocer la podredumbre antes de que el Clan tuviera el valor de nombrarla.

Querían transformar su vergüenza en un servicio.

Ronan casi podría haberse reído.

Había herido a Ira porque lo deseaba, porque no había sabido dónde colocar aquel deseo, porque la voz de su padre había vivido dentro de su cabeza, llamando debilidad a la ternura y suciedad al deseo, hasta que Ronan había tomado todo lo horrible que sentía hacia sí mismo y lo había arrojado contra la única persona que no había hecho nada para merecerlo.

No había sabido que Ira huiría.

No había sabido que salvaría a un lobo.

No había sabido nada, salvo cómo destruir aquello que lo asustaba.

Y era la última persona con derecho a juzgar.

Sin embargo, no dijo nada de aquello. Podía ser un pecador, pero no era idiota.

Brighton se movió a su lado, un gesto pequeño que Ronan percibió en el aire.

Ronan mantuvo la mirada fija en Selwick.

—Lo que ocurrió hace cuatro años fue un delito. Ese fue el veredicto de este Consejo. —Hizo una pausa, escogiendo las palabras con cuidado—. No me atrevería a reinterpretarlo ahora.

Después de aquello, la reunión cambió de rumbo.

Rutas de patrulla, patrones de búsqueda, fronteras de las manadas, la posibilidad de que el lobo intentara alcanzar su territorio.

Los miembros del Consejo hablaban con voces breves y eficientes, superponiéndose mientras discutían cuadrículas, horarios y los mejores lugares donde establecer puestos de vigilancia.

Ronan escuchó sin aparentar demasiado interés, con la mente centrada en el paradero de Ira. Memorizó los nombres de las partidas de búsqueda, las direcciones que habían tomado, las horas transcurridas desde sus últimos informes. Clasificó cada detalle y lo guardó en su memoria.

Su padre percibió su distracción y la interpretó mal.

—Quieres unirte a la búsqueda.

Ronan lo miró. Toda la sala se volvió hacia él. Los miembros del Consejo interrumpieron sus frases y fijaron los ojos en su rostro.

Durante un momento, Ronan solo pudo oír el torrente de sangre en sus oídos, ahogando todo lo demás.

Si decía que sí, quizá pudiera acercarse lo suficiente para advertir a Ira.

Si decía que no, parecería débil.

O peor, compasivo.

—Si el Consejo lo ordena —respondió.

La mirada del Líder lo recorrió, afilada y evaluadora.

—No. Todavía no.

Ronan bajó los ojos. Sintió cómo cambiaba el peso de la sala y la atención se alejaba de él.

Hayato continuó:

—Tu formación en la ciudad puede sernos útil aquí. Varios hombres heridos regresaron de la primera búsqueda. Es posible que lleguen más. Ayudarás en la enfermería hasta que recibas nuevas órdenes.

—Sí, señor.

La decepción cruzó el rostro de Brighton, apareció y desapareció en un instante. Había querido que enviaran a su hijo al bosque con un rifle. Había querido darle la oportunidad de demostrar que el destierro no lo había vuelto débil.

Ronan no sabía si sentirse aliviado o asustado.

⋅

La reunión terminó poco después. Los miembros del Consejo se levantaron, arrastrando las sillas contra el suelo, y salieron en pequeños grupos. Sus voces se desvanecieron por el pasillo, sustituidas por el sonido de las botas sobre la piedra y el lejano estrépito de la puerta principal.

Brighton lo acompañó hasta el ala familiar. Ronan reconoció el corredor, el dibujo familiar de la piedra y las lámparas, que ardían allí con más intensidad que en el resto del recinto.

La gente los vio pasar. Ronan reparó en la forma en que lo miraban ahora. Sus miradas eran distintas de las de cuatro años atrás, menos como si fuera algo que pudiera contaminarlos y más como si vieran en él una posibilidad.

Ronan quería arrancarse la piel.

Su padre abrió la puerta de una de las habitaciones para invitados. Era pequeña pero limpia, con una cama estrecha, una palangana y una ventana que daba al patio interior. Sobre la mesilla ardía una lámpara, con una llama baja y constante.

—Has manejado mal la situación —dijo Brighton cuando se quedaron solos, con la voz tensa por la ira contenida.

Ronan entró.

—¿Ah, sí?

Brighton cruzó la habitación con tanta rapidez que el cuerpo de Ronan recordó el miedo antes que su mente. Se detuvo justo antes de golpearlo, con la mano alzada y el rostro muy cerca del suyo. Ronan no retrocedió. Se mantuvo firme, con los ojos clavados en la cara de su padre.

Brighton se inclinó hacia él.

—Estás aquí porque el Líder lo permite. Porque Ira renunció a su lugar. Porque esta familia quizá tenga por fin la oportunidad de ascender sin que tu deshonra pudra la tierra bajo nuestros pies.

Ronan no respondió. Tenía la garganta tensa y las manos pegadas a los muslos.

La voz de Brighton descendió.

—No arruines esto por culpa de tu remordimiento.

Ahí estaba. Demasiado cerca.

Ronan lo miró.

—¿Remordimiento por qué?

La boca de su padre se curvó.

—No me insultes. Siempre fuiste débil en lo referente a ese muchacho. Incluso después de destrozarlo, parecía que querías arrastrarte detrás de él.

El estómago de Ronan se revolvió. El recuerdo de aquel día lo presionó, afilado e inoportuno.

Brighton retrocedió.

—Ahora ya no importa. Ira es un traidor. Sea cual sea la debilidad que sentías por él, entiérrala. Si te ordenan darle caza, lo cazas. Si te preguntan qué opinas de él, respondes lo que respondería un hijo leal de este Clan.

Ronan bajó la mirada hacia el suelo.

—¿Y qué respondería un hijo leal?

—Que los traidores merecen morir.

El silencio se instaló entre ellos.

Durante un segundo, el rostro de su padre se endureció por la sospecha. Entrecerró los ojos y estudió a Ronan con una intensidad renovada.

Entonces Ronan se obligó a asentir. El movimiento fue pequeño, casi imperceptible, pero bastó.

—Bien.

Brighton se marchó. La puerta se cerró tras él y Ronan oyó cómo sus pasos se desvanecían por el pasillo.

Permaneció en el centro de la habitación hasta que dejaron de oírse por completo. Entonces se movió. Cruzó hasta la puerta y echó el cerrojo, que se deslizó hasta encajar con un chasquido suave. Después fue hasta la palangana y apoyó ambas manos en el borde.

Su reflejo le devolvió la mirada desde el pequeño espejo que colgaba encima, pálido y agotado, más viejo que el muchacho que se había marchado.

Abrió el grifo. El agua fría cayó sobre sus manos y Ronan se las frotó una vez, dos, con demasiada fuerza. La piel enrojeció bajo sus dedos y sintió el escozor, un dolor limpio y agudo.

Se detuvo antes de llegar a abrirla.