Capítulo I #2

Durante la siguiente hora, hablamos de la batalla que se avecinaba.

Discutimos las formaciones de las legiones, cómo se cavarían las trincheras, cómo se utilizaría la caballería para acosar a cualquier galo que se atreviera a intentar escapar.

Hablamos de las murallas: de su altura, su grosor y la profundidad de las zanjas que se llenarían de estacas para destripar a cualquier hombre lo suficientemente tonto como para intentar huir.

Discutimos la desesperación del enemigo, el hambre que los carcomería, convirtiendo a los guerreros en hombres débiles y moribundos.

Y hablamos de lo que vendría después: el botín, el triunfo.

El fuego se apagó a medida que avanzaba la noche, pero ninguno de los dos sentía cansancio. Vivíamos para la guerra, para su caos y su gloria. Y pronto, Marte volvería a darse un festín.

***

El día había llegado. Los propios dioses debían de haber vuelto su mirada hacia nosotros, pues el aire estaba impregnado del olor de la batalla: sudor, acero y la promesa de sangre.

Todos los hombres de la XIII Legión estaban listos, con sus armaduras pulidas y sus armas afiladas hasta alcanzar un brillo letal.

El sol apenas había comenzado su ascenso, proyectando una pálida luz dorada sobre el vasto campamento, pero nadie sentía el frío de la mañana.

Yo estaba entre mis hombres, con mi gladius a mi lado y mi escudo atado al brazo.

A mi alrededor, el campamento bullía con el sonido de los últimos preparativos: soldados ajustando las correas de sus lorica segmentata, murmurando silenciosas plegarias a los dioses, intercambiando sombríos gestos de asentimiento con sus compañeros.

Algunos hombres susurraban juramentos a Júpiter para pedirle fuerza, otros a Marte para pedirle la ferocidad necesaria para acabar con sus enemigos sin vacilar.

Los veteranos permanecían en silencio, con el rostro tallado en piedra y las manos firmes mientras inspeccionaban sus armas por última vez. Sabían lo que nos esperaba.

Y entonces, él llegó.

Julio César.

Montado en su caballo de guerra, tenía un aspecto tan imponente que incluso el viento parecía detenerse ante su presencia.

Su manto carmesí ondeaba detrás de él, el color de la victoria, el color de la sangre.

El bronce pulido de su armadura brillaba a la luz de la mañana, y en su frente descansaba la corona de laurel de un conquistador.

No era solo un hombre; era la encarnación de Roma.

Lo seguimos no porque tuviéramos que hacerlo, sino porque creíamos en él.

En su presencia, las dudas se desvanecieron y el miedo se disipó como la niebla ante el sol naciente.

Marco Antonio cabalgaba a su lado, con una expresión de férrea determinación.

Era la mano derecha de César, un hombre de fuego y furia, amado por las legiones por su audacia, su fuerza y su temerario amor por la batalla.

Si César era la mente de Roma, Antonio era su puño, golpeando con fuerza bruta y confianza inquebrantable.

Era un guerrero en todos los sentidos de la palabra y, aunque carecía del frío cálculo de César, era un líder al que los hombres seguirían hasta las profundidades del Tártaro.

El caballo de César se detuvo ante nosotros y él miró a sus soldados.

Sus ojos, agudos como los de un halcón, recorrieron a todos los hombres, uno tras otro, y nosotros contuvimos la respiración, esperando.

No habló de inmediato. Dejó que el momento flotara en el aire, cargado de tensión, con la cruda anticipación de los guerreros al borde de la guerra.

Y entonces, alzó la voz, y esta resonó por todo el campo, fuerte e inquebrantable como las murallas de la propia Roma.

—¡Legionarios de Roma! ¡Hijos del Lobo! ¡Hoy nos encontramos en el umbral de la historia!

Un gran rugido estalló entre las filas, el sonido de miles de hombres golpeando sus escudos, sus voces elevándose en un coro de furia cruda y desenfrenada. Sentí cómo mi sangre se encendía, el pulso de la batalla corriendo por mis venas como fuego.

César levantó una mano y el silencio volvió a reinar.

—Los galos se esconden tras sus murallas, creyendo que la piedra y la madera los salvarán. Susurran a sus débiles dioses, esperando la salvación. ¡Pero ya han perdido! ¡Perdieron en el momento en que decidieron desafiar a Roma! ¡Perdieron en el momento en que se enfrentaron a hombres como vosotros!

Otro rugido, esta vez más fuerte. Los escudos chocaban contra las espadas, y el suelo temblaba bajo nuestro fervor.

—Mirarán estas murallas, nuestras fortificaciones, y se desesperarán. ¡Los hemos encerrado! ¡Están atrapados, como ratas en una jaula que ellos mismos han construido! ¡Nosotros somos el martillo y hoy lo haremos caer sobre ellos!

Ahora podía ver el fuego en los ojos de los hombres, la sed de sangre aumentando, la certeza de la victoria recorriendo sus cuerpos como una voluntad divina.

Incluso los veteranos más curtidos en mil batallas, aquellos que habían visto más muerte que vida, apretaban los puños y sonreían como lobos que huelen la sangre en el aire.

La voz de César bajó entonces, pero no perdió nada de su poder.

—He marchado con vosotros por estas tierras. He visto vuestro coraje, vuestra fuerza, vuestra inquebrantable lealtad a Roma. No sois simples hombres, sois los elegidos de los dioses, los instrumentos de la voluntad de Roma. Y hoy grabaréis vuestros nombres en la eternidad.

Hizo una pausa, dejando que el peso de sus palabras calara hondo, y luego su voz se elevó una vez más, como un toque de clarín al cielo.

—¿Dejaréis que estos bárbaros piensen que pueden desafiarnos? ¿Dejaréis que se interpongan en el camino del destino de Roma?

—¡NO!

La respuesta fue unánime, un grito atronador e implacable.

—¡Entonces empuñad vuestras espadas! ¡Afilad vuestras lanzas! ¡Y mostradles el poderío de Roma! ¡POR LA GLORIA! ¡POR EL HONOR! ¡POR ROMA!

La explosión de sonido que siguió fue ensordecedora.

Los escudos golpearon contra las armaduras, las voces rugieron en un grito de guerra tan poderoso que incluso los propios dioses debieron de darse cuenta.

La tierra tembló bajo la furia de cincuenta mil hombres dispuestos a grabar sus nombres en la leyenda.

César giró su caballo, con la capa ondeando detrás de él mientras cabalgaba entre las filas, y su sola presencia encendía las almas de todos los guerreros que se encontraban ante él. Marco Antonio lo siguió, con una amplia sonrisa en el rostro mientras levantaba su espada al cielo.

Apreté con fuerza mi gladius. Mi corazón latía con fuerza en mi pecho, no por miedo, sino por la emoción de lo que estaba por venir.

Hoy teñiríamos los campos de rojo con la sangre de nuestros enemigos.

Hoy grabaríamos nuestros nombres en la historia.

Hoy Marte se deleitaría con las almas de los caídos, y nosotros seríamos los encargados de enviárselas.

Roma había llegado a Alesia. Y Roma no sería rechazada.

El cielo pendía bajo sobre los campos de Alesia, una vasta extensión de tierra removida y árboles destrozados que se extendía entre las murallas de madera de nuestras fortificaciones y las imponentes murallas de la fortaleza enemiga.

El humo de las últimas escaramuzas aún flotaba en el aire, y el olor a madera quemada y sangre seca se mezclaba con el aire fresco del otoño que se avecinaba.

Alesia se alzaba en lo alto de la colina, como una bestia herida acorralada, con sus guerreros paseándose como lobos enjaulados tras sus poderosas murallas.

Pero nosotros éramos los cazadores, y habíamos tejido una trampa de madera, piedra y acero tan perfecta que ni siquiera los dioses podrían deshacerla.

Roma había rodeado la ciudad con un cerco de su propia creación.

Dos anillos de fortificaciones, uno hacia el interior, dirigido contra los galos atrapados dentro, y otro hacia el exterior, preparado para el ejército que sin duda vendría a romper el asedio.

Sin huecos, sin puntos débiles. Solo una cadena ininterrumpida de murallas, trincheras y estacas afiladas, defendida por miles de legionarios de rostro adusto.

Valerius se acercó, con la capa sobre un hombro, la tela carmesí apagada por el polvo. —Míralo, Flavius. Ni siquiera el viento se escapa.

Volví la mirada hacia las murallas. —Es una prisión perfecta. Pero toda prisión invita a la fuga.

Él sonrió con aire burlón. —Entonces dejaremos que lo intenten y se estrellen contra nuestras murallas.

Asentí. —Lo intentarán. Dentro, se mueren de hambre. Fuera, su salvación avanza. Pronto nos enfrentaremos a ambos.

Valerius se rió con tristeza. —Que vengan. Marte estará bien alimentado.

Volví la vista hacia Alesia, donde las sombras de los galos aún se movían más allá de las murallas. —Dejemos que pasen hambre un poco más. Dejemos que sientan que los dioses se vuelven contra ellos. Nosotros tenemos la soga, Valerius. Cuando llegue el momento, la apretaremos.

El sol apenas rozaba el horizonte cuando sonaron los primeros cuernos de guerra desde Alesia. Los galos se acercaban.

Yo ya estaba en mi puesto junto a la muralla interior cuando se oyó el grito de nuestros centinelas.

Desde las alturas de la fortaleza enemiga, Vercingétorix lo había apostado todo.

Vimos cómo miles de galos salían en tropel por las puertas, una marea furiosa de guerreros vestidos con pieles de lobo, hierro y desesperación.

Sus gritos de guerra rompieron el aire de la mañana, un coro de desafío y furia.

Llevaban escaleras, cuerdas y armas de asedio rudimentarias, impulsados todos por la certeza de que, si no lograban abrirse paso, morirían dentro de aquellas murallas.