6 Ana #2

No coge su té cuando llega y se toma su tiempo. Luego levanta la taza y bebe lentamente. Sus ojos no se apartan de mí mientras toma.

—Has sido difícil de localizar —dice finalmente.

—He estado ocupada.

—Duelo —dice mientras me estudia como si fuera un documento que ya ha leído—. Reubicación. Reconsideración.

—No estoy segura de lo que quiere —digo, esforzándome por mantener mi expresión neutra.

—Oh, creo que lo estás —responde él con una risa sin humor.

Cruza las manos sobre la mesa. —La tradición permite a una viuda tiempo, pero no independencia. La posición de tu marido dejó vacíos y deudas, y hay expectativas ligadas a ambos.

—Mi marido está muerto —digo.

—Sí —responde él, removiendo su té y colocando la cuchara en el platillo.

Mide sus palabras antes de añadir: —Y eso te hace relevante.

Ahí está.

Habla de la familia y de mantener las cosas estables. De cómo el consejo necesita tener todo en su lugar. Dice que los problemas atraen el tipo de atención equivocada, y que mujeres como yo nos convertimos en piezas del tablero, queramos o no.

—Estarías protegida —dice—. Bien situada y respetada.

—Poseída —respondo.

No lo niega. —El matrimonio resuelve muchas cosas.

Hace una pausa lo suficiente para dejar la frase suspendida.

—Mi sobrino nieto, Sergei Orlov —continúa, con voz suave, como si no lo supiera ya—.

Es justo el tipo de hombre que te mereces.

Inmensamente rico. Atractivo de una manera que llama la atención sin esfuerzo.

Un hombre de éxito con intereses empresariales en Europa y Asia, en bienes raíces, logística y transporte. Tiene gusto. Gusto y poder.

Despliega la imagen que está pintando lentamente, trazo a trazo. Golpea la cuchara sobre la mesa.

—Eso es raro —observo.

—¿No es así? —dice, inclinándose ligeramente hacia adelante.

—Sergei es uno de los consejeros más jóvenes. Está interesado en ti. No solo en tu nombre, sino en ti —tu gracia, tu ingenio—. Toma un sorbo de té. —La semana pasada me dijo que ya está harto de perseguir fortunas. Dijo que ahora quiere algo real.

—Como el matrimonio —apunto.

—Él te mantendría a salvo —dice Mikhail, las palabras fluyendo más rápido ahora—. Será un marido que te adore. Un hogar propio. Una vida adecuada para una dama.

—No estoy segura —digo, mi voz desvaneciéndose mientras miro hacia abajo a mi taza de té y finjo enfriarla con un lento remover.

Mi blusa se pega a mi espalda. Gotas de sudor corren bajo mis brazos. Mis manos arden dentro de mis guantes. Aprieto una palma con fuerza contra mi muslo, lo suficiente para mantenerme firme y sostener su mirada.

¿Por qué llega tan tarde Dominik?

No puedo sacar mi teléfono. No aquí, no ahora. Me quedo quieta y observo la puerta. Acordamos la hora y el lugar hace tres días. Nunca ha faltado a una cita.

—¿No estás segura, por qué? —pregunta el hombre, levantando las cejas.

—Verás —digo con frialdad—, no me gusta que me digan qué hacer. Especialmente ahora.

Eso no lo desanima.

—No te estoy diciendo que te apresures. No hay necesidad —dice, reclinándose en su silla con una risa, como si acabara de escuchar la frase más graciosa del día.

—Todo lo que digo, señora Markova, Ana —se corrige con un gesto casual—, es que conozca a Sergei.

Que se lo conozca. ¿Qué tal el Derby en el Hipódromo Central la próxima semana?

¿O una visita al festival de las flores?

Ambas son oportunidades excelentes. Puedes disfrutar de buena compañía, un ambiente agradable, sin presiones.

—No estoy interesada.

—Es comprensible —dice, como si hubiera comentado el clima—. Has tenido tiempo para ajustarte. Pero la paciencia del consejo no es ilimitada.

—No pertenezco al consejo.

Sus ojos se endurecen. —Perteneces a la estructura que te ha mantenido con vida hasta ahora.

Me reclino en la silla. —Esa estructura me golpeó. Me exhibió. Me usó como prueba de poder.

No se inmuta. —Y sin embargo, sobreviviste.

—Eso no es el respaldo que tú crees que es.

Expira, casi arrepentido. —Estás siendo emocional.

Sonrío levemente. —Tú estás siendo imprudente.

La mirada que me dirige entonces es calculada. —No estás sola —dice, espaciando las palabras—. Eso complica las cosas.

No le pregunto cómo lo sabe. No importa ahora. El consejo siempre sabe más de lo que muestra.

—Tengo derecho a elegir a quién veo —digo con suavidad, como si estuviera probando los límites.

—Por ahora.

Mis hombros se inmovilizan. Lo miro e intento descifrar qué significa eso. El silencio se alarga.

Cuando se levanta, no me amenaza. No necesita hacerlo. Me deja con algo más frío que el miedo, una certeza de que esto no ha terminado.

Llamo a un taxi y vuelvo a casa. Dominik espera bajo la escalera, caminando de un lado a otro.

—¿Dónde diablos has estado? —espetó.

—Pregúntatelo a ti mismo —digo, pasando junto a él y dirigiéndome a la puerta, con las llaves en la mano.

—¿Qué quieres decir? —Me agarra del hombro.

Le aparto la mano y le miro con furia, pero la expresión en sus ojos me dice que algo va mal.

—¿Por qué no viniste al café? —pregunto, y no suavizo la voz.

—Me dijiste que no lo hiciera —responde—. Me enviaste un mensaje para venir aquí. He estado esperándote.

Mi estómago se revuelve. Mikhail sabía dónde estaría. Esto no fue una coincidencia.

—Estamos comprometidos, Dominik —digo—. Alguien ha reescrito nuestro plan.

Salimos de nuestro apartamento en un coche alquilado. Dominik elige un hotel temporal en las afueras de la ciudad. Tiene cámaras que graban en bucle, dice Dominik, y el personal no hace preguntas.

Mientras nos dirigimos al hotel, un vehículo se pone detrás de nosotros. Las luces rojas y azules iluminan el retrovisor, demasiado brillantes, demasiado limpias, cortando la oscuridad mientras conducimos. Dominik aprieta el volante.

—No es la policía —dice inmediatamente.

—¿Cómo lo sabes? —pregunto.

—Hora equivocada. Todavía no hacen controles aquí.

Frena de todos modos, lo justo.

El coche detrás de nosotros no se pone a nuestro lado. Se queda atrás, esperando.

—Cinturón —dice.

Ya me estoy abrochando el mío.

El primer disparo impacta en el asfalto frente a nosotros.

Dominik no frena. Acelera. Todo se desata de golpe.

Los neumáticos chillan mientras él pisa el acelerador, el motor rugiendo con fuerza mientras un segundo coche se cruza por un lado.

Los disparos suenan de nuevo, más fuertes ahora, tan cerca que los siento en el pecho.

Las ventanas tiemblan, y la cabina se vuelve frágil y metálica.

Me agacho y mantengo la cabeza baja. El mundo se reduce a sonido y movimiento, y a la idea de que esto es demasiado limpio para ser casual. Un movimiento en falso y estoy en un coche diferente.

Los perdemos por centímetros, decisiones y caminos que Dominik conoce. Cuando finalmente nos detenemos, mi pulso late con fuerza en mi garganta.

—Esto no era para herirte —digo una vez que puedo respirar de nuevo.

Me mira, con los ojos oscuros. —Era exactamente sobre ti.

—No —le corrijo—. No intentaban cogerme. Si me hubieran querido, nos habrían bloqueado.

Se queda quieto.

—¿No lo ves? —digo—. Estaban intentando hacerte mover. Para devolverte al juego. Para hacerte elegir.

No discutimos después de eso. Más tarde, en otra habitación prestada que todavía huele a la vida de alguien más, me quedo despierta y lo observo sentado en la oscuridad. No duerme. Escucha la noche, contando puertas, midiendo distancias.

Entonces es cuando cae el peso de la situación.

El consejo ya no está negociando. Han dejado de pedir. La próxima vez que actúen, harán que uno de nosotros pague.