20 Jo

Contratar a un investigador privado resulta ser lo más fácil que he hecho en meses.

Unas cuantas llamadas telefónicas. Un anticipo que vacía casi todos mis ahorros y no me hace dudar ni un segundo. Un hombre de voz suave llamado Dale Okafor que no pregunta por qué una arquitecta junior quiere que sigan a su exmarido; simplemente coge las fotos que le doy y me dice que estas cosas suelen llevar una o dos semanas.

Tarda nueve días.

Nick sabe lo de Okafor. Se lo conté la mañana después de la visita de su madre, como prometimos, y le dolió cada palabra, pero no intentó disuadirme. La audiencia sigue retrasándose, de todos modos. Sus abogados solicitaron una prórroga la mañana después de la visita de Eleanor, y se ha aplazado dos veces desde entonces, enterrada bajo mociones y contramociones que solo me dan una cosa: tiempo. —Tú decides —dijo, y lo decía en serio, aunque pude ver lo que le costaba no meterse en mi pelea. También sabe lo que pretendo hacer con lo que el hombre descubra, y esa parte tampoco le gusta. Pero ese es el trato que hicimos en aquel sofá. Nos contamos las cosas peligrosas antes de hacerlas, no después.

El sobre que me entrega es grueso y corriente, y las manos no me tiemblan cuando lo abro, lo que me sorprende. Esperaba sentir algo. Triunfo, quizás, o ese viejo vuelco en el estómago que solía darme cada vez que surgía el nombre de Matthias. En cambio, solo siento certeza.

Las fotografías son exactamente lo que había estado esperando y temiendo a partes iguales. Matthias y una mujer que no es su esposa y no soy yo, saliendo de un hotel que cobra por discreción. La mano de él en la parte baja de la espalda de ella. Ella alzando la vista hacia él con una risa y la confianza fácil de alguien que ha hecho esto más de una vez. La asociada junior. Mi suposición a ciegas, acertada desde el principio. Con hora. Con fecha. Innegable.

Me quedo con ellas mucho rato sentada en el suelo de mi cocina, el mismo suelo donde siete años de mi vida empezaron con tres palitos de plástico, y pienso en todas las formas en que podría usar esto.

Podría dárselas a los abogados de Nick. Añadirlas al expediente. Dejar que la maquinaria triture a Matthias lentamente, como es debido, de la forma controlada que Nick querría.

O podría entregar la cerilla a la única persona en el mundo que de verdad la encendería.

Abro el contacto de Brittany. No somos amigas. Nunca lo seremos. Pero ella y yo siempre hemos tenido exactamente una cosa en común, y se llama Matthias Anderson. Adjunto las fotos. Escribo tres palabras. Pensé que querrías ver esto. Y pulso enviar antes de que la parte prudente y sensata de mí pueda hacerme cambiar de opinión.

Al anochecer no puedo estarme quieta. Las fotos ya no están en mis manos, de camino hacia una mujer impredecible, y la espera es una tortura en sí misma. Rory pasa la noche en casa de Grace. El apartamento está demasiado silencioso y demasiado lleno de todo lo que acabo de poner en marcha.

La oficina está a oscuras cuando se abren las puertas del ascensor. La mayoría del personal se marchó hace horas y el edificio se ha sumido en ese silencio particular que solo existe fuera del horario laboral. Pero hay luz que sale de una puerta al final del pasillo.

La oficina de Nick.

Está en su escritorio, corbata aflojada, mangas remangadas, rodeado de papeleo que probablemente no tiene nada que ver con el proyecto Hargrove y todo que ver con destruir a su propia familia. Levanta la vista cuando mi sombra cae sobre el umbral.

—No deberías estar aquí —digo.

—Tú tampoco.

—No podía quedarme en casa. Rory está con Grace. Solo...

La frase se desvanece en la nada.

—Lo sé.

Se levanta, apartándose del escritorio.

—Yo tampoco podía quedarme en casa.

La puerta sigue abierta. El pasillo se extiende a mi espalda, vacío pero expuesto. Cualquiera podría pasar, podría ver, podría sacar conclusiones que lo complicarían todo. Pero el edificio está vacío, lleva horas vacío, y la tensión que se ha ido acumulando todo el día se vuelve de pronto insoportable.

—Nick...

Me besa.

El beso no es suave. Es desesperado, todo el miedo y la frustración de las últimas semanas desbordándose en labios, dientes y lengua. Me hace retroceder hacia su oficina, una mano pasando por mi lado para cerrar la puerta de una patada, la otra enredándose en mi pelo.

—Te necesito —dice con el aliento cálido contra mis labios—. Necesito sentirte. Necesito saber que esto es real.

—Sí.

Me sube a su escritorio sin romper el beso. Los papeles se dispersan, documentos importantes que habrá que reordenar después, pero ahora mismo no son nada comparados con el calor de sus manos que se deslizan bajo mi falda.

—Podrían pillarnos —jadeo cuando sus dedos encuentran el borde de mi ropa interior.

—El edificio está vacío.

—Pero si alguien...

—¿Quieres que pare?

—No.

Se arrodilla.

Verlo así. Nick Anderson, director ejecutivo, multimillonario, el hombre más controlado que he conocido jamás, arrodillado entre mis muslos con hambre en los ojos, hace estragos en mi compostura. Sus manos me suben la falda, arrugando la tela en torno a mi cintura. Su aliento es cálido contra la cara interna de mi muslo.

—Nick...

—Shh. Déjame.

Aparta mi ropa interior a un lado. Su lengua me encuentra, y el jadeo que se me escapa es demasiado fuerte para un edificio de oficinas, incluso uno vacío. Mis manos vuelan a su pelo y lo agarro con fuerza suficiente para hacerle daño, y él gime contra mi centro, el dolor convertido en su propia forma de placer.

El escritorio es duro debajo de mí, la madera clavándose en mis muslos. La ciudad observa a través de ventanas oscuras, un millón de luces como testigos de algo que no pueden ver. Y la boca de Nick obra magia entre mis piernas, su lengua traza patrones que me nublan la visión.

Un golpe en la puerta de la oficina exterior.

Nos quedamos helados al instante. Cada músculo se bloquea. Sin aliento, el corazón paralizado.

—¿Nick? ¿Estás ahí? —Una voz se cuela a través de las paredes. Uno de los arquitectos, por lo visto trabajando hasta tarde después de todo—. He visto la luz encendida.

Nick levanta la mirada hacia mí. Sus ojos oscuros, desafiantes. Su boca sigue pegada a mi centro, su aliento cálido y húmedo.

No se detiene.

—Solo un minuto —dice contra mi clítoris, y la vibración me hace sacudir las caderas involuntariamente—. Estoy al teléfono.

—Perdona por interrumpir. Solo necesito el archivo de Hargrove. ¿Puedes pasármelo?

Su lengua hace algo devastador, un círculo lento, luego un roce que me dispara chispas por la columna. El gemido que se me escapa queda amortiguado por mi mano, que me tapo la boca de golpe.

—Yo... —casi no puedo hablar. La voz me sale tensa, irreconocible—. Te lo mando por correo. Danos cinco minutos.

—Claro. Gracias.

Los pasos se alejan por el pasillo. La puerta exterior se abre y se cierra.

Nick sonríe contra mi piel, el muy cabrón, y redobla sus esfuerzos. Un dedo se desliza dentro de mí, luego dos, moviéndose al ritmo de su lengua. El placer se acumula más rápido ahora, agudizado por el peligro, por saber que alguien casi entró, que cualquiera podría hacerlo todavía.

—Oh, Dios. Nick. No puedo...

—Sí puedes —dice contra mí, bajo y seguro—. Te tengo. Ahora, en silencio.

Me deshago contra su boca con el puño apretado contra los labios, el grito atrapado detrás de los nudillos, todo mi cuerpo contrayéndose alrededor de sus dedos mientras la puerta sigue sin echar el cerrojo y la ciudad brilla, ajena. Salvaje. Imprudente. Exactamente lo que necesito la mañana en que todo podría desmoronarse.

Me acompaña hasta el final, suavizando el toque a medida que las réplicas se desvanecen, depositando besos suaves en la cara interna de los muslos.

—Eres malvado —jadeo cuando por fin puedo hablar.

—Te encanta.

Se pone de pie. Me besa profundamente. Mi propio sabor en sus labios debería resultar extraño, pero es embriagador.

—Tu turno —digo mientras le busco el cinturón.

—Jo...

—Lo justo es justo.

Me deslizo del escritorio, me arrodillo, alzo la vista hacia él. La dinámica de poder cambia, y ver cómo su expresión pasa de la sorpresa a la anticipación y de ahí a la necesidad pura es un placer en sí mismo.

—Cinco minutos —digo—. ¿Puedes quedarte callado?

—Probablemente no.

—Entonces muérdete la mano.

Sacarlo de los pantalones me lleva segundos. Ya está duro, tenso contra la tela, y el sonido que hace cuando le rodeo la base con la mano me llega directo al centro.

Lo tomo en la boca, lentamente al principio. Provocando. Aprendiendo qué lo hace gemir, qué le hace cerrar los puños a los costados, qué lo hace maldecir entre dientes. Sus dedos se enredan en mi pelo, sin empujar, solo aferrándose, un ancla.

Más profundo ahora. Ahuecar las mejillas, tragar a su alrededor. Sus caderas se sacuden involuntariamente, y el gemido que se le escapa no es nada silencioso.

Me retiro lo justo para hablar:

—Silencio, ¿recuerdas?

Se muerde la mano. Vuelvo a tomarlo hasta el fondo.

La tensión se acumula más rápido de lo esperado; ha estado demasiado tenso, deseando demasiado durante demasiado tiempo. Los muslos le tiemblan bajo mis palmas. Respira en jadeos entrecortados. Y cuando por fin se deshace, derramándose caliente y amargo sobre mi lengua, el sonido que hace contra su propio puño es lo más satisfactorio que he oído en mi vida.

Después, me levanta entre sus brazos. Me besa profunda, completamente, grabándose el sabor de los dos juntos.

—Eso ha sido...

—Demencial —termino.

—Iba a decir increíble.

—También eso.

Arreglarnos la ropa nos lleva más tiempo del que debería: botones que no quieren cooperar, pelo que se niega a quedar profesional, una falda arrugada sin remedio. Los papeles esparcidos por el escritorio acaban en una pila que habrá que ordenar después.

Nos miramos después de todo, y de pronto nos golpea lo absurdo de la situación.

La risa empieza floja, un resoplido, una risita, y va creciendo hasta que los dos nos sacudimos con ella, aferrados el uno al otro en medio de su despacho de esquina mientras la ciudad observa y el archivo de Hargrove sigue sin enviarse en alguna carpeta digital.

—Estamos locos —logro decir entre jadeos—. Completamente locos.

—La mejor clase de locura —me besa la frente, todavía sonriendo—. Vámonos a casa. Los dos. Juntos.

—A casa —acepto.

La palabra nunca ha sonado mejor.

Estalla dos días después, y no de la manera que pretendía.

Solo envié las fotos a Brittany. Un mensaje, una persona, una pequeña granada privada lanzada a la única mujer que merecía la verdad. No las envié a ningún periódico. No habría sabido cómo.

Pero de alguna manera están en todas partes. Primero un sitio de cotilleos, luego una página de negocios que importa, luego en todas partes a la vez. AVENTURA DEL HEREDERO ANDERSON, las fotos publicadas íntegras, la asociada junior identificada, la cronología al descubierto. Matthias Anderson, socio de una de las firmas más respetadas del país, pillado engañando a la esposa de la alta sociedad por la que dejó su primer matrimonio.

Miro el móvil y siento que el suelo se inclina. No sé cómo ha salido. Solo sé que Matthias nunca lo creerá. Lleva siete años convencido de que todo lo malo de su vida se remonta a mí, y ahora aquí está la prueba en cada periódico del país, con mis huellas en el gatillo.

Debería tener miedo. Una parte de mí sabe exactamente en qué se convierte cuando está acorralado.

Es la parte a la que no escucho. Todavía no.