Capítulo III #5

No tenía palabras para refutarlo. Tenía razón.

Pero César nunca vaciló. Desestimó nuestros temores con un gesto de la mano, con una confianza inquebrantable.

—Marco Antonio vendrá —dijo, con una voz tan firme como una montaña—. Lo sé.

Su certeza era exasperante. ¿Cómo podía estar tan seguro?

Sin embargo, había algo en su tono, algo inquebrantable, que nos hacía dudar antes de cuestionarlo.

Había visto más batallas que cualquiera de nosotros, había luchado contra adversidades imposibles y había salido victorioso.

Si había un hombre capaz de predecir el curso de la guerra, era él. Y, sin embargo...

Incluso si Marco Antonio llegaba, cuanto más esperábamos, más fuerte se hacía Pompeyo Magno. Las legiones que habíamos intentado derrotar antes de que se unieran ahora se habían reunido bajo una sola bandera. Pompeyo había dejado de huir. Había dejado de retroceder. Venía hacia nosotros.

Los exploradores regresaron una tarde con el rostro sombrío.

—Se mueve —informaron—. Con todas sus fuerzas.

Un silencio se apoderó de nosotros. Diez legiones.

Se me heló la sangre. Vi en los rostros de los hombres que se daban cuenta de lo que eso significaba.

Pompeyo tenía ahora la ventaja. Tenía lo que nosotros intentábamos negarle: tiempo.

Había reunido todas sus fuerzas y marchaba contra nosotros, sabiendo que no contábamos con todos nuestros efectivos.

La situación se había invertido. Esperábamos atacar antes de que pudiera reunirse, pero ahora éramos nosotros los que estábamos en inferioridad numérica, superados y acorralados.

Cundió el pánico.

Los hombres murmuraban entre ellos, con voces bajas pero llenas de miedo. —Deberíamos irnos —decían—. Si nos quedamos, moriremos.

Algunos sugirieron África, donde podríamos reorganizarnos, reunir más legiones y atacar de nuevo cuando tuviéramos el número suficiente. Quedarse en Grecia ahora, enfrentarse al poderío de Pompeyo, era una locura.

Pero César nunca consideró la retirada. Ni por un momento. Escuchó los temores, las preocupaciones, las súplicas de cautela, y luego los descartó con una verdad simple e inquebrantable.

—Si huimos, estamos acabados.

Sus palabras atravesaron la duda como un gladius atraviesa la carne.

—No cruzamos el Rubicón para huir. No navegamos hasta Grecia para escondernos.

Pompeyo cree que tiene ventaja, pero se equivoca.

Sus hombres no tienen experiencia. Sus legiones están dispersas, recién reunidas, con una lealtad incierta.

Nos hemos enfrentado a situaciones peores antes.

Quería creerle, pero la verdad me carcomía las entrañas. Habíamos enfrentado situaciones peores, sí. Pero ni siquiera César era invencible.

Los días se alargaban y la tensión se hacía insoportable.

Entrenábamos. Afilábamos nuestras espadas.

Nos preparábamos, como hacen los soldados, pero la espera era un enemigo en sí misma.

Los hombres se inquietaban, se sentían inseguros.

Incluso yo sentía el peso de la duda presionándome.

¿Moriríamos todos aquí? ¿Nos recordaría la historia como unos necios que marcharon hacia la muerte?

Habíamos esperado tanto tiempo que la esperanza había comenzado a descomponerse como un cadáver abandonado al sol.

Los hombres murmuraban entre ellos, susurrando el nombre de Marco Antonio con una amargura que crecía con cada día que pasaba.

¿Nos había abandonado? ¿Había traicionado a César?

Estas preguntas nos atormentaban mientras nuestras fuerzas permanecían en Grecia, observando el horizonte con una expectación cada vez más tenue.

La noche estaba envuelta en una espesa niebla cuando los primeros gritos atravesaron el aire desde la costa.

Oí gritar a los centinelas, sus voces resonando sobre las oscuras aguas, y vi a mis hombres salir corriendo de sus tiendas, apresurándose hacia los muelles con antorchas encendidas en las manos.

Las llamas titilantes proyectaban su luz sobre el mar y allí, surgiendo de la oscuridad, se alzaban las imponentes siluetas de barcos maltrechos.

Marco Antonio había llegado.

Al principio, los hombres vitorearon; su alivio era palpable en el aire.

Habíamos esperado semanas, con los nervios destrozados y nuestra fe maltrecha por la interminable demora.

Y ahora, por fin, nuestros compañeros habían llegado.

Pero a medida que los barcos se acercaban, sentí que la celebración se desvanecía.

Eran muy pocos. ¿Dónde estaba la gran flota para la que nos habíamos preparado?

¿Dónde estaban las legiones que aplastarían a Pompeyo Magno bajo nuestras botas?

Los barcos se acercaban, maltrechos y desgastados por el tiempo, con las cicatrices de su viaje grabadas en las velas rasgadas y los mástiles rotos.

Podía ver a los hombres a bordo, con sus figuras demacradas y sus rostros hundidos.

No eran los grandes refuerzos por los que habíamos rezado.

Eran los restos destrozados de un ejército.

Cuando Marco Antonio pisó la orilla, llevaba el paso cansado de un hombre que había luchado contra los propios dioses y apenas había sobrevivido para contarlo.

Tenía el rostro demacrado, la barba descuidada y la armadura manchada de sal y sudor.

Avanzó con paso firme, con la capa ondeando al viento marino y la mandíbula apretada.

Los soldados a mi alrededor se quedaron en silencio, y su entusiasmo dio paso a una tensión incómoda.

Había muy pocos hombres desembarcando. Demasiado pocos.

César esperaba en el centro del campamento, con los brazos cruzados sobre el pecho. Su expresión era indescifrable.

Marco Antonio se acercó directamente a él y le saludó secamente. —Salve.

César no le devolvió el saludo. Sin decir palabra, se dio la vuelta y se dirigió a zancadas hacia su tienda, sabiendo que Antonio le seguiría. Yo me puse a caminar detrás de ellos, con la mente ya agitada por todo lo que podría haberles ocurrido a nuestros refuerzos.

Dentro de la tienda, un mapa de Grecia se extendía sobre la mesa central, sujeto con dagas clavadas en su superficie. Junto a él había una copa de vino aguado sin tocar. César tomó asiento y tamborileó distraídamente con los dedos sobre la madera mientras Antonio entraba.

Sus miradas se cruzaron. Durante un momento, no intercambiaron palabra. Entonces, por fin, César señaló el asiento frente a él.

—Dime, Marco —dijo por fin—. ¿Por qué has venido solo?

Marco Antonio exhaló profundamente y se pasó la mano por el cabello revuelto. —No he venido solo —dijo—. Pero he perdido a dos tercios de mis hombres.