Capítulo IV #4

Lo estudié. Estaba perdido. Había perdido la batalla, pero, más que eso, la guerra se le estaba escapando de las manos.

Hombres como Catón siempre se habían considerado Roma misma, la encarnación de la voluntad de la República.

Y, sin embargo, allí estaba, derrotado, a la deriva, sin un camino claro por delante.

—Ríndete a César —le dije—. Es conocido por su misericordia. Te perdonará.

Catón se burló, sacudiendo la cabeza. —¿Rendirme?

Me miró con profundo disgusto, como si la palabra en sí misma le ofendiera. —¿A un tirano? Tú me llamas traidor, pero luchas por un hombre que pisotea la República.

Su voz se elevó, su pasión ardiendo como fuego alimentado por aceite fresco. —Prefiero morir mil veces antes que arrodillarme ante César. Prefiero que mis hijos sean destrozados por lobos antes que dejarlos crecer en un mundo donde un solo hombre gobierna sobre todos.

Apreté la mandíbula, sintiendo una nueva oleada de ira a pesar del dolor.

—César no es un tirano —dije—. Es el único hombre lo suficientemente fuerte como para salvar a Roma de sí misma.

Hablas de la República como si aún existiera.

No es así. Tú y los de tu clase se han encargado de ello.

Es un cadáver, asfixiado por vuestra codicia sin fin, vuestras luchas internas, vuestras intrigas.

César es el único dispuesto a eliminar la podredumbre y reconstruirla en algo mejor.

—¿Mejor? —repitió Catón, con voz cargada de desprecio—.

Hablas como si Roma fuera algo roto, que necesita ser salvado.

Pero ¿qué construís tú y tu César, Primus Pilus?

¿Un reino de uno solo? ¿Una Roma sin Senado, sin tradiciones, sin dioses, salvo la voluntad de un solo hombre?

Eso no es Roma. Es la vanidad de un conquistador que desea sustituir la ley por sí mismo.

Exhalé bruscamente, aún sintiendo el peso de mis heridas.

Las vendas tiraron de mis costillas cuando me moví, pero me obligué a sentarme más erguido.

—César no busca destruir Roma, Catón. Busca reformarla.

Y si tú y tu Senado hubierais cuidado realmente de Roma en lugar de vuestras mezquinas rivalidades, él no habría tenido que hacerlo.

Los ojos de Catón brillaban con fuego, aunque no alzó la voz.

Su control era absoluto. —Ah, sí. El manido argumento de los tiranos.

“No tenía otra opción. Las viejas costumbres eran corruptas. Solo yo podía arreglarlo”.

Es la cantinela de todos los déspotas desde el principio de los tiempos.

¿Crees que Roma está destrozada porque los hombres discuten?

¿Porque debatimos, porque discutimos, porque luchamos?

Eso no es debilidad, soldado. Es fuerza.

—¿Fuerza? —me burlé—. Es debilidad cuando impide actuar.

Es debilidad cuando una nación no puede defenderse porque sus líderes pasan más tiempo conspirando entre ellos que contra sus enemigos.

Es debilidad cuando el Estado ya no está gobernado por los fuertes, sino por hombres que heredan su poder en lugar de ganárselo.

—¿Y crees que el camino de César evitará eso?

—preguntó Catón, levantando una ceja—. ¿Crees que vivirá para siempre?

¿Que sus reformas perdurarán más allá de su muerte?

No, Flavius, morirá, como todos los hombres.

Y cuando lo haga, ¿qué pasará entonces? Su heredero reclamará su lugar, como lo hace el hijo de un rey.

Justo lo que Roma ha aborrecido durante siglos.

—César no es un rey —dije con brusquedad.

Catón sonrió con aire burlón. —¿No? Es cónsul, dictador, imperator... Todos ellos son títulos. Nombres. Pero dime, soldado, ¿cuál es la diferencia entre un rey y un hombre que ejerce un poder absoluto? ¿Entre una corona y una corona de laurel?

Abrí la boca para hablar, pero no me salieron las palabras. Catón insistió, percibiendo la debilidad de mi argumento como un lobo que huele la sangre.

—La República ha durado casi quinientos años porque es más grande que cualquier hombre —dijo—. Hombres como tú, hombres como César, van y vienen. Pero Roma perdura. Porque Roma no se construye sobre la voluntad de uno, sino sobre la voluntad de muchos.

—La voluntad de los corruptos —le respondí—. La voluntad de hombres que acumulan riquezas, que envían a otros a morir en sus guerras mientras ellos beben vino en sus villas. Hablas de tradición, pero ¿qué tradición merece la pena preservar cuando solo sirve a unos pocos privilegiados?

Catón se inclinó hacia delante. —¿Y crees que César cambiará eso?

¿Crees que los ricos desaparecerán bajo su mandato?

¿Que los poderosos renunciarán de repente a su riqueza?

No, Primus Pilus. El poder es el poder, y no cambia de manos sin derramamiento de sangre.

César no acabará con la corrupción. Simplemente se convertirá en su centro.

Apreté los puños. —Entonces, ¿qué habrías hecho tú, Catón? Dímelo. Si César se equivoca y el Senado tiene razón, ¿por qué fracasaron? ¿Por qué no pudieron salvar a Roma del abismo?

Catón suspiró. Por primera vez, parecía cansado. —Porque la República es difícil. Exige disciplina. Exige sacrificio. El Senado fracasó porque los hombres eligieron servirse a sí mismos en lugar de servir al Estado. Pero eso no significa que la República en sí sea un fracaso.

Fruncí el ceño. —Un organismo que permite que la corrupción se extienda es tan culpable como los hombres corruptos que lo integran.

Catón asintió lentamente. —Es cierto. Y por eso luchan hombres como yo, no para destruir la República, sino para purificarla. Para reparar lo que está roto, no para reducirla a cenizas.

Lo miré fijamente y, por primera vez, vi algo más que un enemigo.

Vi a un hombre que, a su manera, creía sinceramente que estaba salvando Roma.

No era como los demás senadores, gordos y decadentes.

Era un asceta, un guerrero de la política más que de la espada, pero un guerrero al fin y al cabo.

Había resistido los sobornos, rechazado el lujo y vivido con la sencillez de un soldado en el campo de batalla.

—Eres un hombre honorable, Catón —admití—. Ahora entiendo por qué tantos te siguen.

Me estudió y luego asintió con la cabeza. —Y yo entiendo por qué César confía en ti. No eres un necio ni estás ciego. Luchas porque crees. Puedo respetar eso.

Dos hombres entraron en la tienda, hablando con voces agudas y urgentes.

—Lo haré —dijo uno de ellos con firmeza.

—Mancharías tu honor y deshonrarías a tus antepasados —replicó el otro, con tono colmado de desprecio.

—Ahórrame tus sermones sobre la virtud —respondió el primero, con voz fría y resignada—. Luchamos y perdimos.

—Hemos perdido una batalla, no la guerra —replicó el otro, con convicción inquebrantable.

Los reconocí a ambos. El primero era Marco Junio Bruto. El segundo, Metelo Escipión.

Bruto era un hombre dividido entre el deber y el afecto, atrapado entre el peso de su linaje y el amor que sentía por el hombre al que una vez había llamado amigo.

Era hijo de Servilia, una mujer que había sido muy querida, quizás demasiado, por el propio César, y se rumoreaba que la sangre de César corría por sus venas.

Fuera verdad o calumnia, los rumores lo habían moldeado y lo habían colocado en la encrucijada del destino.

El legado de su familia lo vinculaba a los ideales de la República.

El nombre de Bruto era sagrado, el nombre del hombre que había expulsado a los reyes de Roma siglos atrás.

Era un estudiante de filosofía, un hombre que hablaba de justicia y ley.

Pero yo había visto antes a hombres como él, que se aferraban a ideales elevados mientras el mundo a su alrededor se convertía en sangre y fuego.

Era un hombre que deseaba hacer lo correcto, pero le costaba saber qué era lo correcto.

Su corazón y su mente libraban una guerra silenciosa incluso mientras el mundo ardía a su alrededor.

Escipión, sin embargo, era un hombre sin tales dudas.

Quinto Cecilio Metelo Escipión era la encarnación del pasado de Roma, el descendiente de una casa que en su día había puesto a Cartago de rodillas.

Su linaje era un monumento a las antiguas glorias de Roma, y lo llevaba con toda la arrogancia y la certeza de un hombre que se creía nacido para gobernar.

Para él, César era una enfermedad, un veneno que se había infiltrado en el corazón de la República.

Escipión no solo era leal al Senado, sino que era su espada y su escudo.

Mientras Bruto vacilaba, Escipión se mantenía firme.

No consideraba la rendición ni se preocupaba por la supervivencia.

Era un hombre que prefería morir antes que arrodillarse ante quien consideraba el enemigo de Roma.

—¿No hemos perdido la guerra? —espetó Bruto—.

¿No tienes ojos para ver, Escipión? Nuestras legiones se han desvanecido como la niebla bajo el sol de la mañana.

Nuestros hombres huyen en masa hacia César.

Lo que queda de nuestro ejército está destrozado, maltrecho, herido y sin líder. No tenemos más soldados ni más fuerzas.

El rostro de Escipión se retorció de furia. —Todavía tenemos oro. Todavía tenemos aliados. Podemos reunir nuevas legiones...

Bruto lo interrumpió con una risa amarga.

—¿Aliados? ¿Te refieres a reyes extranjeros que no sienten ningún amor por Roma?

¿Pones tus esperanzas en mercenarios y en la codicia voluble de los déspotas orientales?

César comanda a los hijos de Roma, los verdaderos guerreros de la República.

¿Pondrías a una chusma de sirios contra las águilas de las legiones?

—¿Quieres que huyamos como perros asustados? —espetó Escipión—. ¿Quieres que nos arrastremos hasta el campamento de César y nos arrodillemos ante él como súbditos temblorosos? ¡Mejor morir con honor que vivir en la deshonra!