Capítulo IV #5

Bruto negó con la cabeza. —¿Honor? ¿Es un honor desperdiciar nuestras vidas por el orgullo obstinado de unos ancianos? ¿Es un honor luchar en una guerra que ya está perdida?

—Basta —dijo una voz firme.

Catón se había levantado de su asiento, con los ojos oscuros por el juicio. —No somos niños discutiendo por un juego perdido. Estamos hablando del futuro de Roma. Si nuestra República debe morir, que muera con dignidad. Si debe vivir, entonces debemos ver con claridad y actuar con razón.

Las fosas nasales de Escipión se dilataron. —¡No hay nada que discutir! Solo hay una opción: ¡luchar!

—Puedes decir lo que quieras —dijo Bruto con frialdad—. Pero yo no voy a desperdiciar mi vida por tu causa condenada al fracaso. Iré al campamento de César y me rendiré.

—¡Cobarde! —bramó Escipión.

Bruto no se inmutó. —Llámame lo que quieras, Escipión. Pero no soy tonto. No puedes ver la verdad, cegado como estás por tu odio. No podemos ganar esta guerra.

—Tiene razón —dijo una nueva voz desde la entrada de la tienda.

Todos se volvieron cuando una figura entró en la luz de la lámpara.

Lo reconocí de inmediato.

Marco Tulio Cicerón.

Había pocos hombres en Roma cuyo nombre tuviera tanto peso.

No era general ni guerrero, pero había moldeado la República con tanta fuerza como cualquier espada.

Era un hombre de letras, un maestro de las palabras, con una mente más aguda que cualquier gladius.

Orador sin igual, sus discursos habían sacudido al Senado, influido en las masas e incluso doblegado a los hombres más orgullosos a su voluntad.

En otro tiempo había sido el defensor de la República, el guardián de sus leyes, la voz que se oponía a la corrupción.

Había visto el declive de Roma con más claridad que la mayoría y había advertido de su decadencia.

Sin embargo, allí estaba, cansado, desilusionado, con sus ideales maltrechos por las mareas de la guerra.

Había intentado preservar la República con palabras, con leyes, con la razón.

Pero la razón había fallado. La República se había desangrado en luchas interminables, sus instituciones se habían vaciado por la codicia y sus tradiciones se habían desmoronado bajo el peso de la ambición.

Y ahora, por fin, incluso él veía la verdad: la guerra estaba perdida.

—Bruto dice la verdad —dijo—. Quizá podamos reunir otro ejército en Numidia.

Quizá incluso en el este, si nos postramos ante algún rey insignificante dispuesto a prestarnos sus tropas a cambio del oro romano.

Pero no ganaríamos. César domina los corazones de los verdaderos hijos de Roma.

Sus legiones no desertan. No vacilan. ¿Cómo propones derrotar a un hombre que ha convertido al mismísimo Marte en su aliado?

Escipión frunció los labios con desdén. —Has dejado que el miedo a un solo hombre aplaste tu espíritu, Cicerón.

Tenemos oro, tenemos familias nobles que se opondrán a este usurpador.

Y en Numidia tenemos a Juba, un hombre con recursos y odio suficientes para levantar un ejército.

Si nos retiramos y nos reagrupamos, podremos volver a luchar. La guerra no está perdida.

Bruto se burló. —¿Juba? ¿Apostarías el destino de la República por un déspota africano?

¿Un hombre que no siente amor por Roma, solo sed de venganza?

Gobernaría sobre nuestras cenizas si se lo permitiéramos.

Y si, por algún milagro, derrotáramos a César, ¿qué pasaría entonces?

¿Volveríamos a Roma escoltados por sus jinetes númidas?

¿Se convertirían en nuestros nuevos pretorianos?

—Mejor que ser gobernados por un tirano —dijo Escipión—. Mejor que arrodillarnos como esclavos.

Cicerón dio un paso adelante, con el ceño fruncido por la decepción.

—No, Escipión. Ahí es donde te equivocas.

Ya somos esclavos, no de César, sino de la guerra misma.

Roma sangra, y tú quieres que siga sangrando solo para satisfacer tu orgullo.

He luchado con palabras toda mi vida, he defendido la razón y la moderación en el Senado.

Y, sin embargo, estaba ciego. Creía que si me aferraba a las leyes, a las tradiciones de nuestros antepasados, podría contener la marea.

Pero la marea ha llegado. Y ha arrasado la República tal y como la conocíamos.

El rostro de Catón se endureció como una piedra. —¿Y qué quieres que hagamos, Cicerón? ¿Postrarnos ante él como perros apaleados? ¿Aceptar su dominio? ¿Permitirle entrar en la ciudad como un rey en todo menos en el nombre? ¿No tienes honor?

—¿No tienes sentido común? —espetó Bruto—. ¿Cuánta sangre debe derramarse antes de que abras los ojos? ¿Cuántos padres e hijos deben yacer muertos en el polvo antes de que veas que la República por la que luchamos solo existe en el recuerdo? Esta guerra está perdida. Basta.

—¿Basta? —repitió Catón, con la voz llena de desprecio—.

No. No basta. No mientras sigamos respirando.

No mientras la voluntad de nuestros antepasados perdure en nosotros.

La República tiene casi quinientos años, y yo no seré quien la entregue a un tirano sin luchar.

Todavía tenemos medios para resistir. Debemos seguir luchando, aunque eso signifique el exilio, aunque eso signifique sacrificio.

—No resistimos por Roma —replicó Cicerón—.

Resistimos por nosotros mismos, por nuestro orgullo.

Afirmamos luchar por la República, pero la República ya ha caído.

No fue César quien la destruyó, ni Pompeyo.

Fue nuestra propia corrupción, nuestra propia codicia.

El Senado está lleno de hombres que no sirven al pueblo, sino a sí mismos.

¿Crees que el hombre común llora por la República?

No, aplaude a César, porque al menos César les da pan. Al menos les da la victoria.

Los ojos de Escipión se oscurecieron. —¿Justificarías la tiranía? ¿Excusarías su traición porque el pueblo es demasiado necio para saber lo que es mejor para él?

—No —dijo Cicerón—, pero no voy a ignorar la verdad. Y la verdad es que hemos perdido. Si nos rendimos, aún podemos moldear el futuro. Si seguimos luchando, moriremos y, con nosotros, cualquier posibilidad de moderar su gobierno.

Catón apretó los puños. —Una república no se puede moderar. O existe o no existe. Si nos rendimos, entonces no existe.

—¿Quién es ese? —preguntó Cicerón, clavando sus agudos ojos en mí como si fuera un curioso espécimen en un frasco.

Catón apenas giró la cabeza. —El Primus Pilus de César. Uno de mis hombres lo encontró entre los cadáveres y lo trajo aquí.

Cicerón frunció el ceño. —¿Y le dejas sentarse aquí, escuchando nuestras palabras?

Catón exhaló bruscamente. —Eso es lo que menos me preocupa. Si pretendes arrastrarte ante César como un perro apaleado, ¿qué importa que una de sus criaturas nos escuche? Deja que escuche. Quizá le transmita a su amo la noticia de que aún hay quienes tienen la voluntad de resistir.

Me había quedado sentado en silencio, escuchando a estos hombres debatir el destino de Roma, con el cuerpo dolorido por las heridas y el agotamiento. Pero ahora hablé. —César os perdonará a todos si os rendís. Ya ha mostrado misericordia antes. La volverá a mostrar.

Escipión volvió la cabeza hacia mí, con los ojos ardientes de desdén. —¡Silencio!

—Misericordia —dijo Catón, como si saboreara la palabra—. La misericordia de un tirano no es verdadera misericordia. No perdona a sus enemigos por bondad, sino para exhibirlos como hombres derrotados, para mostrar al mundo que incluso los guerreros más grandes de Roma se arrodillan ante él.

—Quizás prefiera arrodillarme antes que pudrirme en la tierra —dijo Bruto.

El rostro de Catón era indescifrable. —Entonces vete. Cabalga hacia él. Deja que ponga su mano sobre tu cabeza como un padre lo hace con un niño. Pero no me pidas que te siga.

Escipión, envalentonado por la rebeldía de Catón, se enderezó. —Iremos a Numidia. Levantaremos nuevas legiones. No nos rendiremos.

—Entonces morirás —dijo Cicerón con sencillez—. Morirás, y Roma seguirá adelante sin ti.

Durante un momento, la tienda quedó en silencio.

Catón exhaló por la nariz. —Quizás. Pero prefiero morir de pie que vivir de rodillas.

Bruto se volvió hacia Cicerón. —Entonces está decidido. Cabalgaremos hacia el campamento de César al amanecer. Esta guerra ha terminado.

Al volverse, lo vieron. Pompeyo estaba de pie en la entrada de la tienda, en silencio, sin que nadie se hubiera percatado de su presencia hasta ese momento. Había estado escuchando cada palabra.

Pero este no era el Pompeyo que habían conocido, el gran Pompeyo Magno que había triunfado en todo el mundo conocido, que había marchado al frente de legiones victoriosas, aclamado como el mayor general de Roma antes de que César se alzara para eclipsarlo.

Ese hombre ya no existía. Lo que ahora tenían ante ellos no era más que una sombra, un vestigio vacío de la leyenda.

Su rostro, antes fuerte y noble, estaba demacrado, sus rasgos marcados por el agotamiento, sus ojos oscurecidos por el peso de la derrota.

Su postura, antes orgullosa, se había marchitado, sus hombros caídos como si llevara sobre sus espaldas el peso de toda la República.

Incluso su voz, cuando hablaba, carecía del dominio que antes tenía, ahora cansada, casi resignada al destino.

Bruto dio un paso adelante, con voz insegura. —Pompeyo... No sabía que estabas escuchando.

Pompeyo hizo un gesto débil con la mano. —No importa —dijo—. No te juzgo, Bruto, ni a ti ni a ningún otro aquí presente, por haber decidido rendirse ante César. Si yo estuviera en tu lugar... quizá habría hecho lo mismo.

Sus labios esbozaron algo parecido a una sonrisa, pero esta no llegó a sus ojos.

Dirigió su mirada a cada uno de los hombres presentes, deteniéndose en Bruto. —Tú me apoyaste, Bruto, cuando tantos otros vacilaron. Por eso te estoy agradecido. Sin ti, nunca hubiéramos podido resistir a César tanto tiempo como lo hicimos.