Capítulo VI #6

Pero incluso cuando la victoria se posó sobre nosotros como un pesado manto, los rumores sobre el futuro comenzaron a agitarse.

Roma esperaba el regreso de César. Había estado fuera demasiado tiempo y, aunque era venerado por sus hombres, había quienes en el Senado veían con inquietud su creciente poder.

Los envíos de grano, interrumpidos por la guerra, estaban a punto de reanudarse, pero Roma había sufrido escasez durante el asedio.

El hambre generaba malestar. La República se desmoronaba.

César había ganado aquí, pero su verdadera prueba aún estaba por llegar.

En cuanto a Cleopatra, desempeñó su papel a la perfección.

Había asegurado su trono gracias a César, pero no era una simple marioneta.

Era una reina ambiciosa, una mujer que veía más allá de Egipto, que se consideraba igual a los gobernantes de Roma.

Sabía que con César a su lado podía moldear la historia.

Pero ¿cuánto tiempo duraría eso? ¿Aceptaría Roma alguna vez que fuera algo más que un peón en su juego?

Estas preguntas permanecían sin respuesta bajo la superficie del triunfo.

Desde las imponentes puertas del palacio hasta las mismas orillas del Nilo, Alejandría era un mar de cuerpos humanos, una marea de carne y voces que se agitaban y retorcían mientras rugían de júbilo.

Las calles estaban abarrotadas más allá de lo comprensible, egipcios y romanos apiñados hombro con hombro, con sus cuerpos apretados contra las grandes columnatas, los escalones de los templos y los balcones de las opulentas villas.

Era una congregación como nunca había visto antes.

Un estruendo grande y terrible llenaba los cielos, un sonido tan inmenso que parecía sacudir los pilares del mundo.

Decenas de miles de voces gritaban de júbilo, de reverencia, de asombro.

Los romanos bramaban sus gritos de guerra, coreando el nombre de su Imperator.

Los egipcios gemían, con voces agudas y lastimeras.

La ciudad ya no era simplemente Alejandría; era el Olimpo, era el corazón mismo del espectáculo divino.

Cleopatra estaba radiante, envuelta en túnicas de oro brillante, con su cabello oscuro entretejido con hebras de lapislázuli y esmeralda, y sus ojos delineados con kohl, lo que hacía que su mirada fuera tan impactante como la de una pantera en la noche.

El tocado de Isis descansaba sobre su frente, con su sagrado uraeus, la cobra de la realeza divina, brillando al sol.

No caminaba como una reina, sino que se deslizaba como una diosa, con pasos tan mesurados y deliberados que parecía flotar por encima del mundo mortal.

Y en sus brazos llevaba al niño.

La multitud estalló al verlo, sus gritos de alegría y sorpresa se mezclaron en una cacofonía de emociones humanas en estado puro.

Algunos cayeron de rodillas, otros extendieron las manos como si pudieran tocar a la divinidad misma.

No era más que un bebé, envuelto en pañales, pero en ese momento era más que humano.

Era el destino manifiesto, un puente entre dos mundos, la promesa viva de un imperio que se extendería más allá de Roma, más allá de Egipto, más allá de todo cálculo.

César se volvió hacia Cleopatra y, sin decir palabra, ella le tendió al niño. El Imperator tomó al niño en sus manos, con un agarre seguro y firme, y en ese instante, el tiempo pareció detenerse.

Durante un momento, todo quedó en silencio.

Decenas de miles de personas contuvieron la respiración. Incluso los vientos que antes agitaban las banderas en grandes olas ondulantes ahora permanecían quietos, como si los propios dioses se inclinaran para observar. El peso de la historia se cernía sobre todos nosotros.

Entonces, con deliberada lentitud, César levantó al niño por encima de su cabeza.

Un rugido atronador rasgó el cielo.

La gente gritaba, aullaba, lloraba. Los hombres se golpeaban el pecho, las mujeres se rasgaban los velos, los sacerdotes se postraban en los escalones de sus templos.

Los legionarios romanos golpeaban sus escudos con los puños, y el sonido resonaba por las calles como una avalancha de acero.

Era una tormenta, un diluvio de adoración y adulación, y en medio de ella se encontraba César, erguido, imperturbable, con el futuro en sus manos.

Ptolomeo XV. Cesarión. Hijo de Julio César y Cleopatra, reina de Egipto. La sangre de dioses y conquistadores, elevada ante el mundo como testimonio del triunfo de Roma.

Me quedé entre los soldados, observando, sintiendo la enormidad de todo aquello. Nunca había visto un momento así. Era como si el viejo mundo, el mundo que habíamos conocido, se hubiera derrumbado por fin y hubiera comenzado una nueva era, la era del imperio.

Pensé en Roma.

Pensé en el Senado, en los hombres que se sentaban en sus cámaras de mármol, conspirando y tramando, susurrando sus dudas y temores.

¿Entendían lo que había nacido aquí? ¿Comprendían la magnitud de lo que significaba este momento?

No se trataba de un simple asunto de Estado, ni de una simple conquista.

Era el destino mismo que se desarrollaba, una marea que ninguna ley, ninguna legión, ninguna voluntad mortal podría detener jamás.

César bajó al niño y se volvió hacia Cleopatra.

Sus miradas se cruzaron y, en esa mirada, algo pasó entre ellos, algo tácito, algo eterno.

Luego, le devolvió el niño y, juntos, se dieron la vuelta y bajaron los escalones, adentrándose en el corazón de la ciudad, donde las celebraciones durarían días.

La multitud se abalanzó hacia adelante, siguiéndolos, aún cantando, aún llorando, aún entonando los nombres de sus dioses encarnados.

Yo me quedé atrás, de pie al margen de todo, observando cómo las banderas doradas de Roma y Egipto se entrelazaban con el viento, observando cómo la historia misma se reescribía ante mis ojos.

Y me pregunté.

Roma había conquistado Egipto. Pero ¿había César conquistado a Cleopatra? ¿O era ella quien lo había conquistado a él? Y este niño, este heredero de dos mundos, ¿en qué se convertiría? ¿En un puente? ¿En un gobernante? ¿En un dios?

La respuesta estaba más allá de mi alcance, más allá del alcance de todos nosotros. Pero una verdad era cierta.

El mundo había cambiado. Y no había vuelta atrás.