Capítulo III #3

Me quedé de pie cerca de la proa del barco, con las manos apoyadas en la barandilla de madera, húmeda y cubierta de sal, observando cómo la tierra tomaba forma poco a poco.

Habían pasado días desde que zarpamos, con la inmensidad del océano extendiéndose en todas direcciones, tragándose el horizonte en su interminable y agitada extensión.

Pero ahora, el mar comenzaba a ceder su dominio, rindiéndose ante las colinas y los acantilados irregulares de la costa ibérica.

El viento traía consigo el aroma de la tierra.

Las montañas en la distancia se alzaban como antiguos centinelas, con sus cimas envueltas en niebla y sus laderas más bajas cubiertas por densos bosques de color verde oscuro.

Más cerca de la costa, el terreno se ondulaba en suaves colinas, salpicadas de olivos y algún que otro viñedo.

Era una tierra de guerreros, una tierra en la que Roma había luchado durante siglos para mantener su dominio.

Y, sin embargo, a pesar de toda su belleza, se respiraba un silencio inquietante.

Los barcos surcaban las aguas, con sus cascos crujiendo al acercarse a aguas poco profundas.

Los hombres a bordo de nuestra embarcación se inquietaban, cambiando de postura, ajustando sus armas, murmurando en voz baja entre ellos.

Habíamos zarpado sabiendo que Pompeyo tenía fuerzas en Hispania, que nos esperaba una batalla a nuestra llegada.

Pero a medida que nos acercábamos a la costa, quedó claro que algo no iba bien.

No había exploradores patrullando las playas, ni empalizadas construidas apresuradamente, ni estandartes enemigos ondeando al viento.

Lo que debería haber sido un escenario de preparación para la guerra era, en cambio, un lugar árido y sin vida.

Cuando el barco echó el ancla, bajaron la pasarela y pisé la orilla, con las botas hundiéndose ligeramente en la arena húmeda y dorada.

El agua lamía la orilla a mis espaldas, con el sonido rítmico e inmutable de las olas, como si al mar no le importara la guerra que se estaba librando en el mundo.

Los hombres desembarcaron en un silencio disciplinado, con las manos siempre cerca de sus espadas.

Esperábamos una emboscada, una lluvia repentina de flechas desde los árboles, pero no hubo nada.

Los restos del paso de un ejército estaban allí: hierba pisoteada, cenizas de fogatas abandonadas, escombros esparcidos y abandonados a toda prisa.

Las siluetas de las tiendas aún eran visibles en la tierra, huellas de donde los hombres habían dormido, comido y esperado.

Pompeyo había estado allí, sus hombres habían estado allí, pero ahora se habían ido.

Se acercó un jinete de uno de los grupos de exploración que se habían enviado por delante, su caballo levantando tierra suelta al detenerse ante nosotros. Saludó al estilo romano.

—Dux —dijo a César con rostro sombrío—. El enemigo ha huido. Los exploradores no informan de ningún signo de resistencia, ni de ninguna fuerza preparada para defender este terreno. Pompeyo ha abandonado Hispania. Ha zarpado hacia el este.

Durante un momento, se hizo el silencio.

Los hombres se miraron entre sí, algunos con alivio, otros con decepción.

Esperábamos una batalla, un enfrentamiento que consolidara nuestra conquista de Hispania.

Pero, en cambio, Pompeyo nos había negado esa oportunidad.

No había elegido luchar, sino retirarse.

Me volví hacia César y observé cómo asimilaba la información. Su expresión era indescifrable, sus agudos ojos fijos en el horizonte como si pudiera ver más allá, como si ya pudiera ver la batalla que estaba por venir.

—Está reuniendo sus fuerzas —dije, rompiendo el silencio—. Puede que hayamos tomado Hispania sin luchar, pero eso solo significa que nos enfrentará con toda su fuerza en otro lugar.

César finalmente se volvió hacia mí. —¿Y qué pasa con eso, Flavius?

¿Preferirías que se hubiera quedado y nos hubiera combatido poco a poco?

No, él desea enfrentarse a nosotros en sus propios términos, donde cree que tiene la ventaja.

Pero no tengo intención de dejar que él dicte el curso de esta guerra.

Su confianza era inquebrantable, como siempre. Era el tipo de confianza que convertía a los hombres en leyendas. Era la confianza de un hombre que creía que los dioses lo habían elegido.

—Pompeyo Magno —continuó, con voz pensativa—, No ha elegido este camino solo por prudencia.

Nos teme. Teme lo que ya hemos logrado, en lo que nos hemos convertido.

Sabe que está perdiendo el control y que su única oportunidad es consolidar sus fuerzas.

Ha huido al este, a Grecia, donde reunirá lo que queda de sus legiones. Lo seguiremos.

Miré hacia la costa, hacia los restos dispersos de lo que una vez había sido un campamento enemigo. Sentí como si nos hubiéramos perdido algo, como si la batalla hubiera pasado de largo antes de que tuviéramos la oportunidad de luchar.

Exhalé bruscamente y negué con la cabeza. —Tendrá todas sus fuerzas en un solo lugar. Tendrá la ventaja del número. Puede que estemos navegando directamente hacia nuestra perdición.

—Entonces haremos que los dioses lloren por nuestros enemigos —dijo César con sencillez—. No dudaremos. La guerra debe terminar. No deseo un derramamiento de sangre prolongado, ni ver a Roma dividida más tiempo del necesario. Pompeyo debe ser derrotado. Cuanto antes, mejor.

Los hombres que nos rodeaban permanecían en silencio, escuchando cada palabra, con la mirada fija. Lo seguirían, sin importar adónde los llevara. Yo también.

César se volvió hacia los barcos, con la decisión tomada. —Preparad a los hombres. Zarpamos al amanecer.

El mar nos esperaba una vez más y, esta vez, nos llevaría hacia la batalla final. Hacia el destino.

***

La convocatoria llegó mientras el mar rugía bajo nuestros pies y el barco surcaba las olas como si lo arrastrara el destino mismo.

Atravesé la cubierta, con las tablas crujiendo bajo mis botas, pasando junto a legionarios que afilaban sus espadas y murmuraban.

El mar tenía la capacidad de amortiguar las voces; los hombres se perdían en sus pensamientos allí fuera.

Empujé la puerta de su camarote y entré. El olor a pergamino, cera y madera húmeda invadió mi nariz. Había mapas esparcidos por la mesa y una sola lámpara de aceite parpadeaba, proyectando largas sombras por toda la habitación.

César levantó la vista de lo que estaba escribiendo, con una expresión indescifrable.

Estaba sentado con su habitual aplomo, con la postura erguida a pesar del sutil balanceo del barco.

Llevaba puesta su capa y su túnica estaba impecable a pesar de los días de viaje.

El hombre se comportaba como si estuviera en la Curia de Roma y no en la estrecha cabina de un buque de guerra.

Le saludé con el brazo derecho. —Dux.

Asintió levemente y señaló el asiento frente a él. —Siéntate, Flavius.

Hice lo que me ordenó, apoyando los brazos sobre las rodillas. Me estudió durante un momento, luego exhaló por la nariz y dejó el estilete sobre el pergamino. —Dime, Flavius, ¿crees en el destino?

La pregunta me pilló desprevenido. Esperaba órdenes, no filosofía. Aun así, no era tonto. Conocía lo suficiente a César como para darme cuenta de que estaba insinuando algo.

Consideré mi respuesta. —Creo que los dioses tejen el destino de un hombre al nacer. Pero también creo que la fuerza de un hombre puede moldear cómo se desarrolla ese destino. Los débiles se rinden ante él. Los fuertes lo doblegan a su voluntad.

César sonrió y asintió con la cabeza. —Buena respuesta. Me recuerdas a mí mismo cuando era más joven. A menudo me he preguntado si simplemente estoy cumpliendo lo que los dioses han planeado para mí o si estoy forzando su mano.

Se recostó en su asiento y tamborileó ligeramente con los dedos sobre la mesa.

—Roma no estaba destinada a ser gobernada por hombres insignificantes, Flavius.

La República se ha deteriorado, llena de necios aferrados a sus mezquinas ambiciones.

Me llaman tirano, pero ¿qué es la tiranía sino la fuerza necesaria para romper un sistema fallido?

Dudé. Yo no era un político. Había matado por Roma, sangrado por Roma, pero nunca la había gobernado. —Te has ganado el corazón de las legiones. El pueblo también verá la verdad con el tiempo.

César se rió entre dientes. —Quizás. Pero los hombres son volubles. Un día te aclaman y al siguiente afilan sus cuchillos. Por eso debemos avanzar, siempre adelante. Lo que me lleva al motivo por el que te he llamado aquí.

Me incliné hacia delante para escuchar.

—Marco Antonio zarpará desde Roma para reunirse con nosotros en Grecia —dijo César, mirándome fijamente a los ojos—. Lo dejé atrás para que custodiara la ciudad, pero ya no. Ahora necesitamos sus legiones.

Tenía sentido. Antonio era uno de los mejores comandantes de César y se había ganado la lealtad de los hombres. Pero el hecho de que César estuviera dispuesto a abandonar Roma con solo una parte de su ejército decía mucho de su confianza.

—Pompeyo está reuniendo sus fuerzas —continuó César—.

Tiene aliados en Oriente, legiones dispersas pero fuertes.

Esperaba atraparlo en Hispania, para poner fin a esta guerra antes de que se prolongara más.

Pero fue astuto: huyó, sabiendo que podía resistir en Grecia, donde podía reunir todas sus fuerzas.

Por lo tanto, debemos enfrentarnos a él allí.

Fruncí el ceño. —Puede que estemos navegando directamente hacia las fauces del león.

—Así es —respondió César con sencillez, como si eso no le preocupara en absoluto—. Pompeyo tiene más legiones que nosotros. Eso es un hecho. Pero dime, Flavius, ¿qué crees que gana las guerras? ¿El número? ¿La fuerza?

—La disciplina —respondí sin dudar—. La estrategia. La voluntad.