Capítulo 19

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— Jackson —

Me desperté con el corazón desbocado y Flint aullando en mi cabeza.

Compañera. Compañera. Algo le pasa a la compañera.

Salí de la cama antes de estar del todo consciente, arrancado del sueño no por un sonido sino por algo más profundo: una sensación desgarradora en el pecho, como si un gancho clavado bajo mis costillas tirara de mí hacia la puerta.

El vínculo de pareja. Se había ido fortaleciendo, tejiéndose entre nosotros a pesar del miedo de Heaven, a pesar de nuestra falta de contacto físico.

Y ahora me gritaba que algo iba terriblemente mal.

Tiene miedo, gruñó Flint, yendo y viniendo frenético bajo mi piel. Está sufriendo. Ve. Ve ahora.

Me puse unos pantalones y salí al pasillo, los pies descalzos silenciosos sobre la madera.

Mi habitación estaba en la planta del Beta —aposentos privados para el segundo al mando de la manada—, pero Heaven se había mudado a la planta de invitados después de que su tío se marchara.

Ella misma había pedido el cambio; no quería imponerse en el espacio de la familia Alfa más tiempo del necesario.

La planta de invitados estaba dos niveles más abajo.

Bajé las escaleras de tres en tres, con el vínculo tirando de mí como la aguja de una brújula hacia el norte.

La sensación se intensificó a medida que descendía: su angustia se filtraba a través de la conexión que existía entre nosotros, me oprimía el pecho y volvía frenético a mi lobo.

Los aposentos de invitados eran diferentes del resto de la casa.

La mayoría de los miembros de la manada tenían habitaciones insonorizadas, una necesidad cuando vivías con docenas de lobos capaces de oír un susurro desde tres pisos de distancia.

La única excepción era la suite Alfa, por razones que solo concernían a Marshall y Annalise.

Pero la planta de invitados también se había dejado deliberadamente abierta en lo acústico, una vieja decisión de la familia Kane de generaciones pasadas, cuando los Alfas visitantes a menudo tramaban derrocamientos en la privacidad de sus habitaciones.

Los guardias apostados aquí podían oírlo todo: pasos, susurros, conspiraciones que se gestaban tras puertas cerradas.

Hoy en día, los guardias estaban apostados en la entrada de la planta en lugar de patrullar los pasillos, una cortesía hacia los visitantes que no necesitaban ser vigilados como posibles asesinos. Pero eso significaba que, en cuanto pisé la planta de Heaven, pude oírla.

Llorando. Sollozos ahogados y desesperados, interrumpidos por jadeos entrecortados que sonaban como si no pudiera respirar. Y debajo de eso, el revuelo de las mantas, el crujido de los muelles: alguien que luchaba contra una pesadilla.

Llegué a su puerta en segundos, con la mano ya en el pomo, mientras cada instinto me gritaba que irrumpiera y eliminara lo que fuera que la estuviera lastimando.

Me detuve.

La mano me tembló en el pomo. Flint aulló de frustración, arañando mi control. Entra. Ayúdala. Sálvala. Nos necesita.

Pero no podía. No podía irrumpir en su habitación en plena noche, no podía invadir su espacio sin permiso, no podía convertirme en otro hombre que no respetaba sus límites por muy buenas que fueran mis intenciones.

Aunque me matara quedarme allí escuchándola llorar.

—¿Heaven? —Mantuve la voz suave, modulada para atravesar la madera sin sonar amenazante—. Heaven, soy Jackson. Estás a salvo. Lo que sea que estés viendo, no es real. Estás en Cascade. Estás a salvo.

Los sollozos continuaron, ahogados ahora, como si hubiera hundido la cara en la almohada. Podía oírle el corazón a través de la puerta: acelerado, errático, el ritmo del terror puro. Cerré los puños a los costados.

Déjame entrar, exigió Flint. Necesito verla. Necesito saber que está bien.

Tiene una pesadilla. Si irrumpimos, la aterrorizaremos más.

¡Ya está aterrorizada! Al menos si estamos ahí...

Verá a un hombre en su habitación en plena noche. Lo corté en seco. Piénsalo. Piensa en cómo se sentiría ella.

Flint se quedó callado. Lo odiaba. Podía sentir su frustración, su necesidad desesperada de proteger, de consolar, de hacer algo. Pero lo entendía.

Me deslicé pared abajo hasta quedar sentado en el suelo, con la espalda contra la madera junto a su puerta. Lo bastante cerca para que me oyera si me necesitaba. Lo bastante lejos para no acecharla, no amenazarla, no parecerme en nada al monstruo que probablemente veía en sus sueños.

—Estoy aquí —dije en voz baja—. No me voy a mover. No tienes que abrir la puerta. No tienes que hablar conmigo. Pero estoy aquí, y voy a quedarme hasta que me digas que me vaya.

Los sollozos se entrecortaron. Cesaron. Oí el crujido de los muelles, el susurro de las mantas.

—¿Jackson?

Se me encogió el corazón.

—Sí. Soy yo.

Silencio. Luego otro sonido: el suave rumor de unos pasos cruzando la habitación.

El chasquido de un cerrojo al abrirse. La puerta se entreabrió apenas unos centímetros, y capté un atisbo de su rostro en la rendija.

Surcado de lágrimas. Pálido. Los ojos enrojecidos, aún desorbitados por los restos de lo que hubiera estado soñando.

Pero había abierto la puerta.

Me quedé donde estaba, sentado en el suelo, intentando parecer lo más pequeño e inofensivo posible.

—Hola.

—¿Cómo...? —Su voz estaba ronca—. ¿Cómo lo supiste?

Dudé. La verdad resultaba demasiado íntima, demasiado parecida a admitir algo para lo que ninguno de los dos estaba preparado. Pero no podía mentirle.

—El vínculo —dije en voz baja—. Lo sentí. Te sentí. Algo me despertó y simplemente... supe que necesitabas ayuda.

Se lo quedó pensando un momento, con la expresión indescifrable a través de la estrecha rendija de la puerta.

—Lo siento —susurró—. No quería despertarte.

—No te disculpes. —Mantuve la voz suave, aunque mi lobo seguía yendo y viniendo inquieto dentro de mí—. Nunca te disculpes por tener pesadillas. No es algo que puedas controlar.

—Todos deben de haberlo oído.

—Los guardias están apostados en la entrada de la planta, no en los pasillos. Ya nadie patrulla aquí. —Hice una pausa—. Nadie oyó nada. Solo yo.

Sus hombros se relajaron ligeramente. No abrió más la puerta, pero tampoco la cerró.

—¿Puedes...? —se detuvo, tragó saliva—. ¿Puedes quedarte? Solo un rato. No quiero estar sola ahora mismo.

—No me voy a ninguna parte.

Se dejó resbalar hasta el suelo, con la espalda contra la pared, justo dentro del umbral. La puerta quedó entreabierta —unos centímetros más ahora—, lo suficiente para verla bien. Lo suficiente para que ella también me viera.

Nos quedamos así, separados por el umbral, lo bastante cerca para hablar pero con una vía de escape todavía abierta. Podía oler la sal de sus lágrimas, el olor acre del miedo que se desvanecía poco a poco.

—¿Te pasa a menudo? —pregunté con cuidado—. ¿Las pesadillas?

—Menos ahora —la confesión le salió en un hilo de voz, avergonzada—. Antes no conseguía dormir de un tirón, pero ha mejorado desde que estoy aquí.

Se detuvo. La oí inspirar con un temblor.

—No tienes que contármelo —dije—. No tienes que explicar nada. Solo quería que supieras que no estás sola.

—¿Y tú qué haces? —su voz era apenas audible—. Cuando no puedes dormir.

—A veces corro. La transformación ayuda: estar a cuatro patas, dejar que Flint tome el control.

El mundo tiene más sentido cuando solo eres instinto, músculo y movimiento —apoyé la cabeza contra la pared—.

A veces voy al campo de entrenamiento y golpeo cosas hasta que me sangran los nudillos.

A veces me siento en el porche a mirar las estrellas e intento recordar que lo que tengo en la cabeza no es tan grande como el cielo.

—Eso suena bien —una pausa—. Lo de las estrellas. No lo de los nudillos sangrando.

Algo se aflojó en mi pecho. Estaba bromeando. Bromas mínimas, pero aun así significaba que el pánico estaba cediendo, que estaba volviendo a ser ella misma.

—Podría enseñarte el mejor sitio para ver las estrellas —ofrecí—. Hay un claro en la cresta occidental desde donde se ve todo el cielo, sin árboles que lo tapen. Harold solía llevarme allí cuando de niño no podía dormir.

—Otra vez Harold —había algo tierno en su voz—. De verdad era importante para ti.

—Era como un abuelo. De esos que te cuentan historias y te pasan postre extra a escondidas y te hacen sentir que importas, incluso cuando solo eres un crío estúpido que no sabe nada.

—Yo nunca tuve eso —la voz de Heaven sonaba queda, nostálgica—. Abuelos, quiero decir. La familia de mi madre no... no estaban presentes. Y mi padre... —se detuvo en seco.

Esperé, sin presionar, sin preguntar. Le di espacio para continuar o cambiar de tema, lo que necesitara.

—El tío David es la única familia que me quedaba —dijo al fin—. Después de que muriera mi madre. Me acogió cuando no tenía por qué hacerlo. Se esforzó tanto por ayudarme, después de... después de todo. Y ni siquiera pude contarle lo que pasó. No pude darle eso, aunque merecía saberlo.

—Eso no es culpa tuya —mantuve la voz firme pero suave—. Lo que te esté bloqueando, lo que te hicieran, no es algo que hayas elegido tú. Se lo habrías contado si hubieras podido.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque intentaste contármelo a mí —el recuerdo de aquella noche en el porche me golpeó de lleno: su frustración, sus lágrimas, cómo había luchado por sacar las palabras a pesar de lo que las retenía—.

Vi cuánto querías hablar. Lo mucho que lo intentaste.

Esa no es alguien que elija el silencio. Esa es alguien a quien han silenciado.

Guardó silencio un largo momento. A través de la puerta, podía oírle el corazón, más constante ahora, más lento, recuperando un ritmo parecido a lo normal.

—Las pesadillas —dijo al fin—. Siempre son iguales. Vuelvo a estar allí, y él está... —se le quebró la voz—. E intento gritar pero no me sale nada. Intento correr pero las piernas no me responden. Y él simplemente sigue... sigue...

—No tienes que terminar —tenía los puños tan apretados que me dolían los nudillos—. Lo entiendo.

—Sé que lo entiendes —parecía sorprendida de admitirlo—. No sé cómo lo sé, pero lo sé. Entiendes de una manera que... que otras personas no entienden. Incluso el tío David, por mucho que me quiera, no lo pilla de verdad. Pero tú...

—Yo nunca he pasado por lo que tú has pasado —necesitaba que supiera que no me estaba apropiando de su dolor—.

Pero lo he visto. En la manada, en los lobos que he entrenado, en la gente que llega a nosotros rota y asustada.

Y me han enseñado —Harold, Marshall, Annalise— a reconocerlo. A ayudar sin hacer más daño.

—¿Es eso lo que estás haciendo? ¿Ayudarme?

—Lo intento —me salió la voz más ronca de lo que pretendía—. No sé si lo estoy haciendo bien. Cada vez que creo que avanzo, me preocupa estar empeorándolo todo. Que esté presionando demasiado, o no lo suficiente, o...

—No lo estás —las palabras le salieron suaves pero firmes—. No estás empeorando nada. Eres la única persona que alguna vez... —se detuvo, respiró—. Eres la primera persona que me ha hecho sentir que algún día podría estar bien. Que quizá no estoy tan rota como para no tener arreglo.

Algo se abrió en mi pecho. Flint se quedó quieto dentro de mí, de pronto inmóvil como rara vez lo estaba.

—No estás rota —dije, y lo decía con toda el alma—. Estás sobreviviendo. Estás luchando. Estás aquí, respirando, dando pasos adelante incluso cuando cada instinto te grita que huyas. Eso no es estar rota. Es lo más valiente que he visto en mi vida.

El silencio se extendió entre nosotros, no incómodo, sino denso. Cargado de todo lo que no decíamos, de todos los sentimientos que no nos atrevíamos a nombrar.

Entonces, tan bajo que casi no la oí:

—¿Te quedarás? ¿Solo un poco más?

—Todo el tiempo que necesites.

—Gracias.

Tenía la voz quebrada por el llanto, pero era un llanto diferente ahora, no el del terror, sino algo más. Algo que podría haber sido gratitud. O esperanza. O el comienzo de algo que ninguno de los dos estaba listo para nombrar.

Nos quedamos así durante horas: yo en el pasillo, ella apenas cruzado el umbral de su habitación, la puerta entreabierta entre nosotros como un puente que ninguno de los dos se atrevía a cruzar.

Le hablé. Le conté cómo había sido crecer en la manada, aquella vez que Fenrir me convenció de dejarle teñirme el pelaje de rosa y tuve que esconderme de todos durante una semana.

Le conté lo del funeral de Harold, el dolor que todavía me pillaba desprevenido a veces, cómo casi me había derrumbado y Marshall me había sostenido.

Ella no dijo mucho. Solo escuchaba, de vez en cuando hacía una pregunta, de vez en cuando emitía un pequeño sonido que podría haber sido una risa. Pero podía oír cómo su respiración se volvía más lenta, cómo su corazón se calmaba, cómo la tensión abandonaba gradualmente su cuerpo.

Cuando la primera luz gris del amanecer comenzó a filtrarse por las ventanas del pasillo, la oí moverse.

—¿Jackson?

—¿Sí?

—Creo que puedo dormir ahora —su voz era suave, somnolienta—. Creo que si vuelvo a la cama, las pesadillas no regresarán. Al menos no esta noche.

—Entonces ve a dormir —le dije con dulzura—. Estaré aquí hasta que te duermas.

Una pausa. Entonces:

—Debes estar agotado.

—Estoy bien.

—Mentiroso —pero la palabra sonó cálida—. Gracias. Por quedarte. Por no... por no entrar.

—Nunca entraría en tu espacio sin permiso. Nunca.

—Lo sé —algo cambió en su voz: asombro, tal vez. O el inicio de algo parecido a la fe—. Por eso confío en ti.

La oí ponerse de pie. A través del hueco de la puerta, la vi detenerse y mirarme con una expresión que no logré descifrar del todo.

—Buenas noches, Jackson.

—Buenas noches, Heaven.

Cerró la puerta con suavidad. Oí sus pasos volver hacia la cama, el crujido de los muelles al acostarse. En cuestión de minutos, su respiración había adoptado el ritmo acompasado del sueño.

Me quedé donde estaba, con la espalda contra la pared, hasta que estuve seguro de que realmente se había dormido. Entonces me levanté, estiré los músculos entumecidos por las horas en el suelo frío y volví a mi habitación con pasos silenciosos.

Flint estaba en calma dentro de mí, pero podía sentir su satisfacción. Su orgullo.

Confía en nosotros, dijo.

Es un comienzo, asentí.