17 Diecisiete

DIECISIETE

¿Era yo su amor platónico literario? Eso era…

bueno, no sabía muy bien qué pensar al respecto.

No se me había ocurrido hasta que Taffy Oakley —y detrás de ese nombre tenía que haber una historia, una que estaba decidido a escuchar tarde o temprano— lo soltó como si no tuviera la menor importancia.

Por algún motivo me parecía importante, aunque de entrada no supiera decir por qué.

Bella había salido disparada al baño como si le ardiera el pelo. La había dejado marchar, aunque me quedaban preguntas, para darme tiempo a darle vueltas.

¿Bella había leído mis libros? Por supuesto que sí.

Ahora, con perspectiva, resultaba ridículo que no me hubiera dado cuenta.

Le encantaban las películas de terror. Eso se extendía de forma natural a la ficción de terror.

No siempre, pero a menudo. Era escritora.

Y todo escritor quiere escribir lo que le apasiona.

Así que, sabiendo eso, ¿por qué no se me había ocurrido que Bella podía haber leído mis cosas?

Preston había intentado avergonzarla con las películas e incluso había insinuado que estaba conmigo solo porque yo podía ayudarla a escribir lo que de verdad quería escribir.

En realidad no estábamos juntos, pero él no lo sabía.

Aun así, me picaba la curiosidad: ¿por qué Bella no lo había mencionado?

Fui al fregadero de la cocina y me eché agua en la cara.

Luego me pasé un poco de agua por el pelo para rebajar el calor repentino que me recorría.

Me había impresionado lo sincera que había sido Bella con su madre.

A mí jamás se me había ocurrido ser tan franco con mi padre.

Diablos, cuando mi madre aún vivía, tampoco había sido tan sincero con ella.

Ahora, tan lejos ya de su muerte y de lo que podría haber sido, estaba furioso conmigo mismo.

Pero no había nada que hacer al respecto.

En cualquier caso, Taffy Oakley tenía que ser el progenitor más sincero con el que había tratado jamás. Lo de los condones no tenía precio.

Seguía apoyado en el fregadero, pensando en cómo podía aprovechar aquello en un libro, cuando Bella salió del baño. Me miró con recelo.

—¿Lista para la cena? —preguntó con voz preocupada.

—Sí.

Podría haberla librado del apuro, pero decidí seguir el ejemplo de Taffy.

—¿Quieres que te firme algo, ya que eres tan fan?

Era justo la forma de decirlo, porque me lanzó una mirada agria.

—¿Te crees graciosito?

—Sip. —Sonreí de oreja a oreja—. No tiene nada de malo que hayas leído mis cosas. No voy a montar un drama, ni aunque sea tu héroe literario.

—Madre mía. —Cruzó los brazos sobre el pecho y sacó el mentón—. Eso es ridículo.

—Admítelo: te encanta cómo funciona mi cabeza.

Durante un instante, una fracción de segundo en realidad, una emoción que no reconocí chispeó en sus ojos. Y si no me equivocaba mucho, era deseo. Pero se apagó, oculto tras un muro de irritación, antes de que pudiera darle demasiadas vueltas.

—Que te haya presentado a mi madre y que ella haya soltado un montón de tonterías no significa que seas especial.

No pude contener una sonrisa de suficiencia.

—Resulta que a mí tu madre me parece bastante genial.

Su expresión se ablandó.

—Sí. En eso tuve suerte. Siguió a mi lado aunque la traté mal.

—Algo me dice que ella sabía que merecería la pena. Eres buena persona, Bella.

—No siempre. Fui una mala persona durante mucho tiempo. Dejé que Preston me convirtiera en una mala persona.

—Para ya con eso. —Sacudí la cabeza con vehemencia—. No puedes cargar con la culpa de lo que hizo Preston. Sí, cometiste errores. Pero sin ninguna mala intención. Por tu parte, al menos. En cuanto a él…

Ella asintió.

—Entiendo lo que dices. Y, por cierto, siento no haberte avisado de que iba a contarle la verdad a mi madre. No puedo mentirle. No otra vez.

—No tienes por qué mentirle. —Lo decía en serio—. A mí me parece bien lo que tú quieras hacer con esto.

—Lo sé. Por eso eres tan genial.

—Creo que tu madre dijo que yo era tu amor platónico literario. —Disfruté viendo cómo entornaba los ojos—. No pasa nada —añadí a toda prisa—. Puedes estar coladita por mí todo lo que quieras.

—Sigue así —me advirtió mientras se dirigía a la puerta con paso decidido.

La seguí de cerca.

—Siempre había querido ser el amor platónico literario de alguien. Hay un grupo de mujeres en Facebook que se hacen llamar Nathan’s Nymphos. Deberías apuntarte. Seguro que tienes mucho en común con ellas.

Me lanzó una mirada abrasadora por encima del hombro.

—¿Por qué haces siempre esto?

Me encogí de hombros.

—No lo sé. Me hace gracia. —Apoyé la mano en la puerta antes de que pudiera abrirla—. Si quieres escribir terror, siempre puedes comentarme tus ideas.

Hizo una mueca.

—Estoy a gusto con lo que escribo.

—Eso ya lo sé. Pero si alguna vez te apetece ampliar horizontes, aquí estoy para hablarlo contigo. Yo ya he pasado por todo eso.

—¿No crees que debería hacer lo inteligente y escribir lo que sé que da dinero? Salí de mi relación con Preston sin nada. Ni siquiera me dieron indemnización, porque abandoné el trabajo con su padre sin dar preaviso.

—Ese escroto de cabra —murmuré—. Tiene que pagarte lo que te has ganado aunque te marches sin preaviso. ¿Me estás diciendo que no lo hizo?

Bella pareció pillada por sorpresa.

—No… ¿cómo sabes eso? —preguntó al fin.

—Porque mi padre me ha hablado de derecho laboral tantas veces que he perdido la cuenta. Se ha visto metido en varias demandas porque es un imbécil. Sé perfectamente qué cosas puede permitirse alguien sin consecuencias, y lo que me cuentas no es una de ellas.

—Vaya.

Bella parecía sinceramente desconcertada.

—Ya no vale la pena reclamarlo —dijo al final—. Eso solo serviría para meter en el asunto a Preston Martin Charles II, y no te conviene conocerlo.

No dudaba de que decía la verdad. Aun así, no pensaba dejarlo correr.

—Te voy a conseguir esa indemnización.

—No puedes. Preston no tiene poder para concedérmela.

—Pues yo apuesto a que sí. —Aparté la mano para que pudiera abrir la puerta—. Y lo de escribir lo digo en serio. Entiendo que tienes un plan y que lo estás siguiendo. Cuando estés lista para ampliar horizontes —y eso pasará cuando te sientas más segura económicamente—, estaré aquí para ayudarte.

Se detuvo antes de cruzar el umbral.

—¿Cómo puedes estar tan seguro de que no te hartarás de mí de aquí a entonces? A lo mejor después de este retiro ni siquiera quieres ser mi amigo.

Se me encogió el corazón al ver la expresión sincera de su rostro. Estaba curtida para que nadie se preocupara por ella, porque su padre, y luego Preston y su familia, le habían enseñado que el mundo funcionaba así. Pues bien, yo no iba a hacerle eso.

—Siempre estaré aquí para ayudarte, Bellarino —le prometí—. No todo el mundo se marcha.

—Eso es lo raro —admitió—. Dejé a Preston, y encima antes de darme cuenta de todo, pero sigo pisando terreno inestable con él. No sé muy bien qué es lo que me da miedo de él.

Yo sí lo sabía. Pero no era el momento de hablar de eso.

—No puede hacerte daño, Bella. —Hablé con suavidad—.

Lo intenta, pero no puede, porque tú eres más grande que él.

Por eso te quiso desde el principio. Siempre has tenido una presencia arrolladora, Bella.

Él quería ese poder para sí mismo. —Respiré hondo antes de terminar—.

Quería quitártelo para sentirse poderoso.

Se quedó pensándolo.

—Solo quiero que me deje en paz. ¿Por qué no se larga y punto?

Sonaba tan vulnerable que hice lo único que podía hacer: la atraje hacia mí y la abracé.

Me estremeció la sensación de tenerla apretada contra el cuerpo. Era tan baja, tan menuda, que podía envolverla por completo y nadie sería capaz de tocarla. Era cálida, delicada, y soltó una risita con la cara contra mi pecho.

—Eres como un alce —soltó sin venir a cuento.

Sonreí mientras le pasaba las manos por la espalda. Tocarla parecía, de algún modo, inevitable. Era una mala idea —una idea terrible, en realidad—, pero no podía evitarlo.

—No soy anormalmente grande.

Levantó la mirada con un brillo divertido en los ojos.

—Bueno, en realidad sí soy anormalmente grande cuando hablamos de eso —dije con intención, incapaz de dejar pasar el momento sin bromear—. Tú simplemente eres de tamaño bolsillo.

—Estás exagerando.

—No exagero. —Para mi sorpresa, y claramente para la suya, le di un beso en la frente—. Venga, vamos a cenar. Probablemente tarde una eternidad en comerme diez medallones de solomillo, porque, cada vez que cree que se está pasando con las cantidades, las sirve en miniatura.

—Sí.

Bella se apartó con una expresión indescifrable. ¿Me había pasado con el beso en la frente?

—¿Te ofenderá si bebo demasiado esta noche en la hoguera? Siento la necesidad de desmadrarme un poco.

Eso me arrancó una sonrisa de oreja a oreja.

—Creo que se me podría convencer para que te acompañe en esa pequeña empresa.

—¿Sí? —Su preciosa sonrisa había vuelto—. Recuérdame que te cuente la vez que mi madre le preparó un Witchy Sour a Preston, en una de las pocas ocasiones en que se dignó a visitar Salem en octubre. Le echó una hierba que provoca cagalera.

Solté una carcajada.

—Tu madre parece una loca.

—Lo es, pero de las buenas. Antes pensaba que no se daba cuenta de que la menospreciaban. Sí que se daba cuenta. Simplemente se negaba a reaccionar, porque sabía que eso les molestaría más que cualquier cosa cruel que pudiera decirles.

—Tu madre es una diosa entre los mortales.

—Mi madre lo es todo. Ojalá no lo hubiera olvidado.

—No volverás a olvidarlo. —Le apreté el hombro—. Y ahora, vamos. Necesitamos cargarnos de hidratos si vamos a beber.

—Me gusta cómo funciona tu mente.

La observé bajar las escaleras mientras a mí se me dibujaba una sonrisa suave en los labios. A mí me gustaba cómo le funcionaba absolutamente todo. ¿Y qué se suponía que debía hacer con esa revelación repentina? Ninguno de los dos estaba en condiciones de intentar construir algo con esto.