Capítulo 8

Ira

Ira no sabía cuánto tiempo llevaba corriendo el lobo.

El bosque se convirtió en una sucesión borrosa de troncos y ramas, aire frío y dolor.

Ira se aferraba con ambas manos al pelaje apelmazado de sangre, con los brazos cerrados alrededor del grueso cuello y el cuerpo sacudido por cada zancada.

Los músculos del lobo se movían bajo él, duros e incansables.

El ritmo de su respiración era lo único constante en un mundo que se había sumido en el caos.

A sus espaldas, las campanas del recinto continuaban sonando, ya lejanas y amortiguadas por los árboles, pero aún llegaban hasta él, recordándole todo lo que había dejado atrás.

Después se oyeron disparos, secos y dispersos.

Luego gritos, voces alzadas durante la persecución.

Finalmente, solo quedó el bosque, el viento pasando a toda velocidad y el corazón del lobo golpeando bajo sus palmas.

Ira no se fio del silencio cuando llegó.

Miró por encima del hombro una y otra vez, esperando que los cazadores aparecieran entre los árboles, que llegaran los guardias de su padre, que una bala se le clavara entre los omóplatos.

Cada sonido lo sobresaltaba. Cada pájaro que alzaba el vuelo parecía anunciar que los perseguían.

Cada roce de las hojas le helaba la sangre.

El lobo continuó corriendo, demasiado rápido y durante demasiado tiempo.

Ira ya podía sentir sus temblores, la forma en que la pata herida cedía ligeramente con cada zancada y el ritmo desigual de su marcha.

El calor húmedo de la sangre bajo sus dedos se había extendido, empapando el pelaje y manchándole las palmas.

El lobo era fuerte, pero estaba gravemente herido, y la huida le estaba arrebatando más de lo que podía permitirse perder.

—Detente —dijo Ira.

El lobo lo ignoró.

—Detente. Estás sangrando.

El lobo gruñó sin reducir la velocidad, un sonido bajo de advertencia.

Ira apretó los brazos alrededor de su cuello.

—Te juro por Dios que, si te mueres debajo de mí después de que acabo de arruinar mi vida por ti, voy a matarte con mis propias manos.

Las orejas del lobo se inclinaron hacia atrás, pero siguió corriendo.

Llegaron a un arroyo en algún momento después del amanecer.

El agua era poco profunda y clara, y corría sobre piedras lisas.

El lobo la atravesó levantando una lluvia de gotas frías.

Tropezó al alcanzar la orilla opuesta, cuando la pata delantera le falló.

Ira estuvo a punto de caer y se aferró con más fuerza, pero la extremidad del lobo terminó por ceder por completo y ambos se desplomaron.

Ira golpeó el suelo con el hombro y rodó entre las hojas mojadas.

El dolor le estalló en las costillas y la espalda, intenso y afilado, y durante varios segundos no pudo respirar.

El mundo giró a su alrededor, los árboles se inclinaron y el cielo pareció demasiado brillante.

El lobo intentó levantarse, arañando las hojas con las patas delanteras, pero no consiguió encontrar apoyo.

Volvió a caer con un gruñido, respirando con violencia.

Ira se incorporó sobre un codo, mareado y con náuseas. Miró al lobo, la sangre que manchaba las hojas bajo su cuerpo y la rapidez con la que subía y bajaba su pecho.

—No lo hagas —dijo Ira.

El lobo le enseñó los dientes. El gruñido era débil, pero la advertencia estaba clara.

Ira levantó una mano.

—Bien. Levántate y muérete desangrado, entonces. A ver si me importa.

El lobo gruñó.

Ira lo fulminó con la mirada, temblando, aterrorizado y demasiado agotado para seguir fingiendo que sabía lo que hacía. Le temblaban las manos y la visión se le nublaba. No había dormido. No había comido. Acababa de disparar contra su padre y de huir del único hogar que había conocido.

El lobo terminó por apoyar la cabeza en el suelo. Sus ojos amarillos permanecieron abiertos, vigilando a Ira, pero la tensión de su cuerpo se relajó un poco.

Ira se acercó a gatas, hundiendo las rodillas en las hojas mojadas. Avanzó despacio y con cuidado, manteniendo las manos levantadas. Los ojos del lobo se abrieron por completo y su labio se curvó.

—Tengo que mirar —dijo Ira.

Un gruñido bajo de advertencia.

—Puedes morderme después.

El lobo lo observó con los ojos amarillos cargados de amenaza, el cuerpo rígido y preparado para atacar.

Ira alargó lentamente la mano hacia la pata delantera herida.

Los grilletes de plata habían desaparecido, pero las heridas que habían dejado eran horribles.

La piel estaba abierta y supuraba, y el pelaje había desaparecido en varias zonas debido al roce.

La carne se veía inflamada e irritada, y la sangre todavía brotaba por los bordes.

Otro corte se extendía a lo largo del costado del lobo, probablemente reabierto durante la carrera, con los bordes irregulares y húmedos.

Ira tragó saliva. Había visto heridas antes. Las había limpiado, cosido y vendado, pero aquello era diferente.

—No tengo vendas ni una mierda —dijo.

El lobo no respondió.

Evidentemente.

Ira soltó una risa breve, sin aliento y demasiado cercana al pánico.

—Claro. Maravilloso. Estoy hablando con un lobo.

El labio del animal se curvó.

Ira miró a su alrededor. El agua del arroyo parecía lo bastante limpia, fría y transparente.

Arrancó varias tiras de la parte inferior de su camisa.

La tela se rasgó con un sonido demasiado fuerte en medio del bosque silencioso.

Enjuagó los trozos en el agua y el frío le entumeció los dedos.

Volvió junto al lobo a gatas, con las manos torpes, esperando que se abalanzara sobre él cada vez que lo tocaba.

El lobo no lo hizo. Gruñó y tembló, y en una ocasión sus mandíbulas se cerraron a pocos centímetros de la muñeca de Ira, rápidas y afiladas, pero no llegó a morderlo.

Ira vendó las peores heridas como pudo. La tela era fina y las vendas eran pésimas, pero servirían por el momento. Trabajó deprisa, presionando el paño húmedo contra la piel abierta y enrollando las tiras alrededor de la pata herida.

—Ya está —dijo, recostándose sobre los talones.

El lobo lo observó. Aquellos ojos amarillos sostuvieron su mirada sin parpadear, e Ira no tenía idea de lo que estaba pensando.

Tampoco estaba seguro de querer saberlo.

Bajó la vista hacia sus manos. Estaban cubiertas de sangre. Sangre de lobo y quizá también de cazador. La sangre de su padre, de cuando lo había golpeado con la pistola. Todavía podía sentir el impacto recorriéndole el brazo, la sacudida del metal contra el hueso.

El estómago se le revolvió.

Se levantó demasiado rápido y avanzó tambaleándose hasta el arroyo.

Cayó de rodillas justo a tiempo para vomitar en el agua.

Las gotas frías le salpicaron el rostro y tuvo arcadas hasta que ya no quedó nada en su interior, con todo el cuerpo sacudiéndose por el esfuerzo.

Después permaneció allí, con una mano apoyada sobre las piedras y respirando con dificultad.

El agua corría alrededor de sus dedos, fría e indiferente.

Había huido.

Había traicionado al Clan.

No podía regresar.

La idea debería haberlo aterrorizado.

Y lo hacía.

Sin embargo, bajo el terror, enterrado a tanta profundidad que estuvo a punto de no percibirlo, había algo más.

Alivio.

Ira cerró los ojos. El agua fría le entumecía los dedos. El bosque permanecía tranquilo a su alrededor, los pájaros empezaban a regresar y el viento agitaba las hojas.

No tenía idea de qué debía hacer ahora.

Una rama se quebró a su espalda.

Ira se volvió de golpe y buscó la pistola antes de recordar que la había perdido en algún lugar del patio o del bosque. Su mano se cerró sobre el aire. El corazón le golpeó las costillas con tanta fuerza que pudo sentirlo en la garganta.

El lobo intentaba ponerse de pie, enseñando los dientes hacia los árboles, con la pata herida temblando bajo su cuerpo. Un gruñido crudo y amenazante desgarró el silencio.

Durante un segundo horrible, Ira creyó que los cazadores los habían encontrado. Vio el rostro de su padre, a los guardias, las armas. Vio el final de todo lo que acababa de comenzar.

Entonces el cuerpo del lobo se retorció.

Ira retrocedió tambaleándose. El movimiento era violento y antinatural.

Los huesos se desplazaron bajo el pelaje, y el manto blanquecino onduló y retrocedió hasta convertirse en piel.

Las patas se transformaron en manos, las garras se retrajeron hasta formar dedos y el hocico se acortó mientras los ojos amarillos se hundían en un rostro humano.

Un muchacho cayó sobre las hojas donde antes había estado el lobo, doblándose sobre sí mismo con un gemido bajo y dolorido.

No. No era un muchacho.

Era un adolescente. Tendría dieciséis o quizá diecisiete años. Estaba desnudo, temblando y sangrando, con un ojo hinchado y cerrado y el cabello oscuro enredado alrededor del rostro. Los mismos ojos amarillos miraron a Ira a través de la suciedad y la sangre, afilados y desafiantes.

Ira emitió un sonido ahogado y se dio la vuelta con tanta rapidez que estuvo a punto de caer al arroyo. Las botas le resbalaron sobre las piedras mojadas y tuvo que aferrarse a una rama baja para no perder el equilibrio, con el rostro ardiendo.

—Estás desnudo.

A su espalda sonó una risa ronca, débil pero auténtica.

—Es lo que pasa cuando nos transformamos.

—Ya lo sé.

—Entonces, ¿por qué tienes cara de no haber visto nunca a una persona desnuda?

El rostro de Ira ardió todavía más.

—Nunca había visto a una persona lobo desnuda.

Llegó otra risa, seguida por un siseo de dolor. Ira oyó el roce de las hojas y una inspiración brusca.

—¿Te estás muriendo? —preguntó, todavía de espaldas al arroyo.

—Intento no hacerlo.

Ira cerró los ojos durante un segundo. La situación lo golpeó entonces con toda su absurdidad, con la absoluta imposibilidad de lo que estaba ocurriendo, y se echó a reír. El sonido salió ahogado, medio histérico, y tuvo que llevarse una mano a la boca para contenerlo.

—¿Cómo te llamas? —preguntó cuando logró calmarse.

Hubo una pausa.

—Rafael.

Ira miró por encima del hombro antes de recordarlo y volvió la cabeza de inmediato. Alcanzó a ver piel bronceada, cabello enredado y el brillo de aquellos ojos amarillos.

—¿Rafael?

—Rafa —dijo él—. Mi familia me llama Rafa.

Ira contempló el arroyo.

—Yo soy Ira.

—Lo sé.

—Claro. No dejaban de gritarlo.

Rafa guardó silencio durante un momento. Después dijo con una pequeña sonrisa:

—Me salvaste la vida.

Ira no supo qué hacer con aquello. Las palabras se asentaron en su pecho, pesadas y desconocidas. Recogió una de las tiras de tela rasgada y exprimió el agua, observando cómo goteaba sobre el arroyo.

—Tú también salvaste la mía.

La sonrisa de Rafa desapareció.

—Vendrán a por nosotros.

—Lo sé.

—No. No lo sabes. —Los ojos amarillos de Rafa se endurecieron—. Los cazadores no se detienen. Nos seguirán por el bosque. No descansarán hasta encontrarnos.

Ira miró hacia los árboles. El bosque permanecía quieto y silencioso, pero podía sentir el peso del recinto a sus espaldas, el alcance del Clan.

—Mi manada está al norte —dijo Rafa—. Si conseguimos llegar a la frontera, nos protegerán.

—¿Nos?

Rafa frunció el ceño.

—¿Crees que voy a abandonarte aquí?

Ira lo miró. El rostro del joven estaba pálido bajo la suciedad y la sangre, pero su expresión era sincera y completamente segura.

—No me conoces —dijo Ira.

—Me salvaste.

—Posiblemente haya sido la peor decisión que he tomado en toda mi vida.

—Sigue contando.

Ira apartó la mirada antes de que Rafa pudiera ver demasiado en su rostro. Contempló el agua que corría junto a ellos e intentó ignorar la calidez que se extendía por su pecho.

—¿A qué distancia está?

Rafa vaciló. Presionó una mano contra su costado y tensó la mandíbula por el dolor.

—En estas condiciones, a dos días. Quizá tres.

El estómago de Ira se hundió.

Dos días atravesando el bosque, sin comida, sin armas y sin ropa adecuada para Rafa. Con los cazadores siguiéndoles el rastro y la furia de su padre impulsándolos hacia delante.

Rafa miró hacia el arroyo.

—Tenemos que movernos pronto.

—Apenas puedes mantenerte en pie.

—Estaré bien.

Ira lo fulminó con la mirada. Rafa le devolvió el gesto, con los ojos amarillos feroces e inquebrantables.

Entonces Ira se levantó y empezó a buscar entre los matorrales cercanos. Apartó ramas y removió montones de hojas con las botas, buscando cualquier cosa que pudiera resultar útil.

—¿Qué haces? —preguntó Rafa.

—Buscarte algo que ponerte.

—¿En el bosque?

—¿Tienes una idea mejor?

—No.

—Entonces cállate.

Rafa lo observó durante unos segundos. Ira podía sentir aquellos ojos sobre su espalda, afilados y evaluadores.

Después, en voz baja, dijo:

—Gracias.

Ira se detuvo con una mano sobre una rama baja. No se dio la vuelta.

—Todavía no me des las gracias.

—¿Por qué?

—Porque no tengo ni idea de lo que estoy haciendo.

La voz de Rafa sonó cansada, pero segura.

—Ya somos dos.