Capítulo IV #3

Su mano se dirigió rápidamente a su cinturón y vi el destello de un pugio, una daga corta y cruel diseñada para acabar con hombres en combates cuerpo a cuerpo. Lo vi, pero no lo suficientemente rápido. Me clavó la hoja en las costillas.

Una agonía candente explotó en mi costado.

No era como el dolor de una herida de espada, ni como el agudo pinchazo de una flecha: esto era peor.

Era una invasión de mi carne, una violación de mi cuerpo.

El aliento se me escapó en un grito ahogado cuando el acero se clavó profundamente, perforando la piel, los músculos y los tendones.

Giró la hoja.

Un gruñido desgarrador salió de mi garganta, primitivo y crudo, mientras el frío acero se clavaba en el hueso, cortando más profundamente, buscando mis entrañas.

No moriría así.

Le agarré la muñeca con mis manos manchadas de sangre, con un agarre férreo.

Con toda la fuerza que me quedaba en mi maltrecho cuerpo, arranqué la hoja de mi costado, ignorando el torrente de sangre caliente que brotó a continuación.

El dolor era insoportable, mi visión se nublaba, pero me obligué a actuar.

Mi mano libre se abalanzó sobre él, y mis nudillos se estrellaron contra su garganta. Él soltó un gemido húmedo y ahogado cuando su tráquea se colapsó bajo la fuerza de mi golpe. Su boca se abría y cerraba como un pez que jadea en busca de aire, y su cuerpo se convulsionaba debajo de mí.

Pero yo no había terminado.

Volví a golpear, esta vez clavándole el puño en la nariz ya rota, sintiendo cómo el cartílago se desmoronaba como un pergamino quebradizo bajo mis nudillos. La sangre salpicó mi cara, cálida y espesa, pero no me detuve.

Otro golpe en la frente: su cráneo se partió, abriéndose una profunda herida sobre el ojo, de la que brotaba sangre a borbotones.

Otro en la sien: el hueso se rompió y su cuerpo se retorció violentamente.

Su cara dejó de ser una cara. Era una ruina de carne y hueso, una cosa destrozada y machacada que ya no se parecía a un hombre.

Los dientes yacían esparcidos por el suelo.

Uno de sus ojos no era más que una masa pulposa que se derramaba de la cuenca destrozada.

La sangre, espesa y negra, brotaba de su boca destrozada en grandes jadeos gorgoteantes.

Aun así, no paré.

Volví a golpear. Y otra vez. Y otra vez.

No paré hasta que su cuerpo dejó de convulsionarse. Hasta que su cráneo se hundió como una fruta podrida aplastada bajo los pies. Hasta que no quedó nada más que ruinas.

Mi respiración era entrecortada y agitada, mi cuerpo temblaba por el agotamiento y el dolor. Mis manos estaban cubiertas de su sangre, que corría en gruesos riachuelos por mis brazos, empapando mi túnica y filtrándose en mis heridas.

Intenté ponerme de pie, pero mis piernas me fallaron.

El mundo se inclinó violentamente. El campo de batalla rugía a mi alrededor, con gritos, chillidos, el choque del acero contra el acero, pero era lejano, amortiguado, como si estuviera detrás de un velo. Mi visión se nubló, los bordes se oscurecieron.

Luego, nada.

El mundo se inclinó.

Y entonces, la oscuridad me envolvió por completo.

***

Todo parecía un sueño, una pesadilla febril y cambiante en la que el tiempo y la realidad perdían todo su significado.

No sabía si estaba vivo o muerto. Y si estaba vivo, dudaba que fuera por mucho tiempo.

¿Qué más daba? Mi cuerpo estaba destrozado, mi sangre se derramaba por el campo de batalla.

Había empezado a preparar mi alma para el Hades.

Ese pensamiento debería haberme llenado de miedo, pero no fue así.

El dios del inframundo me reclamaría como había reclamado a tantos otros antes.

Me uniría a ellos en las profundidades, marchando para siempre en las filas de los muertos olvidados.

Intenté moverme, pero mi cuerpo no me obedecía. Un dolor sordo y lejano me latía en las extremidades, pero no era nada comparado con el peso denso y hundido que se aferraba a mis huesos. Me sentía como si me arrastraran hacia abajo, tragado por la propia tierra.

El mundo se veía borroso, entrando y saliendo de foco.

Abrí los ojos, solo un poco, lo suficiente para vislumbrar el cielo sobre mí.

Los cielos se arremolinaban en una interminable extensión gris, con nubes que se desplazaban perezosamente por el firmamento manchado de sangre.

Una gran cacofonía de graznidos llenaba el aire; los heraldos de alas negras de la muerte volaban en círculos por encima, celebrando su festín.

Sus ojos pequeños y brillantes escudriñaban el campo de batalla, buscando carne fresca que arrancar, órganos blandos que arrancar de los cuerpos destrozados de los caídos.

Debía de parecerles una presa fácil. Quizás esperaban a que exhalara mi último aliento antes de descender y destrozarme pedazo a pedazo.

La oscuridad me envolvió de nuevo.

Entonces, me desperté, solo por un momento.

El movimiento brusco de mi cuerpo al ser transportado me devolvió al mundo de los vivos.

Podía sentir unas manos ásperas agarrándome, arrastrándome, pero no sabía a quién pertenecían.

No sabía si eran compañeros o enemigos, solo que me estaban moviendo.

El suelo se balanceaba debajo de mí, o tal vez era yo quien se balanceaba.

Mi cabeza se ladeó hacia un lado y, a través de la neblina de mi conciencia que se desvanecía, vislumbré a hombres que atendían a los heridos, soldados que se retorcían de dolor mientras les cauterizaban las heridas, con sus gritos desgarrando el aire.

Vendas empapadas de sangre envueltas apresuradamente alrededor de la carne abierta.

Legionarios agarrándose las extremidades amputadas, mirando con ojos vacíos y atormentados los lugares donde antes habían estado sus manos, sus piernas, sus dedos.

Volví a perder el conocimiento.

El mundo estaba ahora en silencio.

Entonces, luz.

Abrí los ojos una vez más y, esta vez, ya no estaba fuera.

Una tienda de campaña. Pero no era una de las nuestras.

El olor era diferente, el aire más pesado, lleno de algo desconocido.

Mi mente luchaba por aclararse, pero lo hacía lentamente, con dolor, como un hombre arrastrándose por un barro espeso.

La tienda era más grande que un simple refugio médico. La tela era más gruesa, el mobiliario más elaborado. No era la tienda de un soldado común.

¿Dónde estaba?

Se suponía que estaba muerto.

Entonces, ¿por qué los dioses habían decidido mantenerme con vida?

—Oh, estás despierto.

La voz era suave pero firme, con el peso de los años y una arrogancia inconfundible. Giré la cabeza y el dolor me atravesó el cráneo como una espada clavada entre los ojos. Mi visión se nubló por un momento antes de enfocar la figura que tenía delante.

Un anciano, envuelto en una túnica sencilla pero elegante, con el rostro surcado por las arrugas de la edad, pero sin doblegarse por ellas.

Conocía ese rostro. Lo había visto antes, aunque no en el campo de batalla.

Me llevó un momento, con la mente aún entorpecida por el dolor de mis heridas, pero entonces me golpeó como un martillo en el pecho.

Catón.

Catón el Joven.

Un hombre que se autoproclamaba el último guardián de la virtud romana.

Un hombre que odiaba a César con cada fibra de su ser.

Un hombre que, a cada paso, había intentado socavarlo, bloquear cada uno de sus movimientos, despojarlo de sus triunfos y negarle el lugar que le correspondía en la historia.

Verlo me llenó de repugnancia.

Era una reliquia, aferrándose desesperadamente a un ideal que hacía tiempo que se había desmoronado.

Un hombre que hablaba de la República mientras hombres como él ya la habían destripado, desangrado y dejado solo un cadáver vacío.

Se había pasado la vida burlándose de gente como nosotros: soldados, guerreros, hombres que sangraban por Roma mientras él se sentaba en el Senado, envuelto en su toga, alardeando de libertad mientras se aseguraba de que solo los hombres de su clase pudieran ostentar el poder real.

Obligué a mi cuerpo a incorporarse, con todos los músculos gritando en protesta.

—¿Has venido a matarme? —le pregunté con voz ronca, con la garganta seca como un pergamino viejo.

Catón ladeó la cabeza, con una expresión indescifrable. —¿Yo? ¿Por qué iba a hacerlo? No soy un animal.

—No. Eres un traidor.

Él se rió, pero no era la risa de un hombre divertido, sino la de alguien que había escuchado el mismo insulto tantas veces que ya no le importaba. —¿Yo? ¿Un traidor? ¿Dicho por un hombre que lucha por un tirano que quiere reducir la República a cenizas?

No dije nada. Me limité a mirarlo con ira.

Dio un paso hacia mí, con los brazos cruzados a la espalda, mirándome como si fuera una rareza, una curiosidad que merecía ser examinada. —Los médicos te han curado bien, por lo que veo. Vivirás.

—No creo que lo hayan hecho por bondad —dije, sintiendo la tensión de las vendas que envolvían mis heridas.

Catón se encogió de hombros. —Uno de mis hombres te reconoció. El Primus Pilus de César. Un soldado de renombre. Te sacó del campo de batalla cuando nos retiramos.

Parpadeé. —¿Entonces hemos ganado?

—Habéis ganado.

Su voz sonaba como piedra rozando piedra. —César no deja de sorprendernos. Puede que sea un tirano, pero como comandante rivaliza con Alejandro.

Había amargura en sus palabras, una admiración involuntaria.

Lo había visto antes en los ojos de nuestros enemigos, hombres que se creían maestros de la guerra, solo para ver cómo César los superaba en cada movimiento, como si viera la batalla desarrollarse desde arriba, moviendo sus legiones como piezas de un juego divino que solo él entendía.

—¿Y qué vas a hacer conmigo? —le pregunté.

Apartó la mirada por un momento y luego volvió a mirarme. —A decir verdad, aún no lo he decidido.