Capítulo V #5

Y al salir de aquella sala, no pude evitar preguntarme qué pasaría a continuación.

¿Se vengaría la memoria de Pompeyo? ¿La ira de César reclamaría algo más que la cabeza de un traidor?

En ese momento, supe una cosa con certeza: el destino de Egipto, y quizás el de la propia Roma, pendía ahora de un hilo.

Y César, furioso como estaba, era quien empuñaba la espada.

***

César estaba sentado detrás de un gran escritorio, con los dedos entrelazados ante él y el rostro impasible mientras estudiaba al hombre que había matado a Pompeyo Magno.

—¿Cómo te llamas? —preguntó César con una voz que rompió el silencio como el filo de una espada.

El prisionero levantó la cabeza lentamente y su único ojo bueno se encontró con la mirada de César. Su voz, aunque débil, resonó en toda la sala. —Septimus de Pelusio —respondió.

César se inclinó ligeramente hacia delante, sin revelar nada en su expresión. —¿De verdad mataste a Pompeyo? ¿O te obligaron a decirlo?

—Yo lo maté, señor.

César lo estudió durante un largo momento y luego preguntó: —¿Y quién te ordenó hacerlo?

El hombre dudó por un instante, como si se preguntara si la verdad cambiaría algo ahora. Luego habló.

—Potino. Fue Potino.

—¡Ja!

Volvió la mirada hacia Marco Antonio, que estaba a su lado, con los brazos cruzados, observando lo que sucedía con la fría indiferencia de un soldado.

—¿Y qué? —dijo Antonio—. Ya lo sabíamos.

La expresión de César se ensombreció. —Ese es precisamente el problema.

Se levantó de su asiento y se acercó al prisionero arrodillado, sin apartar la mirada de él.

—No eran leales a Pompeyo, aunque era uno de sus mayores aliados.

Había luchado para devolver a Ptolomeo al trono.

Había estado a su lado. Y, sin embargo, en cuanto su presencia se volvió inconveniente, lo descartaron como a un esclavo demasiado viejo para trabajar en el campo.

César señaló al prisionero, pero mantuvo la mirada fija en Antonio.

—¿Y qué te dice eso, Marco?

Antonio frunció el ceño. —¿Que son traicioneros?

—Que son peligrosos —corrigió César.

Su voz era ahora tranquila, mesurada, pero había algo más detrás, una advertencia implícita en sus palabras.

—Si pudieron hacerle esto a Pompeyo, un hombre que una vez aseguró su dominio, que derramó sangre para mantenerlos en el poder, ¿qué crees que me harían a mí?

¿O a cualquiera de nosotros? Si nos quedáramos aquí demasiado tiempo, si dejáramos de serles útiles, no lo dudarían.

Encontrarían otro asesino, otro hombre que empuñara el cuchillo.

—¿Y qué vamos a hacer? —preguntó Antonio.

—Tengo la intención de poner orden en esta situación.

—¿Te refieres a ayudar a Cleopatra? —insistió Antonio.

—Aún no sé lo que haré.

Antonio se burló. —¿Por qué deberíamos involucrarnos en sus disputas?

Los dioses saben que Egipto es un nido de víboras, y siempre hemos sabido que esta gente es desleal.

No hemos aprendido nada nuevo aquí. Potino y los de su calaña son chacales, pero no se volverán contra ti, al menos ahora.

Saben lo que les conviene. En cuanto a Cleopatra, no tiene fuerzas para enfrentarse a Ptolomeo.

Si se rebela contra él ahora, la aplastarán.

—Sus ejércitos crecerán —dijo César.

Antonio negó con la cabeza. —Y probablemente será destruida antes de reunir la fuerza suficiente para librar una verdadera guerra.

César volvió la mirada hacia él. —No comprendes la magnitud de lo que está en juego.

Egipto no es un reino lejano que podamos ignorar a nuestro antojo.

La supervivencia de Roma depende de su riqueza, su grano, su obediencia.

Si esta guerra se extiende sin control, se extenderá más allá del Nilo y Roma pasará hambre.

Las legiones, el pueblo, el Senado... todos comen porque Egipto llena nuestros graneros.

¿Crees que Roma puede permitirse dejar que esta tierra caiga en el caos? ¿Crees que yo puedo?

Antonio se frotó la mandíbula. —Lo entiendo, no soy tonto. Lo que no entiendo es por qué tienes que involucrarte en ello. Has ganado la guerra, Cayo. Has aplastado a Pompeyo. Tienes el mundo en tus manos y ahora lo arriesgas todo por una reina extranjera y sus disputas.

—No se trata de Cleopatra —dijo César—. Se trata de Roma.

Y he aprendido una cosa en todos mis años de guerra: cuando dejas los asuntos sin resolver, no desaparecen sin más.

Se enconan, se pudren, regresan cuando te das la vuelta y te clavan una daga en la espalda.

No permitiré que esto quede sin resolver.

Antonio dio un paso adelante y bajó la voz. —Ya hemos perdido a demasiados hombres buenos. Si seguimos derramando sangre de nuestros soldados en tierras extranjeras, recuerda mis palabras: será el propio Catón quien marche hacia el Foro para proclamarse rey en poco tiempo.

—No tengo intención de perder más hombres aquí —respondió César—. Volverás a Roma con nuestras fuerzas. Gobernarás en mi lugar.

Antonio parpadeó. —¿Y tú?

—Yo me quedaré en Alejandría con cuatro mil hombres.

A Antonio se le escapó una risa amarga. —¿Te quedarás aquí con cuatro mil hombres? No puedes hablar en serio.

—No deseo la guerra —dijo César con voz tranquila—. Pretendo poner orden sin derramamiento de sangre.

—Tú mismo hablaste de su traición. Dijiste que no se puede confiar en esta gente.

¿Y aun así te quedarás en el corazón de su ciudad, en inferioridad numérica, rodeado, con solo cuatro mil hombres, mientras te entrometes en su sucesión?

Si quisieran deshacerse de ti, podrían aplastarte con facilidad.

—No llegará a eso —dijo César.

La paciencia de Antonio se agotó. —Y, sin embargo, decides quedarte aquí, en medio de sus intrigas, mientras Roma te reclama. El pueblo no me quiere a mí, te quiere a ti. ¿Y prefieres quedarte en Egipto antes que volver a Roma, donde más se necesita tu presencia?

—Di lo que quieras decir claramente, Marco.

Antonio no dudó. —Roma te necesita a ti, Cayo.

No a mí. Y lo que es más, tus enemigos se harán más fuertes con cada momento que pases ausente.

Si fuera por mí, las cabezas de todos los senadores que se opusieron a nosotros estarían clavadas en picas, como advertencia para silenciar sus lenguas traicioneras.

Tú los has perdonado a todos, les has ofrecido misericordia, pero no esperes gratitud.

Son como ratas en las cloacas, susurrando y conspirando en la oscuridad.

Y ahora dirán que no deseas gobernar en absoluto.

Que no te importa Roma, solo la guerra, la conquista, tu propio nombre en boca de los hombres.

—Has dejado claro tu punto de vista. Pero no temas, esto no durará mucho. Volveré pronto a Roma. Pero no deseo dejar ningún asunto sin resolver —dijo César con tono definitivo.

Antonio lo observó durante un largo momento. —¿No hay nada que te haga cambiar de opinión?

—No. Mi decisión es firme, Antonio. Llevaré esto hasta el final.

Antonio asintió. —Muy bien, entonces.

—Comienza los preparativos. Debes partir hacia Roma tan pronto como estés listo.

—Como desees.

—Puedes retirarte.

Antonio se detuvo un instante, como si una parte de él deseara decir algo más. Pero, fueran cuales fueran las palabras que se quedaron sin pronunciar, se las tragó, dio media vuelta y salió de la sala a zancadas.

Un largo silencio cayó sobre la sala, tan denso como la noche egipcia.

Los hombres que permanecieron allí guardaron silencio, sin atreverse a expresar lo que todos pensaban.

César había conquistado el mundo, había aplastado a todos los que se le oponían, había moldeado la propia Roma a través del fuego y la sangre, y sin embargo, se demoraba.

Roma lo reclamaba. El pueblo esperaba. El Senado, aunque intimidado, seguía conspirando.

Y allí estaba él, envuelto en otra guerra aún por librar.

El aire de la sala estaba cargado con el peso de todo ello, con el fantasma de la advertencia de Antonio aún rondando entre las paredes de piedra.

Mis propios pensamientos estaban turbados.

¿No tenía razón Antonio? El Senado temía el poder de César, pero su ausencia solo les daría tiempo para unirse contra él.

Y si volvía la guerra, no sería en las arenas de Egipto ni en los bosques de la Galia, sino en las calles de la propia Roma.

¿No era una locura quedarse aquí? Había seguido a César de un campo de batalla a otro, lo había visto abrirse camino hacia el dominio con el filo de una espada.

Pero ahora, no podía evitar preguntarme: ¿era realmente un gobernante?

¿O simplemente un hombre como nosotros, que no podía deponer las armas, que no conocía otra vida más allá de la guerra?

La idea me inquietaba. Pero no la expresé. Nadie lo hizo.

Porque César había tomado su decisión. Y cuando Cayo Julio César había tomado una decisión, el mundo entero se doblegaba ante él.

—Imperator —dije finalmente, rompiendo el pesado silencio—. ¿Qué hacemos con el prisionero?

El hombre cayó de rodillas; las cadenas resonaron contra el suelo de piedra mientras juntaba las manos en señal de súplica. Su rostro, magullado y ensangrentado, se retorcía de desesperación.

—¡Gran César, las historias de tu misericordia son conocidas en todo el mundo! ¡Por favor, te lo ruego, ten piedad de mí! ¡No quería matarlo! ¡Fue Potino! ¡Él lo ordenó!

César ni siquiera lo miró. Su mirada permaneció fija en mí, fría como el mármol. —Mátalo —dijo—. Córtale la cabeza y dásela de comer a los peces.

Hice un saludo militar. —Señor.

Agarré al prisionero por el brazo, me giré y ya lo arrastraba hacia la salida.

—Flavius —llamó César.

Me detuve y me volví. —¿Señor?

—No te preocupes por eso. Tengo asuntos más urgentes que encargarte.

Solté al prisionero, que jadeó aliviado, aunque su destino solo se había retrasado. —Sí, señor. ¿Qué pasa?

César se inclinó hacia delante, apoyando las manos sobre la mesa. —Quiero que vayas a ver a Cleopatra. Dile que deseo hablar con ella.

Dudé. —¿Señor?