CAPÍTULO DIECIOCHO #3

Se les ha permitido asentarse aquí porque hay espacio de sobra y porque son demasiado problemáticos como para mantenerlos fuera.

Pero no te equivoques: todo esto —abrió sus enormes brazos para abarcar cuanto los rodeaba— pertenece a mis dioses.

Además —volvió a inclinarse sobre la cerradura, tirando de ella con la esperanza de que cediera de una vez—, compartimos muchos dioses con los dalriadanos, así que no temas la ira de Goibniu.

Sus esfuerzos por abrir la cerradura resultaron inútiles. Masculló una maldición y rodeó el edificio en busca de otra forma de entrar. Tal como sospechaba, el taller estaba en excelentes condiciones y tan bien sellado como la piel de un tambor.

—¡Escóndete! —Duro se lanzó hacia delante, tirando de la túnica del druida, y ambos, junto con Cai, se agazaparon en las sombras más profundas junto al taller del metalista.

Asomaron con cautela por la esquina del edificio cuando una luz comenzó a acercarse. Los dos contuvieron el aliento, preguntándose quién —o qué— podría andar por allí a aquellas horas.

Un hombre apareció por la calle con una lámpara de aceite en la mano.

Caminaba con paso rápido y decidido, como si supiera perfectamente adónde iba y qué tenía que hacer.

Bellicus y Duro lo siguieron con la mirada hasta que desapareció tras una puerta.

Al poco, se oyó cómo la abría y la cerraba, seguido de golpes sordos y, poco después, el tenue murmullo de alguien cantando.

—¡Por Mitra! ¿Qué demonios estará pasando ahí? —murmuró Duro, negando con la cabeza ante las extrañas costumbres de la gente del norte—. ¿Estará asesinando a alguien?

Bellicus reprimió una carcajada y volvió a ponerse de pie.

—Esta es una comunidad de artesanos —explicó—.

Hombres y mujeres que crean con sus manos...

¡artistas! Esa clase de personas suele encontrar inspiración a horas muy extrañas.

Apostaría a que ese hombre tuvo un sueño, se despertó y no pudo esperar hasta el amanecer para ponerse a trabajar en la idea que se le ocurrió.

—Regresó hasta la puerta principal del taller del metalista—.

¿Nunca te despertaste en mitad de la noche mientras componías tu canción para Alatucca?

¿Con ganas de probar una melodía nueva con la flauta?

El centurión lo miró como si hubiera perdido el juicio.

—No.

—¡Ja! —Bellicus volvió a reír ante la seriedad de su amigo y señaló la puerta—. ¿Cómo vamos a entrar ahí?

—Podríamos echar la puerta abajo de una patada, agarrar la cornamenta y salir corriendo hacia el campamento.

—¿Y si este no es el lugar correcto? —replicó Bellicus—. ¿O si lo es, pero la cabeza del ciervo no está aquí?

—¿Que no está aquí? —preguntó Duro, frunciendo el ceño—. ¿Qué quieres decir? Dudo mucho que el hombre se lleve la maldita cabeza a casa todas las noches. ¿Crees que duerme abrazado a ella?

Bellicus negó lentamente, pero enseguida frunció el ceño.

—¿Dónde está Cai?

Sin decir una palabra, los dos guerreros rodearon otra vez el taller, con las manos apoyadas en las empuñaduras de sus espadas, temiendo que el enorme perro hubiera sido atraído por algún enemigo.

Lo encontraron haciendo sus necesidades junto a la casa situada justo detrás del taller. Bellicus sonrió aliviado y, un instante después, una sonrisa enorme iluminó su rostro.

—¿Y ahora de qué te ríes? —protestó Duro—. Pensaba que solo los niños se divertían viendo a un perro hacer sus necesidades.

En respuesta, Bellicus señaló hacia arriba. El centurión levantó la vista y entrecerró los ojos, pues, a pesar de la luz de la luna, la oscuridad seguía siendo intensa.

Allí, sobre la puerta de la casa, estaba montada una cabeza de ciervo.

Habían encontrado su trofeo.

Bellicus avanzó sigilosamente y apoyó la oreja contra la puerta, atento a cualquier señal de vida. No oyó nada. Entonces hizo un gesto a Duro y juntó las manos para que le sirvieran de apoyo.

La cabeza del ciervo estaba sujeta a la pared de la casa del metalista con dos clavos de hierro cubiertos de óxido.

Bellicus sacó la daga y utilizó la punta para hacer palanca.

La tarea llevó más tiempo y exigió más esfuerzo del que le habría gustado.

Aquella hoja no era la herramienta adecuada, pero, tras muchos forcejeos y silenciosas maldiciones, logró sacar ambos clavos y sostuvo la cabeza del ciervo entre las manos.

Duro esperaba abajo, sorprendentemente firme pese al peso que soportaba. Cuando vio que el druida ya tenía el trofeo, descendió con cuidado, permitiendo que Bellicus volviera a posar los pies en el suelo sin hacer ruido.

Los dos se sonrieron como un par de niños traviesos, pero el sonido de alguien moviéndose dentro de la casa los devolvió de golpe a la realidad, y echaron a correr hacia el camino principal.

A sus espaldas, la puerta se abrió y el metalista salió a la oscuridad, escudriñando la noche en busca de lo que hubiera perturbado su sueño. Los golpes del artesano incapaz de dormir seguían resonando en el aire nocturno, y el metalista negó con la cabeza, irritado.

—Ya es la tercera noche seguida que ese loco me despierta con tanto golpeteo —refunfuñó antes de cerrar la puerta de un portazo y volver a la cama.