Capítulo V #4

Entonces lo sentí: una oleada de alivio.

La cabeza de Pompeyo Magno, el hombre que había sido el azote de tantos de nuestros amigos, yacía ante nosotros.

El hombre cuya traición había causado tanta muerte ahora no era más que una cabeza sobre una bandeja de plata.

Era un trofeo grotesco, un símbolo de victoria para un bando, y sin embargo conllevaba un peso para el que ninguno de nosotros estaba preparado.

La tensión en la sala comenzó a cambiar lentamente, como si algo tácito flotara en el aire.

Algunos de nuestros hombres, los legionarios que habían luchado tanto y tan duramente, intercambiaron miradas.

A unos pocos, con los rostros endurecidos por las pruebas de la guerra, se les escapó una leve sonrisa.

Pompeyo había sido el símbolo de la rebeldía. Durante años se había opuesto a César, al destino de Roma, y ahora su muerte significaba que la guerra había terminado. La amenaza había desaparecido. Habíamos ganado.

Pero el silencio permaneció.

La mayoría de los hombres, en otro momento o lugar, habrían vitoreado.

Habrían alzado sus voces en exclamaciones triunfantes, gritando al cielo para celebrar la caída de su mayor enemigo.

Pero este no era ese momento. En esta sala, con la cabeza de Pompeyo Magno ante ellos, no había canto de victoria.

Solo estaba César.

Lo miré, con la mirada fija en la cabeza cortada. No mostraba la satisfacción que yo esperaba. Ni orgullo. Ni alegría. Ni celebración.

Miré alrededor de la sala y vi las mismas expresiones reflejadas en los ojos de sus hombres más cercanos.

Marco Antonio, que siempre había sido rápido para reír y aún más rápido para unirse a una fiesta, permanecía impasible.

Tenía los brazos cruzados sobre el pecho y el rostro marcado por el pensamiento.

El aire de la habitación se sentía más pesado. Con Pompeyo Magno ahora muerto, con su cabeza sobre esta bandeja, ya no había resistencia alguna contra César. Roma sería suya.

La cabeza de Pompeyo tenía un poder extraño y trágico.

Era la cabeza de un rey sin corona, de un hombre que una vez había ejercido tal poder, pero que ahora yacía derrotado, incapaz de levantarse de las ruinas de su ambición.

Era la cabeza de un hombre cuyo destino había sido sellado por su propio orgullo, por su negativa a aceptar la voluntad de Roma.

César respiraba con jadeos rápidos y agudos.

La habitación, antes envuelta en un pesado silencio, parecía temblar a medida que su ira comenzaba a hervir.

Sus ojos, normalmente tan controlados, tan calculadores, ahora ardían con una furia que superaba con creces cualquier cosa que yo hubiera presenciado jamás.

Todo su cuerpo parecía tensarse, como si el aire que lo rodeaba fuera un enemigo que ya no podía ignorar.

La fuerza de su ira era casi física, palpable, y se extendió por la habitación como una tormenta a punto de estallar.

Sin previo aviso, golpeó la mesa con el puño, y el fuerte estruendo resonó en la sala, mientras el sonido de la madera astillándose bajo su puño reverberaba contra las paredes de piedra.

La bandeja de plata que sostenía la cabeza cortada de Pompeyo Magno se cayó, haciendo ruido al golpear el suelo, y la cabeza rodó como un macabro juguete.

—¡SACRILEGIO! —bramó César, con una voz como un trueno, y sus palabras resonaron en la sala como un maremoto.

Era como si cada centímetro de la sala temblara con el poder de su ira, y el aire se volviera denso con el peso de su furia.

Su rostro estaba contraído en una mueca de rabia, sus labios apretados; las venas de su cuello sobresalían como cuerdas de hierro.

Todo su cuerpo parecía arder con un calor que amenazaba con consumir la sala.

Podía sentir el temblor del suelo bajo mis pies, el peso opresivo de la furia de César irradiando desde él como el calor de un horno.

Incluso los eunucos, normalmente tan serenos, se estremecieron ante la erupción.

Sus ojos se movían nerviosamente, pero ninguno se atrevía a hablar.

Los hombres que estaban con César, incluido Marco Antonio, parecían estar luchando por respirar bajo la intensidad del momento.

—Tú... ¡CÓMO TE ATREVES! —continuó César, con voz ahora baja pero cargada de un veneno que me heló la sangre en las venas—.

Pompeyo no era un delincuente de baja estofa al que se pudiera tratar así.

¡No, era un cónsul de Roma! Y tú... ¡has puesto su cabeza en una bandeja como si no fuera más que un perro, un delincuente común al que se puede desechar como basura!

Sus palabras resonaron en la sala, y el eco de su absoluto desprecio por lo que se había hecho parecía vibrar en el aire como el temblor de un terremoto.

No cabía duda de la profundidad de su ira, del verdadero alcance de la furia que se había apoderado de él.

Este no era el César tranquilo y calculador que todos conocíamos.

Este era un hombre consumido por la furia, cuya ira ardía más que cualquier fuego.

Potino, que momentos antes se había mostrado tan seguro, ahora retrocedió ligeramente, con el rostro pálido como la cera, mientras el peso de la furia de César se abatía sobre él. Cuando habló, su voz era vacilante, insegura, como si el aire que respiraba estuviera cargado de miedo.

—Yo... pensé que esto te complacería, César —tartamudeó Potino, con voz temblorosa, alternando nerviosamente la mirada entre César y la cabeza cortada en el suelo—. Creí que mostrarte la cabeza de Pompeyo, esta prueba de su muerte, te satisfaría. Querías verlo muerto. Está muerto.

—¿Complacerte?

La voz de César era un gruñido gélido; el desdén en su tono era suficiente para helar la sangre en las venas.

—¿Crees que esto me complacería? ¿Crees que presentar la cabeza de un hombre de esta manera podría complacerme?

Eres un necio. ¡Pompeyo era cónsul de Roma!

Era un líder, un hombre de honor, independientemente de sus defectos o su traición.

Y, sin embargo, lo tratas como si no fuera más que un mendigo, un perro al que matar por unas pocas monedas de plata.

El fuego en los ojos de César se intensificó y pude sentir el calor opresivo de su ira incluso desde donde estaba.

Su respiración se aceleró, se volvió superficial y aguda, y sus fosas nasales se dilataron mientras la furia lo consumía.

Había visto a hombres enfadados antes, guerreros en el campo de batalla, gladiadores en la Arena, pero esto era algo completamente diferente.

Ahora podía verlo: el conflicto en el corazón de César.

La batalla entre el líder que siempre había antepuesto Roma a todo lo demás y el hombre que no podía ignorar la deshonra que se había cometido.

Los hombres que me rodeaban, hombres que habían luchado junto a César, hombres que habían derramado sangre en su nombre, permanecían en silencio, observando a su comandante con atención absorta.

Ellos también podían sentir el peso del momento, e incluso parecían inseguros sobre cómo proceder.

—¿Quién ha hecho esto? —exigió César—. ¿Quién es el responsable de esta deshonra?

No descansaré hasta que el hombre que ha mancillado la memoria de Pompeyo sea llevado ante mí.

Sus ojos, ardientes de ira, se clavaron en Potino, y el eunuco se estremeció, con las manos temblorosas mientras trataba de recomponerse.

—Yo... yo se lo entregaré —respondió Potino, con una voz apenas audible.

Ahora estaba pálido; su bravuconería anterior había desaparecido, sustituida por un miedo que lo hacía parecer mucho más pequeño que momentos antes.

Era consciente de la gravedad de las palabras de César.

Sabía lo que significaba desafiar al hombre que había conquistado Roma.

—Lo harás —dijo César con voz fría y definitiva—. Si quieres que tu cabeza siga sobre tus hombros.

El silencio en la sala se prolongó, como la quietud antes de una tormenta, y durante un momento nadie habló.

Los eunucos, los soldados, incluso Marco Antonio, todos se quedaron paralizados, sin saber qué hacer.

Era como si el aire mismo contuviera la respiración, esperando la siguiente orden que saliera de los labios de César.

Finalmente, Potino, aún temblando, asintió con los ojos muy abiertos por el miedo. —Se hará, César. Me encargaré de ello inmediatamente.

Pero César no había terminado. Su mirada, aún tan aguda como una espada, recorrió la sala, encontrándose con los ojos de cada uno de los hombres presentes.

—Asegúrate de que así sea. Porque si descubro que se permite vivir al hombre que ha deshonrado la memoria de Pompeyo, no descansaré hasta que todos y cada uno de los que habéis permitido que esto suceda seáis arrastrados por las calles encadenados.

César se dio la vuelta, con su capa ondeando detrás de él como las alas de un gran ave rapaz. —Hemos terminado aquí —dijo, con una voz que ahora sonaba como una orden definitiva, como si el asunto estuviera zanjado y no hubiera nada más que decir.

Con eso, se dirigió hacia la salida con pasos pesados y deliberados.

Su ira aún flotaba en el aire, como una espesa y opresiva niebla que no se disiparía hasta que se hiciera justicia.

Lo seguí, con la mente acelerada, mis pensamientos arremolinándose como la tormenta que rugía en su corazón.

La ira de César no era algo que se pudiera tomar a la ligera, y al salir de la sala, pude sentir la tensión en mi propio pecho, como si las propias paredes de Alejandría se hubieran cerrado sobre mí de alguna manera.

Potino, aunque había prometido entregar al culpable, se quedó allí, paralizado, como atrapado en las garras de su propio miedo. Tenía el rostro pálido, le temblaban las manos y yo podía ver que sabía lo que tenía que hacer, pero el precio de su fracaso era algo que ya no podía ignorar.