Capítulo II #8

La XIII Legión siguió avanzando, con sus botas golpeando la piedra de la Vía Flaminia en perfecta sincronía, un ritmo constante de conquista que resonaba en la tranquila campiña.

La niebla matinal se había disipado hacía tiempo y, sin embargo, una quietud antinatural se aferraba al aire.

Los pájaros, tan a menudo heraldos del amanecer, permanecían en silencio.

Ningún granjero trabajaba en los campos.

No había ningún comerciante en los caminos.

A medida que nos acercábamos, los primeros susurros de inquietud se extendieron entre las filas.

Los hombres esperaban resistencia. Pero la ciudad que teníamos ante nosotros no era un campo de batalla; era una tumba.

Las puertas estaban abiertas, no como una invitación, sino como un abandono.

Roma, el corazón de la República, nos había sido entregada como un cadáver abandonado a los cuervos.

Nuestra llegada no fue recibida con vítores.

No había ciudadanos alineados en las calles.

Las carreteras, antes llenas de comerciantes y patricios, de oradores y plebeyos por igual, ahora estaban vacías.

Las puertas estaban cerradas, las ventanas enrejadas.

El pueblo de Roma no había sido conquistado, ni se mostraba desafiante.

Simplemente... había desaparecido. Se había escondido en sus casas, esperando, observando, temiendo.

Pasamos bajo las antiguas murallas, con los soldados mirando con recelo hacia los tejados, medio esperando una emboscada.

Pero no había nada. Solo silencio. El eco de nuestra marcha por las calles de piedra resonaba más fuerte que nunca; cada paso era una solemne proclamación.

La República había muerto. Y, sin embargo, su funeral carecía de dolientes.

Marco Antonio cabalgaba a mi lado, con expresión indescifrable, pero sus dedos se crispaban contra la empuñadura de su espada.

La entrada en Ariminum había sido recibida con gritos de alegría, con el pueblo aclamando a César como su salvador.

Aquí, en Roma, donde la República se había mantenido durante siglos, no había nada.

Volví la mirada hacia César. Cabalgaba a la cabeza de la columna, con su manto carmesí ondeando detrás de él, su rostro tallado en mármol, indescifrable como las estatuas de los dioses.

Fuera lo que fuera lo que sentía, no lo demostraba.

Pero yo sabía que el peso de la historia descansaba ahora sobre sus hombros.

Había cruzado el Rubicón. Había marchado sobre Roma. Y Roma no había resistido.

Un solo caballo galopó sobre las piedras, rompiendo el hechizo del silencio. Un mensajero. Se detuvo ante César y saludó con un gesto brusco. —No hay rastro de Pompeyo, Dux. La ciudad está vacía. No hay oposición, ni legiones, ni Senado.

César asintió, como si ya lo supiera. —Pompeyo ha huido. Sabe que Roma no es una ciudad que se pueda defender. Reunirá a sus legiones en otro lugar. Busca la guerra.

Marco Antonio se burló, sacudiendo la cabeza. —¿Así que eso es todo? ¿Marchamos al corazón de Roma y la encontramos abandonada? ¿Dónde están los senadores? ¿Los cónsules? ¿Se han dispersado como cobardes?

La mirada de César se dirigió hacia el Foro, en la distancia, donde se alzaba silenciosa la Casa del Senado. —El Senado siempre ha sido experto en huir cuando se requiere valor —dijo—. Pero no te equivoques: esto no es una victoria. Es el comienzo.

Exhalé lentamente, escudriñando las calles sin vida. —¿Es este el fin de la República?

Las palabras me sonaron extrañas al pronunciarlas. Una pregunta formulada en voz alta, pero que ya había sido respondida por la ciudad vacía que nos rodeaba.

César permaneció en silencio durante un largo momento y luego desmontó, haciendo golpear sus botas contra la piedra. —La República nunca fue fuerte. Era un cuerpo sin cabeza, una bestia que se debatía por su propio interés. Ahora nos corresponde a nosotros decidir qué viene después.

Marco Antonio sonrió. —Entonces démosles algo en lo que creer. ¿Vamos al Foro, César? Si el Senado ha huido, tal vez deberíamos dirigirnos al pueblo.

César asintió y luego se volvió hacia mí. —Flavius, toma una cohorte y asegúrate de que la ciudad esté segura. El pueblo se esconde en sus casas, pero debemos dejar claro que no habrá matanzas ni saqueos. Roma pertenece a sus ciudadanos. No somos invasores.

Saludé con el brazo derecho extendido, como era costumbre en las legiones. —Así se hará, Dux.

Mientras conducía a mis hombres hacia el interior de la ciudad, pasando por tiendas cerradas y mercados desiertos, me invadió una extraña sensación.

Este no era el triunfo que habíamos imaginado.

No nos colocaban laureles en la cabeza, no había gritos de alegría ni alabanzas.

La ciudad no había caído, simplemente... había dejado de responder.

El pueblo de Roma no se resistió porque sabía que la resistencia era inútil.

Pero tampoco nos dio la bienvenida porque no sabía en qué nos convertiríamos.

¿Gobernaría César como un libertador, como un salvador?

¿O era este el momento en que la República exhalaba su último aliento, sustituida, no por un líder, sino por un tirano?

Mientras contemplaba las calles silenciosas de la ciudad que había conquistado el mundo, supe que la historia había pasado página. Pero lo que estaba escrito en ella, gloria o ruina, aún estaba por decidir.

La República había muerto en silencio. Y en ese silencio, nacería una nueva Roma.