Capítulo 82

A medida que el GPS le anuncia que se aproxima a la dirección de Tingbjerg, Marie comienza a ser consciente de que ella ya ha estado en ese barrio de las afueras.

Cruza su mente una vaga imagen de Caroline sentada en el asiento del copiloto, hablando entusiasmada y sin descanso, y de ella misma al volante del coche, escuchando feliz mientras atraviesan las oscuras calles de monótonas casas unifamiliares.

A medida que avanza entre las casas cubiertas de nieve, sobre las que va cayendo el crepúsculo, retazos de su conversación afloran en su memoria.

Caroline estaba charlatana esa tarde, puede que fuesen las Navidades de tres años antes, y le habló de Omar, de que no creía que tuviesen ya mucho en común.

Marie había estado callada como un muerto, intentando interrumpir lo menos posible.

Siempre era una bendición cuando Caroline se abría, y Marie tan solo había asentido hasta que había objetado, en tono pedagógico, que una relación no puede ser siempre un gigante y ardiente enamoramiento.

Pero entonces Caroline la había interrumpido.

«Como papá y tú. Aunque podáis discutir, se puede ver que seguís estando locos el uno por el otro».

De camino a Tingbjerg, Marie había repasado mentalmente los numerosos mensajes de texto que habían intercambiado Caroline y el joven aprendiz de cocinero.

Ahora que sabe que ella misma llevó a su hija a esa dirección en Navidad, la correspondencia, que según las fechas de los mensajes comenzó cuatro o cinco meses después, le parece aún más misteriosa.

No tenía ninguna duda de que Caroline había estado locamente enamorada y, por los mensajes que él le había enviado, Marie intuía que él también había querido de verdad a Caroline.

Por otra parte, era un hecho que el primer mensaje de su hija en la correspondencia revelaba claramente quién de los dos había insistido en mantener la confidencialidad.

He encontrado un móvil viejo y estoy usando una tarjeta de prepago, como me dijiste.

Lukas Evaldsen, si es que se podía confiar en que era su número, había respondido con varios emojis de corazones y había añadido:

Gracias. Lo siento mucho, pero ella está loca. No le digas nada a nadie. Nos vemos el jueves. Puedo recogerte en algún sitio.

No decía quién era «ella», pero, en muchos de los mensajes del hombre, Marie había percibido cautela y temor a ser descubierto.

Marie había supuesto que él mantenía una relación, pero no había ninguna referencia concreta al respecto.

Además de las declaraciones de amor mutuo, durante tres o cuatro meses los mensajes de texto se habían utilizado principalmente para acordar los días y las horas en los que podían estar juntos.

El último mensaje de texto de la correspondencia, que era de septiembre, solo unos meses antes de que ocurriera lo terrible, era de Caroline, y había sido doloroso leerlo.

Habían pasado casi dos años y medio, pero Marie podía sentir físicamente la desesperación de su hija.

¿Por qué no me respondes? ¿Por qué no podemos vernos? Solo quiero verte.

Marie pulsa el timbre con fuerza. Ha llegado hasta el pequeño porche, junto a la puerta principal desconchada, pero a través de los cristales amarillentos y mates no ve ningún signo de vida.

Mira a su alrededor y se da cuenta de que la casa está más deteriorada de lo que parecía en un principio.

Grandes grietas se extienden desde los cimientos hasta arriba y, más allá, un canalón se ha desprendido y cuelga peligrosamente del alero.

Marie golpea con fuerza la puerta con los nudillos, pero no ocurre nada en la casa, aunque lo intenta varias veces.

Está a punto de dirigirse a las ventanas del jardín cubierto de nieve, donde parece haber un arenero enterrado, pero entonces oye que se abre la cancela detrás de ella.

—¿Puedo ayudarla en algo?

Marie se gira asustada hacia la carretera. El anciano de la barba blanca y la pala de nieve ha abierto la puerta del jardín y la mira.

—Si quiere hacer una oferta por la casa, llame al agente inmobiliario. El número de teléfono está en el cartel de la valla, pero está cubierto de nieve.

Marie asiente confundida.

—Gracias, pero no quiero ver la casa. Solo quiero hablar con Lukas Evaldsen.

—¿Lukas Evaldsen?

El anciano la mira con extrañeza y da un par de pasos hacia ella.

—¿Es usted pariente suyo, conocida o…?

El anciano deja la pregunta en el aire y ella se apresura a responder.

—Solo una conocida. Pero de hace ya algunos años, así que… ¿Sabe cómo puedo localizarlo?

Ella nota que su mentira no es lo bastante sólida, pero no parece molestar al hombre de la pala.

—No puede. A menos que tenga una conexión directa con el Señor.

Marie lo mira desconcertada y el hombre se apresura a explicarle.

—Lukas Evaldsen ha muerto. Hace unos dos años y medio.

Marie lo mira sorprendida. Hace solo unos minutos, había tenido ante sus ojos los apasionados mensajes de texto de Lukas Evaldsen a Caroline y se había sentido enfadada y decidida a actuar, pero ahora no le encuentra sentido a nada.

—¿Muerto?

—Sí. Muy trágico. Por lo demás, era un joven agradable. Pero quizá era de esperar que las cosas salieran mal, teniendo en cuenta la mujer con la que se fue a vivir.

El anciano le guiña el ojo con complicidad, como si ella tuviera que saber de qué está hablando, pero ella niega con la cabeza, confundida.

—Lo siento, no lo entiendo. No conozco su historia.

El hombre parece contento de que le hayan interrumpido en su labor de quitar la nieve. Se pone la pala bajo el brazo y se recoloca para estar más cómodo.

—Una señora loca y celosa. Diez o doce años mayor que él, y se oía en todo el barrio cuando le gritaba. Más de una vez hubo escándalos en la casa, y la cosa no mejoró mucho cuando tuvieron el niño. Pero eso nunca mejora las cosas, si ya hay humo en la cocina.

Marie asimila lentamente la información sobre el niño y, de repente, recuerda por qué llevó a Caroline a esa dirección aquel día.

Caroline iba a trabajar como niñera para una de las familias que buscaban ayuda para el cuidado de sus hijos en la aplicación que Caroline utilizaba para encontrar trabajo.

Marie se siente aún más confundida que antes, pero no quiere que el hombre deje de hablar.

—Pero ¿qué pasó con Lukas Evaldsen?

—Se fue de casa un año después de que se instalaran aquí. De vez en cuando todavía se les veía discutir por encima de la valla cuando él venía a ver al pequeño, pero lo siguiente que supe fue que se había fugado con el niño y había tenido un accidente en el norte.

El anciano chasquea los dedos con un fuerte estallido y mira a Marie con expresión de pesar.

—Accidente de tráfico. Tanto él como el niño fallecieron. Poco después, la mujer se mudó, la casa se puso a la venta y ahora ha sido embargada y sale a subasta.

Marie no puede articular palabra. Por dentro, es como si toda la información se mezclara en una gran papilla, y se queda mirando al vacío mientras el hombre la observa con curiosidad.

—¿De qué lo conocía?

Marie no responde. Sin decir nada, se aleja del hombre de la pala y baja por el camino del jardín con la mirada de él en la espalda. Mientras empieza a nevar, abre la cancela y abandona la propiedad.