Capítulo 13 — El Convento de las Sombras

El viaje hasta Río de Janeiro duró semanas.

Sin libertad.

Sin explicaciones.

Sin ninguna posibilidad de dar marcha atrás.

Isabel cruzó provincias enteras observando el mundo pasar tras la ventanilla del carruaje.

Pueblos.

Campos.

Montañas.

Ríos.

Paisajes que jamás había imaginado ver.

Pero ninguno lograba despertar su interés.

Su corazón seguía atado a la pampa del sur.

Al higuerón.

A la Estancia Santa Vitória.

Y, sobre todo, a Bento.

Cuando por fin llegaron a la capital del Imperio, se sintió abrumada por la magnitud de la ciudad.

Jamás había visto algo semejante.

Calles llenas de movimiento.

Carruajes por todas partes.

Barcos anclados en el puerto.

Edificios imponentes.

Iglesias grandiosas.

Una multitud interminable.

Todo parecía inmenso.

Ruidoso.

Extraño.

Y aterrador.

El convento se alzaba en una zona más tranquila de la ciudad.

Rodeado de altos muros de piedra.

Portones pesados.

Jardines cuidados con esmero.

Era un lugar respetado.

Tradicional.

Y extremadamente estricto.

Familias influyentes enviaban allí a sus jóvenes para recibir educación religiosa, disciplina moral, o simplemente para mantenerlas alejadas del mundo.

Isabel comprendió de inmediato por qué la habían llevado hasta allí.

Su padre no solo deseaba separarla de Bento.

Deseaba borrarlo por completo de su vida.

Los primeros días fueron terribles.

La rutina era rígida.

Despertar antes del amanecer.

Oraciones.

Lecciones.

Trabajo manual.

Silencio.

Más oraciones.

Más silencio.

Las horas parecían no avanzar.

Las semanas se hacían eternas.

Y la añoranza se volvía casi insoportable.

Muchas noches lloraba a solas.

En silencio.

Escondida bajo las mantas.

Sin que nadie lo notara jamás.

Porque llorar era lo único que aún le quedaba.

Pero el tiempo tiene una manera peculiar de acercar a las personas.

Incluso en los lugares más inesperados.

Así conoció a la hermana Beatriz.

Una monja de edad avanzada.

Gentil.

Observadora.

Distinta de las demás.

Mientras muchas religiosas simplemente seguían las reglas, la hermana Beatriz veía más allá de ellas.

Veía a las personas.

Veía el sufrimiento.

Veía los corazones.

Y no tardó en notar la tristeza constante de aquella joven gaúcha.

Una tarde, la encontró sola en los jardines.

Sentada bajo un árbol.

Con la mirada perdida.

La religiosa se acercó despacio.

— ¿Puedo sentarme?

Isabel asintió.

Durante algunos minutos permanecieron en silencio.

Después la hermana habló.

— Hay una gran tristeza dentro de ti.

La joven se sobresaltó.

— ¿Tan evidente es?

La monja sonrió.

— Para quien ya vivió lo suficiente, sí.

Isabel bajó la mirada.

— Hay tristezas que no tienen cura.

— ¿Ni siquiera el tiempo?

— Menos aún el tiempo.

La anciana la observó con atención.

— ¿Tiene nombre? ¿Tal vez amor?

Los ojos de Isabel se llenaron de lágrimas.

La respuesta llegó en silencio.

Pero fue suficiente.

Desde aquel día, las dos se acercaron.

La hermana Beatriz jamás hacía preguntas invasivas.

Jamás insistía.

Simplemente escuchaba.

Y poco a poco, Isabel comenzó a confiar en ella.

Al principio reveló pequeños detalles.

Después contó toda su historia.

El peón.

Las cartas.

La guerra.

El descubrimiento.

La separación.

Todo.

Cuando terminó, la monja permaneció en silencio varios segundos.

Después le tomó las manos con delicadeza.

— Entonces eres más valiente de lo que crees.

— ¿Valiente?

— Sí.

Porque amar a alguien durante tantos años exige un coraje que pocas personas tienen.

Aquellas palabras se convirtieron en un consuelo.

Tal vez el primer consuelo verdadero desde su llegada.

Mientras tanto, la guerra seguía su curso lejos de allí.

Muy lejos.

Pero jamás ausente.

De vez en cuando llegaban noticias hasta el convento.

Relatos de batallas.

Movimientos de tropas.

Enfrentamientos en el sur.

Cada vez que escuchaba algo relacionado con la Guerra de los Farrapos, el corazón de Isabel se aceleraba.

Se preguntaba si Bento seguiría con vida.

Si continuaría luchando.

Si aún la recordaría.

O si el tiempo finalmente lo habría llevado a rendirse.

La duda era cruel.

Tal vez más cruel que la propia distancia.

En una noche especialmente difícil, se encontró rezando en la capilla vacía.

Las velas proyectaban una luz tenue sobre la habitación.

El silencio era absoluto.

Y entonces se le ocurrió algo.

No sabía si Bento seguía con vida.

No sabía si había recibido sus últimas cartas.

Ni siquiera sabía si conocía su paradero.

Pero había algo que todavía podía hacer.

Debía intentar hacerle llegar noticias.

Cualquier noticia.

Por remota que fuera la posibilidad.

En los días siguientes, comenzó a pensar en cómo lograrlo.

La tarea parecía imposible.

Toda correspondencia era vigilada.

Toda comunicación externa, controlada.

El convento funcionaba casi como una elegante prisión.

Pero no del todo.

Porque existía una pequeña abertura.

Una única posibilidad.

Una vez al mes, comerciantes autorizados llevaban provisiones al convento.

Telas.

Velas.

Libros.

Medicinas.

Entre ellos se encontraba un hombre llamado Joaquim Tavares.

Un comerciante portugués de edad avanzada.

Respetado por las religiosas.

Visitante habitual del convento.

La hermana Beatriz lo conocía desde hacía muchos años.

Y fue ella quien primero presentó a Isabel al comerciante.

Sin ningún propósito particular, al principio.

Pero la joven vio allí una oportunidad.

Tal vez la única que tendría jamás.

Durante semanas, observó.

Esperó.

Planeó.

Hasta que finalmente reunió el coraje necesario.

Una mañana lluviosa, pidió hablar con Joaquim.

El comerciante aceptó.

Suponiendo que se trataba de algún asunto ordinario.

Al escuchar toda su historia, quedó conmovido.

Impresionado.

— Hija mía…

— Solo necesito que él sepa que estoy viva.

Sus ojos brillaban.

Llenos de esperanza.

— Eso es todo.

Nada más.

El anciano portugués permaneció en silencio.

Reflexivo.

Sabía que estaría asumiendo un riesgo.

Sabía que estaría desafiando la voluntad de un hombre poderoso.

Pero también reconocía un gran amor cuando lo tenía delante.

Finalmente asintió.

— Haré lo que esté a mi alcance.

Aquella misma noche, Isabel escribió su primera carta en casi tres años.

Le temblaban las manos.

Las lágrimas caían sobre el papel.

Pero las palabras llegaron.

Fuertes.

Necesarias.

Urgentes.

«Mi amado Bento:

Si esta carta llega a tus manos, será un milagro.

Me trajeron a un convento en Río de Janeiro.

Estoy viva.

Nunca dejé de amarte.

Nunca dejé de pensar en ti.

Durante todos estos años, he mirado las estrellas imaginando que tú hacías lo mismo.

No sé si sigues en la guerra.

No sé si estás bien.

Ni siquiera sé si estas palabras lograrán alcanzarte.

Pero tenía que intentarlo.

Tenía que decirte que sigo esperando.

Que sigo creyendo.

Que sigo siendo tuya.

Con todo el amor de mi corazón,

Isabel».

Al terminar, dobló las hojas con cuidado.

Besó el papel.

Y se la entregó a Joaquim.

Con lágrimas en los ojos.

Y esperanza en el corazón.

Días después, la carta emprendió su largo viaje.

Por caminos.

Por puertos.

De la mano de distintos mensajeros.

Pasando cerca de campamentos militares.

Atravesando provincias enteras.

Un camino incierto.

Peligroso.

Tal vez imposible.

Pero real.

Por primera vez en años, existía una posibilidad.

Pequeña.

Remota.

Pero real.

La posibilidad de que Bento conociera la verdad.

De que supiera dónde encontrarla.

De que su amor no estuviera perdido.

Esa misma noche, a miles de kilómetros de distancia, Bento contemplaba las estrellas junto a una fogata que se apagaba.

Sin saber por qué, sintió algo distinto.

Una esperanza repentina.

Un sentimiento difícil de explicar.

Como si el destino, por fin, hubiera comenzado a moverse a su favor.

Como si, después de tantos años de oscuridad, una luz distante hubiera aparecido en el horizonte.

Todavía muy tenue.

Todavía muy lejana.

Pero real.

Y esa luz tenía un nombre.

Isabel.