CAPÍTULO DOCE #4

No pudo evitar lanzar otra mirada furtiva hacia Coroticus, pero esta vez el rey observaba a los bailarines con los ojos vidriosos, mirando al frente con esa expresión casi ausente que suele tener alguien que ha bebido demasiado.

Marcharse de Dun Breatann sería doloroso; aquel era el hogar de Bellicus y aquella gente era su gente. Tenía un deber con ellos como su druida. ¿Y qué ocurría con Catia, su hija?

Ese pensamiento lo devolvió bruscamente a la realidad y un escalofrío le recorrió el cuello.

No podía pensar en la niña como si fuera de su propia sangre; no había futuro para ninguno de ellos en esa dirección.

Sería más fácil si Coroticus fuera un mal padre para ella; quizá entonces Bellicus podría sentirse justificado al querer formar parte de su vida. Pero la verdad era que el rey la adoraba y ella lo amaba profundamente a cambio.

De pronto, Bellicus se dio cuenta de que la cerveza y el agradable calor del hogar encendido lo habían sumido en una especie de sueño despierto, en el que apenas era consciente de lo que ocurría a su alrededor. Se enderezó en su asiento y respiró profundamente para regresar a la realidad.

Nunca podría ser un padre para Catia, y cuanto más tiempo permaneciera en Dun Breatann, más posibilidades había de que Coroticus se volviera contra él.

Tenía que marcharse.

—¿En qué estás pensando, Bel?

Para su sorpresa, Narina había llegado detrás de él y se había inclinado para que sus rostros quedaran uno junto al otro. Hizo falta todo el entrenamiento de druida de Bellicus para evitar girarse y mirar hacia Coroticus.

—Duro ha escrito una canción que vamos a interpretar —dijo—. Debes volver a tu asiento junto al rey, mi señora. Ahora.

Su voz era firme y autoritaria, aunque lo bastante baja como para que solo Narina pudiera oírlo. Ella pareció comprender su mirada, el mensaje silencioso tras su petición, y asintió con dignidad antes de regresar hacia su silla.

Duro miró hacia Narina, quien en ese momento estaba recibiendo una serie de preguntas irritadas por parte de su esposo, y después se encontró con la mirada del druida.

—¿Qué demonios está pasando? —preguntó en un siseo bajo—. ¿El ambiente en Dun Breatann siempre es tan tenso? Siento como si la fortaleza fuera a estallar en una guerra civil en cualquier momento. ¿Cómo lo soportas?

La música de los intérpretes llegó a su fin y Bellicus, aprovechando con entusiasmo la oportunidad de escapar de la mesa principal, se puso de pie. Tomó el antiguo laúd romano que había dejado apoyado contra la pared y le hizo una señal al centurión para que lo siguiera.

Se acercaron a los músicos y el druida extendió una mano hacia el flautista.

—¿Me permites? El centurión tiene una canción que nos gustaría interpretar para el salón, y tu instrumento tiene un tono mucho más agradable que aquel con el que ha estado practicando.

El hombre, algo nervioso por haber sido abordado por el famoso druida, le entregó rápidamente la flauta e hizo una media reverencia algo torpe, como si no estuviera seguro de cómo debía comportarse.

Bellicus, demasiado concentrado en lo que estaba por ocurrir, no intentó tranquilizar al músico, y Duro tomó la flauta de sus manos.

Ante un gesto del druida, dos de los músicos cedieron sus bancos y, poco después, el salón quedó sumido en un silencio expectante.

Solo podían escucharse los murmullos de uno o dos invitados demasiado ebrios para comprender lo que estaba sucediendo, mientras el druida y el centurión pulsaban las cuerdas de sus instrumentos,

comprobando la afinación y haciendo pequeños ajustes con las clavijas hasta que ambos quedaron satisfechos con el sonido.

—Es tu canción —dijo Bellicus en voz baja a su compañero—. ¿Quieres presentarla tú o…?

Duro miró alrededor del salón y la ansiedad en su rostro era evidente para todos. Podría haber sido un soldado de Roma —un oficial, un centurión—, pero la idea de dirigirse al público de britanos que lo observaba expectante claramente lo aterrorizaba.

El druida se apiadó de su amigo.

—Duro escribió esta canción para honrar la memoria de su amada esposa, quien fue asesinada por la misma escoria sajona que secuestró a nuestra propia princesa Catia.

Dejó que sus palabras quedaran suspendidas durante un momento, sabiendo que el público perdonaría casi cualquier error durante la interpretación después de una introducción tan poderosa.

—¿Cómo se llama? —preguntó alguien.

Bellicus miró irritado hacia las sombras, apenas capaz de distinguir los rasgos oscuros del interrogador.

Su molestia estaba dirigida tanto hacia sí mismo como hacia aquel habitante de Alt Clota que había hecho la pregunta, pues acababa de darse cuenta de que nunca habían establecido realmente un título para la canción.

Duro se había negado a llamarla El Canto del Centurión, y el problema del nombre había quedado olvidado por ambos.

Hasta ahora.

Una vez más, una sola mirada a Duro le indicó a Bellicus que aquel no era el momento para discutirlo, así que dijo lo primero que se le ocurrió.

—Esta es «La canción de Alatucca».

Y comenzó a tocar.