Capítulo 6

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— Heaven —

La luz de la mañana se filtró por las cortinas como un visitante no deseado.

No había dormido. No de verdad. Apenas unos minutos de vez en cuando, despertándome sobresaltada con cada crujido y quejido de aquella casa desconocida, el corazón desbocado hasta que confirmaba que seguía sola, seguía a salvo, seguía encerrada en mi rincón con la llave apretada en el puño.

Me dolía el cuerpo por la postura incómoda en el sillón. Tenía los ojos como si estuvieran llenos de arena. Y el hambre, que la noche anterior había sido una molestia sorda, se había agudizado hasta convertirse en algo más insistente, imposible de ignorar.

Tenía que comer. Lo que significaba que tenía que salir de esta habitación.

El pensamiento me oprimió el pecho, pero me obligué a levantarme de todos modos. Había sobrevivido dos años con Soren. Podía sobrevivir al desayuno.

El pasillo estaba vacío cuando por fin abrí la puerta y me asomé.

La luz de la mañana entraba a raudales por las ventanas del fondo, iluminando motas de polvo que danzaban en el aire inmóvil.

La puerta del tío David estaba cerrada; probablemente seguía dormido.

La casa estaba en silencio salvo por sonidos distantes que llegaban de abajo. Voces. Risas. El tintineo de platos.

Me dirigí hacia las escaleras despacio, catalogándolo todo.

Dos salidas en esta planta: la escalera principal y otra más pequeña al final del pasillo que probablemente daba a una entrada trasera.

Ventanas que podían abrirse en caso de emergencia.

La distribución de las habitaciones, las distancias entre puertas, los lugares donde alguien podría esconderse.

Viejos hábitos. La única razón por la que seguía viva.

El comedor fue fácil de encontrar: solo tuve que seguir el ruido.

Se abría al pie de las escaleras, un espacio amplio y luminoso con una larga mesa de madera y sillas desparejadas.

La luz del sol se derramaba por ventanales de suelo a techo en un lado.

Al fondo se veía una puerta que daba a la cocina, y otra conducía a lo que parecía una sala de estar.

Tres salidas. Bien.

Me detuve en la entrada, observando la escena antes de que alguien reparara en mí.

Annalise estaba sentada a la cabecera de la mesa, con una taza en las manos, con aspecto cansado pero satisfecha.

Dos mujeres que no reconocía la flanqueaban: una con el pelo oscuro y rizado y una sonrisa fácil, la otra mayor, con mechones plateados en su trenza castaña.

Hablaban y reían, con las voces superpuestas en el caos cómodo de personas que se conocían bien.

Y luego estaban los niños.

Fenrir, el niño de cinco años que había vislumbrado ayer, estaba de pie sobre su silla, gesticulando con entusiasmo mientras contaba una historia elaborada que parecía incluir dragones y una «explosión muy muy grande».

La pequeña Freya estaba sentada en una trona junto a Annalise, embadurnando metódicamente la bandeja con avena y soltando de vez en cuando chillidos de alegría que probablemente se oían en el condado vecino.

Ningún hombre. Solo mujeres y niños, exactamente como Annalise había prometido.

La mujer mayor fue la primera en verme. Sus ojos se dirigieron a la entrada y algo en su expresión cambió: no hostil, pero sí evaluadora. Le dio un codazo a la del pelo rizado, que levantó la vista y me dedicó una sonrisa cálida.

—Buenos días —dijo Annalise, dejando su taza—. Hay comida en el aparador: sírvete lo que quieras. El café y el té están en el mostrador de la cocina.

Asentí, sin confiar en mi voz, y me dirigí al aparador. Huevos. Tocino. Tostadas. Fruta fresca. Más comida de la que había visto en un solo lugar desde... bueno. Desde Soren.

Cogí un plato con manos temblorosas y me serví porciones pequeñas, demasiado consciente de las miradas que de vez en cuando se posaban en mí. Nadie me miraba fijamente. Nadie comentaba la cantidad que cogía o dejaba de coger. Nadie me hacía sentir observada ni juzgada.

Era tan diferente de Silvercrest que casi no podía asimilarlo.

Elegí un asiento cerca de la puerta —lo bastante cerca para escapar deprisa si hacía falta— y me concentré en la comida. Los huevos estaban en su punto. El tocino, crujiente. Cosas simples, pero se me hizo un nudo en la garganta de pura emoción mientras comía.

—¿Eres la compañera del tío Jackson?

Levanté la vista de golpe. Fenrir había abandonado su silla y ahora estaba plantado justo a mi lado, estudiándome el rostro con la curiosidad descarada de un niño que aún no había aprendido qué era el espacio personal.

—Fenrir —dijo la del pelo rizado en tono de advertencia.

—Pero solo quiero saber —protestó—. Porque el tío Jackson estaba muy triste anoche. Papá dijo que no podía venir a cenar porque tenía que pensar en cosas. ¿Las cosas tienen que ver contigo?

Abrí la boca, pero no me salieron las palabras. ¿Qué se suponía que debía decir? «Sí, soy su compañera, pero le tengo terror porque el último lobo que me reclamó usaba los puños más que las palabras»?

—Fenrir, cariño, ven a terminar el desayuno —la voz de Annalise fue dulce pero firme—. Heaven es nuestra invitada. No interrogamos a los invitados antes de que se hayan tomado el café.

—Pero...

—Ahora, por favor.

Fenrir suspiró dramáticamente —el suspiro de un niño que se siente profundamente incomprendido— y volvió arrastrando los pies a su asiento. Pero no sin antes lanzarme una última mirada curiosa por encima del hombro.

—Perdona —dijo la del pelo rizado con una sonrisa compungida—. Fen ha heredado el tacto de su padre, es decir, ninguno.

Logré asentir levemente. No pasaba nada. Era más que eso: resultaba reconfortantemente normal, la simple curiosidad de un niño en lugar de los silencios cargados y las evasivas calculadas a las que me había acostumbrado.

La conversación se reanudó a mi alrededor, envolviéndome como un murmullo de fondo.

Las mujeres hablaban de asuntos de la manada: horarios de entrenamiento, la fiesta prenatal de alguien que se acercaba, una disputa por parcelas de huerto que llevaba semanas cociéndose.

Se quejaban y reían y se interrumpían unas a otras, con las voces subiendo y bajando en el ritmo relajado de personas que se sentían lo bastante seguras como para ser ellas mismas.

Nadie pedía permiso para hablar. Nadie miraba nerviosa hacia la puerta, esperando que apareciera un hombre y las hiciera callar. Nadie se encogía ni bajaba la voz cuando un tema se calentaba.

Esto no era como mi antigua manada.

En Silvercrest, las mujeres habían sido sombras. Presentes pero invisibles. Escuchadas solo cuando se les hablaba. Había aprendido enseguida a mantener la cabeza gacha, la voz baja, las opiniones bien guardadas donde no pudieran causarme problemas.

No lo había reconocido cuando llegué. Había pensado que eran comedidas.

Reservadas. La Luna me había estrechado la mano una vez con dedos fríos y secos.

Las otras compañeras habían sonreído y luego me habían observado desde detrás de esas sonrisas.

Había pensado: «son reservadas. Me ganaré mi lugar aquí».

Me llevó semanas entender que lo que yo había interpretado como dignidad era la quietud cuidadosa y ensayada de mujeres que habían aprendido a no llamar la atención.

Cuando lo comprendí, ya lo había aprendido yo también.

Pero aquí...

La mujer mayor discutía con Annalise sobre la mejor manera de organizar las provisiones de invierno, y ninguna de las dos parecía preocupada por las consecuencias.

La mujer de pelo rizado puso los ojos en blanco por algo que dijo Fenrir, y luego le revolvió el pelo con cariño cuando él protestó.

Freya gritó feliz y lanzó un trozo de plátano contra la pared, y todos se echaron a reír en vez de encogerse de miedo.

Así era como debía ser una manada. La revelación me golpeó como un puñetazo, dejándome sin aire.

Todos esos años en Silvercrest, había pensado que aquello era normal.

Que el silencio, el miedo y el cuidado constante de no provocar el mal genio de los hombres era simplemente... así. Así tenían que ser las cosas.

Pero no lo era. Dejé el tenedor, de repente sin apetito. La comida me pesaba como una piedra en el estómago, y sentía las lágrimas pugnando por salir, escociendo detrás de los ojos.

—¿Heaven? —la voz de Annalise sonaba suave, preocupada—. ¿Estás bien?

Asentí rápidamente, sin fiarme de mi propia voz. Si abría la boca, podría echarme a llorar. O a gritar. O ambas cosas.

—Tómate tu tiempo —dijo—. No hay ninguna prisa. Si necesitas espacio, los jardines son preciosos a esta hora de la mañana. O puedes volver a tu habitación. Lo que necesites.

Lo que necesitara.

¿Cuándo había sido la última vez que alguien me preguntó eso?

Me levanté de golpe y la silla arañó el suelo.

—Jardines —logré decir; la palabra escapó antes de que la garganta se me cerrara de nuevo—. Yo... jardines.

—Los jardines están pasando la cocina. Tómate todo el tiempo que quieras —sonrió Annalise.

Huí antes de que alguien pudiera decir nada más, antes de que las lágrimas se me escaparan, antes de tener que explicar por qué un simple desayuno había roto algo en mi interior.

Los jardines eran preciosos, tal como Annalise había prometido. Encontré un banco bajo un viejo roble y me senté allí mucho rato, contemplando la luz de la mañana filtrarse entre las hojas e intentando comprender por qué la seguridad me resultaba mucho más aterradora que el peligro.

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No la oí acercarse, lo cual era impresionante, teniendo en cuenta lo pendiente que había estado de cada sonido, cada movimiento.

Pero de repente Annalise estaba allí, sentándose en el banco a mi lado con una naturalidad serena que sugería que había hecho aquello muchas veces.

No habló enseguida. Se limitó a quedarse allí sentada, con una presencia tranquila y firme, como si tuviera todo el tiempo del mundo y ningún otro sitio donde estar.

—Lo siento —dije al fin, porque alguien tenía que romper el silencio y estaba claro que no iba a ser ella—. No quería simplemente... salir corriendo así.

—No tienes que disculparte —su voz sonaba cálida, práctica—. Es mucho de golpe. Lugar nuevo, gente nueva, manada nueva. Es normal necesitar espacio.

Nuevo compañero, pensé, pero no lo dije. Las palabras no pronunciadas flotaban entre nosotras de todos modos.

—Fenrir tenía razón —me oí decir—. Sobre Jackson. Él es... Yo soy... —las palabras se me atragantaron. No sabía cómo explicar algo que apenas entendía yo misma.

—Sois compañeros —dijo Annalise con sencillez.

Asentí, todavía sin mirarla. Tenía las manos retorcidas en el regazo, los nudillos blancos.

—Y le tienes terror.

No era una pregunta, pero respondí de todos modos.

—Sí.

Otro silencio. No incómodo, pero cargado de cosas que no sabía cómo decir. Cuando Annalise volvió a hablar, su voz sonó cautelosa, delicada.

—Jackson no es él —dijo—. Háblame de él.

Las palabras se me escaparon antes de que pudiera detenerlas, y enseguida me arrepentí. ¿Qué clase de respuesta esperaba siquiera?

Annalise lo sopesó durante un buen rato, y agradecí que no se apresurara a responder. Cuando por fin habló, sus palabras fueron mesuradas.

—Jackson es uno de los hombres más honorables que he conocido.

Marshall y yo le confiaríamos la vida de nuestros hijos —hizo una pausa—.

He visto a Jackson en batalla. Lo he visto enfrentarse a renegados y amenazas contra la manada.

Puede ser brutal cuando hace falta para proteger a la manada. Pero nunca es cruel.

Quería creerla. Dios, quería creerla tan desesperadamente que me dolía. Pero querer y confiar eran dos cosas muy distintas.

—Ojalá pudiera creerlo —susurré.

—Lo sé —Annalise alargó la mano y me dio un suave apretón, luego se puso de pie—. No tienes que creerlo todavía. Solo... no cierres la puerta del todo. Date tiempo para ver quién es de verdad.

Me dejó allí en los jardines, a solas con mis pensamientos.