Capítulo VII #5

Al tercer día, el paisaje comenzó a cambiar. Las llanuras secas y áridas dieron paso a campos verdes, y el viento trajo consigo el aroma del mar. Ya estábamos cerca. La tensión entre los hombres cambió. Se enderezaron, y su agotamiento se disolvió en determinación. El final estaba a la vista.

Esa tarde, mientras el sol se ponía en el horizonte, coronamos una última colina y allí estaba.

Útica.

La ciudad se extendía ante nosotros, con sus murallas altas y orgullosas, sus puertas cerradas. Más allá, el mar se extendía vasto y azul, un cruel recordatorio de que si nuestros enemigos huían esta vez, los perderíamos para siempre.

Oí los murmullos entre las filas. Los hombres también lo vieron. Después de días de marcha, después de semanas de guerra, después de años persiguiendo a los que desafiaban a Roma, allí estaba. El último refugio del antiguo orden. La última resistencia de Catón.

César cabalgó hasta la cabeza de la columna. No necesitó levantar la voz.

—Ahí —dijo simplemente— se acaba.

Y avanzamos para acabar con ello.

Las puertas de Útica se abrieron ante nosotros. No hubo resistencia, ni soldados, ni gritos de desafío. Solo silencio. Era antinatural, inquietante. Una ciudad que debería haber estado llena de vida, repleta de soldados dispuestos a morir por su causa, yacía tan silenciosa como una tumba.

César cabalgaba al frente, con expresión indescifrable. Había visto caer muchas ciudades ante él. Había conquistado la propia Roma. Sin embargo, incluso él parecía inseguro sobre lo que encontraríamos más allá de aquellas murallas.

Yo cabalgaba a su lado, con la mano apoyada en la empuñadura de mi gladius. Los hombres detrás de nosotros avanzaban con cautela, con el rostro demacrado y los dedos apretados alrededor de los mangos de sus pila. Esperaban una emboscada. Todos la esperábamos.

Sin embargo, cuando entramos, no había nada.

No había flechas desde los tejados, ni cargas desesperadas de hombres acorralados.

Las calles estaban vacías. Las puertas estaban cerradas con cerrojo y las ventanas a oscuras.

Aquí y allá, un rostro pálido se asomaba por las rendijas de las puertas, con los ojos muy abiertos por el miedo, antes de desaparecer de nuevo en las sombras.

—¿Dónde está todo el mundo? —murmuró Valerius a mi lado.

No tenía respuesta. Debería haber habido hombres: heridos, golpeados, desesperados, pero hombres al fin y al cabo. Catón y Escipión habían huido a Útica con lo que quedaba de su ejército, miles de ellos. Sin embargo, ahora no había rastro de ellos.

César nos hizo señas para que nos detuviéramos. Se volvió hacia el ciudadano más cercano, un anciano agachado en la puerta de su casa, que nos observaba con los ojos cautelosos de un perro maltratado.

—¿Dónde están? —preguntó César con voz tranquila y mesurada.

El anciano tragó saliva. —Se han ido.

—¿Se han ido? —repetí.

Él asintió. —Los soldados se marcharon antes del amanecer. Los senadores... se quedaron. Pero ahora…

Dudó, y su mirada se desvió hacia la plaza central. —Ya no están.

Un escalofrío me recorrió la espalda. Seguimos adelante. Cuando llegamos al corazón de la ciudad, finalmente los vimos.

Una pequeña multitud se había reunido cerca del foro, susurrando entre sí. Se apartaron cuando nos acercamos y entonces vi por qué.

Escipión yacía tendido en el suelo, con su elegante toga manchada de sangre oscura y la garganta cortada de oreja a oreja.

El charco que había debajo de él se había secado y había dejado una mancha negra y espesa en las piedras.

Sus ojos aún estaban abiertos, congelados en una última mirada de resignación. Su espada yacía a su lado, sin usar.

Suicidio.

Aparté la mirada de su cadáver y fue entonces cuando la vi.

Una pira funeraria, aún humeante. El cuerpo que yacía sobre ella estaba quemado hasta quedar irreconocible, poco más que carne carbonizada y huesos quebradizos. Pero no necesitábamos ver su rostro. Sabíamos quién era.

Catón.

Durante un largo momento, nadie habló. Nadie se movió. El único sonido era el crepitar de las brasas moribundas y los lejanos gritos de las gaviotas sobre el mar. El gran Marco Porcio Catón había acabado con su propia vida antes de rendirse a César.

—Lo hizo él mismo —murmuró una voz detrás de nosotros—. Se abrió el abdomen y se arrancó las entrañas.

Exhalé lentamente. Eso sonaba como Catón.

César dio un paso adelante y contempló lo que quedaba de su último enemigo verdadero. No se regodeó. No sonrió. Simplemente se quedó allí, en silencio, con las manos entrelazadas a la espalda, mirando los restos humeantes del hombre que lo había desafiado hasta el final.

Miré a Escipión y al suelo empapado de sangre.

Se había negado a entrar en razón. Catón lo había visto, quizá demasiado tarde, pero lo había visto.

Pero Escipión había estado ciego. Se había aferrado al pasado, negándose a rendirse, negándose a dejarlo ir.

Y ahora no era más que otro cadáver, cuyo nombre pronto sería olvidado.

Volví la mirada hacia la pira de Catón. La última vez que lo había visto, parecía viejo, frágil, cansado.

Un hombre que había pasado demasiado tiempo luchando en una guerra que ya estaba perdida.

Entonces había visto duda en sus ojos, pero no esperaba esto.

Quizás, al final, había elegido morir según sus propios términos en lugar de dejar que la historia lo reclamara como otro de los enemigos derrotados de César.

Un largo silencio se extendió entre nosotros. Finalmente, César exhaló. —Hemos terminado aquí.

La guerra había terminado. Todos sus enemigos yacían muertos. No quedaba nadie para luchar contra él. Nadie para desafiarlo. El mundo era suyo.

Por un momento, me pregunté si lo sentía: el peso de todo aquello. El peso de la historia que se cernía sobre sus hombros.

Se alejó de la pira y, sin decir nada más, comenzó a caminar de vuelta hacia las calles. Lo seguimos.

La guerra estaba ganada.