Capítulo XV

Tres meses después, Clara y su marido habían fijado su residencia en Florencia, donde el conde Rambaldi poseía una graciosa casita con todas las comodidades, en una de las calles más amplias y más bellas de la ciudad.

El embarazo de Clara estaba casi a término, y a medida que la joven mujer se acercaba a ser madre, su belleza se hacía cada vez más angélica, ideal.

Guido, en Florencia, había reencontrado a los antiguos amigos y retomado, poco a poco, las costumbres del pasado.

No es que amara menos a Clara, pues lejos de ella no tenía otro deseo que volver a verla, cubrirla de besos y caricias; pero ciertamente no habría seguido pasando todas las horas a sus pies, porque habría acabado por cansarse, por aburrirse, mientras que, tras dos o tres horas de ausencia, le parecía reencontrar a su mujer más bella, y las ingenuas manifestaciones de ella le resultaban más sabrosas y gustosas.

Clara, aunque amaba a la locura al marido, no carecía de sensatez: era la primera en animarlo a distraerse, a frecuentar de nuevo la sociedad, adonde ella no se hallaba en condiciones de ir.

Y mientras Guido estaba lejos, ella, reclinada en la butaca, hacía mil sueños deliciosos sobre la criatura que pronto vendría al mundo, pensaba ya en el porvenir de ella, y al nombre de su hijo añadía siempre el nombre de su hermano Alfonso.

Se acercaba entretanto el invierno, y una noche, para la apertura de la Pergola, Guido manifestó a Clara el deseo de ir al teatro: la reciente muerte del suegro no se lo impedía, pero le pesaba dejar sola a su querida compañera.

Esta, sin embargo, gentilmente, lo empujaba a ir.

—Ve tú... y diviértete —dijo.

—Sería capaz de quedarme a hacerte compañía.

—Pero no... querido mío... no quiero un sacrificio de tu parte.

—¿Y te parece un sacrificio sentarme aquí a tus rodillas, mirándote, hablando de nuestro hijo, porque pronto me regalarás un hijo, ¿verdad?

Clara sonrió.

—Y si fuera una niña... ¿quizá la amarías menos?

—No... ¡oh, no!... pero un hijo, sabes, un heredero varón... a quien dejar mi nombre... es cosa atractiva y me hace fantasear.

Clara seguía sonriendo.

—Procuraré contentarte; pero si fuera una niña, no te enfadarías conmigo, ¿verdad?

—¡No, por cierto, ángel mío! —exclamó Guido, besándola con pasión—. ¡Tenemos tiempo de tener más hijos!

Clara escondió el rostro en el hombro del marido. Durante un minuto ninguno de los dos habló; pero el reloj del salón dio las horas y sacudió a la joven madre.

—Son ya las nueve —dijo—; es hora de que yo me acueste y tú vayas al teatro.

—Pero ¿lo quieres de verdad?

—Claro que lo quiero; tú necesitas, querido Guido, distraerte.

El joven no resistió a aquellas instancias, tanto más cuanto que tenía deseo de ver el nuevo baile, del cual se decían maravillas.

Sin embargo, tras besar de nuevo a su mujer, subió a un coche que lo condujo a la Pergola, en el momento justo en que el primer acto de la ópera *Don Sebastiano* había terminado.

En vez de dirigirse a su palco, Guido fue a un palco de proscenio, donde los amigos lo acogieron con alegría.

—Has venido un poco tarde —dijeron.

—Siempre a tiempo para el baile —respondió Guido, riendo.

—¡Ah! ¿Deseas, pues, admirar a esa nueva estrella de la danza de la que todos hablan y que nadie ha podido aún ver? ¡Figúrate que el vizconde de Barga ha prometido al empresario una suma considerable si le dejaba poner el pie en la escena durante los ensayos!

—¿Y bien?

—Nada, querido mío: misterio completo.

—¡Silencio! Se levanta el telón: estamos en el segundo acto de la ópera; por fortuna, después vendrá enseguida el baile; por lo demás, hay para morirse... de deseo.

Guido sonreía escuchando aquellas conversaciones, y entretanto su mirada distraída se posaba en el teatro, que aquella noche estaba lleno.

Aquel aire cálido, muelle, voluptuoso, la vista de las bellas cabecitas que sobresalían en los palcos, la música deliciosa, lo arrojaba a su pesar a una especie de embriaguez.

En torno a él veía una multitud de rostros femeninos que sonreían, ondulaban, se bajaban, encendiendo a las luces de la lámpara la chispa provocadora de sus miradas: todo brillaba en aquel cuadro, todo parecía resplandecer, refulgir, sonreír.

Y Guido, sin saber por qué, se sentía el corazón conmovido, mientras la cabeza le ardía: no oía las conversaciones de los amigos, pero experimentaba una extraña fascinación, como si fuera la primera vez que asistía a un espectáculo.

Pasó el segundo acto de *Don Sebastiano*: en los entreactos, los amigos se pusieron a reír y a bromear sobre la actitud y la postura seria de Guido; luego, de pronto, el parloteo se interrumpió, todos los gemelos se apuntaron, a los acordes de la orquesta, al levantarse el telón para el baile.

En el primer cuadro, la bailarina no apareció; pero tras un rápido cambio de escena, que mostró un palacio de hadas, se vio a la reina de la morada descender de su pedestal para disponerse a bailar.

Y entonces una leve exclamación salió del pecho de Guido, porque en la misteriosa bailarina que había hecho correr a tanta gente al teatro, había reconocido a Nara; Nara, más bella que nunca, en su malla color carne, que hacía destacar el contorno de sus piernas estatuarios, de su busto perfecto, fascinante, con aquellas negras trenzas a medio soltar, con aquel rostro moreno sobre el que destacaban los labios de un rojo vivaz y los grandes ojos, aquellos ojos tan acariciadores y tan diabólicos al mismo tiempo, aquellos ojos que suscitaban mil estremecimientos, mil imaginaciones, que producían un efecto pronto, fulminante.

La aparición de Nara causó en el público una profunda sensación, que enseguida se convirtió en entusiasmo.

Nara no era solo bella hasta embriagar, sino que bailaba como pocas celebridades sabían bailar: su cuerpo se plegaba con suavidad, sus piececitos parecían elevarse del suelo, y en sus movimientos, en sus abandonos había tanta gracia, en su sonrisa tanto hechizo, que los aplausos estallaron frenéticos, insistentes, hasta el punto de que desde el primer giro que hizo sobre sí misma, se pidió la repetición.

También en el palco donde estaba Guido, Nara había suscitado en todos un verdadero delirio.

—¡Es sorprendente... es sublime!

—¡Yo sería capaz de condenarme por ella!

—¡Todos mis tesoros por un beso de esos labios!

—¡Mi caballo favorito por una mirada suya!

Y aplaudían con furor.

Solo Guido permanecía, en apariencia, frío, insensible.

Pero la vista de Nara había producido en su alma una poderosa impresión, que las conversaciones de los amigos acabaron de aumentar.

¡Qué gloria para él si, ante todos aquellos que se habrían condenado por aquella criatura, mostrara que le habría bastado un gesto, una mirada, para que aquella mujer tan bella, tan indiferente a tantos homenajes, fuera suya!

Justo en aquel momento, la mirada de Nara se cruzó con la suya. Entonces se produjo como un golpe de efecto. La bailarina vaciló, lanzó un grito, extendió los brazos hacia la dirección del palco de Guido, y cayó desmayada.

Todo esto sucedió en tan poco tiempo que el público solo se dio cuenta cuando vio venir de entre bastidores una cantidad de gente para levantar a la bella desmayada.

Entonces se produjo un vivo movimiento entre el público agolpado. Desde los palcos, la gente se asomaba; en el patio de butacas, todos se habían puesto en pie. En el palco de proscenio se reía, se interpretaba de mil maneras el repentino desmayo de la grácil criatura.

Guido se había eclipsado.

El baile, interrumpido un instante, fue retomado, porque el director de escena vino a anunciar que la bailarina reaparecería en breve; había tenido una leve indisposición.

En efecto, poco después reapareció más bella que nunca, y entonces, desde las filas compactas de los espectadores, salió un aplauso fragoroso que retumbó por todo el teatro.

Nara agradeció conmovida, pero sus miradas se posaron enseguida de nuevo en el palco de proscenio. Palideció al ver que el conde Rambaldi ya no estaba, pero nadie reparó en su palidez, en sus estremecimientos. Bailó con una especie de fiebre, y su triunfo de bailarina y de mujer fue completo.

Apenas terminado el baile, Nara, sin desvestirse, se envolvió en un amplio manto de piel, y seguida por una fiel camarera, salió del teatro por la puerta de los artistas.

Muchos jóvenes estaban esperándola para verla de cerca antes de que subiera al coche.

Ella se bajó la capucha sobre los ojos y, mientras ponía el pie en el estribo del vehículo, por poco no lanza un grito ahogado y cae sobre el adoquinado de la calle. En el interior del coche estaba el conde Guido.

Nara se hizo violencia sobre sí misma, subió, se sentó junto a él, y luego hizo subir a la camarera, apretándole la mano para advertirle y recomendarle silencio.

Pero apenas el coche se lanzó a la carrera, Nara tomó vivamente una mano de Guido.

—¿Usted... usted aquí... señor?

—Yo, Nara... que no sabía cómo hablarle, cómo mostrarle el pesar que me ha procurado su repentino desmayo. Perdone mi atrevimiento...

—¡Oh, señor...! No hable así: ¿no arriesgó usted un día su vida por mí? ¡Ah! Si me he desmayado, solo usted sabe el motivo: fue la emoción de verlo después de tanto tiempo sin saber nada de usted, por muchas búsquedas que haya hecho.

El corazón de Guido palpitó.

—¿Me ha buscado usted, Nara?

—¡Oh, sí! —respondió ella con voz débil y temblorosa—. Estaba presente cuando se batió con el duque, lo vi caer al suelo herido.

—¿Usted... usted... estaba allí?

—Sí, yo... ¿ve? Si usted hubiera muerto, ¡yo habría muerto con usted! —exclamó con ingenuidad—. Pero el cirujano aseguró que su herida era leve.

—En efecto, ese mismo día pude partir hacia Florencia.

—Por eso lo busqué en vano por todo París... y el marqués de Chârtre se reía de mí.

Un relámpago brilló en los ojos de la bailarina, relámpago siniestro que Guido no pudo observar.

El joven conde comprendía que su conducta no era de las más loables, comprendía que había hecho mal al seguir a aquella mujer, recordaba las palabras del marqués, pero ya el orgullo de vencerla sobre todos los demás, la fascinación que emanaba de aquella grácil criatura, todo se había unido para trastornarle la cabeza, para hacerle olvidar que en casa, en aquel mismo instante, una mujer pura, una mujer casta, toda suya, soñaba con él, hacía mil proyectos sobre el porvenir.

El coche se detuvo ante la casa donde Nara habitaba. Ella subió con Guido, y apenas entrada en su gabinete, despidió a la camarera, y arrojando el manto y la capucha a un lado, se mostró a Guido en el provocativo traje que llevaba en el teatro, en la última escena del baile.

Pero en aquel gabinete, iluminado por una luz suave, misteriosa, la joven adquiría mil seducciones que en la escena no tenía.

La malla color carne hacía destacar el contorno de sus piernas, estupendamente modeladas; sus brazos, su pecho desnudo, parecían aún más sorprendentes bajo el contraste de su corpiño de seda roja y plata.

En la espléndida cabellera negra se entrelazaba una simple rama de lirios de los valles; sus ojos brillaban más que los diamantes que llevaba en las orejas.

Guido sentía la sangre subir a borbotones al cerebro.

—Cenará usted conmigo —dijo Nara con una sonrisa embriagadora.

Guido, incapaz de pronunciar palabra, asintió con la cabeza.

Nara tocó con violencia la campanilla.

—Esta noche ceno en este gabinete —dijo a la camarera que acudió—. ¡Cinco minutos de plazo para preparar todo!

Y mientras la camarera salía:

—Entretanto... si me lo permite, iré a vestirme.

—No, quédese así... ¡está tan bella! —exclamó Guido.

En las pupilas lánguidas de Nara brilló un rayo de contento; los latidos de su corazón le levantaban a golpes el pecho.

Ella se tendió sobre la piel de tigre que había junto al diván, donde Guido se había sentado, y dirigió hacia él las pupilas lánguidas, húmedas, tendiéndole las manos, que él estrechó entre las suyas.

—Quién me habría dicho —exclamó Nara— que habría tenido en Florencia tanta felicidad. ¡Lo he buscado tanto, Guido!

Había que ser estúpido para no comprender la pasión ardiente que se albergaba en el ánimo de aquella encantadora criatura; había que ser loco para rechazarla.

Guido no era ni lo uno ni lo otro: aquella mujer le daba vértigo, aquella mujer lo hechizaba. Subía el imperio de tantos atractivos, y todo su ser se lanzaba hacia la encantadora bailarina, que le ponía en el corazón estremecimientos desconocidos.

La imagen de Clara palidecía en comparación de aquella ardiente criatura.

El amor tímido, púdico, de la joven condesa se retraía ante la pasión fulminante de Nara.

Pronto la cena estuvo preparada; los dos jóvenes le hicieron honor. Juntos hundieron los labios en el mismo vaso, y los vinos y licores, de los que ambos abusaron, acabaron por darles la embriaguez, por hacer olvidar a Guido toda otra criatura que no fuera la que tenía delante.

—Tú me amas, Nara... ¿me amas? —murmuró.

—¿Que si te amo? Desde el primer momento en que te vi, mi alma fue tuya...

A pesar de la vida agitada que hasta ahora he llevado, mi cuerpo es puro como el de la muchacha que no se separa jamás del costado de su madre, que está protegida por una afición santa y leal.

Es que yo juré a mí misma no ceder más que al hombre que hubiera amado, no pertenecer más que a aquel a quien hubiera dado todo mi corazón.

¡Y ese hombre eres tú! Soy tuya, Guido, tuya... porque te amo, te amaré siempre...