Capítulo 9

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— Heaven —

Necesitaba algo que hacer. Me estaba volviendo loca.

El tío David, Rita y Tom se habían adaptado a un ritmo fácil con la manada: caminatas por la mañana, conversaciones en el porche por la tarde, veladas jugando a las cartas con Marshall y Annalise mientras yo me retiraba a mi habitación.

Rita se había convertido en el público favorito de Fenrir para sus elaboradas historias, y Tom solía estar en el jardín con Freya sobre los hombros, la pequeña chillando de alegría mientras él fingía ser un caballo.

Parecían felices. Relajados. Sin la menor idea de que estaban rodeados de criaturas capaces de despedazarlos.

Envidiaba su ignorancia.

Pero no podía seguir escondiéndome. Las paredes de mi habitación de invitados se cerraban sobre mí, y estar a solas con mis pensamientos se estaba volviendo insoportable.

Cada momento de silencio le daba permiso a mi cerebro para reproducir los peores recuerdos, para imaginar el rostro de Jackson superpuesto al de Soren, para preguntarme cuándo llegaría el siguiente golpe.

Encontré a Annalise en la cocina, supervisando el intento de Fenrir de «ayudar» a preparar el almuerzo.

Lo cual, por lo que podía ver, consistía principalmente en que él robara lonchas de queso y Freya dejara caer tomates cherry al suelo de forma metódica.

El aroma del pan recién hecho llenaba el espacio, cálido y a levadura, y el estómago se me contrajo con un dolor que llevaba ignorando toda la mañana.

—Heaven —Annalise alzó la vista con una cálida sonrisa—. ¿Puedo ayudarte en algo?

Dudé en el umbral; los viejos hábitos me empujaban a encogerme, a desaparecer, a no ocupar espacio. Mis dedos encontraron el marco de la puerta y lo agarré con la fuerza suficiente para que la madera se me clavara en la palma. Pero la alternativa era otra tarde mirando las paredes.

—Me preguntaba —dije con cuidado— si hay alguna forma de ser útil. Mientras esté aquí.

En Silvercrest, había sabido exactamente lo que se esperaba de mí.

Limpiar. Cocinar. Lavar la ropa. Las tareas serviles asignadas a las compañeras que aún no habían demostrado su valía, lo que, para mí, había significado las tareas de las que nunca escaparía.

Soren había dejado claro que darle un hijo era mi único camino hacia el estatus, y como había fallado en eso...

El primer día, me había enseñado los alrededores con la eficiencia brusca de alguien que da un informe.

La cocina está por ahí. El horario de lavandería está en el tablón.

Compartirás tareas con las otras compañeras hasta que te hayas instalado.

Me había entregado un horario impreso y había desaparecido, y yo me había quedado en medio de la casa de la manada, todavía con el abrigo del viaje puesto, la maleta a mis pies, el horario en la mano, tratando de entender qué había pasado.

Me preparé para que Annalise me asignara algo similar. Fregar suelos, tal vez. Turno de cocina.

En cambio, ladeó la cabeza, pensativa.

—¿Qué tipo de trabajo te interesa?

La pregunta me pilló desprevenida. Se me entrecortó la respiración y sentí que los hombros me bajaban un par de centímetros desde donde los tenía agarrotados junto a las orejas. Nunca nadie me había preguntado qué quería.

—Yo... lo que haga falta. No quiero ser una carga.

—No eres una carga —dijo Annalise con sencillez, como si fuera obvio—. Eres una invitada. Pero si quieres algo para ocupar el tiempo, la verdad es que hay algunos puestos que llevamos tiempo intentando cubrir.

Se secó las manos en un paño y empezó a enumerar opciones. Mantenimiento del jardín: el huerto de hierbas estaba descuidado y necesitaba atención. Turnos de cocina: siempre andaban buscando ayuda con las comidas. Trabajo administrativo: alguien que ayudara a organizar horarios y comunicaciones.

Nada de eso me atraía. Demasiada gente, demasiada exposición, demasiadas oportunidades de que me observaran, me juzgaran y me encontraran defectos.

—Hay una cosa más —dijo Annalise, casi como si acabara de acordarse—.

Es un poco inusual, pero podría interesarte.

Nuestro historiador de la manada, Harold, falleció hace unas semanas.

Dejó décadas de registros, diarios, documentos...

todo necesita organizarse y catalogarse.

Con el tiempo, alguien tendrá que continuar el trabajo, pero por ahora, solo poner las cosas en orden sería de gran ayuda.

Historiador de la manada.

Algo se encendió en mi pecho. El corazón me dio un vuelco y me di cuenta de que me había inclinado hacia delante sin querer.

—¿Qué tipo de registros?

—De todo. Historia de la manada que abarca generaciones.

Leyes y costumbres. Registros de desafíos de Alfa, ceremonias de apareamiento, disputas territoriales —Annalise me observó con atención—.

Harold era meticuloso. Lo documentaba todo: no solo los acontecimientos, sino observaciones sobre la dinámica de la manada, el comportamiento de los lobos, cómo distintas manadas afrontaban situaciones similares. Es un tesoro de información.

Un tesoro de información sobre los cambiaformas lobos. Sus costumbres. Sus leyes. Sus debilidades.

Mantuve la expresión neutra, pero por dentro, algo afilado y calculador estaba tomando notas.

El pulso se me aceleró, palpitándome en la garganta, donde mi mano subió instintivamente para presionar contra el latido acelerado.

El conocimiento era poder. El conocimiento era protección.

Si podía aprender cómo funcionaban los lobos —aprender de verdad, no solo las reglas superficiales que había captado en Silvercrest—, quizá podría protegerme.

—Me gustaría —dije, y mi voz sonó más firme de lo que yo me sentía—. El puesto de historiadora. Si crees que estoy capacitada.

Entonces la realidad me alcanzó. Empecé a retorcerme los dedos, un hábito nervioso que no conseguía reprimir del todo.

—Pero... ¿por qué ibas a confiar en mí para esto? Acabo de llegar. Soy... —hice un gesto vago hacia mí misma, hacia el aspecto que probablemente tenía: nerviosa, dañada, apenas capaz de mantenerme en pie—. Estos son secretos de la manada. ¿Por qué se los darías a alguien como yo?

Annalise ladeó la cabeza y me estudió con esos ojos agudos de Luna que parecían ver directamente a través de los muros que había construido con tanto cuidado. Cuando habló, su voz era amable pero segura.

—Tu tío David ha sido un amigo de confianza de esta manada durante años, y él no traería aquí a alguien que fuera a traicionar esa confianza —hizo una pausa, y algo perspicaz asomó a su rostro—.

Además, se me da muy bien leer a las personas, Heaven.

Lo que veo en ti no es debilidad: es alguien que valora el conocimiento, que entiende el peso de la información.

Alguien a quien han herido, sí, pero que no usaría lo que aprende para herir a otros.

Se me cerró la garganta. Quería discutir, señalar todas las razones por las que podría estar equivocada sobre mí, pero las palabras no salían. Ella me sostuvo la mirada con firmeza, sin presionar, solo... esperando. Mirándome de una manera que hizo que algo se agrietara dentro de mi pecho.

—Además —añadió, con el tono algo más ligero—, los registros de Harold son principalmente históricos.

Tratados y ceremonias de hace décadas. No vas a acceder a secretos de estado: vas a acceder al proyecto de documentación obsesiva de un lobo muy entregado.

La manada confía en ti lo suficiente para eso.

Conseguí asentir con la cabeza, aunque el pulso aún me latía desbocado. —Vale.

La sonrisa de Annalise se ensanchó. —Bien.

La sala de archivo es tranquila, privada; puedes trabajar a tu ritmo, tomarte descansos cuando los necesites.

Y sinceramente, cualquiera dispuesto a lidiar con el sistema organizativo de Harold merece una medalla.

Tenía... opiniones muy firmes sobre la categorización.

Me guio por la casa de la manada hasta una puerta que no había visto antes, escondida al fondo de un pasillo en la planta baja. La habitación del otro lado era todo lo que había prometido y más.

Diarios encuadernados en cuero forraban las paredes, con los lomos agrietados y descoloridos por el paso del tiempo, algunos con letras doradas que se habían desgastado hasta quedar convertidas en fantasmas apenas visibles.

Había cajas apiladas en cada rincón, algunas etiquetadas con letra temblorosa, otras sin etiquetar.

Fotografías antiguas se derramaban de carpetas sobre un enorme escritorio de roble, con la superficie marcada por décadas de uso: cercos de tazas de café, arañazos de incontables trazos de pluma.

El aire olía a polvo y papel y a algo más: cuero, madera añeja, el leve tufo a humedad de la tinta antigua, algo que me recordaba a las bibliotecas, a lugares tranquilos donde el tiempo transcurría de otra manera.

Una ventana dejaba entrar la luz de la tarde e iluminaba motas de polvo que danzaban en el aire quieto como diminutas galaxias suspendidas en ámbar.

La luz era dorada, cálida, y caía en un haz que teñía las tablas gastadas del suelo de un brillante tono miel.

En una esquina descansaba un sillón desgastado, con el terciopelo burdeos descolorido a rosa en las zonas donde habían reposado manos y cabeza: claramente el rincón de lectura favorito de Harold.

Las paredes eran gruesas —insonorizadas, caí en la cuenta— como el resto de la casa de la manada.

Allí dentro no podía oír el bullicio de la vida de la manada.

No podía oír pasos ni voces ni los gritos lejanos de niños jugando.

Solo silencio. Bendito y hermoso silencio.

Algo se aflojó en mi pecho: una tensión que llevaba cargando tanto tiempo que había olvidado que estaba ahí.

Los hombros se me relajaron. La mandíbula se me destensó.

Los pulmones se me expandieron del todo por lo que parecía la primera vez en días, y aspiré el aroma de la seguridad, de la soledad, de secretos que aguardaban a ser descubiertos.

Por primera vez desde que había llegado —quizás por primera vez desde que había escapado de Silvercrest— sentí que podía respirar.

—Tómate tu tiempo para orientarte —dijo Annalise desde la puerta—. No hay fecha límite, no hay presión. Si necesitas algo, solo tienes que pedirlo. Y Heaven... —hizo una pausa y su expresión se suavizó—. Espero que encuentres lo que buscas aquí dentro.

Después de que se marchara, me quedé en el centro de la habitación, rodeada de décadas de historia de la manada, y me permití una pequeña sonrisa íntima.

Deslicé los dedos por el borde del escritorio de roble, palpando los surcos labrados por décadas de trabajo de Harold, y algo feroz y resuelto se asentó en mis huesos.

Iba a aprenderlo todo. Cada ley, cada costumbre, cada debilidad. Iba a armarme de conocimiento hasta que ningún lobo pudiera volver a pillarme desprevenida.

Saqué la silla del escritorio —pesada, sólida, real— y me senté. El cuero crujió bajo mi peso. Cogí el diario más cercano y noté su peso en las manos, la textura del cuero envejecido contra las palmas. Cuando lo abrí, el lomo crujió suavemente y el aroma del papel viejo se elevó como una promesa.

Si Jackson resultaba ser como Soren, estaría preparada.