Capítulo II #2

Durante meses, César había estado maniobrando de la única manera que sabía: brillantemente.

Había enviado emisarios a Roma, ofreciendo condiciones que le harían parecer razonable, incluso moderado.

Propuso renunciar a su mando si Pompeyo hacía lo mismo, disolver sus legiones y regresar como ciudadano si se le garantizaba la seguridad frente a cualquier persecución.

Fue una jugada maestra. Para el pueblo de Roma, parecía un hombre de paz, dispuesto a sacrificar su propio poder por la República.

Pero el Senado no se inmutó. Veían sus victorias, su riqueza, su creciente influencia entre el pueblo y le temían más que a cualquier rey extranjero.

Lo consideraban una amenaza. Un tirano en potencia.

Temían su poder, su influencia, el amor que le profesaban sus hombres.

Los optimates, los llamados guardianes de la tradición, susurraban al oído de Pompeyo, envenenándolo contra su antiguo aliado.

El hombre que una vez había luchado junto a César, que una vez lo había llamado amigo, ahora se oponía a él y lideraba la campaña para acabar con él.

Y, sin embargo, incluso Pompeyo no era más que un peón en manos de hombres como Catón y los partidarios de la línea dura del Senado, hombres que despreciaban a César no por lo que había hecho, sino por lo que era. Un hombre del pueblo.

Habían visto cómo las legiones lo adoraban, cómo el pueblo llano de Roma lo aclamaba como su campeón.

No lo veían como un hombre, sino como una fuerza que amenazaba su antiguo dominio del poder.

Así que tramaron y conspiraron, tejiendo una red de la que creían que no podría escapar.

Aun así, César conservó la calma, guardó silencio y desempeñó el papel de hijo obediente de Roma, incluso cuando la ciudad que lo vio nacer le escupía en la cara.

Llevábamos semanas en este campamento, observando cómo se desarrollaba la situación.

Las legiones que una vez marcharon bajo las banderas de César ya habían sido enviadas de vuelta a Roma, excepto nosotros, la Decimotercera.

Los que habían marchado bajo las banderas de César en la Galia ahora respondían a Pompeyo, con su lealtad puesta a prueba y sus corazones divididos.

Algunos lucharían contra nosotros si llegaba la guerra.

Pero otros... otros recordarían al hombre que los había llevado a la victoria una y otra vez, al hombre que había sangrado junto a ellos, pasado hambre junto a ellos, triunfado junto a ellos.

Una sola palabra de César podría encender esas legiones, podría volverlas contra sus nuevos amos.

Roma no era tan segura como creía el Senado.

Era una ciudad al borde del caos, mantenida unida por decretos y la voluntad de hombres asustados.

Roma tenía cuatro legiones sobre el papel, pero ¿cuántas de ellas lucharían? ¿Cuántas se mantendrían firmes si llegaba la guerra?

Pompeyo Magno había sido un gran general en su día.

Nadie lo negaba. Había conquistado Oriente, acabado con los piratas del Mediterráneo y se había erigido en defensor de Roma.

Pero se había vuelto complaciente; sus victorias eran cosa del pasado.

Ahora se sentaba en Roma, rodeado por el Senado y sus débiles proclamas, sus miedos egoístas.

Llamaban tirano a César, pero ¿qué era un tirano sino un hombre que se atrevía a desafiarlos?

Catón, ese bastardo santurrón, estaba en el centro de todo.

Él y los demás optimates preferían ver a Roma destrozada antes que permitir que César regresara triunfante.

Para ellos, no se trataba de la ley, sino del poder.

Temían en qué se había convertido César.

Había ascendido demasiado, había ganado demasiado y ahora estaba fuera de su control.

Si se le permitía regresar sin castigo, se sentaría un precedente: ningún general podría volver a ser controlado jamás.

Por eso apoyaron a Pompeyo, no porque creyeran en él, sino porque lo veían como su escudo contra César.

El mensajero había llegado cuando el sol se ocultaba tras las colinas.

Ahora, mientras el frío se intensificaba, los hombres se reunían en pequeños grupos y miraban hacia la tienda de César.

Llevaba horas dentro. No había convocado a nadie ni había dado órdenes.

La incertidumbre nos atenazaba. ¿Renunciaría?

¿Nos disolvería y se sometería? ¿O Roma finalmente lo había empujado demasiado lejos?

La tienda permanecía cerrada. El mensajero no había salido ni César había llamado a sus oficiales. Pero pronto lo sabríamos. De una forma u otra, la espera terminaría.

Pasamos la noche en silenciosa espera. Los hombres, veteranos endurecidos de la Galia que se habían enfrentado a la muerte de mil formas, ahora se veían atormentados no por la batalla, sino por el silencio.

El aire estaba cargado con el peso tácito de la historia que se transformaba bajo nuestros pies.

Habíamos marchado, luchado y sangrado juntos, unidos por la hermandad de la guerra, pero ahora el camino que teníamos por delante estaba envuelto en la incertidumbre.

Las hogueras ardían lentamente, con las brasas brillando como los últimos restos de un pasado que se negaba a morir.

Los hombres engrasaban sus armas, no por necesidad, sino por costumbre, un instinto que se negaba a desaparecer, incluso en la quietud.

Algunos rezaban a Marte para pedirle fuerza, otros a Fortuna para pedirle favores, mientras que unos pocos se sentaban en silencio, con pensamientos que solo los dioses conocían.

El vino pasaba de mano en mano, aunque había pocas risas.

Todos sabían que al día siguiente el curso de la propia Roma podría cambiar para siempre.

Más allá del campamento, las oscuras aguas del Rubicón brillaban bajo la pálida luz de la luna.

Un pequeño río, insignificante en tamaño, pero de enormes consecuencias.

Era el umbral final, la línea divisoria entre el deber de un soldado y la rebeldía de un traidor.

Cruzarlo con un ejército era romper la ley sagrada de Roma, declarar una rebelión abierta. César lo sabía. Todos lo sabíamos.

Por fin, al amanecer, llegó la orden de reunirse.

El campamento se agitó como una gran bestia que despertaba de su letargo.

Se colocaron las armaduras, se colgaron las armas al hombro y se pusieron los cascos.

El sonido del hierro y el cuero llenó el aire mientras los centuriones formaban sus filas y las banderas ondeaban en la fría brisa matutina.

Los hombres estaban hombro con hombro, con el rostro duro y la mirada aguda.

La disciplina se nos había inculcado a través de años de guerra y ahora, incluso al borde del precipicio de lo desconocido, nos movíamos como uno solo.

Y entonces, él llegó.

César salió de su tienda, resplandeciente con su manto de general, teñido de un profundo color carmesí, símbolo de la victoria.

Su armadura brillaba, pulida hasta parecer un espejo, la marca de un hombre que comprendía el poder de la apariencia tanto como la fuerza de la espada.

Montaba su gran corcel blanco, una bestia de imponente tamaño, una criatura que parecía haber nacido para la guerra.

Su presencia causó revuelo entre las filas.

Era una figura legendaria, un hombre tocado por los propios dioses.

Marco Antonio cabalgaba a su lado, su siempre leal lugarteniente, de hombros anchos y aspecto formidable. No llevaba casco, dejando que el viento despeinara sus oscuros rizos, con una expresión de férrea determinación.

El sol de la mañana coronaba las colinas, proyectando largas sombras sobre las legiones reunidas.

La luz incidía en el rostro de César, iluminando las profundas arrugas grabadas por la guerra, por el tiempo, por el destino.

Sus ojos, siempre atentos, recorrieron a los hombres que tenía ante sí, no solo como soldados, sino como instrumentos del destino mismo.

Un silencio se apoderó de las filas reunidas.

Estábamos allí.

Había llegado el momento.

—¡Legionarios de la XIII! ¡Soldados de Roma!

Su voz, potente como un tambor de guerra, atravesó el frío aire de la mañana, llegando incluso a las filas más lejanas. —Ha llegado un mensajero del Senado. Trae su última palabra, su último decreto.

Hizo una pausa, dejando que el silencio se prolongara.

Podíamos oír el graznido lejano de las aves carroñeras que volaban en círculos sobre las colinas al otro lado del río.

—Han rechazado todas las ofertas, todos los compromisos.

Han ignorado todas las súplicas de paz. Y ahora han pronunciado su orden definitiva: debo disolver este ejército de inmediato, deponer las armas y regresar a Roma como ciudadano particular.

Un murmullo recorrió las filas, los hombres se movieron, intercambiando miradas. Lo esperábamos, pero oírlo decir en voz alta hizo que la amenaza se volviera real. César levantó una mano, silenciándonos.

—Más que eso —continuó César, recorriendo nuestros rostros con la mirada, la voz cargada de desprecio—. Han declarado que si me niego, si siquiera dudo en obedecer, seré tachado de enemigo de la República. De traidor. Y no solo yo…

Dejó la frase en el aire, pesada como el hierro. —Todos los hombres que están a mi lado, todos los soldados de esta legión, compartirán mi destino.

El murmullo se convirtió en un alboroto.

Los hombres maldecían, cerraban los puños en torno a las astas de las lanzas y agarraban con fuerza las empuñaduras de las espadas.

Pompeyo Magno y sus lacayos del Senado nos estaban despojando de todo: nuestro honor, nuestras victorias, nuestro propio derecho a existir como legionarios.

César levantó una mano, exigiendo silencio, y el clamor se apagó de inmediato.

—Me llaman traidor porque me niego a doblegarme. Os llaman traidores porque me habéis seguido. Os pregunto, hermanos míos, ¿qué crímenes hemos cometido?