Capítulo II #3

Dirigió la mirada a los hombres que estaban al frente.

—¿Acaso no luchamos en sus guerras? ¿Acaso no sangramos por Roma?

Durante diez años, marchamos por la Galia, atravesando tormentas e inviernos, bosques donde nunca había pisado un romano.

Aplastamos a los helvecios. Destrozamos a Ariovisto y su horda germánica.

Asaltamos las alturas de Gergovia. Construimos murallas alrededor de Alesia y ahogamos en sangre la última esperanza de la Galia.

Los hombres rugieron en señal de acuerdo, agitando los puños y golpeando sus lanzas contra los escudos. El sonido resonó como un trueno en el campo.

—Y ahora, después de todo esto, ¿qué recompensa nos ofrecen?

La expresión de César se ensombreció y su voz se llenó de justa ira. —¿Nos conceden tierras? ¿Gloria? ¿Acaso un simple agradecimiento?

Sacudió la cabeza. —No. Nos dicen que nos dispersemos.

Que desaparezcamos como la niebla matinal.

Nos dicen que nuestras espadas, nuestras victorias, nuestras vidas no significan nada.

¡Nos dicen que nos arrodillemos ante ellos como mendigos, que nos escabullamos en la oscuridad mientras ellos se engordan con la riqueza de Roma, con el sudor de hombres como nosotros!

Un rugido ensordecedor estalló entre las filas, con voces que se alzaban furiosas. Estos hombres habían luchado demasiado tiempo, habían sufrido demasiado, como para ser descartados como si fueran basura. No habían derramado su sangre por las tierras de la Galia para ser tratados como criminales.

César dejó que la ira se calmara antes de volver a hablar.

—Y ahora, me encuentro en una encrucijada y os pregunto, hombres míos: ¿qué debo hacer? ¿Debo arrastrarme de rodillas como un perro apaleado? ¿Debo abandonaros, dejaros a merced de hombres que no os ven más que como herramientas desechables?

Su mirada nos calaba hasta lo más profundo. —No. Esa no es nuestra forma de actuar. Esa no es la forma de actuar de los guerreros. ¡Esa no es la forma de actuar de Roma!

Un rugido ensordecedor brotó de los hombres. Estábamos con él.

—No estoy aquí para maldecir al Senado.

Su tono se volvió más grave, más serio. —Estoy aquí para deciros que no voy a obedecer.

No voy a deponer las armas. No voy a entrar en Roma como un hombre derrotado y humillado.

Y tampoco espero que lo hagáis. Sois soldados.

Sois guerreros. Sois romanos. Y si os unís a mí, no volveremos a Roma con deshonra; volveremos como leones.

Los hombres estallaron en vítores.

—Pero comprended esto —dijo César, levantando la mano una vez más—.

Si marcháis conmigo, no hay vuelta atrás.

Esta no es una simple campaña. No es una guerra contra los galos, los germanos o algún enemigo extranjero.

Es una guerra contra la propia Roma. Nuestro país.

Nuestro pueblo. Si cruzamos el Rubicón, nos comprometemos a luchar contra nuestros propios hermanos.

Marchamos contra el Senado, contra Pompeyo Magno y sus legiones.

Un viento frío sopló entre las filas reunidas. Durante un momento, se hizo el silencio. Incluso entre los guerreros más endurecidos, el peso de sus palabras se apoderó de ellos.

—No obligaré a nadie a luchar en esta guerra —continuó César—.

El camino que tenemos por delante es incierto.

Puede que marchemos hacia Roma como vencedores, o puede que encontremos nuestra perdición antes de llegar a sus puertas.

Si alguno de vosotros no desea dar este paso, si vuestra lealtad a la República supera vuestra lealtad hacia mí, entonces sois libres de iros.

Sin vergüenza, sin castigo. Pero si os quedáis, si cruzáis ese río conmigo, lo hacéis sabiendo que no hay vuelta atrás.

Otra pausa, más pesada que ninguna anterior.

—Ese río, el Rubicón, marca la frontera.

Es una línea trazada por hombres que nunca han empuñado una espada, que nunca han formado parte de un muro de escudos, que nunca se han enfrentado a la muerte y la han vencido.

Cruzarlo con un ejército es desafiar su voluntad, tomar el destino de Roma en nuestras propias manos.

Por eso, hermanos míos, os lo pregunto por última vez: ¿me seguiréis?

¿Marcharéis conmigo hacia Roma, hacia la gloria, hacia la victoria?

La respuesta fue ensordecedora, una oleada de voces gritando al unísono.

—¡HACIA LA VICTORIA! —rugí.

El suelo mismo parecía temblar. César se sentó a horcajadas sobre su caballo, con una leve sonrisa en el rostro mientras miraba a sus hombres. Luego, su voz se elevó de nuevo, animándolos aún más.

—Entonces escuchadme bien. No marcharemos sobre Roma como conquistadores.

No quemaremos sus calles ni derramaremos la sangre de su pueblo.

No tomaremos las armas contra aquellos que se unan a nosotros.

¡No marchamos para destruir Roma, sino para recuperarla!

Para liberarla de la corrupción de hombres cobardes que se han enriquecido a costa de su sufrimiento.

Para expulsar a aquellos que prefieren verla dividida y débil antes que unida y fuerte.

¡Marchamos para devolver Roma al pueblo, para restaurar su grandeza!

Estalló un coro de vítores; los hombres coreaban su nombre y golpeaban sus escudos al unísono.

César levantó la mano una vez más y volvió a reinar el silencio.

—Esta noche haremos historia. Mañana marcharemos. Y pronto, Roma temblará bajo los pasos de la Decimotercera.

Giró su caballo hacia el río, alzando el brazo. Había llegado el momento. Todos contuvieron la respiración mientras avanzaba, deteniéndose justo al borde de las aguas del Rubicón. Su gran caballo blanco pateaba la tierra, sintiendo la tensión en el aire.

Entonces, con una voz que atravesó la mañana como una espada, César pronunció sus últimas palabras antes de cruzar el punto de no retorno:

—La suerte está echada.

Y con eso, espoleó a su caballo y cruzó el Rubicón. Detrás de él, la XIII Legión le siguió, marchando hacia lo desconocido.

***

—Pareces nervioso, viejo tonto. ¿Qué te pasa? ¿Acaso poner un pie en Italia te ha quitado el valor?

Valerius resopló, mirándome con esa sonrisa burlona tan familiar. —Pareces una putita rubia a la que solía visitar en un burdel de Subura. Es difícil tomarte en serio.

Me reí entre dientes. —Bueno, pronto tendrás la oportunidad de volver a verla.

—No es probable —murmuró—. Está muerta. Ya sabes cómo va esto: un cliente se pasó de la raya.

Negué con la cabeza. —Qué pena.

—Hablando de putas, ¿cuándo te vas a cortar ese maldito pelo? Te lo juro, Flavius, se te está poniendo tan largo que no paro de confundirte con una.

—No está tan mal —dije con una sonrisa—. Pero supongo que hoy me lo cortaré.

La apariencia de un soldado no era un asunto baladí en las legiones.

La disciplina se extendía a todo: la forma en que marchábamos, la forma en que luchábamos, la forma en que nos comportábamos.

Un legionario debía estar bien afeitado, con el pelo corto y la armadura pulida.

Cualquier hombre que estuviera demasiado desaliñado o descuidado provocaba la ira de su centurión, y el castigo no se hacía esperar.

Incluso en el caos de la guerra, se esperaba que un soldado romano tuviera el aspecto propio de uno.

El pelo largo se consideraba un signo de barbarie, algo propio de los galos y los germanos.

Estorbaba al llevar el casco, se convertía en un lastre en la batalla y, lo que es peor, sugería una disciplina laxa.

Un hombre con el pelo revuelto y la barba sin recortar era un hombre que se había vuelto descuidado.

Y el descuido en el campo de batalla era el camino más seguro hacia la muerte.

—Prepara a tus hombres. Ariminum se acerca. Es posible que encontremos resistencia, y debemos estar preparados —dije.

Valerius resopló. —¿Ahora recibo órdenes de un chico germano?

Negué con la cabeza. —Solo es una observación. No me atrevería a darte órdenes, somos del mismo rango.

—Por ahora.

Entrecerré los ojos. —¿Qué quieres decir?

—¿No lo ves? César te está preparando para un ascenso. Pronto serás primus pilus.

Me reí entre dientes. —Ojalá.

Valerius se burló. —¿Crees que bromeo?

—No llevo suficiente tiempo de servicio como para ser centurión superior. Ni siquiera cumplo los requisitos.

—¡Ja! —soltó Valerius entre risas—. ¿Hablas en serio?

—¿Por qué no lo estaría?

—¿Crees que esas pequeñas reglas siguen vigentes? ¡Mira dónde estamos! Hemos marchado con una legión hacia Italia. Estamos de camino a Roma. Hemos quebrantado la ley más sagrada de la República. Si César quiere nombrarte primus pilus, lo hará.

Me dio una palmada en el hombro. —¿Y por qué no iba a hacerlo? Eres el mejor guerrero de toda la Decimotercera. Fuiste campeón en la Arena y tienes el liderazgo necesario para ello.

—Puede ser. Pero está en manos de la Fortuna, y no voy a perder el tiempo pensando en ello.

Mientras marchábamos hacia Ariminum, no encontramos resistencia.

Los caminos se extendían ante nosotros; los pueblos por los que pasábamos estaban inquietantemente tranquilos.

Un pesado silencio nos oprimía, como una nube de tormenta antes del primer trueno.

Incluso las banderas colgaban flácidas en el frío aire de la mañana, como si se resistieran a proclamar nuestra causa antes de que el mundo supiera lo que estaba por venir.